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viernes, 29 de enero de 2016

Contigo en Acapulco...

Tenerte en mis brazos
en aguas mexicanas
besarte en los labios
sentirte en mi alma...

Aunque siento celos
del roce del agua
que mece tu pelo
y acaricia tu cara.

Yo seré tu tiburón
de esas aguas claras
y poderoso león
de tus madrugadas.
Tu serás mi sirena
y mi hada encantada
con tules que vistan
de sueños tu mirada.

Y así me quedo diciendo
¿será realidad el sueño?
y se que ya se ha cumplido
mientras te estoy escribiendo.

Vamonos a Acapulco amor
que nos bañe la ternura
y entre los rayos de sol
completemos esta aventura.


Poemas de Fray Luis de León



Agora con la aurora se levanta
mi Luz; agora coge en rico nudo
el hermoso cabello; ágora el crudo
pecho ciñe con oro, y la garganta;
agora vuelta al cielo, pura y santa,
las manos y ojos bellos alza, y pudo
dolerse agora de mi mal agudo;
agora incomparable tañe y canta.

Ansí digo y, del dulce error llevado,
presente ante mis ojos la imagino,
y lleno de humildad y amor la adoro;

mas luego vuelve en sí el engañado
ánimo, y conociendo el desatino,
la rienda suelta largamente al lloro.
Amor casi de un vuelo me ha encumbrado
adonde no llegó ni el pensamiento;
mas toda esta grandeza de contento
me turba, y entristece este cuidado,

que temo que no venga derrocado
al suelo por faltarle fundamento;
que lo que en breve sube en alto asiento,
suele desfallecer apresurado.

mas luego me consuela y asegura
el ver que soy, señora ilustre, obra
de vuestra sola gracia, y que en vos fío:

porque conservaréis vuestra hechura,
mis faltas supliréis con vuestra sobra,
y vuestro bien hará durable el mío.

Genio y figura, a mi primo Alfonso...

No me he podido resistir a hacer esta entrada dedicada a mi tío Alfonso a la izquierda, que nos dejó hace tiempo, un artista en la doma y el rejoneo a caballo que estuvo en plazas de medio mundo y  mi primo Alfonso toreando esta vaquilla y que ha terminado siendo un virtuoso de la pluma del que solo hoy he tenido noticias por la publicación de su libro Extinciones... de Gens ediciones...

Cada noticia de esta parte de mi familia que me llega a través de las redes sociales, es como un regalo
tardío pero increíblemente emotivo, pues me he pasado toda la vida sin saber nada de ellos y ahora es como un regalo que me ha caído y como tal lo recibo.

La primera vez que conocí a mi tio Alfonso, tenia yo poco más de quince años y llegó a Sevilla por motivo de su trabajo como rejoneador y me llevó a la plaza donde conocí a los hermanos Peraltas de los que era muy amigo y ademas le preparaba los caballos para su monta y exhibiciones en las plazas de toros y años después cuando yo había montado mi constructora, les hice una obra importante de varias viviendas cuando decidieron quitar el picadero de Puebla para convertirlo en zona urbana.
A parte de su trabajo como rejoneador también escribió, ¡Doma, obediencia y sumisión¡ es evidente ese refrán que dice, de tal palo tal astilla...

Esta foto es del día de mi boda que vino desde Madrid donde vivía y recuerdo que para mi fue muy importante, puesto que era el único de mi familia directa que asistía a mi boda, ya que los demás estaban repartidos por media España, la mayoría en Linares... 

Internet y las redes sociales, son un gran invento que pueda acercar a familias separadas por la distancia y el tiempo y un gran campo de cultura y conocimiento con la que poder crecer intelectualmente, pero solo si se utiliza esos medios de una forma consecuente, pues también es un nido de personas sin escrúpulos que lo utilizan de forma criminal...

Pero yo estoy enormemente agradecido por tener acceso a este medio que me hace resucitar tan hermosos recuerdos de estos dos seres entrañables tan llenos de genio y figura... 

Ángel Reyes Burgos

jueves, 28 de enero de 2016

México, cuánto me dueles...

Hay México cuando recuerdo
el dolor con que has vivido
dos lágrimas dentro del pecho
atenazan mis sentidos...

Nada hiciste para merecer
ese largo sufrimiento
pero la flauta de lucifer
os llena de dolor y llanto.

Acaso ganaron los ángeles
que se revelaron contra Dios
y os tiene humillada la frente
sin que haya un vencedor...
Ese veneno en tus calles
esos reyes de las drogas
esas matanzas infames...
esos que a tu alma roban.

Quisiera hacer un corrido
que cante los sentimientos
con vuestros hermanos unidos
sin que haya sufrimiento.

De sueños estoy viviendo
desde Sevilla a tu tierra
venciendo los que están heridos
como hacen los profetas.




Me sabes a sueños y silencios...

Me sabes a sueños y silencios
a dulces de flores blanca
al gemir de mi garganta
cuando tus besos no tengo.

A azucenas y tulipanes
a copos de nieve en Enero
que arrastran desde las nubes
el beso hermoso del cielo.

Me sabes a tantas cosas
que confundo los sabores
que plantas sobre mi alma
en mis dormir soñadores.

Bésame de nuevo amor
con la fresa de tus labios
y en mi pecho soñador
roza tus dedos despacio...

Ángel Reyes Burgos

La experiencia de vivir, reflexión...

No se si algunas veces se han preguntado, por que un blog de poemas se llama sonrisas para ti...
más parece con ese nombre que es un blog de humor, pero cuando elegí ese nombre fue orientado a lo que yo quería transmitir a una persona en especial y a todos en general. La poca o mucha sabiduría que me ha dado mi experiencia en la vida, que mala o buena es la que nos transforma desde la juventud a la vejez, sobre todo si sabemos aplicar esas experiencias en nuestro propio beneficio para sortear todos los obstáculos que la vida nos planta en el camino...

No cabe duda, que el vivir es una experiencia única y como tal, cada uno de nosotros la vivimos de diferente forma dependiendo de lo que somos capaces de asimilar de nuestras propias experiencias y las ajenas, lo que sepamos aprovechar de lo que estudiamos o leemos, de las ayudas que recibimos de los profesionales cuando pasamos por malos tiempos y de la forma en que interactuamos con los demás, como nuestra empatía que puede hacernos sensibles a las vivencias de los otros.

Todo eso nos va forjando a lo largo de nuestra vida lo que somos mentalmente, lamentablemente, a veces aprendes de todas esas vivencia y otras no y caemos una y otra vez en los mismos errores que nos hace sentirnos mal con nosotros mismos, cuantas veces nos hemos preguntado, ¿Otra vez?, es que no aprendo nunca...En principio todos tenemos la capacidad de aprender incluso aunque no se nos haga muy patente, es seguro que con la experiencia enfrentamos los errores y problemas de manare mas sabia cada vez que se nos presenta...

Al comienzo de esta reflexión, hice referencia al nombre sonrisas para ti que parece impropio para un blog de poemas y novelas, pero la idea que me hizo empezar sigue siendo la misma, por que en un poema o una reflexión, para mi hay mucha magia para trasmitir felicidad al corazón.
Ya en otras reflexiones he comentado lo que he pasado en esta vida como consecuencia de mis propios actos, pues aunque a veces queremos eludir esa responsabilidad que nos corresponde echándole la culpa a la mala suerte o a los demás, la realidad es que ser feliz o desdichado solo depende de nosotros mismos cuando atajamos el fondo de los problemas que se nos presenta.

El echo de escribir tanto, esta motivado por mi deseo de plantar una semilla en las mentes de la que nazcan arboles hermosos con muchas ramas repleta de sabiduría que nos ayude a pensar y vivir mejor, no soy yo el poseedor de la sabiduría, solo intento ser el jardinero que plante la semilla en la mente y los corazones de las personas que puedan necesitar mejorar sus vivencias y experiencias, es el verdadero objetivo con lo que afrento cada día mis escritos...

No te levantes jamas con pesadez en el alma, mira dentro de ti y podrás encontrar esa fuerza que aparentemente te ha abandonado, pero que sigue dentro de ti para hacer reflotar tu vida...

Sonrian y sean muy felices.

miércoles, 27 de enero de 2016

Naturaleza, poema de amor

Hay sueños en que te veo
integrada en un paisaje
con un oasis por medio
sin ropa y sin equipaje.

Y me introduzco en el sueño
con más de cinco sentidos
dos volando hasta tu cielo
cuatro para estar contigo.

Te veo como una diosa
rodeada de belleza
pero tu eres la más hermosa
de toda la naturaleza.
Los sueños son como son
y yo no me invento nada
salen de mi corazón
y mi alma enamorada.

Que puedo hacerle yo
si cuando sueño contigo
es como una puesta de sol
en un florido camino.

Que llegue mi noche pronto
que contigo he de soñar
y con mis labios en tus labios
por fin volverte a besar...


martes, 26 de enero de 2016

Prólogo un poco fantástico...

Locura, humor, fantasía,
ideas crepusculares,
versos tristes y vulgares,
eterna melancolía,
angustias de hipocondría,
soledad de la vejez,
alardes de insensatez,
arlequinada, zozobra,
rapsodias en donde sobra
y falta mucho a la vez.

Viviendo en tiempo brutal,
sin gracia y sin esplendor,
no supe darles mejor
contextura espiritual.

Es un pobre Carnaval
de traza un tanto harapienta,
que se alegra y se impacienta
con murmurar y gruñir,
con el llorar y reír
de su musa turbulenta.

Y como no hay más recurso
que escuchar a esta barroca
furia, que siga su curso
y que lance su discurso
la amargura de su boca.

Conocido más por su narrativa y novelas,
también escribió poesía...

Pio Baroja

Mundo de sueños...


Nada nos impide evadirnos de la realidad que nos rodea que está tan sobrecargada de situaciones penosas y difíciles. Situaciones que se nos antoja inhumana como ese caso ultimo en el que un padre tira por la ventana a su hija de meses por una discusión  con su mujer. La penosa situación por la que pasan los africanos en sus distintos países, la practica salvaje de la ablación en las niñas del clítoris, que dicho sea de paso, desde esta practica a la obligación del burkat y otras limitaciones impuestas a las mujeres, son directrices de unos hombre carentes totalmente de respeto ajeno. Pero eso solo es un botón de muestra de las barbaridades de que es capaz el ser humano con su propia especie...

De joven sufría mucho cuando pensaba en todas estas cosas que no entendía de la sociedad, me pasaba horas meditando sobre los motivos que tenían la gente para tanta perversión. He visto cientos de vídeos sobre esas masacres de la que parece nos hemos olvidado de los campos de concentración Nazi, me metía en la historia de los diferentes personajes para poder llegar a entender como se podía sufrir tanto y en la de sus verdugos para poder llegar a comprender el mecanismo de sus inhumanas mentes y que le podía llegar a moverse en ese sentido tan criminal.

Confieso que nunca me he podido meter en esas mentes criminales salvo como un ejercicio literario en la que mis sentimientos no tienen cabida para fusionarse. De esa forma puedo leer y escribir sobre las mayores atrocidades sin que me pase como de joven en el que realmente sufría intentando entender este mundo de donde me sentía un extraño...

Mi profesión ha estado muy lejos siempre de este mundo de las novelas, poemas y reflexiones aunque el mundo de la literatura siempre me ha fascinado y he leído la mayoría de los clásicos griegos y nuestros eminente escritores de la generación del 98 y los actuales poetas. Como arquitecto a lo largo de mi vida nunca se me había ocurrido escribir poesía, pero por alguna razón sentí la necesidad de escribir para evadirme de esta perversa realidad que nos rodea y crearme mi propio mundo de sueños y fantasías donde poderme integrar sin que afecte de forma sensible mis sentimientos.

Ya me he atrevido a escribir una novela de autentico terror donde soy muy explicito en detalles sobre esas aberraciones en los asesinatos que nos rodea a menudo, consiguiendo mantenerme al margen de los personajes que creo, sabiendo que solo forma parte del mundo de los sueños...aunque me pregunto, si ya la vida real es tan perversa, ¿por que esos sueños?, quizás solo sea la manera en que tengo de plasmar en mis alucinaciones lo que no quiero que se produzca jamás en mi vida real.

Todos tenemos la capacidad de soñar y que los sueños se integren en nuestra vida sin afectarnos, pero los mejores sueños son los que están lleno de belleza y tu tienes la capacidad de soñarlos...

lunes, 25 de enero de 2016

Quisiera poder pintarte...

Quisiera poder pintarte
cómo pinta un buen pintor
para dibujarte en la tarde
junto a la puesta del sol.

Que tu belleza ilumine
mi cuarto oscuro y sombrío
y que tus ojos me miren
quitando de mi alma el frío.

Yo te pinto con mis versos
por que de oleos no entiendo
y te pinto con mis besos
que de ti están sedientos.

Hay si pudieras posar
entre penumbras en mi cama
como pudiera gozar
hasta el fondo de mi alma.

Yo quisiera dibujarte
con pinceles de mis dedos
que viajen por tus valles
hasta llegar a tu pelo...

Ángel Reyes Burgos

sábado, 23 de enero de 2016

Quizás me estés soñando...

Quizás tu me estés soñando
entrando por tu ventana
cuando en mis propios sueños
mi corazón a gritos te llama
y me lleno de lamentos
tan solo en la madrugada
viviendo los mil tormentos
de las llamas de mi alma
que me arden a fuego lento
por no tener tu mirada
y me ahogan los sufrimientos
por que no llegas, mi amada...

Mi sueño es tan rebelde
que parece sueño ajeno,
mi sueño se torna triste
por que a tu lado no tengo
esos besos que me diste
aquella noche de invierno
el día que tu te fuiste,
el mismo que yo me vengo...

Por eso quizás tu me sueñas
y voy soñando viviendo
en tu cara tan hermosa,
esa que yo estoy queriendo...

Ángel Reyes Burgos

viernes, 22 de enero de 2016

Voy haciendo surcos nuevos...poema de amor

Cuando digo que te amo
no son palabras vacias
son las que salen del pecho
de mi corazón, alma mia.

Son te amos de oro viejo
de muchos, muchos quilates
con los que se acuña el olvido
de otras vidas miserables...

Pues ya no hay vida en mi vida
que la que tengo contigo
que restañan las heridas
de sufrimientos vividos.

¿Por que hablo tanto de heridas?
por que no se como agradecerte
que se quedaran en las sombras
por conocerte y amarte...

Voy haciendo surcos nuevos
por los montes y caminos
que me llevan a paso lento
para encontrar tu destino...

Ángel Reyes Burgos

jueves, 21 de enero de 2016

Hoy te ofrezco...

Hoy te ofrezco de mi cuerpo y mis sentidos
la luz de fuego que bañe tu alma
y caliente tu corazón herido
desde lo mas profundo de tus entrañas.

Que el calor emane desde esa tierra
donde tan lejo se encuentra mi amor sincero
que caigan luceros de las estrellas
si no adivinas cuanto te quiero.

¿Por que no recordearte de nuevo amor?
que estoy en esta vida para quererte
y ser la llama de ardiente sol
que caliente tu frio. fragil y distante.

Que con mis letras sentidas traiga el verano
al invierno sin besos de esta distancia
y en tu pecho se instale a puro fuego
este amor tan grande, de escudo y lanza.

De mis besos aprovecha lo mas querido
de mis poemas estas letras del corazón
de este hombre que en la vida tanto ha sufrido
y que tu le devolviste, toda ilusión.

Ángel Reyes Burgos

Anda, date a volar, Alfonsina Storni

Anda, date a volar, hazte una abeja:
en el jardín florecen amapolas,
y el néctar fino colma las corolas;
mañana el alma tuya será vieja.

Anda, suelta a volar, hazte paloma,
recorre el bosque y picotea granos,
come migajas en distintas manos,
la pulpa muerde de fragante poma.

Anda, date a volar, sé golondrina,
busca la playa de los soles de oro,
gusta la primavera y su tesoro:
la primavera es única y divina.

Mueres de sed: no he de oprimirte tanto.
Anda, camina por el mundo, sabe:
dispuesta sobre el mar está tu nave.
date a volar hacia el mejor encanto.

Corre, camina más, es poco aquello.
aún quedan cosas que tu mano anhela,
corre, camina, gira, sube y vuela:
gústalo todo porque todo es bello.

Echa a volar... mi amor no te detiene,
¡Cómo te entiendo, Bien, cómo te entiendo!
Llore mi vida... el corazón se apene...
Date a volar, amor, yo te comprendo.

Callada el alma... el corazón partido,
Suelto tus alas... ve... pero te espero.
¿Cómo traerás el corazón, viajero?
Tendré piedad de un corazón vencido.

Para que tanta sed bebiendo cures
Hay numerosas sendas para tí.
Pero se hace la noche; no te apures.
Todas traen a mí...

Alfonsina Storni

miércoles, 20 de enero de 2016

A mi primo Juanjo para que se mejore...

Esta oración la escribí hace ya algún tiempo y hoy quiero dedicársela a mi primo Juan para que se mejore y confíe en que todo va a salir bien...

Oración.

Un día descubrí al acercarme  a tu altar, que mi vida estaba vacía si a mi lado tu no estas...
Yo te llamaba señor pero tu no respondías, cuanta sordera la mía que aunque mi madre me hablara,
a ella yo no escuchaba por que en ti yo no creía.

De tantos años pasados de sufrimiento y dolor, no puedo negar mi Dios que aunque falto de talento, si no fuera por tu aliento la vida ya no tuviera, si me negaras el sustento de tu gracia salvadora.

Perdóname si algún día en mi ignorancia supina, como Pedro te negué, pues no supe comprender aquel quien eres y serás. Perdona mi vanidad por que en este punto y hora, para mi oh mi señor,
eres ya mi salvador que mi corazón no ignora...

Este poema lo publique en este blog y tiene este enlace...

Ángel Reyes Burgos

viernes, 15 de enero de 2016

Sobre la poesía...

Desde el fondo del alma iluminada,
donde está la inquietud del pensamiento,
la poesía nació con el deseo
de expresar los más bellos sentimientos.

Cantándole al amor, a la ternura, 
a todo lo que contiene belleza,
a la delicadeza y la dulzura,
y al paisaje de la naturaleza.

La poesía es prodigiosa y mágica,
cuando contiene un mensaje amoroso,
pero se torna maliciosa y trágica,
cuando revela un interés morboso.

No se debe emplear la poesía
para fingir amor con otros fines,
ocultando deseos inmorales,
propios del mal, y de las almas ruines.

Sea bien aventurado el que con versos
genera amor del bueno en quien los lea.
En cambio, quien pervierta su sentido,
y la use para el mal, maldito sea.

Feliz fin de semana corazón...

A ti mujer de belleza innata
mi mujer de cuerpo irresistible
corazón bello y bella tu alma
con este poema voy a decirte...

Amo tu dulzura y tus sentimientos
esa forma especial cuando me hablas
esa sonrisa tuya, mi mayor aliento
la luz que se prende sobre tu mirada.
Antes de irme quisiera abrazarte
y quedarme contigo el fin de semana
jamás de ti quiero separarme
y tenerte en mi boca hasta la mañana.

Me voy para sufrir mi cruel castigo
de no tenerte hasta el lunes corazón
pero te encontraré de nuevo aquí conmigo
con dulzura, con ternura y con pasión...





jueves, 14 de enero de 2016

Cuerpo de mujer...

Cuerpo de mujer, blancas colinas, muslos blancos,
Te pareces al mundo en tu actitud de entrega.
Mi cuerpo de labriego salvaje te socava
Y hace saltar el hijo del fondo de la tierra.

Fui solo como un túnel. De mí huían los pájaros
Y en mí la noche entraba su invasión poderosa.
Para sobrevivirme te forjé como un arma,
Como una flecha en mi arco, como una piedra en mi honda.

Pero cae la hora de la venganza, y te amo.
Cuerpo de piel, de musgo, de leche ávida y firme.
Ah los vasos del pecho! Ah los ojos de ausencia!
Ah las rosas del pubis! Ah tu voz lenta y triste!

Cuerpo de mujer mía, persistirá en tu gracia.
Mi sed, mi ansia sin limite, mi camino indeciso!
Oscuros cauces donde la sed eterna sigue,
Y la fatiga sigue, y el dolor infinito.


Poema de Pablo Neruda

La pasión que me provocas...

La pasión que me provocas
cuando desnuda te encuentras
es fuego dentro del alma,
es llama viva en la roca...

Y quiero alargar mi mano
tocar tu lienzo divino
y besarte muy despacio
recorriendo tus caminos.

De norte a sur voy besando
desde el poniente al ocaso,
mis manos quedan temblando
cuando te tengo en mis brazos.

Que tendrás dentro del alma
que aflora en tus labios rojos
que tendrá tu viva llama
que alumbra tanto a mis ojos.

Hoy quisiera así tenerte
desnudando tu pasión
y en un alarde prenderte
muy dentro del corazón.

Ángel Reyes Burgos

Añoranza, a mi familia...

A veces pienso en todas esas familias que por necesidades tienen que separarse y puedo comprender muy bien sus sentimientos, esos que te dejan con el corazón en la boca del estomago cuando deseas ese contacto cercano que por una u otra causa no se produce y te deja con una sensación de perdida permanente que no sabes como llenar...

La ultima vez que yo recuerdo ese contacto fue en esta fotografía que me hice el día que visitamos Linares, esa patria chica que yo le llamo desde que conocí a mi gran y especial familia. No están todos, solo unos pocos que aquí aparecen y que alguno ya han desaparecido definitivamente... 

Esos dos preciosos niños rubios son mis hijos que ya me sacan una cuarta en altura y un universo de cariño y ternura en sus corazones, por lo tanto me sacan una ventaja que yo nunca podré alcanzar.

En todos estos años, no hubo un solo día en los que no me acordara de ellos con mucho cariño por que el que ellos me dieron fue muy especial para mi y siempre me acompañó hasta este momento.
Siempre que tenia la oportunidad de hablar con alguien aquí en Sevilla donde se ha desarrollado mi vida, hablaba de mis experiencias con ellos y la bondad  y generosidad de la que hacían gala siempre.

Muchas veces, reviso una y otra vez esta foto para regresar a ese momento y sentir mi juventud y sus alegrías, esa permanente sonrisa de la que hacían gala como si el mundo les perteneciera limpio de los sufrimientos que se ceban en los corazones nobles...y mi corazón se llena de sentimientos hermosos atesorados a través de los años con realidades y sueños.

Ni ellos ni yo ya somos niños, pero en mi mente están siempre presentes esas cara risueñas de mis primos y mis tíos, que suenan como una promesa de futuros esperanzadores. Aunque no he podido verlos a lo largo de mi vida, esa añoranza de la que hablo, solo es un parentisis corto dentro de mi alma, por que pensando en ellos lo traigo de nuevo a mi corazón para desterrar la añoranza de mi alma...Quizás solo escribo esto para decirles a todos cuanto los quiero...

Ya se fue mi juventud
ese divino tesoro...
pero en mi pecho y profundo
esta lo que mas añoro,
vuestras risas y alegrías
vuestros gestos cariñosos
la luz brillante del día 
que iluminan vuestros ojos.

Hay familia de mi alma
cuando yo te vuelva a ver
esos luceros del alba
volverán a renacer...

miércoles, 13 de enero de 2016

Mis tigres dormidos, se despertaron...

Por  ti mujer de corazón dulce y cariño incuestionable.
Tu que convertiste mis días meses y años de gris existencia en un sol radiante donde no hay lugar a la amargura.

Tu que hiciste que mi cariño por ti me hicieran sentir la necesidad de aplacar la lujuria de mis tigres y que dominaran los deseos que desde mi cuerpo de hombre adivinaran de lejos tu condición de mujer.

A mi condición de macho salvaje sediento siempre de desoí, te impusiste con tu ternura y cariño y aplacaste esos deseos, por que me hiciste adivinar que hay un amor y un cariño que superan las barreras de los sexos, esa barrera que mis tigres salvajes nunca supieron superar y me impedían la amistad con una mujer.

Ha sido una ardua tarea mantener a mis tigres dormidos, pero ya adivinaba que la recompensa de tu cariño merecía la pena.

El amor es sublime, cuando dos enamorados completan en universos en los que se elevan su unión física, pero son universos resbaladizos donde muchas ilusiones se rompen, en mi cariño por ti comprendí que mis tigres siempre los mantendría dormidos.

La coraza que envolvía mi cuerpo para protegerlo, no ha caído, pero tú fuiste capaz de convertir cada trozo de fibra, permeable al sentimiento y te colaste en mí por cada centímetro de mi alma, eliminaste de nuevo con tu cariño y ternura esta alma triste y desengañada de la vida.

Por eso, tu, mi amiga y hermana la  que nunca tuve, te convertiste en lo mas preciado de mi vida y ante ti, mantendré siempre, mis tigres dormidos…

Gracias a la vida por encontrarte...Te quiero mucho corazón.

Esta carta se la escribí a Conchis en esa fecha, aunque permitió que dejara los tigres sueltos para que me la comiera a besos y se ha convertido en la mujer de mi vida.

Ángel Reyes
 11/04/2007

Ángel Reyes Burgos

Quiero que quiero poder tenerte...

Quiero que quiero poder tenerte
quiero que quiero poder besarte
quiero que quiero que mi lamento
se vuelva pájaro que vuele al aire.

Y tu en mi pecho por fin rendida
con tus dulces labios puedas besarme.

Quiero tus dedos sobre mi pecho
que hagan círculos en mi corazón
y dibujes palabras con sentimientos
con letras de poemas de mucho amor.

Que eres la semilla que brota hermosa
en este pecho mío que te quiere tanto
y eres esa mujer tan primorosa
que con tu sonrisa ahuyentas mi llanto.

Quiero que quiero que en las mañanas
sea tu carita la que yo vea
y tus besos se planten sobre mi alma
y tu cuerpo camine siempre a mi vera...

Ángel Reyes Burgos

martes, 12 de enero de 2016

Amiga mía del alma...

Amiga mía del alma...
quiero tenerte en mi pecho
y que en tu cuerpo salgan alas
para que surques los cielos
y que veas en mi mirada
lo mucho que yo te quiero...

Amiga mía del alma
lo digo con sentimiento
con mis lágrimas amargas
que me salen desde adentro
cuando tus brazos no abrazan
por estar de mi tan lejos.

Amiga mía del alma...
dame tu beso de amor
deja que prenda en mi tierra
el brillo de la ilusión
con flores de hojas rojas
nacidas de tu corazón.

Amiga, novia y amante
abraza este pecho mío
que estando tu tan distante
se estremece con el frío
que produce no tenerte
torturas y desvarío...

Ángel Reyes Burgos

lunes, 11 de enero de 2016

La lagrima infinita...


Esa!... La que en el alma llevo oculta; 
la que no salta afuera ni se expande 
en la pupila; la que a nadie insulta 
en un alarde de dolor: la grande, 
 la infinita, la muda, la sombría, 
la terca, la traidora, la doliente 
lágrima de dolor, lágrima mía, 
que está clavada en mí profundamente! 

La que no da una tregua ni un consuelo 
de dulce sollozar. La que me hiere, 
y me punza, y me obsede, y pone un velo 
turbio en mis ojos; la que nunca muere 
 ni nace a flor de rostro; la que nunca 
refrena su latir; la que no intenta 
asomarse a la faz y queda trunca, 
y hace la pena interminable y lenta... 

Agua de un manantial que va en la sombra 
Tortuosa de mi yo, tierra maldita 
donde no nace planta ni se nombra 
ningún nombre de amor...¡Esa infinita 
lágrima de dolor, sorda y amarga 
que llega hasta mis ojos y no fluye 
en catarata ardiente; la que embarga 
mi ser y en el silencio se diluye!... 

Gota que cristaliza y se hace piedra, 
dolor que se concreta y se resume; 
planta parásita como la hiedra 
que trepa al corazón y lo consume; 
infinito dolor sin esperanza 
de resolverse en líquido siquiera. 
Invierno seco y duro que no alcanza 
a trasformarse luego en primavera. 
Nieve perpetua sin ningún deshielo; 
polo desierto que en la ardiente entraña 
anhela el húmedo calor del cielo, 
que ni fertiliza ni lo baña. 

Lágrima que no alivia la tortura 
de los ojos cansados de infinito; 
lágrima que no cura la amargura; 
que no es queja, ni expresión, ni grito. 
Cántaros secos, áridos, mis ojos; 
páramos sin frescura ni rocío; 
febricitantes de escrutar los rojos 
límites, del espacio y del vacío... 

¡Esa!... La que no llega, ni ha llegado, 
ni llegará a los ojos nunca... ¡nunca!... 
Mi lágrima tenaz que no ha mojado 
el Sahara estéril de mi vida trunca, 
¡Ésa... no la verás, porque en la calma 
de mis angustias, se ha trocado en perla! 
Para verla hace falta tener alma; 
y tú, ¡no tienes alma para verla!...


Hermoso poema de  Hilarión Cabrisa

El querer, Manuel Machado

En tu boca roja y fresca
beso, y mi sed no se apaga,
que en cada beso quisiera
beber entera tu alma.

Me he enamorado de ti
y es enfermedad tan mala,
que ni la muerte la cura,
¡bien lo saben los que aman!

Loco me pongo si escucho
el ruido de tu charla,
y el contacto de tu mano
me da la vida y me mata.

Yo quisiera ser el aire
que toda entera te abraza,
yo quisiera ser la sangre
que corre por tus entrañas.

Son las líneas de tu cuerpo
el modelo de mis ansias,
el camino de mis besos
y el imán de mis miradas.

Siento al ceñir tu cintura
una duda que me mata
que quisiera en un abrazo
todo tu cuerpo y tu alma.

Estoy enfermo de ti,
de curar no hay esperanza,
que en la sed de este amor loco
tu eres mi sed y mi agua.

Maldita sea la hora
en que contemplé tu cara,
en que vi. tus ojos negros
y besé tus labios grana.

Maldita sea la sed
y maldita sea el agua,
maldito sea el veneno
que envenena y que no mata.

En tu boca roja y fresca
beso, y mi sed no se apaga,
que en cada beso quisiera
beber entera tu alma.

domingo, 10 de enero de 2016

Pablo Neruda, 100 sonetos de amor.

Pablo Neruda, de nacimiento Ricardo Eliécer Neftalí Reyes Basoalto (Parral, 12 de julio de 1904 – Santiago, 23 de septiembre de 1973), fue un poeta chileno, considerado entre los mejores y más influyentes artistas de su siglo;(el más grande poeta del siglo XX en cualquier idioma), según Gabriel García Márquez...También fue un destacado activista político, senador, miembro del Comité Central del Partido Comunista, precandidato a la presidencia de su país y embajador en Francia. 
Entre sus múltiples reconocimientos destacan el Premio Nobel de Literatura en 1971 y un Doctorado Honoris Causa por la Universidad de Oxford. (Ningún poeta del hemisferio occidental de nuestro siglo admite comparación con él, ha escrito el crítico literario Harold Bloom, quien lo considera uno de los veintiséis autores centrales del canon de la literatura occidental de todos los tiempos.

Soneto I

Matilde, nombre de planta o piedra o vino, 
de lo que nace de la tierra y dura, 
palabra en cuyo crecimiento amanece, 
en cuyo estío estalla la luz de los limones. 
En ese nombre corren navíos de madera 
rodeados por enjambres de fuego azul marino, 
y esas letras son el agua de un río 
que desemboca en mi corazón calcinado. 
Oh nombre descubierto bajo una enredadera 
como la puerta de un túnel desconocido 
que comunica con la fragancia del mundo! 
Oh invádeme con tu boca abrasadora, 
indágame, si quieres, con tus ojos nocturnos, 
pero en tu nombre déjame navegar y dormir. 

Soneto II 

Amor, cuántos caminos hasta llegar a un beso, 
qué soledad errante hasta tu compañía! 
Siguen los trenes solos rodando con la lluvia. 
En Taltal no amanece aún la primavera. 
Pero tú y yo, amor mío, estamos juntos, 
juntos desde la ropa a las raíces, 
juntos de otoño, de agua, de caderas, 
hasta ser sólo tú, sólo yo juntos. 
Pensar que costó tantas piedras que lleva el río, 
la desembocadura del agua de Boroa, 
pensar que separados por trenes y naciones 
tú y yo teníamos que simplemente amarnos, 
con todos confundidos, con hombres y mujeres, 
con la tierra que implanta y educa los claveles. 

Soneto III 

Aspero amor, violeta coronada de espinas, 
matorral entre tantas pasiones erizado, 
lanza de los dolores, corola de la cólera, 
por qué caminos y cómo te dirigiste a mi alma? 
Por qué precipitaste tu fuego doloroso, 
de pronto, entre las hojas frías de mi camino? 
Quién te enseñó los pasos que hasta mí te llevaron? 
Qué flor, qué piedra, qué humo mostraron mi morada? 
Lo cierto es que tembló la noche pavorosa, 
el alba llenó todas las copas con su vino 
y el sol estableció su presencia celeste, 
mientras que el cruel amor me cercaba sin tregua 
hasta que lacerándome con espadas y espinas 
abrió en mi corazón un camino quemante.

Soneto IV 

Recordarás aquella quebrada caprichosa 
a donde los aromas palpitantes treparon, 
de cuando en cuando un pájaro vestido 
con agua y lentitud: traje de invierno. 
Recordarás los dones de la tierra: 
irascible fragancia, barro de oro, 
hierbas del matorral, locas raíces, 
sortílegas espinas como espadas. 
Recordarás el ramo que trajiste, 
ramo de sombra y agua con silencio, 
ramo como una piedra con espuma. 
Y aquella vez fue como nunca y siempre: 
vamos allí donde no espera nada 
y hallamos todo lo que está esperando. 


Soneto V 

No te toque la noche ni el aire ni la aurora, 
sólo la tierra, la virtud de los racimos, 
las manzanas que crecen oyendo el agua pura, 
el barro y las resinas de tu país fragante. 
Desde Quinchamalí donde hicieron tus ojos 
hasta tus pies creados para mí en la Frontera 
eres la greda oscura que conozco: 
en tus caderas toco de nuevo todo el trigo. 
Tal vez tú no sabías, araucana, 
que cuando antes de amarte me olvidé de tus besos 
mi corazón quedó recordando tu boca 
y fui como un herido por las calles 
hasta que comprendí que había encontrado, 
amor, mi territorio de besos y volcanes. 


Soneto VI 

En los bosques, perdido, corté una rama oscura 
y a los labios, sediento, levanté su susurro: 
era tal vez la voz de la lluvia llorando, 
una campana rota o un corazón cortado. 
Algo que desde tan lejos me parecía 
oculto gravemente, cubierto por la tierra, 
un grito ensordecido por inmensos otoños, 
por la entreabierta y húmeda tiniebla de las hojas. 
Pero allí, despertando de los sueños del bosque, 
la rama de avellano cantó bajo mi boca 
y su errabundo olor trepó por mi criterio 
como si me buscaran de pronto las raíces 
que abandoné, la tierra perdida con mi infancia, 
y me detuve herido por el aroma errante.

Soneto VII 

"Vendrás conmigo" dije -sin que nadie supiera 
dónde y cómo latía mi estado doloroso, 
y para mí no había clavel ni barcarola, 
nada sino una herida por el amor abierta. 
Repetí: ven conmigo, como si me muriera, 
y nadie vio en mi boca la luna que sangraba, 
nadie vio aquella sangre que subía al silencio. 
Oh amor ahora olvidemos la estrella con espinas! 
Por eso cuando oí que tu voz repetía 
"Vendrás conmigo" -fue como si desataras 
dolor, amor, la furia del vino encarcelado 
que desde su bodega sumergida subiera 
y otra vez en mi boca sentí un sabor de llama, 
de sangre y de claveles, de piedra y quemadura. 


Soneto VIII 

Si no fuera porque tus ojos tienen color de luna, 
de día con arcilla, con trabajo, con fuego, 
y aprisionada tienes la agilidad del aire, 
si no fuera porque eres una semana de ámbar, 
si no fuera porque eres el momento amarillo 
en que el otoño sube por las enredaderas 
y eres aún el pan que la luna fragante 
elabora paseando su harina por el cielo, 
oh, bienamada, yo no te amaría! 
En tu abrazo yo abrazo lo que existe, 
la arena, el tiempo, el árbol de la lluvia, 
y todo vive para que yo viva: 
sin ir tan lejos puedo verlo todo: 
veo en tu vida todo lo viviente. 


Soneto IX 

Al golpe de la ola contra la piedra indócil 
la claridad estalla y establece su rosa 
y el círculo del mar se reduce a un racimo, 
a una sola gota de sal azul que cae. 
Oh radiante magnolia desatada en la espuma, 
magnética viajera cuya muerte florece 
y eternamente vuelve a ser y a no ser nada: 
sal rota, deslumbrante movimiento marino. 
Juntos tú y yo, amor mío, sellamos el silencio, 
mientras destruye el mar sus constantes estatuas 
y derrumba sus torres de arrebato y blancura, 
porque en la trama de estos tejidos invisibles 
del agua desbocada, de la incesante arena, 
sostenemos la única y acosada ternura.

Soneto X 

Suave es la bella como si música y madera, 
ágata, telas, trigo, duraznos transparentes, 
hubieran erigido la fugitiva estatua. 
Hacia la ola dirige su contraria frescura. 
El mar moja bruñidos pies copiados 
a la forma recién trabajada en la arena 
y es ahora su fuego femenino de rosa 
una sola burbuja que el sol y el mar combaten. 
Ay, que nada te toque sino la sal del frío! 
Que ni el amor destruya la primavera intacta. 
Hermosa, reverbero de la indeleble espuma, 
deja que tus caderas impongan en el agua 
una medida nueva de cisne o de nenúfar 
y navegue tu estatua por el cristal eterno. 


Soneto XI 

Suave es la bella como si música y madera, 
ágata, telas, trigo, duraznos transparentes, 
hubieran erigido la fugitiva estatua. 
Hacia la ola dirige su contraria frescura. 
El mar moja bruñidos pies copiados 
a la forma recién trabajada en la arena 
y es ahora su fuego femenino de rosa 
una sola burbuja que el sol y el mar combaten. 
Ay, que nada te toque sino la sal del frío! 
Que ni el amor destruya la primavera intacta. 
Hermosa, reverbero de la indeleble espuma, 
deja que tus caderas impongan en el agua 
una medida nueva de cisne o de nenúfar 
y navegue tu estatua por el cristal eterno. 


Soneto XII 

Plena mujer, manzana carnal, luna caliente, 
espeso aroma de algas, lodo y luz machacados, 
qué oscura claridad se abre entre tus columnas? 
Qué antigua noche el hombre toca con sus sentidos? 
Ay, amar es un viaje con agua y con estrellas, 
con aire ahogado y bruscas tempestades de harina: 
amar es un combate de relámpagos 
y dos cuerpos por una sola miel derrotados. 
Beso a beso recorro tu pequeño infinito, 
tus márgenes, tus ríos, tus pueblos diminutos, 
y el fuego genital transformado en delicia 
corre por los delgados caminos de la sangre 
hasta precipitarse como un clavel nocturno, 
hasta ser y no ser sino un rayo en la sombra.

Soneto XIII 

La luz que de tus pies sube a tu cabellera, 
la turgencia que envuelve tu forma delicada, 
no es de nácar marino, nunca de plata fría: 
eres de pan, de pan amado por el fuego. 
La harina levantó su granero contigo 
y creció incrementada por la edad venturosa, 
cuando los cereales duplicaron tu pecho 
mi amor era el carbón trabajando en la tierra. 
Oh, pan tu frente, pan tus piernas, pan tu boca, 
pan que devoro y nace con luz cada mañana, 
bienamada, bandera de las panaderías, 
una lección de sangre te dio el fuego, 
de la harina aprendiste a ser sagrada, 
y del pan el idioma y el aroma. 


Soneto XIV 

Me falta tiempo para celebrar tus cabellos. 
Uno por uno debo contarlos y alabarlos: 
otros amantes quieren vivir con ciertos ojos, 
yo sólo quiero ser tu peluquero. 
En Italia te bautizaron Medusa 
por la encrespada y alta luz de tu cabellera. 
Yo te llamo chascona mía y enmarañada: 
mi corazón conoce las puertas de tu pelo. 
Cuando tú te extravíes en tus propios cabellos, 
no me olvides, acuérdate que te amo, 
no me dejes perdido ir sin tu cabellera 
por el mundo sombrío de todos los caminos 
que sólo tiene sombra, transitorios dolores, 
hasta que el sol sube a la torre de tu pelo. 


Soneto XV 

Desde hace mucho tiempo la tierra te conoce: 
eres compacta como el pan o la madera, 
eres cuerpo, racimo de segura substancia, 
tienes peso de acacia, de legumbre dorada. 
Sé que existes no sólo porque tus ojos vuelan 
y dan luz a las cosas como ventana abierta, 
sino porque de barro te hicieron y cocieron 
en Chillán, en un horno de adobe estupefacto. 
Los seres se derraman como aire o agua o frío 
y vagos son, se borran al contacto del tiempo, 
como si antes de muertos fueran desmenuzados. 
Tú caerás conmigo como piedra en la tumba 
y así por nuestro amor que no fue consumido 
continuará viviendo con nosotros la tierra.

Soneto XVI 

Amo el trozo de tierra que tú eres, 
porque de las praderas planetarias 
otra estrella no tengo. Tú repites 
la multiplicación del universo. 
Tus anchos ojos son la luz que tengo 
de las constelaciones derrotadas, 
tu piel palpita como los caminos 
que recorre en la lluvia el meteoro. 
De tanta luna fueron para mí tus caderas, 
de todo el sol tu boca profunda y su delicia, 
de tanta luz ardiente como miel en la sombra 
tu corazón quemado por largos rayos rojos, 
y así recorro el fuego de tu forma besándote, 
pequeña y planetaria, paloma y geografía. 


Soneto XVII 

No te amo como si fueras rosa de sal, topacio 
o flecha de claveles que propagan el fuego: 
te amo como se aman ciertas cosas oscuras, 
secretamente, entre la sombra y el alma. 
Te amo como la planta que no florece y lleva 
dentro de sí, escondida, la luz de aquellas flores, 
y gracias a tu amor vive oscuro en mi cuerpo 
el apretado aroma que ascendió de la tierra. 
Te amo sin saber cómo, ni cuándo, ni de dónde, 
te amo directamente sin problemas ni orgullo: 
así te amo porque no sé amar de otra manera, 
sino así de este modo en que no soy ni eres, 
tan cerca que tu mano sobre mi pecho es mía, 
tan cerca que se cierran tus ojos con mi sueño. 


Soneto XVIII 

Por las montañas vas como viene la brisa 
o la corriente brusca que baja de la nieve 
o bien tu cabellera palpitante confirma 
los altos ornamentos del sol en la espesura. 
Toda la luz del Cáucaso cae sobre tu cuerpo 
como en una pequeña vasija interminable 
en que el agua se cambia de vestido y de canto 
a cada movimiento transparente del río. 
Por los montes el viejo camino de guerreros 
y abajo enfurecida brilla como una espada 
el agua entre murallas de manos minerales, 
hasta que tú recibes de los bosques de pronto 
el ramo o el relámpago de unas flores azules 
y la insólita flecha de un aroma salvaje.

Soneto XIX 

Mientras la magna espuma de Isla Negra, 
la sal azul, el sol en las olas te mojan, 
yo miro los trabajos de la avispa 
empeñada en la miel de su universo. 
Va y viene equilibrando su recto y rubio vuelo 
como si deslizara de un alambre invisible 
la elegancia del baile, la sed de su cintura, 
y los asesinatos del aguijón maligno. 
De petróleo y naranja es su arco iris, 
busca como un avión entre la hierba, 
con un rumor de espiga vuela, desaparece, 
mientras que tú sales del mar, desnuda, 
y regresas al mundo llena de sal y sol, 
reverberante estatua y espada de la arena. 


Soneto XX 

Mi fea, eres una castaña despeinada, 
mi bella, eres hermosa como el viento, 
mi fea, de tu boca se pueden hacer dos, 
mi bella, son tus besos frescos como sandías. 
Mi fea, dónde están escondidos tus senos? 
Son mínimos como dos copas de trigo. 
Me gustaría verte dos lunas en el pecho: 
las gigantescas torres de tu soberanía. 
Mi fea, el mar no tiene tus uñas en su tienda, 
mi bella, flor a flor, estrella por estrella, 
ola por ola, amor, he contado tu cuerpo: 
mi fea, te amo por tu cintura de oro, 
mi bella, te amo por una arruga en tu frente, 
amor, te amo por clara y por oscura. 


Soneto XXI 

Oh que todo el amor propague en mí su boca, 
que no sufra un momento más sin primavera, 
yo no vendí sino mis manos al dolor, 
ahora, bienamada, déjame con tus besos. 
Cubre la luz del mes abierto con tu aroma, 
cierra las puertas con tu cabellera, 
y en cuanto a mí no olvides que si despierto y lloro 
es porque en sueños sólo soy un niño perdido 
que busca entre las hojas de la noche tus manos, 
el contacto del trigo que tú me comunicas, 
un rapto centelleante de sombra y energía. 
Oh, bienamada, y nada más que sombra 
por donde me acompañes en tus sueños 
y me digas la hora de la luz.

Soneto XXII 

Cuántas veces, amor, te amé sin verte y tal vez sin recuerdo, 
sin reconocer tu mirada, sin mirarte, centaura, 
en regiones contrarias, en un mediodía quemante: 
eras sólo el aroma de los cereales que amo. 
Tal vez te vi, te supuse al pasar levantando una copa 
en Angol, a la luz de la luna de Junio, 
o eras tú la cintura de aquella guitarra 
que toqué en las tinieblas y sonó como el mar desmedido. 
Te amé sin que yo lo supiera, y busqué tu memoria. 
En las casas vacías entré con linterna a robar tu retrato. 
Pero yo ya sabía cómo era. De pronto 
mientras ibas conmigo te toqué y se detuvo mi vida: 
frente a mis ojos estabas, reinándome, y reinas. 
Como hoguera en los bosques el fuego es tu reino. 


Soneto XXIII 

Fue luz el fuego y pan la luna rencorosa, 
el jazmín duplicó su estrellado secreto, 
y del terrible amor las suaves manos puras 
dieron paz a mis ojos y sol a mis sentidos. 
Oh amor, cómo de pronto, de las desgarraduras 
hiciste el edificio de la dulce firmeza, 
derrotaste las uñas malignas y celosas 
y hoy frente al mundo somos como una sola vida. 
Así fue, así es y así será hasta cuando, 
salvaje y dulce amor, bienamada Matilde, 
el tiempo nos señale la flor final del día. 
Sin ti, sin mí, sin luz ya no seremos: 
entonces más allá del la tierra y la sombra 
el resplandor de nuestro amor seguirá vivo. 

Soneto XXIV 

Amor, amor, las nubes a la torre del cielo 
subieron como triunfantes lavanderas, 
y todo ardió en azul, todo fue estrella: 
el mar, la nave, el día se desterraron juntos. 
Ven a ver los cerezos del agua constelada 
y la clave redonda del rápido universo, 
ven a tocar el fuego del azul instantáneo, 
ven antes de que sus pétalos se consuman. 
No hay aquí sino luz, cantidades, racimos, 
espacio abierto por las virtudes del viento 
hasta entregar los últimos secretos de la espuma. 
Y entre tantos azules celestes, sumergidos, 
se pierden nuestros ojos adivinando apenas 
los poderes del aire, las llaves submarinas.

Soneto XXV 

Antes de amarte, amor, nada era mío: 
vacilé por las calles y las cosas: 
nada contaba ni tenía nombre: 
el mundo era del aire que esperaba. 
Yo conocí salones cenicientos, 
túneles habitados por la luna, 
hangares crueles que se despedían, 
preguntas que insistían en la arena. 
Todo estaba vacío, muerto y mudo, 
caído, abandonado y decaído, 
todo era inalienablemente ajeno, 
todo era de los otros y de nadie, 
hasta que tu belleza y tu pobreza 
llenaron el otoño de regalos. 


Soneto XXVI 

Ni el color de las dunas terribles en Iquique, 
ni el estuario del Río Dulce de Guatemala, 
cambiaron tu perfil conquistado en el trigo, 
tu estilo de uva grande, tu boca de guitarra. 
Oh corazón, oh mía desde todo el silencio, 
desde las cumbres donde reinó la enredadera 
hasta las desoladas planicies del platino, 
en toda patria pura te repitió la tierra. 
Pero ni huraña mano de montes minerales, 
ni nieve tibetana, ni piedra de Polonia, 
nada alteró tu forma de cereal viajero, 
como si greda o trigo, guitarras o racimos 
de Chillán defendieran en ti su territorio 
imponiendo el mandato de la luna silvestre. 


Soneto XXVII 

Desnuda eres tan simple como una de tus manos, 
lisa, terrestre, mínima, redonda, transparente, 
tienes líneas de luna, caminos de manzana, 
desnuda eres delgada como el trigo desnudo. 
Desnuda eres azul como la noche en Cuba, 
tienes enredaderas y estrellas en el pelo, 
desnuda eres enorme y amarilla 
como el verano en una iglesia de oro. 
Desnuda eres pequeña como una de tus uñas, 
curva, sutil, rosada hasta que nace el día 
y te metes en el subterráneo del mundo 
como en un largo túnel de trajes y trabajos: 
tu claridad se apaga, se viste, se deshoja 
y otra vez vuelve a ser una mano desnuda.

Soneto XXVIII 

Amor, de grano a grano, de planeta a planeta, 
la red del viento con sus países sombríos, 
la guerra con sus zapatos de sangre, 
o bien el día y la noche de la espiga. 
Por donde fuimos, islas o puentes o banderas, 
violines del fugaz otoño acribillado, 
repitió la alegría los labios de la copa, 
el dolor nos detuvo con su lección de llanto. 
En todas las repúblicas desarrollaba el viento 
su pabellón impune, su glacial cabellera 
y luego regresaba la flor a sus trabajos. 
Pero en nosotros nunca se calcinó el otoño. 
Y en nuestra patria inmóvil germinaba y crecía 
el amor con los derechos del rocío. 


Soneto XXIX 

Vienes de la pobreza de las casas del Sur, 
de las regiones duras con frío y terremoto 
que cuando hasta sus dioses rodaron a la muerte 
nos dieron la lección de la vida en la greda. 
Eres un caballito de greda negra, un beso 
de barro oscuro, amor, amapola de greda, 
paloma del crepúsculo que voló en los caminos, 
alcancía con lágrimas de nuestra pobre infancia. 
Muchacha, has conservado tu corazón de pobre, 
tus pies de pobre acostumbrados a las piedras, 
tu boca que no siempre tuvo pan o delicia. 
Eres del pobre Sur, de donde viene mi alma: 
en su cielo tu madre sigue lavando ropa 
con mi madre. Por eso te escogí, compañera. 



Soneto XXX 

Tienes del archipiélago las hebras del alerce, 
la carne trabajada por los siglos del tiempo, 
venas que conocieron el mar de las maderas, 
sangre verde caída del cielo a la memoria. 
Nadie recogerá mi corazón perdido 
entre tantas raíces, en la amarga frescura 
del sol multiplicado por la furia del agua, 
allí vive la sombra que no viaja conmigo. 
Por eso tú saliste del Sur como una isla 
poblada y coronada por plumas y maderas 
y yo sentí el aroma de los bosques errantes, 
hallé la miel oscura que conocí en la selva, 
y toqué en tus caderas los pétalos sombríos 
que nacieron conmigo y construyeron mi alma.

Soneto XXXI 

Con laureles del Sur y orégano de Lota 
te corono, pequeña monarca de mis huesos, 
y no puede faltarte esa corona 
que elabora la tierra con bálsamo y follaje. 
Eres, como el que te ama, de las provincias verdes: 
de allá trajimos barro que nos corre en la sangre, 
en la ciudad andamos, como tantos, perdidos, 
temerosos de que cierren el mercado. 
Bienamada, tu sombra tiene olor a ciruela, 
tus ojos escondieron en el Sur sus raíces, 
tu corazón es una paloma de alcancía, 
tu cuerpo es liso como las piedras en el agua, 
tus besos son racimos con rocío, 
y yo a tu lado vivo con la tierra. 


Soneto XXXII 

La casa en la mañana con la verdad revuelta 
de sábanas y plumas, el origen del día 
sin dirección, errante como una pobre barca, 
entre los horizontes del orden y del sueño. 
Las cosas quieren arrastrar vestigios, 
adherencias sin rumbo, herencias frías, 
los papeles esconden vocales arrugadas 
y en la botella el vino quiere seguir su ayer. 
Ordenadora, pasas vibrando como abeja 
tocando las regiones perdidas por la sombra, 
conquistando la luz con tu blanca energía. 
Y se construye entonces la claridad de nuevo: 
obedecen las cosas al viento de la vida 
y el orden establece su pan y su paloma. 


Soneto XXXIII 

Amor, ahora nos vamos a la casa 
donde la enredadera sube por las escalas: 
antes que llegues tú llegó a tu dormitorio 
el verano desnudo con pies de madreselva. 
Nuestros besos errantes recorrieron el mundo: 
Armenia, espesa gota de miel desenterrada, 
Ceylán, paloma verde, y el Yang Tsé separando 
con antigua paciencia los días de las noches. 
Y ahora, bienamada, por el mar crepitante 
volvemos como dos aves ciegas al muro, 
al nido de la lejana primavera, 
porque el amor no puede volar sin detenerse: 
al muro o a las piedras del mar van nuestras vidas, 
a nuestro territorio regresaron los besos.

Soneto XXXIV 

Eres hija del mar y prima del orégano, 
nadadora, tu cuerpo es de agua pura, 
cocinera, tu sangre es tierra viva 
y tus costumbres son floridas y terrestres. 
Al agua van tus ojos y levantan las olas, 
a la tierra tus manos y saltan las semillas, 
en agua y tierra tienes propiedades profundas 
que en ti se juntan como las leyes de la greda. 
Náyade, corta tu cuerpo la turquesa 
y luego resurrecto florece en la cocina 
de tal modo que asumes cuanto existe 
y al fin duermes rodeada por mis brazos que apartan 
de la sormbra sombría, para que tú descanses, 
legumbres, algas, hierbas: la espuma de tus sueños. 

Soneto XXXV 

Tu mano fue volando de mis ojos al día. 
Entró la luz como un rosal abierto. 
Arena y cielo palpitaban como una 
culminante colmena cortada en las turquesas. 
Tu mano tocó sílabas que tintineaban, copas, 
alcuzas con aceites amarillos, 
corolas, manantiales y, sobre todo, amor, 
amor: tu mano pura preservó las cucharas. 
La tarde fue. La noche deslizó sigilosa 
sobre el sueño del hombre su cápsula celeste. 
Un triste olor salvaje soltó la madreselva. 
Y tu mano volvió de su vuelo volando 
a cerrar su plumaje que yo creí perdido 
sobre mis ojos devorados por la sombra. 


Soneto XXXVI 

Corazón mío, reina del apio y de la artesa: 
pequeña leoparda del hilo y la cebolla: 
me gusta ver brillar tu imperio diminuto, 
las armas de la cera, del vino, del aceite, 
del ajo, de la tierra por tus manos abierta 
de la sustancia azul encendida en tus manos, 
de la transmigración del sueño a la ensalada, 
del reptil enrollado en la manguera. 
Tú con tu podadora levantando el perfume, 
tú, con la dirección del jabón en la espuma, 
tú, subiendo mis locas escalas y escaleras, 
tú, manejando el síntoma de mi caligrafía 
y encontrando en la arena del cuaderno 
las letras extraviadas que buscaban tu boca.

Soneto XXXVII 

Oh amor, oh rayo loco y amenaza purpúrea, 
me visitas y subes por tu fresca escalera 
el castillo que el tiempo coronó de neblinas, 
las pálidas paredes del corazón cerrado. 
Nadie sabrá que sólo fue la delicadeza 
construyendo cristales duros como ciudades 
y que la sangre abría túneles desdichados 
sin que su monarquía derribara el invierno. 
Por eso, amor, tu boca, tu piel, tu luz, tus penas, 
fueron el patrimonio de la vida, los dones 
sagrados de la lluvia, de la naturaleza 
que recibe y levanta la gravidez del grano, 
la tempestad secreta del vino en las bodegas, 
la llamarada del cereal en el suelo. 


Soneto XXXVIII 

Tu casa suena como un tren a mediodía, 
zumban las avispas, cantan las cacerolas, 
la cascada enumera los hechos del rocío, 
tu risa desarrolla su trino de palmera. 
La luz azul del muro conversa con la piedra, 
llega como un pastor silbando un telegrama 
y entre las dos higueras de voz verde 
Homero sube con zapatos sigilosos. 
Sólo aquí la ciudad no tiene voz ni llanto, 
ni sin fin, ni sonatas, ni labios, ni bocina 
sino un discurso de cascada y de leones, 
y tú que subes, cantas, corres, caminas, bajas, 
plantas, coses, cocinas, clavas, escribes, vuelves, 
o te has ido y se sabe que comenzó el invierno. 


Soneto XXXIX 

Pero olvidé que tus manos satisfacían 
las raíces, regando rosas enmarañadas, 
hasta que florecieron tus huellas digitales 
en la plenaria paz de la naturaleza. 
El azadón y el agua como animales tuyos 
te acompañan, mordiendo y lamiendo la tierra, 
y es así cómo, trabajando, desprendes 
fecundidad, fogosa frescura de claveles. 
Amor y honor de abejas pido para tus manos 
que en la tierra confunden su estirpe transparente, 
y hasta en mi corazón abren su agricultura, 
de tal modo que soy como piedra quemada 
que de pronto, contigo, canta, porque recibe 
el agua de los bosques por tu voz conducida.

Soneto XL 

Era verde el silencio, mojada era la luz, 
temblaba el mes de Junio como una mariposa 
y en el austral dominio, desde el mar y las piedras, 
Matilde, atravesaste el mediodía. 
Ibas cargada de flores ferruginosas, 
algas que el viento sur atormenta y olvida, 
aún blancas, agrietadas por la sal devorante, 
tus manos levantaban las espigas de arena. 
Amo tus dones puros, tu piel de piedra intacta, 
tus uñas ofrecidas en el sol de tus dedos, 
tu boca derramada por toda la alegría, 
pero, para mi casa vecina del abismo, 
dame el atormentado sistema del silencio, 
el pabellón del mar olvidado en la arena. 


Soneto XLI 

Desdichas del mes de Enero cuando el indiferente 
mediodía establece su ecuación en el cielo, 
un oro duro como el vino de una copa colmada 
llena la tierra hasta sus límites azules. 
Desdichas de este tiempo parecidas a uvas 
pequeñas que agruparon verde amargo, 
confusas, escondidas lágrimas de los días 
hasta que la intemperie publicó sus racimos. 
Sí, gérmenes, dolores, todo lo que palpita 
aterrado, a la luz crepitante de Enero, 
madurará, arderá como ardieron los frutos. 
Divididos serán los pesares: el alma 
dará un golpe de viento, y la morada 
quedará limpia con el pan fresco en la mesa. 


Soneto XLII 

Radiantes días balanceados por el agua marina, 
concentrados como el interior de una piedra amarilla 
cuyo esplendor de miel no derribó el desorden: 
preservó su pureza de rectángulo. 
Crepita, sí, la hora como fuego o abejas 
y es verde la tarea de sumergirse en hojas, 
hasta que hacia la altura es el follaje 
un mundo centelleante que se apaga y susurra. 
Sed del fuego, abrasadora multitud del estío 
que construye un Edén con unas cuantas hojas, 
porque la tierra de rostro oscuro no quiere sufrimientos 
sino frescura o fuego, agua o pan para todos, 
y nada debería dividir a los hombres 
sino el sol o la noche, la luna o las espigas.

Soneto XLIII 

Un signo tuyo busco en todas las otras, 
en el brusco, ondulante río de las mujeres, 
trenzas, ojos apenas sumergidos, 
pies claros que resbalan navegando en la espuma. 
De pronto me parece que diviso tus uñas 
oblongas, fugitivas, sobrinas de un cerezo, 
y otra vez es tu pelo que pasa y me parece 
ver arder en el agua tu retrato de hoguera. 
Miré, pero ninguna llevaba tu latido, 
tu luz, la greda oscura que trajiste del bosque, 
ninguna tuvo tus diminutas orejas. 
Tú eres total y breve, de todas eres una, 
y así contigo voy recorriendo y amando 
un ancho Mississippi de estuario femenino. 


Soneto XLIV 

Sabrás que no te amo y que te amo 
puesto que de dos modos es la vida, 
la palabra es un ala del silencio, 
el fuego tiene una mitad de frío. 
Yo te amo para comenzar a amarte, 
para recomenzar el infinito 
y para no dejar de amarte nunca: 
por eso no te amo todavía. 
Te amo y no te amo como si tuviera 
en mis manos las llaves de la dicha 
y un incierto destino desdichado. 
Mi amor tiene dos vidas para armarte. 
Por eso te amo cuando no te amo 
y por eso te amo cuando te amo. 


Soneto XLV 

No estés lejos de mí un solo día, porque cómo, 
porque, no sé decirlo, es largo el día, 
y te estaré esperando como en las estaciones 
cuando en alguna parte se durmieron los trenes. 
No te vayas por una hora porque entonces 
en esa hora se juntan las gotas del desvelo 
y tal vez todo el humo que anda buscando casa 
venga a matar aún mi corazón perdido. 
Ay que no se quebrante tu silueta en la arena, 
ay que no vuelen tus párpados en la ausencia: 
no te vayas por un minuto, bienamada, 
porque en ese minuto te habrás ido tan lejos 
que yo cruzaré toda la tierra preguntando 
si volverás o si me dejarás muriendo.

Soneto XLVI 

De las estrellas que admiré, mojadas 
por ríos y rocíos diferentes, 
yo no escogí sino la que yo amaba 
y desde entonces duermo con la noche. 
De la ola, una ola y otra ola, 
verde mar, verde frío, rama verde, 
yo no escogí sino una sola ola: 
la ola indivisible de tu cuerpo. 
Todas las gotas, todas las raíces, 
todos los hilos de la luz vinieron, 
me vinieron a ver tarde o temprano. 
Yo quise para mí tu cabellera. 
Y de todos los dones de mi patria 
sólo escogí tu corazón salvaje. 


Soneto XLVII 

Detrás de mí en la rama quiero verte. 
Poco a poco te convertiste en fruto. 
No te costó subir de las raíces 
cantando con tu sílaba de savia. 
Y aquí estarás primero en flor fragante, 
en la estatua de un beso convertida, 
hasta que sol y tierra, sangre y cielo, 
te otorguen la delicia y la dulzura. 
En la rama veré tu cabellera, 
tu signo madurando en el follaje, 
acercando las hojas a mi sed, 
y llenará mi boca tu substancia, 
el beso que subió desde la tierra 
con tu sangre de fruta enamorada. 


Soneto XLVIII 

Dos amantes dichosos hacen un solo pan, 
una sola gota de luna en la hierba, 
dejan andando dos sombras que se reúnen, 
dejan un solo sol vacío en una cama. 
De todas las verdades escogieron el día: 
no se ataron con hilos sino con un aroma, 
y no despedazaron la paz ni las palabras. 
La dicha es una torre transparente. 
El aire, el vino van con los dos amantes, 
la noche les regala sus pétalos dichosos, 
tienen derecho a todos los claveles. 
Dos amantes dichosos no tienen fin ni muerte, 
nacen y mueren muchas veces mientras viven, 
tienen la eternidad de la naturaleza.

Soneto XLVI 

De las estrellas que admiré, mojadas 
por ríos y rocíos diferentes, 
yo no escogí sino la que yo amaba 
y desde entonces duermo con la noche. 
De la ola, una ola y otra ola, 
verde mar, verde frío, rama verde, 
yo no escogí sino una sola ola: 
la ola indivisible de tu cuerpo. 
Todas las gotas, todas las raíces, 
todos los hilos de la luz vinieron, 
me vinieron a ver tarde o temprano. 
Yo quise para mí tu cabellera. 
Y de todos los dones de mi patria 
sólo escogí tu corazón salvaje. 


Soneto XLVII 

Detrás de mí en la rama quiero verte. 
Poco a poco te convertiste en fruto. 
No te costó subir de las raíces 
cantando con tu sílaba de savia. 
Y aquí estarás primero en flor fragante, 
en la estatua de un beso convertida, 
hasta que sol y tierra, sangre y cielo, 
te otorguen la delicia y la dulzura. 
En la rama veré tu cabellera, 
tu signo madurando en el follaje, 
acercando las hojas a mi sed, 
y llenará mi boca tu substancia, 
el beso que subió desde la tierra 
con tu sangre de fruta enamorada. 


Soneto XLVIII 

Dos amantes dichosos hacen un solo pan, 
una sola gota de luna en la hierba, 
dejan andando dos sombras que se reúnen, 
dejan un solo sol vacío en una cama. 
De todas las verdades escogieron el día: 
no se ataron con hilos sino con un aroma, 
y no despedazaron la paz ni las palabras. 
La dicha es una torre transparente. 
El aire, el vino van con los dos amantes, 
la noche les regala sus pétalos dichosos, 
tienen derecho a todos los claveles. 
Dos amantes dichosos no tienen fin ni muerte, 
nacen y mueren muchas veces mientras viven, 
tienen la eternidad de la naturaleza.

Soneto XLIX 

Es hoy: todo el ayer se fue cayendo 
entre dedos de luz y ojos de sueño, 
mañana llegará con pasos verdes: 
nadie detiene el río de la aurora. 
Nadie detiene el río de tus manos, 
los ojos de tu sueño, bienamada, 
eres temblor del tiempo que transcurre 
entre luz vertical y sol sombrío, 
y el cielo cierra sobre ti sus alas 
llevándote y trayéndote a mis brazos 
con puntual, misteriosa cortesía: 
Por eso canto al día y a la luna, 
al mar, al tiempo, a todos los planetas, 
a tu voz diurna y a tu piel nocturna. 


Soneto L 

Cotapos dice que tu risa cae 
como un halcón desde una brusca torre 
y, es verdad, atraviesas el follaje del mundo 
con un solo relámpago de tu estirpe celeste 
que cae, y corta, y saltan las lenguas del rocío, 
las aguas del diamante, la luz con sus abejas 
y allí donde vivía con su barba el silencio 
estallan las granadas del sol y las estrellas, 
se viene abajo el cielo con la noche sombría, 
arden a plena luna campanas y claveles, 
y corren los caballos de los talabarteros: 
porque tú siendo tan pequeñita como eres 
dejas caer la risa desde tu meteoro 
electrizando el nombre de la naturaleza.

Soneto LI 

Tu risa pertenece a un árbol entreabierto 
por un rayo, por un relámpago plateado 
que desde el cielo cae quebrándose en la copa, 
partiendo en dos el árbol con una sola espada. 
Sólo en las tierras altas del follaje con nieve 
nace una risa como la tuya, bienamante, 
es la risa del aire desatado en la altura, 
costumbres de araucaria, bienamada. 
Cordillerana mía, chillaneja evidente, 
corta con los cuchillos de tu risa la sombra, 
la noche, la mañana, la miel del mediodía, 
y que salten al cielo las aves del follaje 
cuando como una luz derrochadora 
rompe tu risa el árbol de la vida.

Soneto LII 

Cantas y a sol y a cielo con tu canto 
tu voz desgrana el cereal del día, 
hablan los pinos con su lengua verde: 
trinan todas las aves del invierno. 
El mar llena sus sótanos de pasos, 
de campanas, cadenas y gemidos, 
tintinean metales y utensilios, 
suenan las ruedas de la caravana. 
Pero sólo tu voz escucho y sube 
tu voz con vuelo y precisión de flecha, 
baja tu voz con gravedad de lluvia, 
tu voz esparce altísimas espadas, 
vuelve tu voz cargada de violetas 
y luego me acompaña por el cielo. 


Soneto LIII 

Aquí está el pan, el vino, la mesa, la morada: 
el menester del hombre, la mujer y la vida: 
a este sitio corría la paz vertiginosa, 
por esta luz ardió la común quemadura. 
Honor a tus dos manos que vuelan preparando 
los blancos resultados del canto y la cocina, 
salve! la integridad de tus pies corredores, 
viva! la bailarina que baila con la escoba. 
Aquellos bruscos ríos con aguas y amenazas, 
aquel atormentado pabellón de la espuma, 
aquellos incendiaron panales y arrecifes 
son hoy este reposo de tu sangre en la mía, 
este cauce estrellado y azul como la noche, 
esta simplicidad sin fin de la ternura. 


Soneto LIV 

Espléndida razón, demonio claro 
del racimo absoluto, del recto mediodía, 
aquí estamos al fin, sin soledad y solos, 
lejos del desvarío de la ciudad salvaje. 
Cuando la línea pura rodea su paloma 
y el fuego condecora la paz con su alimento 
tú y yo erigimos este celeste resultado! 
Razón y amor desnudos viven en esta casa. 
Sueños furiosos, ríos de amarga certidumbre 
decisiones más duras que el sueño de un martillo 
cayeron en la doble copa de los amantes. 
Hasta que en la balanza se elevaron, gemelos, 
la razón y el amor como dos alas. 
Así se construyó la transparencia.


Soneto LV 

Espinas, vidrios rotos, enfermedades, llanto 
asedian día y noche la miel de los felices 
y no sirve la torre, ni el viaje, ni los muros: 
la desdicha atraviesa la paz de los dormidos, 
el dolor sube y baja y acerca sus cucharas 
y no hay hombre sin este movimiento, 
no hay natalicio, no hay techo ni cercado: 
hay que tomar en cuenta este atributo. 
Y en el amor no valen tampoco ojos cerrados, 
profundos lechos lejos del pestilente herido, 
o del que paso a paso conquista su bandera. 
Porque la vida pega como cólera o río 
y abre un túnel sangriento por donde nos vigilan 
los ojos de una inmensa familia de dolores. 


Soneto LVI 

Acostúmbrate a ver detrás de mí la sombra 
y que tus manos salgan del rencor, transparentes, 
como si en la mañana del mar fueran creadas: 
la sal te dio, amor mío, proporción cristalina. 
La envidia sufre, muere, se agota con mi canto. 
Uno a uno agonizan sus tristes capitanes. 
Yo digo amor, y el mundo se puebla de palomas. 
Cada sílaba mía trae la primavera. 
Entonces tú, florida, corazón, bienamada, 
sobre mis ojos como los follajes del cielo 
eres, y yo te miro recostada en la tierra. 
Veo el sol trasmigrar racimos a tu rostro, 
mirando hacia la altura reconozco tus pasos. 
Matilde, bienamada, diadema, bienvenida! 


Soneto LVII 

Mienten los que dijeron que yo perdí la luna, 
los que profetizaron mi porvenir de arena, 
aseveraron tantas cosas con lenguas frías: 
quisieron prohibir la flor del universo. 
«Ya no cantará más el ámbar insurgente 
de la sirena, no tiene sino pueblo.» 
Y masticaban sus incesantes papeles 
patrocinando para mi guitarra el olvido. 
Yo les lancé a los ojos las lanzas deslumbrantes 
de nuestro amor clavando tu corazón y el mío, 
yo reclamé el jazmín que dejaban tus huellas, 
yo me perdí de noche sin luz bajo tus párpados 
y cuando me envolvió la claridad 
nací de nuevo, dueño de mi propia tiniebla.

Soneto LVIII 

Entre los espadones de fierro literario 
paso yo como un marinero remoto 
que no conoce las esquinas y que canta 
porque sí, porque cómo si no fuera por eso. 
De los atormentados archipiélagos traje 
mi acordeón con borrascas, rachas de lluvia loca, 
y una costumbre lenta de cosas naturales: 
ellas determinaron mi corazón silvestre. 
Así cuando los dientes de la literatura 
trataron de morder mis honrados talones, 
yo pasé, sin saber, cantando con el viento 
hacia los almacenes lluviosos de mi infancia, 
hacia los bosques fríos del Sur indefinible, 
hacia donde mi vida se llenó con tu aroma. 


Soneto LIX 

(G.M.) 
Pobres poetas a quienes la vida y la muerte 
persiguieron con la misma tenacidad sombría 
y luego son cubiertos por impasible pompa 
entregados al rito y al diente funerario. 
Ellos -oscuros como piedrecitas- ahora 
detrás de los caballos arrogantes, tendidos 
van, gobernados al fin por los intrusos, 
entre los edecanes, a dormir sin silencio. 
Antes y ya seguros de que está muerto el muerto 
hacen de las exequias un festín miserable 
con pavos, puercos y otros oradores. 
Acecharon su muerte y entonces la ofendieron: 
sólo porque su boca está cerrada 
y ya no puede contestar su canto. 


Soneto LX 

A ti te hiere aquel que quiso hacerme daño, 
y el golpe del veneno contra mí dirigido 
como por una red pasa entre mis trabajos 
y en ti deja una mancha de óxido y desvelo. 
No quiero ver, amor, en la luna florida 
de tu frente cruzar el odio que me acecha. 
No quiero que en tu sueño deje el rencor ajeno 
olvidada su inútil corona de cuchillos. 
Donde voy van detrás de mí pasos amargos, 
donde río una mueca de horror copia mi cara, 
donde canto la envidia maldice, ríe y roe. 
Y es ésa, amor, la sombra que la vida me ha dado: 
es un traje vacío que me sigue cojeando 
como un espantapájaros de sonrisa sangrienta.

Soneto LXI 

Trajo el amor su cola de dolores, 
su largo rayo estático de espinas 
y cerramos los ojos porque nada, 
porque ninguna herida nos separe. 
No es culpa de tus ojos este llanto: 
tus manos no clavaron esta espada: 
no buscaron tus pies este camino: 
llegó a tu corazón la miel sombría. 
Cuando el amor como una inmensa ola 
nos estrelló contra la piedra dura, 
nos amasó con una sola harina, 
cayó el dolor sobre otro dulce rostro 
y así en la luz de la estación abierta 
se consagró la primavera herida. 


Soneto LXII 

Ay de mí, ay de nosotros, bienamada, 
sólo quisimos sólo amor, amarnos, 
y entre tantos dolores se dispuso 
sólo nosotros dos ser malheridos. 
Quisimos el tú y yo para nosotros, 
el tú del beso, el yo del pan secreto, 
y así era todo, eternamente simple, 
hasta que el odio entró por la ventana. 
Odian los que no amaron nuestro amor, 
ni ningún otro amor, desventurados 
como las sillas de un salón perdido, 
hasta que se enredaron en ceniza 
y el rostro amenazante que tuvieron 
se apagó en el crepúsculo apagado. 

Soneto LXIII 

No sólo por las tierras desiertas donde la piedra salina 
es como la única rosa, la flor por el mar enterrada, 
anduve, sino por la orilla de ríos que cortan la nieve. 
Las amargas alturas de las cordilleras conocen mis pasos. 
Enmarañada, silbante región de mi patria salvaje, 
lianas cuyo beso mortal se encadena en la selva, 
lamento mojado del ave que surge lanzando sus escalofríos, 
oh región de perdidos dolores y llanto inclemente! 
No sólo son míos la piel venenosa del cobre 
o el salitre extendido como estatua yacente y nevada, 
sino la viña, el cerezo premiado por la primavera, 
son míos, y yo pertenezco como átomo negro 
a las áridas tierras y a la luz del otoño en las uvas, 
a esta patria metálica elevada por torres de nieve.

Soneto LXIV 

De tanto amor mi vida se tiñó de violeta 
y fui de rumbo en rumbo como las aves ciegas 
hasta llegar a tu ventana, amiga mía: 
tú sentiste un rumor de corazón quebrado 
y allí de la tinieblas me levanté a tu pecho, 
sin ser y sin saber fui a la torre del trigo, 
surgí para vivir entre tus manos, 
me levanté del mar a tu alegría. 
Nadie puede contar lo que te debo, es lúcido 
lo que te debo, amor, y es como una raíz 
natal de Araucanía, lo que te debo, amada. 
Es sin duda estrellado todo lo que te debo, 
lo que te debo es como el pozo de una zona silvestre 
en donde guardó el tiempo relámpagos errantes. 


Soneto LXV 

Matilde, dónde estás? Noté, hacia abajo, 
entre corbata y corazón, arriba, 
cierta melancolía intercostal: 
era que tú de pronto eras ausente. 
Me hizo falta la luz de tu energía 
y miré devorando la esperanza, 
miré el vacío que es sin ti una casa, 
no quedan sino trágicas ventanas. 
De puro taciturno el techo escucha 
caer antiguas lluvias deshojadas, 
plumas, lo que la noche aprisionó: 
y así te espero como casa sola 
y volverás a verme y habitarme. 
De otro modo me duelen las ventanas. 


Soneto LXVI 

No te quiero sino porque te quiero 
y de quererte a no quererte llego 
y de esperarte cuando no te espero 
pasa mi corazón del frío al fuego. 
Te quiero sólo porque a ti te quiero, 
te odio sin fin, y odiándote te ruego, 
y la medida de mi amor viajero 
es no verte y amarte como un ciego. 
Tal vez consumirá la luz de Enero, 
su rayo cruel, mi corazón entero, 
robándome la llave del sosiego. 
En esta historia sólo yo me muero 
y moriré de amor porque te quiero, 
porque te quiero, amor, a sangre y fuego.

Soneto LXVII 

La gran lluvia del sur cae sobre Isla Negra 
como una sola gota transparente y pesada, 
el mar abre sus hojas frías y la recibe, 
la tierra aprende el húmedo destino de una copa. 
Alma mía, dame en tus besos el agua 
salobre de estos mares, la miel del territorio, 
la fragancia mojada por mil labios del cielo, 
la paciencia sagrada del mar en el invierno. 
Algo nos llama, todas las puertas se abren solas, 
relata el agua un largo rumor a las ventanas, 
crece el cielo hacia abajo tocando las raíces, 
y así teje y desteje su red celeste el día 
con tiempo, sal, susurros, crecimientos, caminos, 
una mujer, un hombre, y el invierno en la tierra. 


Soneto LXVIII 

(Mascarón de Proa) 
La niña de madera no llegó caminando: 
allí de pronto estuvo sentada en los ladrillos, 
viejas flores del mar cubrían su cabeza, 
su mirada tenía tristeza de raíces. 
Allí quedó mirando nuestras vidas abiertas, 
el ir y ser y andar y volver por la tierra, 
el día destiñendo sus pétalos graduales. 
Vigilaba sin vernos la niña de madera. 
La niña coronada por las antiguas olas, 
allí miraba con sus ojos derrotados: 
sabía que vivimos en una red remota 
de tiempo y agua y olas y sonidos y lluvia, 
sin saber si existimos o si somos su sueño. 
Ésta es la historia de la muchacha de madera. 


Soneto LXIX 

Tal vez no ser es ser sin que tú seas, 
sin que vayas cortando el mediodía 
como una flor azul, sin que camines 
más tarde por la niebla y los ladrillos, 
sin esa luz que llevas en la mano 
que tal vez otros no verán dorada, 
que tal vez nadie supo que crecía 
como el origen rojo de la rosa, 
sin que seas, en fin, sin que vinieras 
brusca, incitante, a conocer mi vida, 
ráfaga de rosal, trigo del viento, 
y desde entonces soy porque tú eres, 
y desde entonces eres, soy y somos, 
y por amor seré, serás, seremos.

Soneto LXX 

Tal vez herido voy sin ir sangriento 
por uno de los rayos de tu vida 
y a media selva me detiene el agua: 
la lluvia que se cae con su cielo. 
Entonces toco el corazón llovido: 
allí sé que tus ojos penetraron 
por la región extensa de mi duelo 
y un susurro de sombra surge solo: 
Quién es? Quién es? Pero no tuvo nombre 
la hoja o el agua oscura que palpita 
a media selva, sorda, en el camino, 
y así, amor mío, supe que fui herido 
y nadie hablaba allí sino la sombra, 
la noche errante, el beso de la lluvia. 


Soneto LXXI 

De pena en pena cruza sus islas el amor 
y establece raíces que luego riega el llanto, 
y nadie puede, nadie puede evadir los pasos 
del corazón que corre callado y carnicero. 
Así tú y yo buscamos un hueco, otro planeta 
en donde no tocara la sal tu cabellera, 
en donde no crecieran dolores por mi culpa, 
en donde viva el pan sin agonía. 
Un planeta enredado por distancia y follajes, 
un páramo, una piedra cruel y deshabitada, 
con nuestras propias manos hacer un nido duro, 
queríamos, sin daño ni herida ni palabra, 
y no fue así el amor, sino una ciudad loca 
donde la gente palidece en los balcones. 


Soneto LXXII 

Amor mío, el invierno regresa a sus cuarteles, 
establece la tierra sus dones amarillos 
y pasamos la mano sobre un país remoto, 
sobre la cabellera de la geografía. 
Irnos! Hoy! Adelante, ruedas, naves, campanas, 
aviones acerados por el diurno infinito 
hacia el olor nupcial del archipiélago, 
por longitudinales harinas de usufructo! 
Vamos, levántate, y endiadémate y sube 
y baja y corre y trina con el aire y conmigo 
vámonos a los trenes de Arabia o Tocopilla, 
sin más que trasmigrar hacia el polen lejano, 
a pueblos lancinantes de harapos y gardenias 
gobernados por pobres monarcas sin zapatos.

Soneto LXXIII 

Recordarás tal vez aquel hombre afilado 
que de la oscuridad salió como un cuchillo 
y antes de que supiéramos, sabía: 
vio el humo y decidió que venía del fuego. 
La pálida mujer de cabellera negra 
surgió como un pescado del abismo 
y entre los dos alzaron en contra del amor 
una máquina armada de dientes numerosos. 
Hombre y mujer talaron montañas y jardines, 
bajaron a los ríos, treparon por los muros, 
subieron por los montes su atroz artillería. 
El amor supo entonces que se llamaba amor. 
Y cuando levanté mis ojos a tu nombre 
tu corazón de pronto dispuso mi camino. 


Soneto LXXIV 

El camino mojado por el agua de Agosto 
brilla como si fuera cortado en plena luna, 
en plena claridad de la manzana, 
en mitad de la fruta del otoño. 
Neblina, espacio o cielo, la vaga red del día 
crece con fríos sueños, sonidos y pescados, 
el vapor de las islas combate la comarca, 
palpita el mar sobre la luz de Chile. 
Todo se reconcentra como el metal, se esconden 
las hojas, el invierno enmascara su estirpe 
y sólo ciegos somos, sin cesar, solamente. 
Solamente sujetos al cauce sigiloso 
del movimiento, adiós, del viaje, del camino: 
adiós, caen las lágrimas de la naturaleza. 


Soneto LXXV 

Ésta es la casa, el mar y la bandera. 
Errábamos por otros largos muros. 
No hallábamos la puerta ni el sonido 
desde la ausencia, como desde muertos. 
Y al fin la casa abre su silencio, 
entramos a pisar el abandono, 
las ratas muertas, el adiós vacío, 
el agua que lloró en las cañerías. 
Lloró, lloró la casa noche y día, 
gimió con las arañas, entreabierta, 
se desgranó desde sus ojos negros, 
y ahora de pronto la volvemos viva, 
la poblamos y no nos reconoce: 
tiene que florecer, y no se acuerda.

Soneto LXXVI 

Diego Rivera con la paciencia del oso 
buscaba la esmeralda del bosque en la pintura 
o el bermellón, la flor súbita de la sangre 
recogía la luz del mundo en tu retrato. 
Pintaba el imperioso traje de tu nariz, 
la centella de tus pupilas desbocadas, 
tus uñas que alimentan la envidia de la luna, 
y en tu piel estival, tu boca de sandía. 
Te puso dos cabezas de volcán encendidas 
por fuego, por amor, por estirpe araucana, 
y sobre los dos rostros dorados de la greda 
te cubrió con el casco de un incendio bravío 
y allí secretamente quedaron enredados 
mis ojos en su torre total: tu cabellera. 

Soneto LXXVII 

Hoy es hoy con el peso de todo el tiempo ido, 
con las alas de todo lo que será mañana, 
hoy es el Sur del mar, la vieja edad del agua 
y la composición de un nuevo día. 
A tu boca elevada a la luz o a la luna 
se agregaron los pétalos de un día consumido, 
y ayer viene trotando por su calle sombría 
para que recordemos su rostro que se ha muerto. 
Hoy, ayer y mañana se comen caminando, 
consumimos un día como una vaca ardiente, 
nuestro ganado espera con sus días contados, 
pero en tu corazón el tiempo echó su harina, 
mi amor construyó un horno con barro de Temuco: 
tú eres el pan de cada día para mi alma. 


Soneto LXXVIII 

No tengo nunca más, no tengo siempre. En la arena 
la victoria dejó sus pies perdidos. 
Soy un pobre hombre dispuesto a amar a sus semejantes. 
No sé quién eres. Te amo. No doy, no vendo espinas. 
Alguien sabrá tal vez que no tejí coronas 
sangrientas, que combatí la burla, 
y que en verdad llené la pleamar de mi alma. 
Yo pagué la vileza con palomas. 
Yo no tengo jamás porque distinto 
fui, soy, seré. Y en nombre 
de mi cambiante amor proclamo la pureza. 
La muerte es sólo piedra del olvido. 
Te amo, beso en tu boca la alegría. 
Traigamos leña. Haremos fuego en la montaña.
Soneto LXXIX 

De noche, amada, amarra tu corazón al mío 
y que ellos en el sueño derroten las tinieblas 
como un doble tambor combatiendo en el bosque 
contra el espeso muro de las hojas mojadas. 
Nocturna travesía, brasa negra del sueño 
interceptando el hilo de las uvas terrestres 
con la puntualidad de un tren descabellado 
que sombra y piedras frías sin cesar arrastrara. 
Por eso, amor, amárrame el movimiento puro, 
a la tenacidad que en tu pecho golpea 
con las alas de un cisne sumergido, 
para que a las preguntas estrelladas del cielo 
responda nuestro sueño con una sola llave, 
con una sola puerta cerrada por la sombra. 


Soneto LXXX 

De viajes y dolores yo regresé, amor mío, 
a tu voz, a tu mano volando en la guitarra, 
al fuego que interrumpe con besos el otoño, 
a la circulación de la noche en el cielo. 
Para todos los hombres pido pan y reinado, 
pido tierra para el labrador sin ventura, 
que nadie espere tregua de mi sangre o mi canto. 
Pero a tu amor no puedo renunciar sin morirme. 
Por eso toca el vals de la serena luna, 
la barcarola en el agua de la guitarra 
hasta que se doblegue mi cabeza soñando: 
que todos los desvelos de mi vida tejieron 
esta enramada en donde tu mano vive y vuela 
custodiando la noche del viajero dormido. 


Soneto LXXXI 

Ya eres mía. Reposa con tu sueño en mi sueño. 
Amor, dolor, trabajos, deben dormir ahora. 
Gira la noche sobre sus invisibles ruedas 
y junto a mí eres pura como el ámbar dormido. 
Ninguna más, amor, dormirá con mis sueños. 
Irás, iremos juntos por las aguas del tiempo. 
Ninguna viajará por la sombra conmigo, 
sólo tú, siempreviva, siempre sol, siempre luna. 
Ya tus manos abrieron los puños delicados 
y dejaron caer suaves signos sin rumbo, 
tus ojos se cerraron como dos alas grises, 
mientras yo sigo el agua que llevas y me lleva: 
la noche, el mundo, el viento devanan su destino, 
y ya no soy sin ti sino sólo tu sueño.

Soneto LXXXII 

Amor mío, al cerrar esta puerta nocturna 
te pido, amor, un viaje por oscuro recinto: 
cierra tus sueños, entra con tu cielo en mis ojos, 
extiéndete en mi sangre como en un ancho río. 
Adiós, adiós, cruel claridad que fue cayendo 
en el saco de cada día del pasado, 
adiós a cada rayo de reloj o naranja, 
salud oh sombra, intermitente compañera! 
En esta nave o agua o muerte o nueva vida, 
una vez más unidos, dormidos, resurrectos, 
somos el matrimonio de la noche en la sangre. 
No sé quién vive o muere, quién reposa o despierta, 
pero es tu corazón el que reparte 
en mi pecho los dones de la aurora. 


Soneto LXXXIII 

Es bueno, amor, sentirte cerca de mí en la noche, 
invisible en tu sueño, seriamente nocturna, 
mientras yo desenredo mis preocupaciones 
como si fueran redes confundidas. 
Ausente, por los sueños tu corazón navega, 
pero tu cuerpo así abandonado respira 
buscándome sin verme, completando mi sueño 
como una planta que se duplica en la sombra. 
Erguida, serás otra que vivirá mañana, 
pero de las fronteras perdidas en la noche, 
de este ser y no ser en que nos encontramos 
algo queda acercándonos en la luz de la vida 
como si el sello de la sombra señalara 
con fuego sus secretas criaturas. 


Soneto LXXXIV 

Una vez más, amor, la red del día extingue 
trabajos, ruedas, fuegos, estertores, adioses, 
y a la noche entregamos el trigo vacilante 
que el mediodía obtuvo de la luz y la tierra. 
Sólo la luna en medio de su página pura 
sostiene las columnas del estuario del cielo, 
la habitación adopta la lentitud del oro 
y van y van tus manos preparando la noche. 
Oh amor, oh noche, oh cúpula cerrada por un río 
de impenetrables aguas en la sombra del cielo 
que destaca y sumerge sus uvas tempestuosas, 
hasta que sólo somos un solo espacio oscuro, 
una copa en que cae la ceniza celeste, 
una gota en el pulso de un lento y largo río.

Soneto LXXXV 

Del mar hacia las calles corre la vaga niebla 
como el vapor de un buey enterrado en el frío, 
y largas lenguas de agua se acumulan cubriendo 
el mes que a nuestras vidas prometió ser celeste. 
Adelantado otoño, panal silbante de hojas, 
cuando sobre los pueblos palpita tu estandarte 
cantan mujeres locas despidiendo a los ríos, 
los caballos relinchan hacia la Patagonia. 
Hay una enredadera vespertina en tu rostro 
que crece silenciosa por el amor llevada 
hasta las herraduras crepitantes del cielo. 
Me inclino sobre el fuego de tu cuerpo nocturno 
y no sólo tus senos amo sino el otoño 
que esparce por la niebla su sangre ultramarina. 


Soneto LXXXVI 

Oh Cruz del Sur, oh trébol de fósforo fragante, 
con cuatro besos hoy penetró tu hermosura 
y atravesó la sombra y mi sombrero: 
la luna iba redonda por el frío. 
Entonces con mi amor, con mi amada, oh diamantes 
de escarcha azul, serenidad del cielo, 
espejo, apareciste y se llenó la noche 
con tus cuatro bodegas temblorosas de vino. 
Oh palpitante plata de pez pulido y puro, 
cruz verde, perejil de la sombra radiante, 
luciérnaga a la unidad del cielo condenada, 
descansa en mí, cerremos tus ojos y los míos. 
Por un minuto duerme con la noche del hombre. 
Enciende en mí tus cuatro números constelados. 


Soneto LXXXVII 

Las tres aves del mar, tres rayos, tres tijeras 
cruzaron por el cielo frío hacia Antofagasta, 
por eso quedó el aire tembloroso, 
todo tembló como bandera herida. 
Soledad, dame el signo de tu incesante origen, 
el apenas camino de los pájaros crueles, 
y la palpitación que sin duda precede 
a la miel, a la música, al mar, al nacimiento. 
(Soledad sostenida por un constante rostro 
como una grave flor sin cesar extendida 
hasta abarcar la pura muchedumbre del cielo.) 
Volaban alas frías del mar, del Archipiélago, 
hacia la arena del Noroeste de Chile. 
Y la noche cerró su celeste cerrojo.
Soneto LXXXVIII 

El mes de Marzo vuelve con su luz escondida 
y se deslizan peces inmensos por el cielo, 
vago vapor terrestre progresa sigiloso, 
una por una caen al silencio las cosas. 
Por suerte en esta crisis de atmósfera errabunda 
reuniste las vidas del mar con las del fuego, 
el movimiento gris de la nave de invierno, 
la forma que el amor imprimió a la guitarra. 
Oh amor, rosa mojada por sirenas y espumas, 
fuego que baila y sube la invisible escalera 
y despierta en el túnel del insomnio a la sangre 
para que se consuman las olas en el cielo, 
olvide el mar sus bienes y leones 
y caiga el mundo adentro de las redes oscuras. 


Soneto LXXXIX 

Cuando yo muera quiero tus manos en mis ojos: 
quiero la luz y el trigo de tus manos amadas 
pasar una vez más sobre mí su frescura: 
sentir la suavidad que cambió mi destino. 
Quiero que vivas mientras yo, dormido, te espero, 
quiero que tus oídos sigan oyendo el viento, 
que huelas el aroma del mar que amamos juntos 
y que sigas pisando la arena que pisamos. 
Quiero que lo que amo siga vivo 
y a ti te amé y canté sobre todas las cosas, 
por eso sigue tú floreciendo, florida, 
para que alcances todo lo que mi amor te ordena, 
para que se pasee mi sombra por tu pelo, 
para que así conozcan la razón de mi canto. 

Soneto XC 

Pensé morir, sentí de cerca el frío, 
y de cuanto viví sólo a ti te dejaba: 
tu boca eran mi día y mi noche terrestres 
y tu piel la república fundada por mis besos. 
En ese instante se terminaron los libros, 
la amistad, los tesoros sin tregua acumulados, 
la casa transparente que tú y yo construimos: 
todo dejó de ser, menos tus ojos. 
Porque el amor, mientras la vida nos acosa, 
es simplemente una ola alta sobre las olas, 
pero ay cuando la muerte viene a tocar a la puerta 
hay sólo tu mirada para tanto vacío, 
sólo tu claridad para no seguir siendo, 
sólo tu amor para cerrar la sombra.

Soneto XCI 

La edad nos cubre como la llovizna, 
interminable y árido es el tiempo, 
una pluma de sal toca tu rostro, 
una gotera carcomió mi traje: 
el tiempo no distingue entre mis manos 
o un vuelo de naranjas en las tuyas: 
pica con nieve y azadón la vida: 
la vida tuya que es la vida mía. 
La vida mía que te di se llena 
de años, como el volumen de un racimo. 
Regresarán las uvas a la tierra. 
Y aún allá abajo el tiempo sigue siendo, 
esperando, lloviendo sobre el polvo, 
ávido de borrar hasta la ausencia. 

Soneto XCII 

Amor mío, si muero y tú no mueres, 
no demos al dolor más territorio: 
amor mío, si mueres y no muero, 
no hay extensión como la que vivimos. 
Polvo en el trigo, arena en las arenas 
el tiempo, el agua errante, el viento vago 
nos llevó como grano navegante. 
Pudimos no encontrarnos en el tiempo. 
Esta pradera en que nos encontramos, 
oh pequeño infinito! devolvemos. 
Pero este amor, amor, no ha terminado, 
y así como no tuvo nacimiento 
no tiene muerte, es como un largo río, 
sólo cambia de tierras y de labios. 

Soneto XCIII 

Si alguna vez tu pecho se detiene, 
si algo deja de andar ardiendo por tus venas, 
si tu voz en tu boca se va sin ser palabra, 
si tus manos se olvidan de volar y se duermen, 
Matilde, amor, deja tus labios entreabiertos 
porque ese último beso debe durar conmigo, 
debe quedar inmóvil para siempre en tu boca 
para que así también me acompañe en mi muerte. 
Me moriré besando tu loca boca fría, 
abrazando el racimo perdido de tu cuerpo, 
y buscando la luz de tus ojos cerrados. 
Y así cuando la tierra reciba nuestro abrazo 
iremos confundidos en una sola muerte 
a vivir para siempre la eternidad de un beso.

Soneto XCIV 

Si muero sobrevíveme con tanta fuerza pura 
que despiertes la furia del pálido y del frío, 
de sur a sur levanta tus ojos indelebles, 
de sol a sol que suene tu boca de guitarra. 
No quiero que vacilen tu risa ni tus pasos, 
no quiero que se muera mi herencia de alegría, 
no llames a mi pecho, estoy ausente. 
Vive en mi ausencia como en una casa. 
Es una casa tan grande la ausencia 
que pasarás en ella a través de los muros 
y colgarás los cuadros en el aire. 
Es una casa tan transparente la ausencia 
que yo sin vida te veré vivir 
y si sufres, mi amor, me moriré otra vez. 


Soneto XCV 

Quiénes se amaron como nosotros? Busquemos 
las antiguas cenizas del corazón quemado 
y allí que caigan uno por uno nuestros besos 
hasta que resucite la flor deshabitada. 
Amemos el amor que consumió su fruto 
y descendió a la tierra con rostro y poderío: 
tú y yo somos la luz que continúa, 
su inquebrantable espiga delicada. 
Al amor sepultado por tanto tiempo frío, 
por nieve y primavera, por olvido y otoño, 
acerquemos la luz de una nueva manzana, 
de la frescura abierta por una nueva herida, 
como el amor antiguo que camina en silencio 
por una eternidad de bocas enterradas. 


Soneto XCVI 

Pienso, esta época en que tú me amaste 
se irá por otra azul sustituida, 
será otra piel sobre los mismos huesos, 
otros ojos verán la primavera. 
Nadie de los que ataron esta hora, 
de los que conversaron con el humo, 
gobiernos, traficantes, transeúntes, 
continuarán moviéndose en sus hilos. 
Se irán los crueles dioses con anteojos, 
los peludos carnívoros con libro, 
los pulgones y los pipipasseyros. 
Y cuando esté recién lavado el mundo 
nacerán otros ojos en el agua 
y crecerá sin lágrimas el trigo.

Soneto XCVII 

Hay que volar en este tiempo, a dónde? 
Sin alas, sin avión, volar sin duda: 
ya los pasos pasaron sin remedio, 
no elevaron los pies del pasajero. 
Hay que volar a cada instante como 
las águilas, las moscas y los días, 
hay que vencer los ojos de Saturno 
y establecer allí nuevas campanas. 
Ya no bastan zapatos ni caminos, 
ya no sirve la tierra a los errantes, 
ya cruzaron la noche las raíces, 
y tú aparecerás en otra estrella 
determinadamente transitoria 
convertida por fin en amapola. 


Soneto XCVIII 

Y esta palabra, este papel escrito 
por las mil manos de una sola mano, 
no queda en ti, no sirve para sueños, 
cae a la tierra: allí se continúa. 
No importa que la luz o la alabanza 
se derramen y salgan de la copa 
si fueron un tenaz temblor del vino, 
si se tiñó tu boca de amaranto. 
No quiere más la sílaba tardía, 
lo que trae y retrae el arrecife 
de mis recuerdos, la irritada espuma, 
no quiere más sino escribir tu nombre. 
Y aunque lo calle mi sombrío amor 
más tarde lo dirá la primavera. 


Soneto XCIX 

Otros días vendrán, será entendido 
el silencio de plantas y planetas 
y cuántas cosas puras pasarán! 
Tendrán olor a luna los violines! 
El pan será tal vez como tú eres: 
tendrá tu voz, tu condición de trigo, 
y hablarán otras cosas con tu voz: 
los caballos perdidos del Otoño. 
Aunque no sea como está dispuesto 
el amor llenará grandes barricas 
como la antigua miel de los pastores, 
y tú en el polvo de mi corazón 
(en donde habrán inmensos almacenes) 
irás y volverás entre sandías. 


Soneto C 

En medio de la tierra apartaré 
las esmeraldas para divisarte 
y tú estarás copiando las espigas 
con una pluma de agua mensajera. 
Qué mundo! Qué profundo perejil! 
Qué nave navegando en la dulzura! 
Y tú tal vez y yo tal vez topacio! 
Ya no habrá división en las campanas. 
Ya no habrá sino todo el aire libre, 
las manzanas llevadas por el viento, 
el suculento libro en la enramada, 
y allí donde respiran los claveles 
fundaremos un traje que resista 
la eternidad de un beso victorioso.