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jueves, 13 de octubre de 2016

La mujer sola...

Les dejo con este genial extracto del monólogo, La mujer sola de Dario Fo 

Voy a ir al baño, me meto en el inodoro y luego tiro la cadena ¿te parece bien? ¡Anda, si encima se enoja! ¡Que te zurran, guapo! (Cuelga furiosa) Ha dicho que ni bien llega me va a matar a palos. ¿A mí? ¿Qué si mi marido me pega? (Vuelve a trabajar) Pero dice que lo hace porque me quiere. ¡Que me adora! Que soy como una niña, y él tiene que protegerme... ¡y para protegerme mejor el primero en jorobarme es el! Me encierra en casa, me pega, y luego pretende que hagamos el amor. Y le importa un bledo que a mí no me den ganas. Yo tengo que estar siempre dispuesta, a punto, como Nescafé: lavada, perfumada, depilada, pintada, cálida, voluptuosa, sensual... ¡pero callada!

Basta con que respire y suelte de vez en cuando un gritito, para que el crea que me gusta. Y a mí con mi marido, no me gusta nada. Bueno, es que no siento..., no consigo alcanzar... (Muy incómoda no encuentra la palabra adecuada. La vecina le sugiere) Eso es... esa palabra ¡es que hay que ver que palabra! Yo nunca la digo. ¡Orgasmo! Me suena a nombre de un bicho asqueroso... un cruce de mandril y orangután. Como si lo leyera en el diario, a toda plana “Orgasmo adulto escapa del circo americano” o “Monja atacada en el zoológico por orgasmo enloquecido” o cuando dicen “He alcanzado un orgasmo” me recuerda a cuando después de la carrera tremenda que consigues alcanzar el autobús a último momento...

Puede leerlo completo en este enlace de mis antologías poéticas...La mujer sola.

Dario Fo (Sangiano, 24 de marzo de 1926 - Milán, 13 de octubre de 2016) fue un actor y escritor de teatro italiano ganador del Premio Nobel de Literatura de 1997. Para saber más pulse aquí.

A Carmela la peruana...sonetos


A Carmela la Peruana

Una luz de jacinto me ilumina la mano
al escribir tu nombre de tinta y cabellera
y en la neutra ceniza de mi verso quisiera
silbo de luz y arcilla de caliente verano.

Un Apolo de hueso borra el cauce inhumano
donde mi sangre teje juncos de primavera,
aire débil de alumbre y aguja de quimera
pone loco de espigas el silencio del grano.

En este duelo a muerte por la virgen poesía,
duelo de rosa y verso, de número y locura,
tu regalo semeja sol y vieja alegría.

Oh pequeña morena de delgada cintura
Oh Perú de metal y de melancolía,
Oh España luna muerta sobre la piedra dura.
A Mercedes en su vuelo.

Una viola de luz yerta y helada
eres ya por las rocas de la altura.
Una voz sin garganta, voz oscura
que suena en todo sin sonar en nada.

Tu pensamiento es nieve resbalada
en la gloria sin fin de la blancura.
Tu perfil es perenne quemadura,
tu corazón paloma desatada.

Canta ya por el aire sin cadena
la matinal fragante melodía,
monte de luz y llaga de azucena.

Que nosotros aquí de noche y día
haremos en la esquina de la pena
una guirnalda de melancolía.





















Federico García Lorca. Después de su muerte se publicaron Primeras canciones y Amor de Don Perlimplín con Belisa en su jardín. Una de las obras más estremecedoras sobre el hecho de su muerte es el poema, El crimen fue en Granada, escrito por Antonio Machado en 1937. En el otro bando, el periódico falangista de San Sebastián, Unidad', publicó el 11 de marzo de 1937, una sentida elegía firmada por Luis Hurtado Álvarez y titulada . A la España imperial le han asesinado su mejor poeta. Para saber más pulse aquí.