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martes, 25 de abril de 2017

Maltrato infantil...

Pajarillos rotos, sin alas y sin vida,
adultos grotescos, que te causan heridas
infancia de llantos, juventud perdida...

¿Cuantas cicatrices puedes soportar?
cuantas cadenas soporta esa libertad
que duro es crecer, sin humanidad...

Te humillan y te arrastran, te violan y pegan
esos adultos miserables y sin ninguna razón
utilizan la fuerza como su bandera
para destrozarte el alma y el corazón.
Los mismos que acarician cachorros de gatos
y parecen que nunca  rompieron un plato,
esos que ante la gente son buenas personas
y cuando nadie los ve, su negrura se asoma...

Y la toman contigo, pobre pajarillo
cuerpo sin formar, apenas un chiquillo
y ya sabes de llantos, correas y nudillos
ya no puedes ni volar, pobre y tierno niño.

Sonetos de José Lezama Lima, poeta cubano

  Melodía. 

Melodía de la sombra penetra la dureza
de la piel acompañante y ya me pide
un anhelar pasivo que la incline
al borde níveo donde el aire empieza.

Dulce secreto la gaviota o ya se afine
la sombra que extendía la pereza
de la piel, negando que al irse se descuelgue
de la sonrisa en que muere su destreza.

No es melodía ni fuga en la marina
onda rota que recuerda el sueño salpicado
de pluma y pleamar en piel que el aire olvida.

Corvo vidrio en la mano destrenzado.
Frío dardo cayendo más afina
el humo hacia la flauta y olvido deseado.
A Santa Teresa

Los ídolos de cobre sobre el río
pusiste en obra del amor llagado.
Su casta fuera, redoble enamorado
tuerce la mueca de inhumano brío.

Cuando la imagen balbuciente al frío
lastima su rostro, espejo despreciado,
y demonio alado disfraza el poderío
que es menester para no ser penado.

Navega el ídolo y no se cierra,
flor especial en noche eterna crece,
cerca al rocío, ángel de la tierra.

Y así en enojos al barro se decrece.
Sólo el fuego libera si se encierra
y sin buscar el fuego, palidece.





















José María Andrés Fernando Lezama Lima, conocido sencillamente como José Lezama Lima (La Habana, 19 de diciembre de 1910  9 de agosto de 1976) fue un poeta, novelista, cuentista y ensayista cubano. Es considerado uno de los autores más importantes de su país y de la literatura hispanoamericana, especialmente por su novela Paradiso, una de las obras más importantes en la lengua castellana y una de las cien mejores novelas del siglo XX en ese idioma, según el periódico español El Mundo...Para saber más pulse aquí.

lunes, 24 de abril de 2017

Para escapar de ti...

Para escapar de ti
no bastan ya peldaños,
túneles, aviones,
teléfonos o barcos.
Todo lo que se va
con el hombre que escapa:
el silencio, la voz,
los trenes y los años,
no sirve para huir
de este recinto exacto
sin horas ni reloj,
sin ventanas ni cuadros
que a todas partes va
conmigo cuando viajo.

Para escapar de ti
necesito un cansancio
nacido de ti misma:
una duda, un rencor,
la vergüenza de un llanto;
el miedo que me dio
por ejemplo, poner
sobre tu frágil nombre
la forma impropia y dura
y brusca de mis labios...
El odio que sentí
nacer al mismo tiempo
en ti que nuestro amor,
me hará salir de tu alma
más pronto que la luz,
más deprisa que el sueño,
con mayor precisión
que el ascensor más raudo:
el odio que el amor
esconde entre las manos.

Jaime Mario Torres Bodet (Ciudad de México, 17 de abril de 1902, 13 de mayo de 1974), también conocido como Celuloide y Marcial Rojas (seudónimo compartido con Bernardo Ortiz de Montellano). Fue un diplomático, funcionario público, escritor, ensayista y poeta mexicano; además, fungió como director general de la UNESCO de 1948 a 1952. Su trabajo en la alfabetización ha sido reconocido, además de haber implementado la política de relaciones exteriores durante los inicios de la Guerra Fría. Perteneció al grupo de Los Contemporáneos. Se suicidó en 1974...Para saber más pulse aquí.

Quiero morir con la tarde.

Quiero morir con la tarde
si muero entre tus brazos
y vivir toda la noche
bebiendo sobre tus labios.

Que como ciclo de vida
de muerte y resurrección
en tu pecho vida mía
yo deje mi corazón.
Que muriendo en tus besos
mi alma dejas cautiva
y vive más que viviendo
sin tu alma estremecida.

Yo solo quiero decirte
en estos versos de amor
que en nosotros no habrá noche
solo luz de la ilusión.











Gracias crayolita, mi luz.

viernes, 21 de abril de 2017

Vísperas, Juan Ramón Jiménez

Hora morada y profunda,
áurea y roja de cálidos luceros.
Altas, profusas, lejanas,
multiplican, oscuras, las campanas
sus sones pregoneros.

El ambiente se inunda
de un viento ardiente de pureza,
y un cielo no pintado
se va extendiendo entre 
las nubes granas y redondas.

El ángel del pasado lo ha cruzado,
resplandeciendo belleza.
Altas, profusas, lejanas,
multiplican, oscuras, las campanas
sus sones vesperales.

La cabeza febril se me ha doblado
sobre los tibios cristales
del jardín verde azul en la penumbra,
rosado de los últimos rosales.

Mi corazón se alumbra
de oro blanco por dentro súbitamente.

Ahora sí que encuentro
en mí tu porvenir, puro pasado...
















En 1918 encabeza movimientos de renovación poética, logrando una gran influencia en la Generación del 27. De 1921 a 1927 publicó en revistas parte de su obra en prosa, y de 1925 a 1935 publicó sus Cuadernos, donde se encuentran la mayoría de sus escritos...Para saber más pulse aquí.

jueves, 20 de abril de 2017

A mi esposa...

A mi esposa

Cuando en mis venas férvidas ardía
la fiera juventud, en mis canciones
el tormentoso afán de las pasiones
con dolorosas lágrimas vertía.

Hoy a ti las dedico, Esposa mía,
cuando el amor más libre de ilusiones
inflama nuestros puros corazones
y sereno y de paz me luce el día.

Así perdido en turbulentos mares
mísero navegante al cielo implora,
cuando le aqueja la tormenta grave;

y del naufragio libre, en los altares
consagra fiel a la Deidad que adora
las húmedas reliquias de su nave.
A don José Tomás

Hipócrita, perjuro, despiadado,
Sin ninguna virtud que amar le hiciera,
Bañose en sangre y con delicia viera
La muerte y el terror siempre a su lado.

A Venezuela mísera ensañado
En un yermo de horror tornado hubiera,
Si de Úrica en los campos no cayera
De vengadora lanza traspasado.

Ríe en su tumba humanidad gozosa
Y en su velo la frente arrebozando,
Horror, exclama, al pronunciar su nombre..

Horror, ¡oh monstruo! a tu memoria odiosa,
Que al vencedor la gloria coronando,
Jamás al tigre premia sino al hombre....





















José María Heredia ademas de ser poeta fue, Fue también un destacado humanista, fiscal, juez de letras, abogado, catedrático, historiador, traductor, periodista, secretario, novelista histórico, soldado, dramaturgo, diputado y director del Instituto Literario del Estado de México. Para saber más pulse aquí.

Versos para soñarte.

Sueño en playas doradas
en un paraíso tropical
donde tus labios me besan,
donde tu pecho me abrasa
y el calor de tu mirada
mi cuerpo pone a temblar.

Y cuando tus labios ya unidos
a los míos hacen el amor,
ya sintiéndome estremecido
me abandono sin pudor
y entre tus brazos rendidos
no quiero que salga el sol.
La luna es nuestro testigo,
nuestras pieles están mojadas,
cuando tu pecho conmigo
cerca de la madrugada,
se enciende con los latidos
mientras te siento extasiada.

Nuestros ojos se están cerrando
y antes de que el sol despierte,
en tus brazos estoy soñando
de que puedo acariciarte
y aunque solo yo te sueñe
en el sueño puedo besarte...















No dejo de soñarte crayolita

miércoles, 19 de abril de 2017

Dos poemas de Manuel María Flores

Un beso nada más

Bésame con el beso de tu boca,
cariñosa mitad del alma mía:
un solo beso el corazón invoca,
que la dicha de dos... me mataría.

¡Un beso nada más!... Ya su perfume
en mi alma derramándose la embriaga
y mi alma por tu beso se consume
y por mis labios impaciente vaga.

¡Júntese con la tuya!... Ya no puedo
lejos tenerla de tus labios rojos...
¡Pronto... dame tus labios!... ¡tengo miedo
de ver tan cerca tus divinos ojos!

Hay un cielo, mujer en tus abrazos,
siento de dicha el corazón opreso...
¡Oh! ¡sostenme en la vida de tus brazos
para que no me mates con tu beso!
En el jardín

Ella estaba turbada y sonreía,
él le hablaba en la sombra a media voz;
solo estaba el jardín, y la algazara
del baile se escapaba del salón.

Al través de las hojas las estrellas
lanzaban temblorosas su fulgor...
Yo no sé cómo fue; mas, sin pensarlo,
se encontraron los labios de los dos.

Y encontrarse los labios cariñosos
de dos que se aman con inmenso amor,
es sentir que dos almas, que dos vidas,
se confunden en una, y van a Dios...

¡Sonrisa de mujer, tú eres aurora!
¡Beso de la mujer, tú eres un sol...!
¡Qué dulces son tus besos, vida mía!
¡Qué hermoso es el amor!























Vale la pena agregar que Adiós, una bella poesía romántica de este extraordinario creador mexicano, fue musicalizada por Antonio Tormo en 1948, convirtiéndose en el vals "Dos que se Aman"...para saber más pulse aquí.

martes, 18 de abril de 2017

Scott Neeson, de multimillonario a salvador de niños.

La mayoría de las reflexiones que hago, están dirigidas a criticar a los sere mas perverso de la tierra, los dictadores, xenófobos, criminales de sus pueblos en general y toda esa lacra con la que tiene que cargar la humanidad. Pero me viene bien cambiar alguna vez y poder escribir sobre un personaje como el que le traigo hoy, Scott Neeson, ex-director de 20th Century Fox International y multimillonario, pasó 26 años en la industria del cine, desempeñando el cargo de, presidente de la 20th Century Fox Internacional... Mientras Scott estaba en la Fox, logró ingresos de más de $ 1.5 mil millones, así como supervisó la liberación y comercialización de cientos de películas de éxito, incluyendo Braveheart, Titanic, Star Wars y X-Men.

Después de un viaje en 2003 al vertedero Steung Meanchey en Phnom Penh, Camboya, Scott decidió abandonar la industria del cine. Se trasladó a Phnom Penh y fundó el Fondo de Camboya infantil cuando vio tanta pobreza y a esos niños rebuscando en la basura para poder comer... Empezó con 45 niños en necesidad crítica y proporciona ahora educación a más de 2.300 niños, así como el apoyo a miles de familias a través de un enfoque holístico e integrado para el desarrollo comunitario.

Según explicaba en una entrevista, a pesar de su muchisimo dinero, barcos, aviones y propiedades, algo le faltaba y quiso visitar ese vertedero de Camboya y se llevó tal impresión que supo inmediatamente que tenia que hacer algo por esos niños.

El no nació en una familia pudiente y su familia se traslado a Australia para mejorar su posición y antes de ser director de  20th Century Fox International, pasó por muchos trabajos de mala calidad y tuvo que luchar mucho hasta encontrarse en esa situación económica.

Es bueno para mi poder cambiar las malisimas experiencias en las que mi mente me mete pensando en todas esas noticias de las hienas que componen el panorama internacional. Les aconsejo que vean este documental sobre la obra que hace este gran hombre...pulse aquí. o reproducirlo abajo.

Rima LXXII. Gustavo Adolfo Bécquer

Cerraron sus ojos 
que aún tenía abiertos, 
taparon su cara 
con un blanco lienzo, 
y unos sollozando, 
otros en silencio, 
de la triste alcoba 
todos se salieron.

La luz que en un vaso 
ardía en el suelo, 
al muro arrojaba 
la sombra del lecho; 
y entre aquella sombra 
veíase a intervalos 
dibujarse rígida 
la forma del cuerpo.
Despertaba el día, 
y, a su albor primero, 
con sus mil ruidos 
despertaba el pueblo. 
Ante aquel contraste 
de vida y misterio, 
de luz y tinieblas, 
yo pensé un momento:

Dios mío, qué solos 
se quedan los muertos...

Nació en Sevilla el 17 de febrero de 1836, hijo del pintor José Domínguez Insausti, que firmaba sus cuadros con el apellido de sus antepasados como José Domínguez Bécquer. Para saber más pulse aquí.

lunes, 17 de abril de 2017

Paloma, mi blanca paloma.

Quisiera ser ese macaco
para abrazarte, paloma
besar en tu tu pecho blanco
y oler de tu suave aroma.

Ya que tan lejos mi amor
no disfruto esa aventura
de rozarte con mis besos
sintiendo tus suaves plumas.

Tu, conviértete en ese ave
cruza mares y montañas
y por fin ya vente, vente
que yo te espero en España.
Que todo en amor es posible,
que la vida pronto acaba
si los sueños no se cumplen
con la mujer que uno ama...

Yo ya me siento impaciente
porque se cumpla este sueño
y aunque seamos diferente
quiero sentirte en mi cuerpo.

Paloma, mi hermosa paloma,
que tus plumas a mi me cubran,
y cobija toda mi alma
para no seguir en penumbra.
















Mi crayolita emplumada.

Inmortalidad...


A la luz de la tarde moribunda
recorro el olvidado cementerio,
y una dulce piedad mi pecho inunda
al pensar de la muerte en el misterio.

Del occidente a las postreras luces
mi errabunda mirada sólo advierte
los toscos leños de torcidas cruces,
despojos en la playa de la muerte.

De madreselvas que el abril enflora,
cercado humilde en torno se levanta,
donde vierte sus lágrimas la aurora,
y donde el ave, por las tardes, canta.

Corre cerca un arroyo en hondo cauce
que a trechos lama verdinegra viste,
y de la orilla se levanta un sauce,
cual de la muerte centinela triste.
Y al oír el rumor en la maleza,
mi mente inquiere, de la sombra esclava,
si es rumor de la vida que ya empieza,
o rumor de la vida que se acaba.

¿Muere todo?, me digo. en el instante
alzarse veo de las verdes lomas,
para perderse en el azul radiante,
una blanca bandada de palomas.

Y del bardo sajón el hondo verso,
verso consolador, mi oído hiere:
no hay muerte porque es vida el universo;
los muertos no están muertos...¡nada muere!




Ismael Enrique Arciniegas





















En su juventud Arciniegas inició, sin terminarlos, estudios de Humanidades en Duitama y de Jurisprudencia en la Universidad Católica en Bogotá. Creyendo que su vocación sería la del sacerdocio, ingresó en el Seminario Conciliar de Bogotá, que también abandonó; pero allí fue alumno de José Joaquín Ortiz, escritor, quien tuvo una gran influencia en su carrera literaria...Para saber más pulse aquí.

Congo Libre...

¡Ay Congo, 
Cuánto rezongo!

Yo he visto blancos nacer 
en condiciones iguales, 
y sus tropiezos de ayer 
se consideran normales.

Mi Congo, congolesito 
que Congo tiene por nombre, 
hoy día es sólo un negrito 
mañana será un gran hombre: 
A las Montañas Mitumba 
llegará su altiva frente, 
Y el caudaloso Luaba 
Tendrá en sanguíneo torrente.
¡Sí Congo, 
Y no supongo!

África ha sido la madre 
que pariera en un camastro 
Al niño Congo, sin padre, 
Que no desea padrastro.

¡África, tierra sin frío, 
madre de mi obscuridad; 
cada amanecer ansío, 
cada amanecer ansío, 
cada amanecer ansío 
tu completa libertad!


















Nicomedes Santa Cruz. Debutó en 1958, en el Teatro Municipal de Buenos Aires en Argentina, con la Compañía "Estampas de Pancho Fierro", dentro de un espectáculo denominado Ritmos Negros de Perú. También incursionó en el periodismo, en la radio y la televisión...Para saber mas pulse aquí.

viernes, 14 de abril de 2017

La naturaleza habla...

La maldad se hace presente
entre las quemadas encinas
yo escuche en esos montes
que el sufrimiento camina.

El monte hablaba a las alma
del chopo, el corzo y el río
que les daba vida nueva
si aceptaban el desafío.

El chopo que no se deje
talar por manos ociosa
que el verdor de sus relieves
es el pulmón de las rosas.
Que el corzo siga bramando
y que sus cascos redoblen
que de sus bellos sonidos
tiene que aprender el hombre.

Y al río que no se pare
en meandros inseguros
para que el hombre no mate
de la vida su futuro...

Todos los árboles hablaron
y el hombre sigue tan sordo
que mueren envenenados 
el río, el chopo y el corzo...
















Mañana de primavera...

Mañana de primavera
Vino ella a besarme, cuando
una alondra mañanera
subió del surco, cantando
Mañana de primavera...

Le hable de una mariposa
blanca que vi en el sendero;
y ella, dándome una rosa,
me dijo. Cuánto te quiero.
No sabes lo que te quiero...
Guardaba en sus labios rojos
tantos besos para mi.
Yo le besaba los ojos...
Mis ojos son para ti,
tu, para mis labios rojos...

El cielo de primavera
era azul de paz y olvido...
Una alondra mañanera
canto en el huerto aún dormido.
Luz y cristal su voz era
en el surco removido...
















Juan Ramón Jiménez: En 1918 encabeza movimientos de renovación poética, logrando una gran influencia en la Generación del 27. De 1921 a 1927 publicó en revistas parte de su obra en prosa, y de 1925 a 1935 publicó sus Cuadernos, donde se encuentran la mayoría de sus escritos...Para saber más pulse aquí.

jueves, 13 de abril de 2017

No hay frontera. Una caja.


No hay frontera

No creas que no te quiere. No creas que aunque no te quiera te engaña. Estás tranquila y te viene a la mente una idea absurda que te envuelve como una niebla. Al cruzar la calle y verte en la misma acera que estabas, te extrañas.

Una caja

En un rincón había una caja llena de pétalos de rosa secos. Parecía inservible al hombre que la olvidaba en el trastero, pero cuando puso las manos sobre ella, el amor germinó y empapó las células de su piel, se introdujo en las células de su interior e hizo hervir el líquido que contenían; el vapor reconoció la esencia, se acercó a sus labios y besó su cuerpo a la luz de la luna.


Eres la salvaje pasión de mi cuerpo...

Eres la salvaje pasión de mi cuerpo
y eres el bálsamo que tranquiliza mi alma
eres mi furia, eres como un terremoto
que me produces temblores y me dejas en calma.

Eres la tormenta que mis ojos empañan
de esas lagrimas furtiva que se escapan por ti
cuando tan triste y solo me siento en la mañana
y pienso que sin tus besos me puedo morir.

Eres ese abrigo de mis sentimientos
que quitas el frío de mi soledad
me refugio en tus brazos con tierno anhelo
cuando abrazado a tu pecho me sabes amar.
Y eres la mujer de mis pesadillas
cuando solo en mi cuarto me excitan las ganas
y recorro mi cuerpo con suaves caricias
mirando hacia el horizonte desde mi cama...

Tu eres esa mujer que en mi pecho vive
y desnudas mi cuerpo y mi alma
y desnudo sobre tu piel mis besos recibes
hasta que amanecemos rendidos en la mañana.

Quizás así imagino que pronto vendrás
a retozar en mí lecho con toda pasión
que calmes mis ansias y las ganas de amar
hasta dejarme rendido el corazón...

Eso eres crayolita




















Sonetos, A Flerida, La mañana

 A Flerida

Si es dulce ver en el glorioso estío
Ceñida el alba de purpúreas flores,
Y entre blancas arenas y verdores
Con manso curso deslizarse el río;

Si es dulce al inocente pecho mío
Atisbar de las aves los amores,
Cuando tiernas modulan sus ardores
En la plácida paz del bosque umbrío;

Si es dulce ver cual cobran estos prados
Fresco verdor en la estación florida,
Y al cielo y mar profundo serenados,

Más dulce es verte, Flérida querida,
Darme en tus negros ojos desmayados
Muerte de amor, más grata que la vida.
La mañana

Ya se va de los astros apagando
El trémulo esplendor. Feliz aurora
En las aves despierta voz canora
Y en Oriente sereno va rayando.

Con purpúreos colores anunciando
Al ya próximo sol, las nubes dora,
Que en rocío disueltas, van ahora
Las hierbas y las flores argentando.

Ven, mañana gentil, la sombra fría
Disipen tus albores, y de Elpino
El triste pecho colma de alegría.

Pues a pesar de bárbaro destino
Más bello sol darale aqueste día
De dos ojuelos el fulgor divino.





















José María Heredia y Heredia, también conocido como José María Heredia y Campuzano (Santiago de Cuba, 31 de diciembre de 1803; † Ciudad de México, 7 de mayo de 1839) fue un poeta nacido en Cuba considerado como el primer poeta romántico de América...Para saber más pulse aquí.

miércoles, 12 de abril de 2017

Siempre en mi pecho...

En mi pecho yo te llevo
y en el estás prisionera
mujer, desnuda te pienso
sin quererte liberada...

Aunque no soy tu carcelero
solo quiero que en mi alma
deje tus besos sinceros
y dejes mi vida en calma.

Que solo teniendote cerca
mi vida tiene sentido
y así quiero que me tengas
cerca, muy cerca contigo.

Tu no te sientas mi presa
que en las cosas del amor
las rejas no son las rejas
son sueños del corazón.

Cada barrote un color
que conforma la crayola
del arco iris del cielo
para que no te sientas sola.

Ángel Reyes Burgos
Gracias crayolita

Sonetos de don Luis de Góngora.

La muerte de un caballero

Ave real de plumas tan desnuda, 
Que aun de carne voló jamás vestida, 
Cuya garra, no en miembros dividida, 
Inexorable es guadaña aguda;

Lisonjera a los cielos o sañuda 
Contra los elementos de una vida, 
Florida en años, en beldad florida, 
Cuál menos piedad árbitra lo duda,

No a deidad fabulosa hoy arrebata 
Garzón, que en vez del venatorio acero 
Cristal ministre impuro, si no alado

Espíritu que, en cítara de plata, 
Al Júpiter dirige verdadero 
Un dulce y otro cántico sagrado.
De los mismos.

Peinaba al sol Belisa sus cabellos 
Con peine de marfil, con mano bella; 
Mas no se parecía el peine en ella 
Como se escurecía el sol en ellos.

En cuanto, pues, estuvo sin cogellos, 
El cristal sólo, cuyo margen huella, 
Bebía de una y otra dulce estrella 
En tinieblas de oro rayos bellos.

Fileno en tanto, no sin armonía, 
Las horas acusando, así invocaba 
La segunda deidad del tercer cielo:

«Ociosa, Amor, será la dicha mía, 
Si lo que debo a plumas de tu aljaba 
No lo fomentan plumas de tu vuelo».





















La crítica desde Marcelino Menéndez Pelayo ha distinguido tradicionalmente dos épocas o dos maneras en la obra de Góngora: el «Príncipe de la Luz», que correspondería a su primera etapa como poeta, donde compone sencillos romances y letrillas alabados unánimemente hasta época Neoclásica...Para saber más pulse aquí.

martes, 11 de abril de 2017

Poesia Luis de Góngora.

Una moza de alcobendas 
sobre su rubio tranzado 
pidió la fe que le he dado, 
porque eran de oro las prendas; 
concertados sin contiendas 
nuestros dulces desenojos, 
me pidió sobre sus ojos 
por lo menos un doblón; 
yo, aunque de esmeralda son, 
se le libré en tremecén.

 ¿hice bien? 
     
En el dedo de un doctor 
engastado en oro vi 
un finísimo rubí, 
porque es siempre este color 
el antídoto mejor 
contra la melancolía; 
yo, por alegrar la mía, 
un rubí desaté en oro; 
el rubí me lo dio toro, 
el oro ciudad real. 

¿hice mal?
      















Luis de Góngora, Se suele agrupar su poesía en dos bloques, poemas menores y mayores, correspondientes más o menos a dos etapas poéticas sucesivas. En su juventud, Góngora compuso numerosos romances, de inspiración literaria, como el de Angélica y Medoro, de cautivos, de tema pícaro o de tono más personal y lírico...para saber más pulse aquí.

lunes, 10 de abril de 2017

Bashar al-Asad y la ONU

Me he preguntado muchas veces por el sentido que tiene la ONU cuando veo tantas guerras por todo el orbe y tantos dictadores y genocidas que campan a sus anchas sin que los frenen. La guerra en Siria comenzó en 2011 y a 2017, se ha cobrado la vida de más  500.000 personas y cinco millones de refugiados y ha dejado el país devastado...¿Porque sigue ese dictador en el poder?...

También me hacia esta pregunta en mi entrada a la situación de Venezuela,..pulse aquí para leer...una supuesta democracia donde se violan continuamente los derechos humanos y que con el empeño de permanecer en el poder ese señor Maduro, ha llevado al país a la ruina y su grave desabastecimiento en alimentos y medicinas, está produciendo un verdadero genocidio...¡De que sirve la Onu?...

Bajo el régimen de Bashar al-Asad, según cifras de Unicef, al menos 652 niños fueron asesinados. Hace unos días, nos rompían el alma con la muerte con gases tóxicos por bombardeos sobre la población civil  de 11 niños, 45 adultos y  mas de cuatrocientos con problemas respiratorio...a pesar de que Siria negó ese ataque a la población justificando que era contra los rebeldes, y que impacto en unos almacenes que contenian gases, se ha demostrado que en esos silos no había tales gases tóxicos, pues es un almacén abandonado desde un bombardeo de hace meses que inutilizó dicho almacén...

Siempre estuve en contra de que los miembros fundadores de la Onu tuvieran derecho a veto, porque eso hace posible que no se tomen las acciones necesarias por parte del consejo de seguridad y no se tomen medidas contra estos asesinos y otros que hay repartido por el planeta. Quizás eso sea un problema para que no se intervenga en otros dieciséis países bajo régimen de dictadura y de terror sobre todo en África...

Yo solo me hago las preguntas sabiendo que no tendré las respuestas, puedo teorizar y el motivo por el que no se toman las acciones necesarias, puede ser por los intereses que les unen a los diferentes países que sistemáticamente vulneran los derechos humanos y no hay nada mas que vincule tanto como el dinero y los beneficios mutuos de los dictadores y sus defensores supuestamente democráticos...

La Onu debería ser una organización realista del mundo en que vivimos y luchar con todos sus medios para desterrar de la humanidad los dictadores que la tienen secuestrada en diferentes países, e imponer aunque sea por la fuerza, que se respeten esos derechos, independientemente de los vínculos comerciales que los unen, pues si solo por esos motivos se mueven, sin duda la Onu está secuestrada por el capital y el poder dejando de ser una organización humanitaria, porque aunque no lo sea, si se tomaran ese objetivo como prioritario, todo esos asesinos que están acabando con las vidas de sus ciudadanos, lo sacarian del poder por las orejas...

Aunque las guerras nunca están justificadas, me parece muy bien la respuesta americana con esos misiles lanzados sobre la base desde donde supuestamente bombardearon con gases a esas personas, pero yo los hubiera lanzado sobre la cabeza de ese Bashar al-Asad y acabar de una vez por toda con esa despreciable guerra, a veces hay que tomar medidas drásticas para salvar a posterioris muchas vidas.

No me resisto a hacer una mención al albondiguilla, (Kim Jong-un). presidente de Corea del Norte y a esos lamebotas que lleva siempre con el para reirle las gracias y tocarle las palmas cada vez que quema unos millones con sus cohetes, mientras esos que adoran al líder se mueren de hambre... 

Ángel Reyes Burgos

Recuerdos...

Tengo sueños imaginados
del pueblo donde crecí
sandalias de suave esparto
patio con pozo y plantados
los jazmines soleados
por rayos templados de abril.

Y en el calor de esos años,
niños de sonrisas hermosas.
el pilón para los baños,
macetas llenas de rosas,
mi abuela con lindo moño
mi madre, la más preciosa....
Zagales que en griterío
y las calles haciendo nuestra
corríamos hacia el río
a las huertas o las acequias
para jugar como críos
haciendo la vida bella...

Pero no es imaginación
son mis sueños verdaderos
que dejó en mi corazón
sabores de caramelos
para endulzar mi camino
hasta que me reclame el cielo.















Cuando yo era el niño dios...

Cuando yo era el niño dios, 
era Moguer, este pueblo,
una blanca maravilla; 
la luz con el tiempo dentro.

Cada casa era palacio 
y catedral cada templo;
estaba todo en su sitio, 
lo de la tierra y el cielo;
y por esas viñas verdes 
saltaba yo con mi perro,
alegres como las nubes, 
como los vientos, ligeros,
creyendo que el horizonte 
era la raya del término.

Recuerdo luego que un día 
en que volví yo a mi pueblo
después del primer faltar, 
me pareció un cementerio.
Las casas no eran palacios 
ni catedrales los templos,
y en todas partes reinaban 
la soledad y el silencio.
Yo me sentía muy chico, 
hormiguito de desierto,
con Concha la Mandadera, 
toda de negro con negro,
que, bajo el tórrido sol 
y por la calle de en medio,
iba tirando doblada 
del niño dios y su perro:
el niño todo metido 
en hondo ensimismamiento,
el perro considerándolo 
con aprobación y esmero.

¡Qué tiempo el tiempo! 
¿Se fue con el niño dios huyendo?
¡Y quién pudiera ser siempre 
lo que fue con lo primero!

Quién pudiera no caer, 
no, no, no caer de viejo;
ser de nuevo el alba pura, 
vivir con el tiempo entero,
morir siendo el niño dios 
en mi Moguer, este pueblo…


























Juan Ramón Jiménez revisó concienzudamente a lo largo de su vida su obra. El poemario Leyenda (1896-1956), publicado póstumamente por Antonio Sánchez Romeralo en 1978, y en edición corregida por María Estela Arretche en 2006 (Madrid: Visor), recoge la obra poética íntegra del autor tal como éste quiso que se publicara...Para saber más pulse aquí.

viernes, 7 de abril de 2017

Memoria de transito...

Abril, porque siento, creo, 
pon calma en los ojos míos, 
¿los montes, mares y ríos, 
qué son sino devaneo?; 
mirando la nieve veo 
memoria de tu hermosura, 
y cuando vi en su blancura 
tu inmediata eternidad, 
¿fuiste si no claridad, 
temblor, paciencia y dulzura?

Tu leve paso indolente 
deja en mis ojos su aroma, 
los ojos en donde toma 
revelación permanente; 
bienaventurada mente 
nacieron para el olvido, 
tu piel de asombro encendido, 
tus ojos de limpio viento, 
y esta ternura que siento 
«herido de amor huido»..
Los sitios donde has estado 
en la memoria los llevo 
sólo para ver de nuevo 
el rastro que allí has dejado; 
la tierra que tú has pisado 
vuelvo a pisar; nada soy 
más que este sueño en que voy 
desde tu ausencia a la nada, 
me hizo vivir tu mirada: 
fiel al tránsito aquí estoy.

Poema de Luis Rosales basado en.
Herido de amor huido. F. García Lorca

Luis Rosales Camacho (Granada, 31 de mayo de 1910 - Madrid, 24 de octubre de 1992) fue un poeta y ensayista español de la generación de 1936. Miembro de la Real Academia Española y de la Hispanic Society of America desde 1962, obtuvo el Premio Cervantes en 1982 por el conjunto de su obra literaria

jueves, 6 de abril de 2017

Poesía Hindú...

Aunque no lo parezca, esto son relieves de un templo sagrado de la India, cargado de sexualidad.
Recuerdos

A un costado de la cama
el nudo se deshizo por sí mismo
y apenas sostenido por un hilo
el vestido se deslizó hasta la cintura.

Amiga, es todo lo que estaba en sus brazos
y no logro recordar quién era quién
ni qué o cómo lo hicimos...

Cuando me hubo quitado la ropa
incapaz de esconder mi seno con los brazos,
me aferré a su pecho para cubrirme.

Cuando su mano se deslizó  a mis caderas
qué iba a salvarme, hundida en un mar de vergüenza, sino el dios de amor que nos 

Capaz de mentiras atroces, mi amado
de noche junto a mí se tiende
en un sueño que parece realidad.
Desperté, aún engañada,
y acaricié mi lecho pensando en él.

Es terrible. Adelgazo de soledad
como un lirio roído por escarabajos...
Cuando tus primeros besos
escribieron mudos mi nombre,
sobre mi cuerpo, en quietud,
el silencio comienza a cantar.
cuando te despojas de tus ropajes.
solo para mi...

Vestida le perteneces al mundo
Uno de estos días haré añicos
a ese mundo...

Esta noche no te libras...

Esta noche no te libras
cuando te tenga en la cama
de llenarte de caricias
que hagan temblar tu alma.

Ya cuando mis dedos vuelen
por los surcos de tu espalda
ya verás como tu sientes
la dicha en mi boca amada.

Que cuando tus labios tengo
mientras mis brazos te abrazan
cien soles de sentimientos
encienden más tu mirada.
No quiero que pase el tiempo
ni que llegue la alborada
quiero morir de ese tormento
entre tus muslos, mi amada.

Quiero que la luna llegue
que el sol se retire a dormir
y que en tu cuerpo me quede
para sentirme morir.

Esta noche no te libras
quiero que tu piel se queme
y antes de que llegue el día
sientas tambores en tus sienes.
















Esta noche crayolita

Góngora, sonetos...

De pura honestidad templo sagrado, 
Cuyo bello cimiento y gentil muro 
De blanco nácar y alabastro duro 
Fue por divina mano fabricado;

Pequeña puerta de coral preciado, 
Claras lumbreras de mirar seguro, 
Que a la esmeralda fina el verde puro 
Habéis para viriles usurpado;

Soberbio techo, cuyas cimbrias de oro 
Al claro sol, en cuanto en torno gira, 
Ornan de luz, coronan de belleza;

Ídolo bello, a quien humilde adoro, 
Oye piadoso al que por ti suspira, 
Tus himnos canta, y tus virtudes reza.
Sobre dos urnas de cristal labradas, 
De vidrio en pedestales sostenidas, 
Llorando está dos ninfas ya sin vidas, 
El Betis en sus húmidas moradas,

Tanto por su hermosura dél amadas, 
Que, aunque las demás ninfas doloridas 
Se muestran, de su tierno fin sentidas, 
Él, derramando lágrimas cansadas:

«Almas», les dice, «vuestro vuelo santo 
Seguir pienso hasta aquesos sacros nidos, 
Do el bien se goza sin temer contrario;

Que, vista esa belleza y mi gran llanto, 
Por el cielo seremos convertidos, 
En Géminis vosotras, yo en Acuario».



















Se suele agrupar su poesía en dos bloques, poemas menores y mayores, correspondientes más o menos a dos etapas poéticas sucesivas. En su juventud, Góngora compuso numerosos romances, de inspiración literaria, como el de Angélica y Medoro, de cautivos, de tema pícaro o de tono más personal y lírico...Para saber más pulse aquí...

miércoles, 5 de abril de 2017

Las sublimes...

¿La conoces, musa mía? 
Es modelo soberano 
bosquejado por la mano 
de la gran sabiduría.

Es el más dulce buen ver 
de tus visiones risueñas; 
es la mujer que tú sueñas 
cuando sueñas la mujer.

La discreta, la prudente, 
la letrada, la piadosa, 
la noble, la generosa, 
la sencilla, la indulgente,

la süave, la severa, 
la fuerte, la bienhechora, 
la sabia, la previsora, 
la grande, la justiciera...
la que crea y fortalece, 
la que ordena y pacifica, 
la que ablanda y dulcifica..., 
¡la que todo lo engrandece!

La que es esclava y señora, 
la que gobierna y vigila, 
la que labra y la que hila, 
la que vela y la que ora...

¡Hela, hela, musa ruda! 
¿No lo cantas? No la canto. 
¿Por qué, si la admiras tanto? 
Porque si admiro soy muda.

¿Y cuál es la maravilla 
que así admiras muda y queda? 
¡O es Teresa de Cepeda 
o es Isabel de Castilla!





















José María Gabriel y Galán (Frades de la Sierra, Salamanca, 28 de junio de 1870-Guijo de Granadilla, Cáceres, 6 de enero de 1905) fue un poeta español en castellano y asturleonés (en la variedad alto extremeña)...Para saber más pulse aquí.

martes, 4 de abril de 2017

Todo tu cuerpo es camino...

Tu tienes las redondeces
para el tacto de mis dedos
para mis besos salvajes
para calmar mis anhelos.

Todo tu cuerpo es camino
y caminando tu cuerpo
¿Para que llegar a un destino?
si en tu cuerpo yo me quedo.

Que mis pasos yo los hago
despacio por tus vertientes
para arrancarte suspiros
cuando yo llego a tu vientre.
Allí se me van las prisas
porque quiero con mis dientes
morder todas tus esquinas
mientras tus suspiros enciendes.

Y el dulce sabor de tus mieles
impregnan mis labios secos
y en el fragor de tus corrientes
mis labios se vuelven fuego.

Yo me pierdo entre tus muslos
tu te pierdes entre mi gozo
y alejamos nuestros cuerpos
para mirarnos a los ojos...
















He soñando contigo crayolita.

Noche de todos los santos.

Viento negro, luna blanca.
Noche de Todos los Santos.
Frío. Las campanas todas
de la tierra están doblando.
El cielo, duro. Y su fondo
da un azul iluminado
de abajo, al romanticismo
de los secos campanarios.

Faroles, flores, coronas
¡campanas que están doblando!
Viento largo, luna grande,
noche de Todos los Santos.

Yo voy muerto, por la luz
agria de las calles; llamo
con todo el cuerpo a la vida;
quiero que me quieran; hablo
a todos los que me han hecho
mudo, y hablo sollozando,
roja de amor esta sangre
desdeñosa de mis labios.
¡Y quiero ser otro, y quiero
tener corazón, y brazos
infinitos, y sonrisas
inmensas, para los llantos
aquellos que dieron lágrimas
por mi culpa!Pero,¿acaso
puede hablar de sus rosales
un corazón sepulcrado?

¡Corazón, estás bien muerto!
¡Mañana es tu aniversario!

Sentimentalismo, frío.
La ciudad está doblando.
Luna blanca, viento negro.
Noche de Todos los Santos.
que entre dientes, sin luz se ahogan.


























Pertenece a la etapa suficiente o verdadera todo lo escrito durante su exilio americano. Juan Ramón Jiménez continúa replegado en sí mismo en busca de la belleza y la perfección, aunque no tanto como para no preparar un amplio libro en favor de la República española, Guerra en España, que nunca pudo ver publicado...Para saber mas pulse aquí.

Versos de Clotilde, 92, (endecasílabo)

En las carnes y como bronces
gobiernan las lunas revueltas.
Fronteras del frío sin voces
agitan sus aguas sedientas.

Al alba húmeda, soñolienta,
las mudas palabras de goces,
y cabeza como avispero
se mueve con honda paciencia.
Lunas, antojos, bridas sueltas,
manos como mimbres sus roces,
que al mover carnes tal esbeltas
en movimiento hacen feroces.

Lunas solas,siempre a oscuras
donde con éxtasis derogan,
vírgenes al gemido puras
que entre dientes, sin luz se ahogan.

Clotilde Roman
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