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viernes, 30 de junio de 2017

A la derrota...

A ella

A la derrota o ley severa, mi
alma supo perder respeto,/te amo/
cruza mi alma la agua fría donde
flotan los rostros de los compañeros

Como envuelto de tu piel la suave
o lámpara subida delicada
para que duerman delicadamente
subidamente en vos/llama que nombra.

A cada sombra por su nido/dicha
o soledad de fuego para amor
donde descansen bellos mis muertitos

Que siempre amaron rostros como vos
donde tu rostro avanza como vos
contra la pena de haber sido/ser.
Nota  XXII

Huesos que fuego a tanto amor han dado
exiliados del sur sin casa o número
ahora desueñan tanto sueño roto
una fatiga les distrae el alma.

Por el dolor pasean como niños
bajo la lluvia ajena/ una mujer
habla en voz baja con sus pedacitos
como acunándoles no ser/ o nunca.

Se fueron del país o patria o punta
que recorría la cabeza como
dicha infeliz/ país de la memoria

Donde nací/ morí/ tuve sustancia/
huesitos que junté para encender/
tierra que me enterraba para siempre.





















Juan Gelman (Buenos Aires, 3 de mayo de 1930 - México, D. F., 14 de enero de 2014) fue un renombrado poeta argentino. Escritor desde su niñez, se desempeñó como periodista, traductor y militante en organizaciones guerrilleras. Exiliado durante la dictadura militar iniciada en 1976, retornó a la Argentina en 1988 aunque se radicó en México...Para saber más pulse aquí.

Apodérate de mis labios...

Apodérate de mis labios
con tus labios de vino y rosa
y ponte en la piel de mi pecho
convertida en mariposa...

Déjame suspiros de aliento
que es alimento del alma
cuando sin ti me atormento
cuando tu piel no me alcanza.

Yo, ya ves, aquí soñando
escribiéndote poemas
mientras mis labios temblando
sin ti se secan y se queman.
Pero a pesar de esta distancia
de sueños vivo dichoso
mirando con amor esa fotografía
de tus ojos tan hermosos.

Ya quiero que entre mis manos
pueda contemplar tu rostro
y sientas el amor que te tengo
mientras te miro a los ojos.

Apodérate amor mío
de estos labios que te adoran
y aleja de mi pecho el frío
de tantas noches a solas...
















Ya lo sabes crayolita

jueves, 29 de junio de 2017

Poemas, La noche y Abandono.

Noche

Las tinieblas escuchan
el clamor del abismo,
la tremenda garganta
del dolor infinito.

Y se enternecen más
sobre los precipicios;
oscuridades anchas
bajo las que vivimos,

aires negros que son
montañas de suspiros,
blandos como el aliento
de los recién nacidos.

Consoladora noche,
y madre que es toda oídos,
para las quejas hondas,
para los altos gritos.
Abandono

¡Qué dulce dolor de ancla
en el corazón sentías!
Tu corazón reteniendo,
duro coral, mi partida.

Ahogada en amor, tu amor
como un mar me sostenía.
Altos vientos me empujaron
solitario a la deriva.

Si mi nave se fue lejos
más profunda quedó hundida
tu dura rama de sangre,
rota el ancla de mi vida.

Solo, entre las grises nubes
que mis sienes acarician,
sin ti voy por entre nieblas
recordando tu agonía.























Manuel Altolaguirre Bolín (Málaga, 29 de junio de 1905 - Burgos, 26 de julio de 1959) fue un poeta, guionista y cineasta español, perteneciente a la Generación del 27...Para saber más pulse aquí.

miércoles, 28 de junio de 2017

Baño y octubre, sonetos.

Baño

Mujer mirada en el espejo umbrío
del baño que entre pausas te presenta,
con sólo detenerte, una tormenta
de colores aplacas en el río...

Sales al fin, con el escalofrío
de una piel recobrada sin afrenta,
y gozas de sentirte menos lenta
que en el agua en el aire del estío.

Desde la sien hasta el talón de plata
única línea de tu cuerpo, dura
tu doncellez en lirios se desata.

Pero ¡con qué pudor de veste pura,
recoges del cristal que te retrata
al salir de tu sombra tu figura!
Octubre

Ya empiezas a dorar, octubre mío,
con las cimas del huerto, ésas distantes
del pensamiento a cuyas frondas fío
la sombra de mis últimos instantes.

Corazón y jardín tuvieron, antes,
cada cual a su modo, su albedrío;
pero deseos y hojas tan brillantes
necesitaban, para arder, tu frío.

Aterido el vergel, desierta el alma,
más luz entre los troncos que despojas
a cada instante, envejeciendo, veo.

Y en el cielo ulterior, de nuevo en calma,
cuando terminen de caer las hojas
miraré, al fin desnudo, mi deseo.





















Fue hijo único de Alejandro Torres Girbent originario de Barcelona, España y de Emilia Bodet, originaria de Francia, quienes emigraron ya casados, a la Ciudad de México en 1895. Sus primeros años de educación estuvieron a cargo de su madre. Después, sus padres decidieron mandarlo a estudiar a la escuela primaria anexa a la Normal de Maestros de donde se graduó a la edad de 11 año...Para saber más  pulse aquí.

martes, 27 de junio de 2017

Pesadilla de mujer

Miedo al llegar la noche
mis sueños me despertaron
un rostro con sabor a muerte
en el espejo me ha mirado.

¿Donde quedó mi belleza?
esa que mantenía orgullosa
donde se fue la esperanza
¿donde mi cara de rosa?...

Los hombres a mi me miraban
galantes me sonreían
¿tantas vueltas da la vida
que ya perdí mi alegría?...
Un sollozo se desliza
y en mi pecho esta presente
las burlas que me prodigan
en el colegio la gente...

Catarata de dolores
están inundado mis ojos
mil pinchazo de alfileres
y cien suspiros dolosos.

Que bien al llegar el día
corriendo voy al espejo
y un bello rostro me mira
con los ojos muy hermosos.
















Abierta está mi puerta.

 Abierta está la puerta a esta mi suerte
taimadamente corta y recubierta
de una parte de vida medio muerta
confabulada para nunca verte.

Abierto mi dolor a este amor fuerte
y esta emoción a tu ilusión abierta.
Mujer o enigma de la abierta puerta,
mira mi vaso que a tu vena vierte.

Desierta nave por mi canto riza
concierto extraño pronunciado lejos
y espigas lloro cada vez que escucho.

La puerta abierta hacia tu ser desliza
la rota gota en luz de los espejos
con que desesperadamente lucho.
Perfil de cama tienes, mujer hueca.
¡Qué lástima tener perfil de vaca!
Estás más gorda cuanto más destaca
tu empecatada mole de ama seca.

No saques el perfil de hilo de rueca,
más bien tu enorme culo de oca saca;
saca ese saco de tu cuerpo, Paca,
trueca la oscura roca de tu peca.

No peca quien se obceca un poco y toca
boca con mueca donde cuelga el moco
que abre la saca loca del tabaco.

¡Tu empecatada mole de acre foca!
¡Qué lástima tener perfil de coco,
mujer de cama hueca o hueco saco!



















Gabino-Alejandro Carriedo (Palencia, 1923 - San Sebastián de los Reyes, 1981) fue un escritor palentino cuya obra se encuentra íntegramente contenida en el siglo XX. Cultivó especialmente el género poético, presentando muchos de sus libros en revistas de la época y siendo editor de algunas de ellas...Para saber más pulse aquí.

lunes, 26 de junio de 2017

El misterio, Poema Irlandes.

Soy el viento que respira sobre el mar,
soy la ola del océano,
soy el murmullo de las nubes,
soy el buey de los siete combates,
soy el buitre sobre las rocas,
soy el destello del sol,
soy la más hermosa de las plantas,
soy el valeroso jabalí
soy salmón en el agua
soy lago en la llanura,
soy palabra de ciencia,
soy la punta de lanza en la batalla,
soy el dios que creó en su cabeza el fuego
¿quién es el que arroja luz al encuentro de la montaña?
¿quién anuncia las edades de la luna?
¿quién enseña el lugar donde descansa el sol?
(sino yo)

Versos de antigüedad milenaria compuestos durante la Edad de Hierro en los siglos previos a la llegada de Cristo, bastante antes de que el mismo pueblo celta utilizase la arcaica forma de escritura a base de marcas en las piedras y conocida como ‘ogham’.

viernes, 23 de junio de 2017

En la arena...

Me extasía mirarte desnuda
sobre la arena dorada
mujer de mis aventuras
cuerpo de diosa romana.

Si Afrodita era la reina
de todo un pueblo glorioso
tu eres para mi alma
fruto de lo mas hermoso.

En estos días calurosos
desnuda quiero mirarte
ver el brillo de tus ojos
cuando mis labios te alcancen.
Que linda estas cuando la luna
te está cubriendo la cara
que deseo en la penumbra
de la dulce madrugada.

Y yo tan lejos y tan cerca
porque estas en otras arenas
de esta bendita tierra
de Andalucía la mora...

Te escribo este poema
para no extrañarte tanto
en este fin de semana
que quiero que pase pronto.
















Te extrañaré crayolita

Dos sonetos de don Miguel de Cervantes Saavedra

¿Quién dejará, del verde prado umbroso, 
las frescas yerbas y las frescas fuentes? 
¿Quién, de seguir con pasos diligentes 
la suelta liebre o jabalí cerdoso? 

¿Quién, con el son amigo y sonoroso, 
no detendrá las aves inocentes? 
¿Quién, en las horas de la siesta, ardientes, 
no buscará en las selvas el reposo, 

por seguir los incendios, los temores, 
los celos, iras, rabias, muertes, penas 
del falso amor que tanto aflige al mundo? 

Del campo son y han sido mis amores, 
rosas son y jazmines mis cadenas, 
libre nací, y en libertad me fundo.
Cuando Preciosa el panderete toca 
y hiere el dulce son los aires vanos, 
perlas son que derrama con las manos; 
flores son que despide de la boca.

Suspensa el alma, y la cordura loca, 
queda a los dulces actos sobrehumanos, 
que, de limpios, de honestos y de sanos, 
su fama al cielo levantado toca.

Colgadas del menor de sus cabellos 
mil almas lleva, y a sus plantas tiene 
Amor rendidas una y otra flecha.

Ciega y alumbra con sus soles bellos, 
su imperio Amor por ellos le mantiene, 
y aún más grandezas de su ser sospecha.



















Está considerado la máxima figura de la literatura española y es universalmente conocido por haber escrito El ingenioso Hidalgo don Quijote de la Mancha (conocida habitualmente como el Quijote), que muchos críticos han descrito como la primera novela moderna y una de las mejores obras de la literatura universal, además de ser el libro más editado y traducido de la historia, solo superado por la Biblia. Se le ha dado el sobrenombre de «Príncipe de los Ingenios»...Para saber más pulse aquí.

jueves, 22 de junio de 2017

Los pecados del Islam y Diyanet

Quizás entiendan mejor esta articulo si leen ante esta entrada del blog pulsando aquí...En esa reflexión, el mismo profeta Mahoma, apunta sus deseos pedofilos al querer tener sexo con una niña de cuatro años que era su sobrina...

Los lideres religiosos islámicos entre ellos este hombre Diyanet, jefe espiritual de 85.000 mezquitas, dice en una de sus proclamas que un padre, puede mirar con lujuria a su hija siempre que esta tenga mas de nueve años...no extraña por tanto que en Turquía y otros países islámico se considere normal el matrimonio entre adultos con niñas...esta foto de cabecera es de una de esas bodas...

A veces se llama a la integración de las diferentes religiones y se pide respeto por esas otras culturas, pero yo me hago una pregunta...Si hay un movimiento social que nadie duda es humanitario es el de la  ablación del clítoris de las niñas, "una practica realmente monstruosa"...porque no hay un movimiento social para erradicar estas practicas pedofilas de la religión musulmana...

Este mundo ya no es un conjunto de islas independientes y el dolor por las barbaridades humanas nos afecta a todos, no podemos cerrar los ojos cuando tantas personas están sufriendo y tratar estos problemas con valentía, en una palabra mas expresiva, hay que pringarse...

No puede la sociedad intentar justificar esas practicas, diciendo que forma parte de las creencias religiosas de algunas naciones, pues la permisividad social, nos lleva a que los radicalismos religiosos y su nefasto comportamiento...si algo es malo hay que combatirlo pese a quien pese y los matrimonios entre adultos y niñas, tenemos que entender que es realmente malo lo diga Mahoma o toda su descendencia...

Gracias a Dios, tengo amigos musulmanes que no comparten estas enseñanzas...en una ocasión le pregunté a uno que si el podría tener deseos sexuales por una hija pequeña suya, me dijo sin dudarlo que eso es horrible. No todos los musulmanes aceptan estas practicas, pero si demasiados sobre toco cuando un líder religioso como Diyanet promueve este tipo de practicas aberrantes y como lo contrario que sucede en Occidente, los musulmanes si sigue las indicaciones de sus lideres religiosos.

Hay que levantar un clamor popular frente a este tipo de comportamiento y cortarlo como se cortan las plagas...Hay que perderle el miedo a decir claro y fuerte a esa religión que están equivocados...

A la rosa sobre la cruz del tiempo. Irlanda

¡Rosa roja, orgullosa Rosa, triste Rosa de todos mis días!
Acércate, mientras canto las antiguas melodías;
con la amarga marea Cuchulain luchando;
el Druida, gris, de madera alimentado, ojos calmos,
quien a su alrededor lanza los sueños de Fergus, y ocultos quebrantos
y tu propia tristeza, donde quiera que comience, se hizo vieja
bailando con plateadas sandalias sobre el mar,
canta su elevada melodía.

Acércate, no te ciegues más por el destino del hombre,
yo encuentro bajo las ramas del amor y el odio,
en todas las pobres y tontas cosas que un día viven,
eterna belleza vagando en su errante vía.

Acércate, acércate, acércate. ¡Ah, déjame un momento
todavía para que la rosa ensanche su aliento!
por miedo de que nunca más escuche las simples cosas que anhelo;
el débil gusano escondido en su pequeña cueva,
el ratón de campo corriendo a mi lado en la hierba,
y las pesadas esperanzas mortales que se esfuerzan y pasan;
pero solitario busca el poder oir todo lo extraño dicho
por Dios a los brillantes corazones largo tiempo muerto,
y aprende a cantar una lengua que los hombres desconocen.

Acércate; yo cantaría, antes de que llegue mi tiempo,
a la anciana Eire y las antiguas melodías:
Rosa Roja, orgullosa Rosa, triste Rosa de todos mis días.

William Butler Yeats /jeɪts/ (Dublín, 13 de junio de 1865-Roquebrune-Cap-Martin, Francia, 28 de enero de 1939), poeta y dramaturgo irlandés. Envuelto en un halo de misticismo, Yeats ha sido una de las figuras más representativas del renacimiento literario irlandés y fue uno de los fundadores del Abbey Theatre. También ejerció como senador. Fue galardonado con el Premio Nobel de Literatura en 1923...Para saber más pulse aquí.


miércoles, 21 de junio de 2017

Máxima lujuria.

Cuando entro y te veo
sobre la cama
mi lujuria la siento
dentro del alma.

¿Como no estremecerme?
si cuando te miro
tu cuerpo me dice
vente conmigo.

Mis manos se posan
sobre tu espalda
y caminan y viajan
sobre tu piel nacarada.
Que delicia cuando paro
sobre tus muslos
y esos gemidos tuyos
que son mi orgullo.

Mis manos rodeando
tu piel y tu cintura
mi pecho temblando
con pasión y dulzura.

Te siento temblar...
en tus muslos me quedo
te siento llorar
y en tus muslos me pierdo.
















Lujuria por ti crayolita

Moratín, sonetos...

A la muerte de Murat  

Ese que yace en la sangrienta arena
espantoso cadáver destrozado
fue siervo obscuro intrépido soldado
caudillo de las águilas del Sena.

Por él la gran Madrid de horrores llena
su celo y su valor vio castigado
cuando ministro de un feroz malvado
los nudos de amistad trocó en cadena.

Rey se llamó en Parténope, su intento
fue del Apóstol trastornar la silla
y alcanzar de los Césares victoria.

Vedle añadir al mundo un escarmiento,
ved como el cielo su soberbia humilla
y confunde en oprobio su memoria.
A Felipe Blanco 

¿Me veis que serio estoy? Pues no os espante
la adusta gravedad de mi persona,
que adentro tengo el alma retozona
diverso de mi genio es mi semblante.

Prosa o verso me dicten elegante
los que trepan al cerro de Helicona,
mis gracias aseguran su corona
cuando animo la crítica picante.

Los que quieren gemir y dar suspiros,
y sus lágrimas compran con dinero,
lloren, oyendo heroicidades tristes;

Mas si queréis vosotros divertiros,
venid a mí: que el amargor severo
de la verdad os disimulo en chistes.





















Leandro Fernández de Moratín (Madrid, 10 de marzo de 1760 - París, 21 de junio de 1828) fue un dramaturgo y poeta español, el más relevante autor de teatro del siglo XVIII español...Para saber más pulse aquí.

martes, 20 de junio de 2017

A ella y a ti, sonetos.

   A ella.

Semejas esculpida en el más fino
hielo de cumbre sonrojado al beso
del sol, y tienes ánimo travieso,
y eres embriagadora como el vino.

Y mientes: no imitaste al peregrino
que cruza un monte de penoso acceso
y párase a escuchar con embeleso
un pájaro que canta en el camino.

Obrando tú como rapaz avieso,
correspondiste con la trampa al trino,
por ver mi pluma y torturarme preso.

No así el viandante que se vuelve a un pino
y párese a escuchar con embeleso
un pájaro que canta en el camino.
A ti.

Portas al cuello la gentil nobleza
del heráldico lirio; y en la mano
el puro corte del cincel pagano;
y en los ojos abismos de belleza!

Hay en tus rasgos acritud y alteza,
orgullo encrudecido en un arcano;
y resulto en mi prez un vil gusano
que a un astro empina la bestial cabeza!

Quiero pugnar con el amor; y en vano
mi voluntad se agita y endereza,
como la grama tras el pie tirano!

Humillas mi elación y mi fiereza;
y resulto en mi prez un vil gusano
que a un astro empina la bestial cabeza!





















Salvador Díaz Mirón, cuyo nombre de bautizo fue Salvador Antonio Edmundo Espiridión y Francisco de Paula Díaz Ibáñez Puerto de Veracruz, 14 de diciembre de 1853 - 12 de junio de 1928), fue un poeta mexicano precursor del modernismo. Trabajó como periodista y profesor. Como político fue diputado de oposición en la época de Porfirio Díaz, a quien posteriormente apoyó, incluso en la celebración del centenario de la Independencia, donde lo alaba en un poema dedicado a Miguel Hidalgo: "su inicial grandeza (de la nación) acredita de sabia tu proeza"...Para saber más pulse aquí.

El vino y tu cuerpo...

El vino se hace elixir
cuando lo acercas a tu cuerpo,
dos joyas para sentir
temblores y sentimientos.

Un sorbo sobre tus labios
otro en el cristal eterno
una caricia y un beso
son regalo a mis ojos...

Empezaremos suave
solo una copa de vino
seguiremos como trenes
para alcanzar el destino.

Cada copa acelerando
cada copa una alegría
y con cada copa y mis versos
cumpliendo tus fantasías.

Vino que bebiendo lleva
las gotas de una pasión
que viajando te llevan
a drogarte el corazón.

Ángel Reyes Burgos

lunes, 19 de junio de 2017

A un presagio, sonetos

A un retrato

Ofensas son, señora, las que veo,
hechas a vuestras grandes perfecciones,
porque donde acredita sus pasiones
sólo amor las escribe y yo las leo.

Vencido queda el arte del deseo,
los imposibles dando por razones,
y en esta fe tan libre de opiniones
fundo lo que de vos no alcanzo y creo.

Si en lo menos se pierde más el tino,
en lo más, ¿qué será de aquel traslado
que procura sacar el arte en vano?

Sólo yo tengo aquel tan peregrino
en que el original no está agraviado,
hecho en mi corazón por vuestra mano.
A los presagios

Cenizas que aguardáis aquella trompa
para unir las especies desatadas
con que al Juicio final serán llamadas
las almas puras con gloriosa pompa,

cuando la voz de Dios, abriendo, rompa
los mármoles y losas más pesadas,
porque salgáis unidas y apuradas
en forma a quien el tiempo no corrompa.

No puede estar ya lejos, pues es cierta
aquella confusión, cuya agonía
los dormidos espíritus despierta.

Antes, en este caso juzgaría
que ver cosa inmortal, sin tiempo, muerta,
es ya de los prodigios de aquel día.





















Juan de Tassis y Peralta, II Conde de Villamediana, (Lisboa, 1582 - Madrid, 21 de agosto de 1622), poeta español del Barroco, adscrito por lo general al culteranismo, si bien siguió esta estética de modo muy personal...Para saber más pulse aquí.

viernes, 16 de junio de 2017

Soneto III y IV de Octavio Paz

Del verdecido júbilo del cielo
luces recobras que la luna pierde
porque la luz de sí misma recuerde
relámpagos y otoños en tu pelo.

El viento bebe viento en su revuelo,
mueve las hojas y su lluvia verde
moja tus hombros, tus espaldas muerde
y te desnuda y quema y vuelve yelo.

Dos barcos de velamen desplegado
tus dos pechos. Tu espalda es un torrente.
Tu vientre es un jardín petrificado.

Es otoño en tu nuca: sol y bruma.
Bajo el verde cielo adolescente,
tu cuerpo da su enamorada suma.
Bajo el cielo fiel Junio corría
arrastrando en sus aguas dulces fechas,
ardientes horas en la luz deshechas,
frutos y labios que mi sed asía.

Sobre mi juventud Junio corría:
golpeaban mi ser sus aguas flechas,
despeñadas y obscuras en las brechas
que su avidez en ráfagas abría.

Ay, presuroso Junio nunca mío,
invisible entre puros resplandores,
mortales horas en terribles goces,

¡cómo alzabas mi ser, crecido río,
en júbilos sin voz, mudos clamores,
viva espada de luz entre dos voces!



















Octavio Irineo Paz Lozano (Ciudad de México, 31 de marzo de 1914, 19 de abril de 1998) fue un poeta, ensayista y diplomático mexicano, Premio Nobel de Literatura en 1990. Se le considera uno de los más influyentes escritores del siglo XX y uno de los grandes poetas hispanos de todos los tiempos. Su extensa obra abarcó géneros diverso...Para saber más pulse aquí.

A la pequeña Sara, Dulce estampa

Que estampa, por dios que estampa
son las que en alma se quedan
esta linda niña y la nobleza animal
regalo a la vida, de sueños y esperanza.

Niña de coletas que a empezar tu vives
estás bendecía por la belleza en tus ojos
un amigo fiel sentado a tus pies
y un mundo lleno de sueños hermosos.
Tu eres el futuro que aplacará la dureza
de esta vida llena de sentimientos rotos
tu serás ese faro que sobre la tormenta
brillará con la fuerza de miles de rayos.

Yo ya no estaré aquí cuando entiendas
este poema que te escribo y me produce
esa serenidad que la humanidad me quita
y que tu me devuelves, con tu carita dulce.

A la pequeña Sara













jueves, 15 de junio de 2017

El delito de ser pobre...

Ser pobre parece un delito cuando los jueces que sentencian a esos políticos y empresarios y lo mandan a la cárcel le dan la libertad a cambio de una sustanciosa cantidad de dinero. Pero que pasa con la gente que por pequeños delitos se tienen que pasar años en la cárcel sin posibilidad de pagar una fianza. A mi me parece una gran injusticia que haya que pagarle al estado cuando una persona carece de medios, es una forma de injusticia social que hay que estudiar y modificar...

Es injusto que banqueros que han dejado en la ruina a miles de familia, empresarios que han llevado a la bancarrota a sus propias empresas o políticos que se han echo millonarios a costa de robar de las arcas del estado que todos alimentamos, vayan unos meses a a prisión o ni siquiera la pise porque tienen el dinero suficiente que un juez le impone para no cumplir la sentencia, mientras los pobres por pequeños hurtos tienen que cumplir integras sus condenas...¿En que sociedad vivimos?

Porque los políticos en lugar de dedicarse a jugar en sus escaños, a dormir o simplemente a bostezar, no hacen un repaso en las injusticias sociales y promulgar cambios en las leyes o crear unas nuevas para que esta sociedad sea más justa...

A veces pienso que los grandes chorizos se hacen más grandes porque sabe les respalda la ley, o mejor esas vías indirectas que tienen para librarse en poco tiempo de las sanciones impuestas a toque de talonario y millones. Por eso los que roban lo hacen a lo grande, porque lo mismo que han robado le sirve para librarse del castigo.

Pero y el pobre de a pie, usted y yo que si nos pillan en un pequeño hurto nos pueden caer unos años sin que nada nos pueda librar por no tener medios para librarnos. Las fianzas me parecen discriminatorias porque mientras una persona que sabe no puede responder llora de impotencia en un estrado, otros se ríen cuando escucha la sentencia sabiendo que pronto va a salir o ni siquiera cumplirá un día de prisión...

Es una gran injusticia aunque nada va a hacer que eso cambie porque el estado no va a renunciar a esas millonarias fianzas que imponen cuando el reo dispone de medios para pagarla...Hay muchas formas de hacer justicia y la mejor es tratar a todos por igual cuente o no con dinero...

Ser quiero...

Pasan los días raudos
sin poder detenerlos
se escapan como agua
entre los dedos.

Me gustaría ser
espora de este tiempo
y dejar mi perfil marcado
sobre el albal del lienzo.

Ser gaviota herida
por un rayo de misterio.
Ser el azul profundo
como ese mar inmenso.

Ser rosa en la mañana
y aroma de pensamiento.
Ser luna en noche oscura
y oasis en el desierto.

Ser el ocaso y la esperanza
de todo lo real y bueno.

Derechos reservados.

Me has gustado siempre, poema de amor.

Me has gustado siempre por tus silencios
en esas miradas tuyas de fuego suave
en tus besos ardientes sobre mi pecho
en esos abrazos sereno al caer la tarde.

Si tu fueses paloma que alzase el vuelo
yo seria un halcón en pos de tu alma
para con mis alas abrazarte en el suelo
y con mi cariño iluminar tu mirada.
Porque tu eres lo que siempre añoré
y añorándote no supe lo que era vivir
porque tu mi amor eres lo que soñé
cuando solo en la vida sentía sufrir.

Me has gustado siempre aún sin conocerte
fue una premonición que tenia en mi vida
hubiera querido mucho antes tenerte
y que me hubieras alejado de tantas heridas.











Siempre crayolita

Arte poética, Jorge Luis Borges

Mirar el río hecho de tiempo y agua 
y recordar que el tiempo es otro río, 
saber que nos perdemos como el río 
y que los rostros pasan como el agua. 

Sentir que la vigilia es otro sueño 
que sueña no soñar y que la muerte 
que teme nuestra carne es esa muerte 
de cada noche, que se llama sueño. 

Ver en el día o en el año un símbolo 
de los días del hombre y de sus años, 
convertir el ultraje de los años 
en una música, un rumor y un símbolo, 

ver en la muerte el sueño, en el ocaso 
un triste oro, tal es la poesía 
que es inmortal y pobre. La poesía 
vuelve como la aurora y el ocaso. 
A veces en las tardes una cara 
nos mira desde el fondo de un espejo; 
el arte debe ser como ese espejo 
que nos revela nuestra propia cara. 

Cuentan que Ulises, harto de prodigios, 
lloró de amor al divisar su Itaca 
verde y humilde. El arte es esa Itaca 
de verde eternidad, no de prodigios. 

También es como el río interminable 
que pasa y queda y es cristal de un mismo 
Heráclito inconstante, que es el mismo 
y es otro, como el río interminable.

























Uno de los autores más destacados de la literatura del siglo XX. Publicó ensayos breves, cuentos y poemas. Su obra, fundamental en la literatura y el pensamiento universal, además de objeto de minuciosos análisis y múltiples interpretaciones, trasciende cualquier clasificación y excluye todo tipo de dogmatismo...Para saber más, pulse aquí.

miércoles, 14 de junio de 2017

Dos poemas de Miguel Hernandez.

Callo después de muerto.
Hablas después de viva.
Pobres conversaciones
desusadas por dichas,
nos llevan a lo mejor
de la muerte y la vida.

Con espadas fraguadas
en silencio, fundidas
en miradas, en besos,
en pasiones invictas
nos herimos, nos vamos
a la lucha más íntima.

Con silencio te ataco.
Con silencio tú vibras.
Con silencio reluce
la verdad cristalina.
Con silencio caemos
en la noche, en el día.

Todas las casas son ojos
que resplandecen y acechan.

Todas las casas son bocas
que escupen, muerden y besan.

Todas las casas son brazos
que se empujan y se estrechan.

De todas las casas salen
soplos de sombra y de selva.

En todas hay un clamor
de sangre insatisfechas.

Y a un grito todas las casas
se asaltan y se despueblan.

Y a un grito todas se aplacan,
y se fecundan, y se esperan.























Su pasión creciente por la escritura le lleva a pensar en comprar una máquina de escribir y dejar de molestar así al vicario, que era quien le pasaba a limpio sus versos. Eladio Belda, administrador del semanario social y agrario El Pueblo de Orihuela, le aconseja comprar una de segunda mano, portátil, de la marca Corona, cuyo precio es de 300 pesetas. Miguel Hernández estrena su máquina de escribir el 20 de marzo de 1931. A partir de entonces, subirá cada mañana al monte, hasta la Cruz de la Muela, con el hatillo al hombro y la máquina de escribir para componer poemas hasta altas horas de la tarde...Para saber más pulse aquí.

¿Mujer con suerte?...

Quizás les parezca insensible que le diga a esta mujer "Mujer con suerte" cuando tiene su cuerpo quemado en el setenta por ciento, quemaduras producidas por su pareja que después de varios minutos agrediéndola, pateándola y dándole puñetazos, terminó rociandole con gasolina y prendiéndole fuego...pero por lo menos no ha engrosado la lista de las 34 mujeres y cuatro hijos de estas asesinadas en lo que va de este año 2017 en España...

Hay toda una batería de acciones dispuestas por el gobierno para luchar contra esta barbaridad. Otras por los diferentes medios de comunicación que se implican y ponen a disposición de la sociedad teléfonos gratuitos para que puedan denunciar cuando se sienten amenazadas. El problema principal con el que se encuentran es que la agredida no denuncia los malos tratos y en los casos donde ya hay una sentencia firme de alejamiento, cuando se incumple, se callan hasta que llega el momento en el que no hay solución porque se produce la trágica muerte...

Por muchas diferencias que haya entre las parejas, el que suceda estas cosas van más allá de mi comprensión y mucho más cuando no se limitan a darle muerte a su pareja y se ensañan dándoles muerte a sus propios hijos...Está fuera de toda lógica este comportamiento.

Yo soy muy aficionado a los documentales de animales y el denominador común se aleja mucho de lo que vemos en nuestra sociedad humana y evolucionada...¿Pero donde está esa evolución?, no se si es que hace doscientos o trecientos años, había menos medios informativos y por ello la sociedad no se enteraba de la cantidad de personas que sufrían este tipo de violencia y muerte, pero si hay una verdadera urgencia por enfrentar este tipo de violencia dentro del núcleo familiar que está llegando a niveles de plagas...

Me cuesta creer que haya personas que no sientan dolor y horror por las consecuencias de estos seres inhumanos que dejan a una mujer así y mas a los que asesinan a sus propios hijos después de quitarle la vida a la madre. No se si la ciencia tiene los suficientes conocimientos para anticiparse a este tipo de comportamiento criminal y junto con las autoridades exigir a todas las parejas que se sometan voluntariamente a un estudio de compatibilidad y sobre todo a un estudio psiquiátrico de aquellas personas que muestren cualquier comportamiento antisocial dentro de la propia familia.

Yo realmente no se donde está la solución, pero creo que al mas mínimo síntoma de alarma del mal comportamiento de una pareja, tienen que ponerlo en conocimiento de cualquiera de las asociaciones de ayuda que hay a nivel estatal y de organizaciones repartidas por la geografía nacional.

Me reitero en la suerte que al final a tenido esta mujer porque puede contarlo, pero tu que estás leyendo esto, puede que no tengas tanta suerte y que pierdas la vida por no hacer nada...

Ángel Reyes Burgos

martes, 13 de junio de 2017

Sonetos de Marilina Rébora

  A que apenarse

¿A qué apenarse tanto por las cosas? 
Guardemos el pesar para lo irreversible. 
Si se olvidan los besos y marchitan las rosas, 
soportemos la vida, con ánimo apacible.

Vistámonos con alas de etéreas mariposas, 
soñemos en lo alto la cumbre inaccesible, 
que dejando detrás ideas enojosas 
la vida cotidiana será más accesible.

Aceptemos un mundo que sea conciliable; 
un solo hecho cuenta carácter trascendente: 
el hecho de no ser, un día, de repente,

y de decir adiós a todo lo mutable, 
viviendo en armonía, tratando que no estorbe 
nada de lo minúsculo, ante el girar del orbe.
El muñeco

Madre clama en voz mi ferviente mensaje; 
¡madre, mi madre, acude porque te necesito! 
La voz, primero tierna, haciéndose salvaje: 
al comenzar fue ruego, termina siendo grito.

Todo ansias de amor el son de mi lenguaje, 
salvando las alturas en pos del infinito, 
desesperante, alcanza, tras impetuoso viaje, 
acento de mandato para aquel ser bendito.

Sólo que a su momento la voz pierde eco; 
el sonido se expande con la ausencia, 
recuerdo, de pronto, el ¡Mamá! del muñeco.

Yo también lo repito, como él lo repetía, 
y me siento el muñeco de trágica presencia 
ya que nadie responde, mi dulce madre mía.





















Marilina Rébora (1919-1999) nació y murió en Buenos Aires. Estudió dibujo y pintura junto a Ernesto Riccio, Vicente Puig, Susana Aguirre y Horacio Butler. Expuso sus obras en diversos salones y se halla representada en dos museos provinciales. Paralelamente desarrolló su carrera literaria. Sus primeros poemas datan de 1936, 1937 -algunos en idioma francés...

Perdiendo la esperanza...Contra la violencia de genero

Cuanto deseo de ternura
alberga este pecho mío
cuando no veo la dulzura
que a mi alma quitaba el frío.

Hombres gritando a mujeres
cinco dedos allí grabados
que son puñados de alfileres
que en su rostro se han quedado.

Con los brazos levantados
protegiéndose de golpes
de esos cabrones malvados
sin pelotas, falsos machotes.
Mujeres de oscuras ojeras
surcos de llantos y dolor
mujeres que ya no esperan
el amor en su corazón.

Con miedo espera la noche
que el bastardo llegue borracho
que aunque a ella no la quiere
la obliga a estar en sus brazos.

El niño asustado en la cuna
crece con miedo en su alma,
carne de cañón sin fortuna
perdiendo va su esperanza...
















Contra la violencia de genero

lunes, 12 de junio de 2017

El zagal y las ovejas...

Apacentando un Joven su ganado,
gritó desde la cima de un collado:
¡Favor!, que viene el lobo, labradores.

Éstos, abandonando sus labores,
acuden prontamente,
y hallan que es una chanza solamente.

Vuelve a clamar, y temen la desgracia;
segunda vez los burla. ¡Linda gracia!
Pero ¿qué sucedió la vez tercera?
Que vino en realidad la hambrienta fiera.
Entonces el Zagal se desgañita,
y por más que patea, llora y grita,
no se mueve la gente escarmentada,
y el lobo le devora la manada.

¡Cuántas veces resulta de un engaño,
contra el engañador el mayor daño!












Félix María Serafín Sánchez de Samaniego Zabala (Laguardia, Álava, 12 de octubre de 1745-11 de agosto de 1801) fue un escritor español famoso por sus fábulas, de tono aleccionador mediante moralejas...Para saber más pulse aquí.

viernes, 9 de junio de 2017

En el camino...

Tu siempre estarás en el camino
donde mis pasos me lleven
tu siempre serás mi destino
donde mis pies se mueven.

En medio de las praderas
o en cotas altas de nieve
o en las dulces primaveras
o en las vías de los trenes.

Tu siempre serás mi futuro
mi pasado y mi presente
que mis labios solo tuyo
si no te encuentro, se mueren.
En carreteras y caminos
en sendas de prados verdes
tu siempre serás ese camino
donde mi boca se enciende.

Mira siempre hacia delante
que cuando menos lo espere
sentirás besos al instante
cuando en tus brazos me tienes.

No tendrás que esperar mucho
no te muevas de esa vía
que yo te sienta en mi pecho
para el resto de la vida.
















En el camino crayolita

Dos sonetos de Francisco de Quevedo

Buscas en Roma a Roma ¡oh peregrino! 
y en Roma misma a Roma no la hallas: 
cadáver son las que ostentó murallas 
y tumba de sí proprio el Aventino.

Yace donde reinaba el Palatino 
y limadas del tiempo, las medallas 
más se muestran destrozo a las batallas 
de las edades que Blasón Latino.

Sólo el Tibre quedó, cuya corriente, 
si ciudad la regó, ya sepultura 
la llora con funesto son doliente.

¡Oh Roma en tu grandeza, en tu hermosura, 
huyó lo que era firme y solamente 
lo fugitivo permanece y dura!
Las selvas hizo navegar, y el viento
al cáñamo en sus velas respetaba,
cuando, cortés, su anhélito tasaba
con la necesidad del movimiento.

Dilató su victoria el vencimiento
por las riberas que el Danubio lava;
cayó África ardiente; gimió esclava
la falsa religión en fin sangriento.

Vio Roma en la desorden de su gente,
si no piadosa, ardiente valentía,
y de España el rumor sosegó ausente.

Retiró a Solimán, temor de Hungría,
y por ser retirada más valiente,
se retiró a sí mismo el postrer día.



















Quevedo intentó atraer con fortuna dispar a la Academia a otros autores como Gian Andrea De Cunzi, Carlos de Eybersbach, Vicente Mariner, Justo Lipsio y Michaël Kelker, entre otros, manteniendo correspondencia con ellos, y durante su estancia napolitana desempeñó además otras misiones, algunas relacionadas con el espionaje a la República de Venecia, aunque no directamente como se ha creído hasta hace poco, y obtuvo en recompensa el hábito de Santiago en 1618...Para saber más pulse aquí.

jueves, 8 de junio de 2017

Declamación...

Hoy quería poder quemar
un poema que había escrito
y salir para llorar
de un escenario maldito
y las hormigas de mis letras
sacudirlas de mis libros...

Cuantos manuscritos vanos
cuan fútil los intentos míos
de llegar con esos libros
a los hombres que vacíos
posan la vista sin sueños
sobre renglones sombríos.
¿Que quieres maldito papel?
si en mi enemigo te conviertes
dejas cegada mi mente
para cumplir sueños nuevos
y con eso dejas mis anhelos
en tierras de cementerio.

Voy a dormirme de nuevo
soñar que en Cervantes tengo
el color del sentimiento
que en sus letras iba volcando
y yo me mire al espejo
con mis libros celebrando.















¿Que putas puedo? Jaime Sabines

¿Qué putas puedo hacer con mi rodilla, 
con mi pierna tan larga y tan flaca, 
con mis brazos, con mi lengua, 
con mis flacos ojos? 

¿Qué puedo hacer en este remolino 
de imbéciles de buena voluntad?

¿Qué puedo con inteligentes podridos 
y con dulces niñas que no 
quieren hombre sino poesía? 
¿Qué puedo entre los poetas uniformados 
por la academia o por el comunismo? 
¿Qué, entre vendedores o políticos 
o pastores de almas? 

¿Qué putas puedo hacer, Tarumba, 
si no soy santo, ni héroe, ni bandido, 
ni adorador del arte, ni boticario,
ni rebelde? 
¿Qué puedo hacer si puedo hacerlo todo 
y no tengo ganas sino de mirar y mirar?













Jaime Sabines Gutiérrez (Tuxtla Gutiérrez, Chiapas, 25 de marzo de 1926-Ciudad de México; 19 de marzo de 1999) fue un poeta y político mexicano, considerado como uno de los grandes poetas mexicanos del siglo XX. Su padre, Julio Sabines, nació en Líbano y emigró con sus padres y sus dos hermanos a Cuba. En 1914 se trasladó a México, donde participó en la Revolución. En Chiapas conoció a Luz Gutiérrez Moguel, nieta de Joaquín Miguel Gutiérrez, militar y gobernador del estado en cuyo honor la capital estatal, Tuxtla Gutiérrez, lleva su nombre... Para saber más pulse aquí.