Afilo las biromes del absurdo,
me quito el personaje, me desnudo,
y trepo por las páginas del mundo.
Soy periodista de los sentimientos,
jamás tuve carnet, sólo recuerdos,
y escribo en mi libreta lo que veo,
y escribo en mi guitarra, por ejemplo:
que el amor / es la brújula del alma,
que la ley / es un pájaro sin alas,
y resisten en la calle los que cantan.
Y viajo por los puentes de la noche,
por túneles de besos que se rompen,
y saco fotos de los corazones.
Soy espía de un país que se despierta
como un barco de papel entre la niebla,
y escribo como puedo en la marea,
y exprimo tinta de tanta tormenta:
El amor es la brújula del alma,
y la ley, es un pájaro sin alas,
y resisten en la calle los que cantan.
Pregunto por el nombre de este sitio,
recojo el testimonio de un testigo:
-comen tango y lloran / despacito-.
Y caigo en los bolsillos y baúles,
tras la flor de la memoria, que se pudre,
y traduzco sus huesos en perfume.
Ningún diario publica mis noticias,
las crónicas que manchan mis hojitas,
mejor será seguir con la poesía,
pero como callar que en estos días
que el amor es la brújula del alma,
y la ley, es un pájaro sin alas,
y resisten en la calle los que cantan.
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