miércoles, 31 de mayo de 2017

A Almería y a Granada, sonetos.

En el espejo de tu mar tranquila
la mole secular de la Alcazaba,
como en el fondo azul de una pupila,
su morisca silueta recortaba.

En el áureo fluir del mediodía,
reclinada en mi seno su cabeza,
hinchaba el pecho y la pupila
abría para aspirar tu cálida belleza.

Y había besos y cánticos y risas
en su boca, en mi boca y en tus brisas...
Pasó el ensueño de la juventud...

Y, enlutado y sin fe, surco tus olas
en negra barca, con mi pena a solas,
¡igual que un muerto sobre un ataúd!
Bajo el sopor canicular se enerva
la calle tortuosa de misterio,
donde, amarilla y fláccida, la yerba
crece como en un viejo cementerio.

El sol ciega... Las puertas entornadas
esperan algo que vendrá seguro,
ahogando en el silencio sus pisadas
y arrastrando su sombra sobre el muro.

La oscuridad de pobres interiores
acuchillan de luz los resplandores
de familiares cobres, y en el fondo

la vaga y verde claridad del huerto...
¡Reina un silencio tan pesado y hondo
como si todo se encontrase muerto!



















Francisco Villaespesa Martín (Laujar de Andarax, 15 de octubre de 1877- Madrid, 9 de abril de 1936), fue un poeta, dramaturgo y narrador español del Modernismo...Para saber más pulse aquí.

Despertares, poema de amor

Quiero despertar con tus besos
con tu cuerpo tendido en mi cama
con mi alma repleta de sueños
con tu cara pegada a mi cara.

Llenarme de amor y suspiros
de tus caricias en la madrugada
de canciones que hablan de cielos
de mi alma en tu alma extasiada.
Cada noche tus brazos me abracen
hasta que llegue las luces del alba
y cuando brillen en lo alto luceros
se sorprendan de tu hermosa mirada.

Despertares de sueños hermosos
y tu piel que se quede rendida
cuando tenga de todo tu cuerpo
la pasión que te deja encendida.












Despertar a tu lado crayolita

martes, 30 de mayo de 2017

A Júpiter de Góngora. sonetos

Tonante monseñor, ¿de cuándo acá 
Fulminas jovenetos? Yo no sé 
Cuánta pluma ensillaste para el que 
Sirviéndote la copa aún hoy está.

El garzón frigio, a quien de bello da 
Tanto la antigüedad, besara el pie 
Al que mucho de España esplendor fue, 
Y poca, mas fatal, ceniza es ya.

Ministro, no grifaño, duro sí, 
Que en Líparis Estérope forjó 
(Piedra digo bezahar de otro Pirú)

Las hojas infamó de un alhelí, 
Y los Acroceraunios montes no. 
¡Oh Júpiter, oh, tú, mil veces tú!
Prisión del nácar era articulado 
De mi firmeza un émulo luciente, 
Un dïamante, ingenïosamente 
En oro también él aprisionado.

Clori, pues, que a su dedo apremïado 
De metal aun precioso no consiente, 
Gallarda un día, sobre impacïente, 
Lo redimió del vínculo dorado.

Mas ay, que insidïoso latón breve 
En los cristales de su bella mano 
Sacrílego divina sangre bebe:

Púrpura ilustró menos indïano 
Marfil; invidïosa sobre nieve, 
Claveles deshojó la Aurora en vano.



















Aunque Góngora no publicó sus obras (un intento suyo en 1623 no fructificó), éstas pasaron de mano en mano en copias manuscritas que se coleccionaron y recopilaron en cancioneros, romanceros y antologías publicados con su permiso o sin él. El manuscrito más autorizado es el llamado Manuscrito Chacón...Para saber más pulse aquí.

lunes, 29 de mayo de 2017

Déjame recorrerte...

Déjame recorrerte con mis besos,
mientras yaces desnuda entre mis brazos,
que bajen por tus hombros mis caricias,
transitando tu ombligo y tu costado,
que tu pelo me impregne en su perfume,
al caerte en la espalda destrenzando.

Permite que el camino de la gloria,
lo surque del Oriente hasta el Ocaso,
que me pierda en los pliegues de tu cuerpo,
que escale tus colinas muy despacio,
y luego me despeñe en la llanura,
para beber el cielo, trago a trago.
Dejame que te explore lentamente,
para fijar en mi alma, cada paso;
que tu instinto germine con mis besos,
que tu piel florezca entre mis manos.
que guarde tus lunares en mi boca,
que me ahogue tu aliento embalsamado,
que haga cumbre en la cima de tus senos,
y en el valle más dulce hunda mis labios…

Permíteme que absorba tu sonrisa,
que tiemble de pasión entre tus brazos,
que sienta que penetro al Paraíso,
al plantar mi oriflama en tu regazo…
Después, qué el universo se desplome
mientras me muero de amarte tanto…

Julio0302

viernes, 26 de mayo de 2017

Beso fantasma, a Nemesis, Amado Nervo, sonetos

Yo soñé con un beso, con un beso postrero
en la lívida boca del Señor solitario
que desgarra sus carnes sobre tosco madero
en el nicho más íntimo del vetusto santuario.

Cuando invaden las sombras el crucero,
parpadea la llama de la luz del sagrario,
y agitando en el puño su llavero,
se dirige a las puertas del recinto el ostiario.

Con un beso infinito, cual los besos voraces
que se dan los amados en la noche de bodas,
enredando sus cuerpos como lianas tenaces...

Con un beso que fuera mi palladium bendito
para todas las ansias de mi ser, para todas
las caricias bermejas que me ofrece el delito.
Tu brazo en el pesar me precipita,
me robas cuanto el alma me recrea,
y casi nada tengo: flor que orea
tu aliento de simún, se me marchita.

Pero crece mi fe junto a mi cuita,
y digo como el Justo de Idumea:
Así lo quiere Dios, ¡bendito sea!
El Señor me lo da, Él me lo quita.

Que medre tu furor, nada me importa:
puedo todo en AQUEL que me conforta,
y me resigno al duelo que me mata;

porque, roja visión en noche oscura,
Cristo va por mi vía de amargura
agitando su túnica escarlata.



















El sonoro nombre de Amado Nervo, frecuentemente tomado por seudónimo, era en realidad el que le habían dado al nacer, tras la decisión de su padre de simplificar su verdadero apellido, Ruiz de Nervo. Él mismo bromeó alguna vez sobre la influencia en su éxito de un nombre tan adecuado a un poeta...Para saber más pulse aquí.

jueves, 25 de mayo de 2017

Que mi pecho tu pecho cubra...Poema de amor.

Que tu pecho mi pecho cubra
que tus manos mi espalda arañe
y en las curvas de tu cadera
mis dedos puedan besarte.

Que mis labios recorran tu cuello
y tu fuego mi fuego desate
cuando la calidez de mis besos
bajen de tu cuello a tus valles.
Como serpientes reptando
anudáremos los cuerpos
mientras nos estamos apretando
y los cuerpos consumiendo.

Te anudas en mi cadera
el abrazo se hace estrecho
y los suspiros de tu cara
en mi cara estás vertiendo...











En mi pecho crayolita

Garcilaso de la Vega, sonetos

Soneto XXVII

Amor, amor, un hábito vestí 
el cual de vuestro paño fue cortado; 
al vestir ancho fue, más apretado 
y estrecho cuando estuvo sobre mí.

Después acá de lo que consentí, 
tal arrepentimiento me ha tomado, 
que pruebo alguna vez, de congojado, 
a romper esto en que yo me metí.

Mas ¿quién podrá de este hábito librarse, 
teniendo tan contraria su natura, 
que con él ha venido a conformarse?

Si alguna parte queda por ventura 
de mi razón, por mí no osa mostrarse; 
que en tal contradicción no está segura.
Soneto XXX

Sospechas, que en mi triste fantasía 
puestas, hacéis la guerra a mi sentido, 
volviendo y revolviendo el afligido 
pecho, con dura mano noche y día;

ya se acabó la resistencia mía 
y la fuerza del alma; ya rendido 
vencer de vos me dejo, arrepentido 
de haberos contrastado en tal porfía.

Llevadme a aquel lugar tan espantable, 
que, por no ver mi muerte allí esculpida, 
cerrados hasta aquí tuve los ojos.

Las armas pongo ya, que concedida 
no es tan larga defensa al miserable; 
colgad en vuestro carro mis despojos.





















Garcilaso de la Vega.-A su retorno a Toledo, contrajo matrimonio en 1525 con Elena de Zúñiga, dama de doña Leonor, hermana de Carlos I de España; por ello Garcilaso entró a formar parte del séquito de ésta. También tuvo un hijo antes de su matrimonio con una dama comunera toledana,..Para saber más pulse aquí.

miércoles, 24 de mayo de 2017

Orillas del Sar, Rosalía de Castro

Tras de inútil fatiga, que mis fuerzas agota,
caigo en la senda amiga, donde fuente brota
siempre serena y pura,
y con mirada incierta, busco por la llanura
no sé qué sombra vana o esperanza muerta,
no sé qué flor tardía de virginal frescura
que no crece en la vía arenosa y desierta.

De la oscura Trabanca tras espesa arboleda,
gallardamente arranca al pie de la vereda
la Torre y sus contornos cubiertos de follaje,
prestando a la mirada descanso en su ramaje
cuando de la ancha vega por vivo sol bañada
que las pupilas ciega,
atraviesa el espacio, gozosa y deslumbrada.
Como un eco perdido, como un amigo acento
el familiar chirrido del carro perezoso
corre en alas del viento y llega hasta mi oído
cual en aquellos días hermosos y brillantes
en que las ansias mías eran quejas amantes,
eran dorados sueños y santas alegrías.

Ruge la Presa lejos..., y, de las aves nido,
Fondóns cerca descansa;
la cándida abubilla bebe en el agua mansa
donde un tiempo he crecido hermosa  
beber el néctar sano, y hoy bebiera anhelosa
aguas y olvido, que es de la muerte hermano;
donde de los vencejos que vuelan en la altura,
la sombra se refleja;

















Rosalía de Castro (Santiago de Compostela, 24 de febrero de 1837-Padrón, 15 de julio de 1885) fue una poetisa y novelista española que escribió tanto en gallego como castellano. Considerada entre los grandes poetas de la literatura española del siglo xix, representa junto con Eduardo Pondal y Curros Enríquez una de las figuras emblemáticas del Resurgimiento gallego,..Para saber más pulse aquí.

martes, 23 de mayo de 2017

A soledad y el jugador de dominó, sonetos

Y ¿tienes ambición? ¿Excelsa gloria
quieres que brille en tu inspirada frente?
¿quieres que pase a la futura gente
en alas de los genios tu memoria?

¡Bien, Soledad! Es tuya la victoria,
porque tienes de Lola el alma ardiente,
porque sientes también como ella siente,
y artista que ama así, pasa a la historia.

Y ¿por qué por la gloria tanto empeño
cuando nada es la vida, y todo en ella
es sueño nada más, es Flor de un día?

No... ¡no! que si la gloria fuera sueño.
Dios no hubiera formádola tan bella,
ni en la gloria su ser existiría.
El lápiz en la oreja prisionero;
su fortuna, el real que está a su frente;
si la pierde, baraja displicente
y cambia de lugar el majadero.

Pierde o gane, regaña al compañero,
marca las dobles con destreza ingente;
echa un forro con ánimo valiente
y debe a todos; pero paga cero.

Es el café su perennal morada;
el fosforito su placer más puro;
la pereza se pinta en su mirada;

y sin goces viviendo y sin futuro,
nada sabe, ni sirve para nada,
ni dispone jamás de un peso duro.



















Antonio Plaza Llamas (Apaseo Guanajuato, 2 de junio de 1833, Ciudad de México, 26 de agosto de 1882), fue un militar, poeta y periodista mexicano. (Hasta hace poco tiempo se creyó que había nacido en la localidad del San Jose del Llano del actual municipio de Apaseo el Grande...Para saber más pulse aquí.

Me transportas a la niñez...

Eres mi apasionada mujer
que a la niñez me transporta
eres fuente de ese placer
cuando me besas en la boca.

A veces me das tiernos besos
otras son tan apasionados
que parece que tengo en el pecho
un huracán o un tornado...
¿Porque tu me sabes a niña?
quizás por el sueño que tengo
de prolongarme en la vida
más allá del propio sueño...

No importa la edad que tengamos
si mantenemos en el corazón
esta pasión con la que amamos
y buena dosis de ilusión.











Mi niña crayolita

lunes, 22 de mayo de 2017

Y el Buda de basalto sonreía...

 Aquella tarde, en la Alameda, loca
de amor, la dulce idolatrada mía
me ofreció la eglantina de su boca.

Y el Buda de basalto sonreía...

Otro vino después, y sus hechizos
me robó; dile cita, y en la umbría
nos trocamos epístolas y rizos.

Y el Buda de basalto sonreía...

Hoy hace un año del amor perdido.
Al sitio vuelvo y, como estoy rendido
tras largo caminar, trepo a lo alto
del zócalo en que el símbolo reposa.
Derrotado y sangriento muere el día,
y en los brazos del Buda de basalto
me sorprende la luna misteriosa.

Y el Buda de basalto sonreía...

Amado Nervo, Poeta, autor también de novelas y ensayos, al que se encasilla habitualmente como modernista por su estilo y su época, clasificación frecuentemente matizada por incompatible con el misticismo y tristeza del poeta, sobre todo en sus últimas obras, acudiéndose entonces a combinaciones más complejas de palabras terminadas en "-ismo", que intenta reflejar sentimiento religioso y melancolía, progresivo abandono de artificios técnicos, incluso de la rima, y elegancia en ritmos y cadencias como atributos del estilo de Nervo...Para saber más pulse aquí.

viernes, 19 de mayo de 2017

Soneto a Clori y la despedida

¿Qué acecho de dolor el alma vino
a herir? ¿Qué funeral adorno es éste?
¿Qué hay en el orbe que a tus luces cueste
el llanto que las turba cristalino?

¿Pudo esfuerzo mortal, pudo el destino
así ofender su espíritu celeste?...
¿O es todo engaño?, y quiere Amor preste
a su labio y su acción poder divino.

Quiere que exenta del pesar que inspira,
silencio imponga al vulgo clamoroso,
y dócil a su voz se angustie y llore.

Que el tierno amante que la atiende y mira,
entre el aplauso y el temor dudoso,
tan alta perfección absorto adore.
Nací de honesta madre: diome el cielo
fácil ingenio en gracias afluente;
dirigir supo el ánimo inocente
a la virtud el paternal desvelo.

Con sabio estudio, infatigable anhelo,
pude adquirir coronas a mi frente;
la corva scena resonó en frecuente
aplauso, alzando de mi nombre el vuelo.

Dócil, veraz, de muchos ofendido,
de ninguno ofensor, las musas bellas
mi pasión fueron, el honor mi guía.

Pero si así las leyes atropellas,
si para ti los méritos han sido
culpas, a Dios, ingrata patria mía.



















Leandro Fernández de Moratín (Madrid, 10 de marzo de 1760 - París, 21 de junio de 1828) fue un dramaturgo y poeta español, el más relevante autor de teatro del siglo XVIII español. Para saber más pulse aquí.

jueves, 18 de mayo de 2017

Desbordada...

Se lo que te está pasando
cuando sola en la penumbra
tu mente me está pensando
mientras tus manos te encumbra.

Porque así te estas subiendo
mientras tus gemidos descubres
cuando te estas acariciando
desde el valle hasta tus cumbres.

Y yo en la penumbra te miro
y tu acaricias tus aureolas
y en mi suben los suspiros
porque mis manos te añoran.
Quisiera gritar muy fuerte
cuando tu mano en tu vientre
ríos de lava que ya fluye
se arrastra por tus corrientes.

Y yo me quedo extasiado
cuando gimiendo y temblando
tu cuerpo siento en mi cuerpo
mientras te estas relajando.

Yo no he salido de las sombras
porque solo ha sido un sueño
pero al despertar en la mañana
tus dedos me estoy bebiendo...
















Extrañándote crayolita

Ridículo retrato de un ridiculo señor...

Ahí va, que quieras o no,
mi retrato, y claro está
que no lo conocerá
la madre que lo parió:
está más feo que yo,
más raro, más singular,
y, si gustas de mirar
su figura atentamente,
aprende primeramente
a signar y a santiguar.

Según probable opinión,
soy en el ingenio zorra,
en parlería cotorra,
en el tamaño gorrión,
y en la viveza ratón;
y, aunque de todo blasone,
siempre en duda se me pone
qué especie de cosa soy,
y por esta duda, estoy
casado sub conditione.

Mi cara, si se examina,
verá el curioso en un año
que es parte del Gran Tacaño,
anuncio de hambre canina;
ni bien es cara ni esquina,
sólo sí es cosa tan rara
que a todo el que la repara
a tal risa le provoca,
que para tomarla en boca
no sé cómo tengo cara.

Si con maña menos cuerda
mis cabellos has mirado,
creerás por mal de mi hado
que soy animal de cerda.
No receles que se pierda
tu gusto, si gustas de ellos;
son fuertes, aunque no bellos,
y así tu vida estuviera
más segura, si pendiera
de alguno de mis cabellos.

Lóbrega, oscura y fatal
forma tal noche mi frente,
que a tientas tan solamente
encuentro el por la señal.
Es ella tan fea y tal  45
que me inquieta, que me irrita:
negra, arrugada, chiquita,
siempre de mal en peor,
sin poderla hacer mejor
a fuerza de agua bendita.

Permíteme que me queje
que, siendo mis ojos bellos,
no gustas, Marica, de ellos,
por más que yo me desceje;
son de mi hermosura el eje,
son de Cupido dos grillos,
y son dos medios anillos
de brillantes, cual se ve,
mas nada sirve, porque
nadie repara en pelillos.


Mis narices son mejores
que las hechizas de palo,
y si algo tienen de malo
es el meterse a mayores.
Mi cara con mil colores
se avergüenza en su presencia,
y huye con tal resistencia
que la deja sin cimientos;
mas como soplen los vientos,
no es obra de permanencia.

Mi boca es buena y así
no digo más; punto en boca,
que a mi boca no le toca
el decir bienes de sí.
Mírala muy bien, y di
sus elogios al instante
de que no hay a quien no encante
por lo pulida y graciosa,
pues no le falta otra cosa
sino un dedo por delante.

Mis negras barbas infiero
qué tales que serán ellas,
que sólo por no tenellas
estoy pagando dinero;
mas me consuela un barbero
que se llama Juan Antonio,
asegurando el bolonio
que ellas dicen que soy hombre;
mas por vida de mi nombre,
que es un falso testimonio.

Mi cuerpo por todas caras
pigmea talla promete;
y por eso no se mete
en camisa de once varas.
De esta falta que reparas
bien se supo aprovechar
mi mujer que, por ahorrar,
cuando murió don Canuto
me hizo un vestido de luto
del tafetán de un lunar.

Decentes mis pies están
en todo tiempo aliñados;
pues descalzos o calzados
son siempre de cordobán;
los puntos que calzarán
considera por tu vida,
pues, por cosa reducida
y de tan poco aparato,
la horma de mi zapato
es el pie de la medida.

Soy, Marica, cimentado
en piernas de un hueso seco,
que me llaman carnicero
y por tu [...] lavado
sería de carne o pescado.
Tanta y tal es mi carencia
que segura de conciencia
en cuaresma comerías
una pierna de las mías
sin quebrantar la abstinencia.





































































Félix María Serafín Sánchez de Samaniego Zabala (Laguardia, Álava, 12 de octubre de 1745-ibídem, 11 de agosto de 1801) fue un escritor español famoso por sus fábulas, de tono aleccionador mediante moralejas...Para saber más pulse aquí.

Venezuela y su tragedia...

José Villarroel, herido por una puñalada esperó durante horas en un quirófano en la sala de emergencias en el hospital Luis Razetti en Barcelona, Venezuela...

Si hacemos caso de que una imagen vale mas que mil palabras, esta es la imagen viva de un estado ruinoso pese a ser el país con mas recursos petrolífero del mundo, superando a Kuwait.
Sigo cada día las tragedias que se están produciendo en ese País hermano, no solo desde ahora, me interesó desde aquella famosa frase que le dijo el rey Juan Carlos junto a Zapatero...porque no te callas...quise saber quien era ese Chavez y desde entonces me he estado documentando y después de su muerte, seguí haciéndolo con el sucesor Maduro y al que le dediqué hace unos meses una entrada en este blog...Para usted señor Maduro, Hasta cuando Venezuela y que pueden leer pulsando aquí.

No voy a insistir en el saqueo sistemático de las arcas del estado al que Chavez y su familia sometió al pueblo venezolano y al que sigue sometiendo Maduro, porque mas allá de ese saqueo, el motivo de la situación actual de Venezuela está en la pésima gestión que hizo Chavez con sus políticas de abandonar la producción propia en todos los sectores limitándose a los ingresos procedente de la venta de petroleo y que al bajar mucho la venta del barril se empezó a gestar la gran debacle económica.
Aparte de esa ruina del sistema sanitario, esta este otro humanitario en un entorno con una inflación del 1.600%, con lo que para comprar un litro de leche en el mercado negro, necesitas llevar una maleta con billetes. Eso me recuerda a los vídeos que veía de Afganistán cuando la intervención americana en plena guerra donde los Afganos tenían varios voluminosos fajo de billetes para comprar porque cuando hay tanta inflación, el dinero no vale nada.

Ya en la época de Chavez había tantos problemas que se produjo un golpe de estado que no prospero, quizás por eso en esta nueva crisis y con los venezolanos volcados en las calles, Maduro ha ascendido a 800 generales otorgándoles a todos unos sueldos millonarios, es evidente que quiere tener al ejercito a su lado he impedir movimientos de disensión...

Un reportaje del medio estadounidense publicado el 15 de mayo ilustró el colapso del sistema de salud venezolano. The New York Times informó que en la ciudad de Barcelona, ubicada al noreste de Venezuela, en un día murieron siete niños recién nacidos en un mismo hospital por déficit de medicamentos. Además un corte de luz suspendió durante toda una mañana la respiración artificial. Sabemos que desde que empezaron las movilizaciones ya asesinaron en la calle a más de cuarenta personas, pero eso es una cantidad ínfima en comparación con los miles de muertos que se producen en el país por la falta de alimento y medicinas...

Esta entrada la estoy haciendo porque en las noticias decían que Venezuela esta al borde de una catástrofe humanitaria, me he quedado francamente sorprendido porque esa catástrofe hace mucho que se generó, porque, cuantos muertos más quieren organizaciones como la ONU para asumir que es una crisis humanitaria de las más graves de la historia de ese país...

Maduro se está blindando dentro del poder por lo que paralizó cualquier intento de revocatorio y ahora se inventa la asamblea constituyente para quitarle a la asamblea nacional elegida por los venezolanos, sus poderes y hacer una dictadura a su medida. Por el momento ya ha proclamado el estado de excepción y desprovisto al pueblo de sus garantías constitucionales...

Lo que está pasando en Venezuela me recuerda a los regímenes comunista más severo y si no se resuelve, terminará en una guerra civil o en un estado totalitario y tan cerrado como Corea del Norte...Yo, es un caso en el que sin dudarlo eliminaría de la faz de la tierra a un sujeto tan peligroso y sinvergüenza como este Maduro...

Anoche vi en un vídeo a este hipócrita, haciendo entrega a una familia de una furgoneta nueva el día de la madre, de noche y a solas grabado para televisión pero no dejo de hablar sobre su constituyente y a la pobre familia que recibía el regalo aplaudiendo a su buen presidente. ¿A quien quieres engañar Maduro?, tu desde luego eres maduro, pero en maldad...¿República Bolivariana de Venezuela? Así os va...

miércoles, 17 de mayo de 2017

El grito de Munch, poema

Intento apagar los ruidos
que dentro de mi mente bullen
son ruidos de un silencio
como bandadas de buitres.

Y es que me siento tan solo
en este paisaje de Munch
que en soledad me atormento
y grito carente de luz.

¿Que tenias en tu mente?
cuando pintaste este horror
¿son las locuras que sientes?
o es tu carencia de amor...
Me siento identificado
cuando tengo mis días grises
y me siento fascinado
con lo que dices y no dices.

Pues lo que no dices en palabras
lo expresas sobre tus lienzos
cuatro trazos y una cara
preñada de sufrimiento.

Pintor que me metes en tu cuadro
perdiéndome en sus horrores
grito tanto que gritando
me baño en mis sudores.
















Cada poema...Álvaro Mutis

Cada poema un pájaro que huye
del sitio señalado por la plaga.
Cada poema un traje de la muerte
por las calles y plazas inundadas
en la cera letal de los vencidos.

Cada poema un paso hacia la muerte,
una falsa moneda de rescate,
un tiro al blanco en medio de la noche
horadando los puentes sobre el río,
cuyas dormidas aguas viajan
de la vieja ciudad hacia los campos
donde el día prepara sus hogueras.

Cada poema un tacto yerto
del que yace en la losa de las clínicas,
un ávido anzuelo que recorre
el limo blando de las sepulturas.
Cada poema un lento naufragio del deseo,
un crujir de los mástiles y jarcias
que sostienen el peso de la vida.
Cada poema un estruendo que se derrumban
sobre el rugir helado de las aguas
el albo aparejo del velamen.

Cada poema invadiendo y desgarrando
la amarga telaraña del hastío.

Cada poema nace de un ciego centinela
que grita al hondo hueco de la noche
el santo y seña de su desventura.

Agua de sueño, fuente de ceniza,
piedra porosa de los mataderos,
madera en sombra de las siemprevivas,
metal que dobla por los condenados.

Aceite funeral de doble filo,
cotidiano sudario del poeta,
cada poema esparce sobre el mundo
el agrio cereal de la agonía.























Álvaro Mutis Jaramillo (Bogotá, 25 de agosto de 1923 - Ciudad de México, 22 de septiembre de 2013)1 fue un novelista y poeta colombiano.2 Vivió en México desde su juventud y hasta su muerte. Es considerado uno de los escritores hispanoamericanos contemporáneos más importantes. A lo largo de su carrera literaria recibió, entre otros, el Premio Xavier Villaurrutia en 1988, el Premio Príncipe de Asturias de las Letras en 1997, el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 1997, el Premio Cervantes en 2001 y el Premio Internacional Neustadt de Literatura en 2002...Para saber más pulse aquí.

Frases geniales de Juan Rulfo, escritor y fotógrafo mexicano.

No suelo hacer entradas muy extensas para no cansar, pero no me he resistido a poner las 30 frases memorables de este gran escritor y fotógrafo mexicano. Juan Rulfo escribió poco, El Llano en llamas, (cuentos) y Pedro Páramo, (novela), pero lo que escribió lo hizo con tal misterio, acierto, belleza y genialidad que le bastó para convertirse en un escritor inmortal y de culto en las letras mexicanas.  

Les dejo con 30 frases de amor, mujeres, esperanza y muerte...y los libros de donde se han sacado...

1. Es algo difícil crecer sabiendo que la cosa de donde podemos agarrarnos para enraizar está muerta. (¡Diles que no me maten!)

2. Y abrí la boca para que se fuera (mi alma). Y se fue. Sentí cuando cayó en mis manos el hilito de sangre con que estaba amarrada a mi corazón. (Pedro Páramo)

3. Me haré a la idea de que te soñé –dijo-. Porque la verdad es que te conozco de vista desde hace mucho tiempo, pero me gustas más cuando te sueño. Entonces hago de ti lo que quiero. No como ahora que, como tú ves, no hemos podido hacer nada. (Un pedazo de noche)

4. Apréndete esto, hijo: en el nidal nuevo hay que dejar un huevo. Cuando te aleteé la vejez aprenderás a vivir, sabrás que los hijos se te van, que no te agradecen nada; que se comen hasta tu recuerdo. (Paso del norte)

5. Sin embargo, la vida no es muy seria en sus cosas. (La vida no es muy seria en sus cosas)

6. Pero ¿por qué las mujeres siempre tienen una duda? ¿Reciben avisos del cielo, o qué? (Pedro Páramo)

7. Nadie te hará daño nunca, hijo. Estoy aquí para protegerte. Por eso nací antes que tú y mis huesos se endurecieron antes que los tuyos. (El hombre)

8. La muerte no se reparte como si fuera un bien. Nadie anda en busca de tristezas. (Pedro Páramo) 

9. sentí ese llanto  de ella dentro de mi como si estuviera exprimiendo el trapo de nuestros pecados. (Talpa)

10. Porque para mí usted ya no es mi hijo. He maldecido la sangre que usted tiene de mí. La parte que a mí te tocaba la he maldecido. He dicho: “¡Que se le pudra en los riñones la sangre que le di!” Lo dije desde que supe que usted estaba trajinando por los caminos, viviendo del robo y matando gente… (No oyes ladrar los perros)

11. Hacía tantos años que no alzaba la cara, que me olvidé del cielo. (Pedro Páramo)

12. Ella no se imaginaba a la muerte sino de un modo tranquilo: tal como un río que va creciendo paso a paso, y va empujando las aguas viejas y las cubre lentamente; más sin precipitarse como lo haría un arroyo nuevo. . (La vida no es muy seria en sus cosas)

13. Sólo las lagartijas buscan la misma covacha hasta cuando mueren. Dí que te fue bien y que conociste mujer y que tuviste hijos, otros ni siquiera han tenido eso en su vida, han pasado como las aguas de los ríos, sin comerse ni beberse. (Paso del norte)

14. ¿La ilusión? Eso cuesta caro. A mí me costó vivir más de lo debido. (Pedro Páramo)

15. Nadie de los que todavía vivimos está en gracia de Dios. Nadie podrá alzar sus ojos al cielo sin sentirlos sucios de vergüenza. (Pedro Páramo)

16. Y es que allá el tempo es muy largo. Nadie lleva la cuenta de las horas ni a nadie le preocupan como van amontonándose los años. Los días comienzan y se acaban. Luego viene la noche. Solamente el día y la noche hasta el día de la muerte, que para ellos es una esperanza. (Lubina) 

17. Se conoce que lo arrastraba el ansia. Y el ansia siempre deja huella. (El hombre)

18. En el cielo me dijeron que se habían equivocado conmigo. Que me habían dado un corazón de madre, pero un seno de una cualquiera. (Pedro Páramo)

19. No, no me dan pena los muertos, y mucho menos los vivos… Cuando uno es sepulturero hay que enterrar la lástima con cada muerto que uno entierra. (Un pedazo de noche)

20. Nada puede durar tanto, no existe ningún recuerdo por intenso que sea que no se apague. (Pedro Páramo)

21. Me vienes a buscar en la necesidad. Si estuvieras tranquilo te olvidarías de mí. Desde que tu madre murió me sentí solo; cuando murió tu hermana, más solo; cuando tú te fuiste vi que ya estaba solo para siempre. Ora vienes y me quieres remover el sentimiento; pero no sabes que es más dificultoso resucitar un muerto que dar la vida de nuevo. (Paso del norte)

22. No se puede contra lo que no se puede. (Nos han dado la tierra)

23. Hay pueblos que saben a desdicha. Se les conoce con sorber un poco de su aire viejo y entumido, pobre y flaco como todo lo viejo. (Pedro Páramo)

24. El día que te fuiste entendí que no te volvería a ver. Ibas teñida de rojo por el sol de la tarde, por el crepúsculo ensangrentado del cielo. Sonreías. Dejabas atrás un pueblo del que muchas veces me dijiste: ‘lo quiero por ti; pero lo odio por todo lo demás, hasta por haber nacido en él’. (Pedro Páramo) 

25. Los vivos son los que son una vergüenza. ¿No lo crees tú así? Los muertos no le dan guerra a nadie; pero lo que es lo vivos, no encuentran cómo mortificarle la vida a los demás. Si hasta se medio matan por acabar con el corazón del prójimo. Con eso te digo todo. En cambio, a los muertos no hay que aborrecerlos. Son la gran cosa. Son buenos. Los seres más buenos de la tierra. (Un pedazo de noche)

26. Soy soltera, pero tengo marido. Una cosa es ser señorita y otra cosa es ser soltera. Tú lo sabes. Y yo no soy señorita, pero soy soltera. (Anacleto Morones)

27. Dice que los grillos hacen ruidos siempre, sin pararse ni a respirar, para que no se oigan los gritos de las ánimas que están penando en el purgatorio. El día que se acaben los grillos, el mundo se llenará de los gritos de las ánimas santas y todos echaremos a correr espantados por el susto. (Macario)

28. Trabajando se come y comiendo se vive. Apréndete mi sabiduría…Pero usted me nació. Y usted tenía que haberme encaminado, no nomas soltarme como caballo entre las milpas. (Paso del norte)

29. Me heredó un costal de vicios de los mil judas. Una vieja loca. No tan vieja como ustedes; pero bien loca. Lo bueno es que se fue. Yo mismo le abrí la puerta. (Anacleto Morones)

30. ¡Señor, tu no existes! Te pedí tu protección para él. Que me lo cuidaras. Eso te pedí. Pero tú te ocupas más de las almas. Y lo que yo quiero de él es su cuerpo. Desnudo y caliente de amor; hirviendo de deseos; estrujando el temblor de mis senos y de mis brazos. Mi cuerpo transparente suspendido del suyo. Mi cuerpo liviano sostenido y suelto a sus fuerzas. ¿Qué haré ahora con mis labios sin su boca para llenarlos? ¿Qué haré de mis adoloridos labios? (Pedro Páramo).

martes, 16 de mayo de 2017

Dentro de mi alma fue de mí engendrado...

 Soneto XXXI

Dentro de mi alma fue de mí engendrado 
un dulce amor, y de mi sentimiento 
tan aprobado fue su nacimiento 
como de un solo hijo deseado;

mas luego de él nació quien ha estragado 
del todo el amoroso pensamiento: 
que en áspero rigor y en gran tormento 
los primeros deleites ha tornado.

¡Oh crudo nieto, que das vida al padre, 
y matas al abuelo! ¿por qué creces 
tan disconforme a aquel de que has nacido?

¡Oh, celoso temor! ¿a quién pareces? 
¡que la envidia, tu propia y fiera madre, 
se espanta en ver el monstruo que ha parido!
Soneto XXXII

Mi lengua va por do el dolor la guía; 
ya yo con mi dolor sin guía camino; 
entrambos hemos de ir, con puro tino; 
cada uno a parar do no querría;

yo, porque voy sin otra compañía, 
sino la que me hace el desatino, 
ella, porque la lleve aquel que vino 
a hacerla decir más que querría.

Y es para mí la ley tan desigual, 
que aunque inocencia siempre en mí conoce, 
siempre yo pago el yerro ajeno y mío.

¿Qué culpa tengo yo del desvarío 
de mi lengua, si estoy en tanto mal, 
que el sufrimiento ya me desconoce?





















A finales de 1522, se embarcó, en compañía de Juan Boscán y Pedro de Toledo o Pedro Álvarez de Toledo y Zúñiga, futuro virrey de Nápoles, en una expedición de socorro que quiso (y no pudo) evitar la caída de Rodas en poder de los turcos; de nuevo resultó herido, esta vez de gravedad...Para saber más pulse aquí.

Culpable de amarte...

Soy culpable de amarte, lo sé y es una penitencia la que pago, cuando estas tan lejos de mi en estas largas y solitarias noches, estas que están aumentando con el alargamiento de los días de primavera y que me hacen tener más tiempo para extrañarte, siempre deseándote, amándote y estremeciéndome cuando dentro de mi cabeza tu voz y tu sonrisa resuenan… 

Me envuelve la soledad de mi habitación entre suspiros con esa penumbra permanente que me hace desear tus brazos, que me envuelvas y me protejas y que adelantes para mi, esa primavera dentro de mi alma, donde los días son días, donde las noches son noches abrazada a tu pecho y escucharte, solo quiero escuchar el sonido de tu corazón que me hace sentirte dentro de mi alma y mi vida…

Te necesito y necesito esa paz que con tu presencia aplaca mi soledad. Necesito de tus besos como el aire que respiro y necesito tus caricias y en eso paso las noches en vela pensándote, deseándote y amándote y sueño con ese día en que la noche y el día sea solo uno para que estés continuamente en mi.

Puede que me sienta culpable por amarte, pero mi culpa esta compensada por la felicidad que me proporcionas y este sueño mío de que algún día se hará realidad mi sueño.

Estoy pagando mi culpa por amarte sin poder tenerte, pero sabes que solo es una distancia la que nos separa, pero que tú y yo, estamos unidos siempre en la mente y el corazón. Por eso aunque culpable, no tengo penitencia porque tú y yo, estamos más unidos que la mayoría de las parejas que viven juntas y hace que me sienta el más feliz de los culpables…

Culpable crayolita

lunes, 15 de mayo de 2017

¿Alguna vez te dije?, poema de amor.

¿Alguna vez te dije que eres especial? 
yo lo supe desde que sentí ese flechazo 
cuando por primera vez escuche ¡mi vida¡ 
y necesité de pronto estar en tus brazos.

Tu voz y tus te amo, esa manera tan tuya
de pelearte conmigo, sin rencores, sin prisas
besándome pronto,dándome tus caricias
para pronto arrancarme mi mejor sonrisa.






Contigo he sentido caer la lluvia de otro cielo
uno de otro mundo tan lleno de color
que me has echo sentir que me elevaba del suelo
y que ya no podría vivir, sin el calor de tu amor.

Quiero decirte de nuevo lo especial que eres
quiero que te llegue de mi este sentimiento
tú, que acabaste por siempre con mis días grises
tú, que supiste acabar, con mis tormentos...

Ángel Reyes Burgos
¿Te lo dije crayolita?

Doliente estaba, doliente,

Doliente estaba, doliente, 
ese buen rey don Fernando; 
los pies tiene cara oriente 
y la candela en la mano. 

A su cabecera tiene 
 arzobispos y prelados; 
a su mano derecha tiene 
los sus hijos todos cuatro:
Los tres eran de la reina 
y el uno era bastardo. 

Ese que bastardo era 
quedaba mejor librado: 
abad era de Sahagund, 
arzobispo de Santiago, 
y del Papa cardenal, 
en las Españas legado. 

Si yo no muriera, hijo, 
vos fuérades Padre Santo, 
mas con la renta que os queda, 
bien podréis, hijo, alcanzarlo.














Es curiosa la alusión que hace el poeta en este romancero, de la posibilidad de ser Papa solo por dinero...
El romance es un tipo de poema característico de la tradición literaria española, ibérica e hispanoamericana compuesto usando la combinación métrica homónima (octosílabos rimados en asonante en los versos pares). No debe confundirse con el subgénero narrativo de igual denominación...Para saber más pulse aquí.

Vete al carajo...

Algunas veces me siento como una cerveza agitada que quiere salir disparada de la botella, la presión interior me produce una necesidad imperiosa de explotar y mi educación me hace frenarme y mantener mi aparente estado de serenidad. Por eso este niño con su gesto me da envidia y aunque jamás lo he echo, no ha sido por falta de ganas...

La peor forma de acumular tensiones, son esos pequeños detalles que uno se calla y que como burbujas de un gas, se van acumulando en tu mente, hasta que un día no puedes mas y levantas el dedo o lo dices bien claro y alto. ¡Vete al carajo¡...No necesariamente a alguien en concreto, puede ser a un vecino, a un político o a uno de esos servicios que te proveen de energía y que sabes te están robando continuamente porque es de dominio publico aunque ellos crean que somos ciegos y sordos al murmullo que levantan los perjudicados.

Pero en realidad hoy, quiero hablar sobre toda esa presión que se me acumula con la falta de respeto de otros seres con sus semejantes, la falta de empatía  y la poca educación de la que hacen gala muchos niños cuando protagonizan peleas entre compañeros con el único objetivo de grabarlos con sus móviles y publicarlos en sus redes sociales.

La falta de respeto que observo hoy en día en el trato de algunos menores con sus familiares, sobre todo ancianos. Esos gritos en plena calle de muchos niños porque no le dan el capricho de comprarles un juguete. Yo recuerdo que mi madre jamás me hubiera consentido algo así y no soy de los que dicen que cualquier tiempo pasado es mejor...

Pero no creo que la culpa la tengan los niños, hasta los perros mas fieros si se les educa desde cachorros, serán dóciles cuando sean mayores, eso no quiere decir que queramos a nuestros pequeños creciendo dóciles, pero si siendo consciente de la necesidad de ser comprensivos con las enseñanzas que se les da y que sepan que es por su propio bien y la necesidad de vivir en un mundo mas confortable a nivel de relaciones.

Si yo dijera ahora, ¡vete al carajo¡, estaría traicionando el propio principio que quiero pregonar, nunca podemos abandonar los buenos principios y esa expresión solo la he utilizado para dar énfasis a lo que quiero decir. Si la expreso en privado con el dedo bien alto para todos los que abandonan los buenos modales en los transportes públicos, en las calles o en las cafeterías, en todos los lugares donde tenemos que convivir con los demás y si eres cociente de que no cumples con una norma básica de convivencia, párate y levántate a ti mismo el dedo y mándate mas lejos aún...

Yo no voy a mandar a nadie al carajo aquí, porque aunque no vivo de lo que escribo, deseo que todos vuelvan a leerme y difícilmente vais a volver si os mando tan lejos...si lo hiciera, tengo mas de dieciséis millones de visitas desde que inicie hace unos años el blog y creo que abarcaría a muchas personas que no se lo merecen...espero que nadie se de por aludido, no por vosotros, si no porque a mi me hace disfrutar cada visita que me hacen...no he podido nunca evitar ese egoísmo que me hace sentir bien si volveis...

viernes, 12 de mayo de 2017

En un campo florido, Jose Marti

En un campo florido en que retoñan
Al Sol de abril las campanillas blancas,
Un coro de hombres jóvenes espera
A sus novias gallardas.

Tiembla el ramaje, canta y aletean
Los pájaros: las silvas de su nido
Salen, a ver pasar las lindas mozas
En sus blancos vestidos.

Ya se van en parejas por lo oscuro
Susurrando los novios venturosos:
Volverán, volverán dentro de un año
Más felices los novios.

Sólo uno, el más feliz, uno sombrío,
Con un traje más blanco que la nieve,
Para nunca volver, llevaba al brazo
La novia que no vuelve.



José Julián Martí Pérez (La Habana, 28 de enero de 1853 - Dos Ríos, 19 de mayo de 1895) fue un político republicano democrático, pensador, escritor, periodista, filósofo y poeta cubano, creador del Partido Revolucionario Cubano y organizador de la Guerra del 95 o Guerra Necesaria, llamada así a la Guerra de Independencia de Cuba. Perteneció al movimiento literario del modernismo...Para saber más pulse aquí.


jueves, 11 de mayo de 2017

Tengo un sueño recurrente, poema de amor.

Tengo un sueño recurrente
que de las aguas tu surge
y en mi pecho tu te fundes
y te mezclas con mi sangre.

Aún sin cerrar mis ojos
empieza este sueño a soñarte
es por las ganas que tengo
de poder acariciarte.

Estás tan fría y mojada
que me produces temblores
cuando tu miras mi mirada
y me bañan los sudores.
Una y otra vez te veo
surgir de las aguas mansas
se que solo son deseos
de un mundo con esperanza.

Esperanza que en mi pecho
tu pecho se duerma un día
esperanza que en mi lecho
veamos la luz del día.

Tengo un sueño recurrente
verte surgir de la nada
y en los sueños poseerte
hasta llegar la mañana...
















Soñandote crayolita

¡Oh, mundo! Pues que nos matas...

¡Oh, mundo! Pues que nos matas,
fuera la vida que diste
toda vida;
mas según acá nos tratas,
lo mejor y menos triste
es la partida
de tu vida, tan cubierta
de tristezas, y dolores
muy poblada;
de los bienes tan desierta,
de placeres y dulzores
despojada.
Es tu comienzo lloroso,
tu salida siempre amarga
y nunca buena,
lo de en medio trabajoso,
y a quien das vida más larga
le das pena.

Así los bienes -muriendo
y con sudor- se procuran
y los das;
los males vienen corriendo;
después de venidos, duran
mucho más.















Jorge Manrique (Paredes de Nava, Palencia, c. 1440 - Santa María del Campo Rus, Cuenca, 24 de abril de 1479) fue un poeta castellano del Prerrenacimiento, sobrino del también poeta Gómez Manrique. Es autor de las Coplas a la muerte de su padre, uno de los clásicos de la literatura española de todos los tiempos...Para saber más pulse aquí.

miércoles, 10 de mayo de 2017

Cacerolas y simpatía. Karlos Arguiñano

Tu eres un fuera de serie
querido amigo Arguillano
lo mismo fríes en sartenes
que al conejo metes mano.

A esa Lole de verduras
a la que cantas riendo
y mientras tu te tronchas 
la cazuela esta cociendo.

Me gustas de cocinero
por tu humor y simpatía
me gusta la sal y el salero
tu gracia y tu valentía.
Somos de la misma edad
y a mi lado eres un chiquillo
que entre cazuela y cazuela
te inventas los chascarrillos.

Soy tu fans numero uno
porque pasé de Shakira
no hay mejor que un cocinero
que pueda alegrar la vida.

En la vida hacen falta
más personas como tu
con esa sonrisa en la cara
tu estandarte y tu virtud.
















Cada día veo a este gran cocinero porque no solo me enseña a cocinar, si no por la alegría que me transmite en este mundo tan agitado en el que nos encontramos. A parte de su gran humor, transmite un gran corazón en todas esas causas perdidas con las que nos hace participe en sus comentarios denotando una gran sensibilidad y humanidad. Gracias querido amigo.

Karlos Arguiñano Urkiola (Beasáin, 6 de septiembre de 1948) es un cocinero, presentador de televisión, actor escritor y empresario español. Presenta en el canal de televisión Antena 3, Atresmedia Telelevisión, desde septiembre de 2010, el programa Karlos Arguiñano en tu cocina, programa que lleva presentando con el mismo y con distintos títulos desde 1991, tanto en Telecinco como en La 1 de Televisión Española, donde comenzó su carrera televisiva. También colabora en el programa Top Chef (España)...Para saber más pulse aquí.