Llegará el duradero tiempo de reposar con mucho polvo
y sombra en los entretejidos dedos.
Y dirías... No puedo amarla,
porque ya se desgranaron
como mieses sus dedos.
Tú no beses mi boca.
Vendrá el instante lleno de luz menguada,
en que estaré sin labios sobre un mojado suelo.
Y dirías... La amé,
pero no puedo amarla más,
ahora que no aspira el olor de retamas de mi beso.
Y me angustiara oyéndote,
y hablaras loco y ciego,
que mi mano será sobre tu frente
cuando rompan mis dedos,
y bajará sobre tu cara llena
de ansia mi aliento.
No me toques, por tanto. Mentiría al decir que te entrego
mi amor en estos brazos extendidos,
en mi boca, en mi cuello,
y tú, al creer que lo bebiste todo,
te engañarías como un niño ciego.
Porque mi amor no es sólo esta gavilla
reacia y fatigada de mi cuerpo,
que tiembla entera al roce del cilicio
y que se me rezaga en todo vuelo.
Es lo que está en el beso, y no es el labio,
lo que rompe la voz, y no es el pecho,
es un viento de Dios, que pasa hendiéndome
el gajo de las carnes, volandero.
No hay comentarios:
Publicar un comentario