Ni la intimidad de tu frenteclara como una fiesta
ni la costumbre de tu cuerpo,
aún misterioso y tácito y de niña,
ni la sucesión de tu vida
asumiendo palabras o silencios,
serán favor tan misterioso
como el mirar tu sueño implicado
en la vigilia de mis brazos.
Virgen milagrosamente otra vez
por la virtud absolutoria del sueño,
quieta y resplandeciente
como una dicha que la memoria elige,
me darás esa orilla de tu vida
que tú misma no tienes,
Arrojado a quietud
divisaré esa playa última de tu ser
y te veré por vez primera, quizá,
como Dios ha de verte,
desbaratada la ficción del Tiempo
sin el amor, sin mí.
Jorge Luis Borges
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