Olor a ti

En el aire respiro nuestra esencia

Combinada de rosas con cerezas,

Fragancia que destilan las proezas

Entrega del amor sin la conciencia.

Cierro mis ojos siento tu presencia

Me miras, me sonríes  y me besas,

Extasiada de caricias traviesas

Descubro al abrirlos fatal ausencia.

Esa ausencia mata el alma, envenena

Mi pobre corazón adolorido,

Sufro en silencio terrible condena

Al perder nuestro amor comprometido.

Dejando sin sabor profunda pena,

Encerrado en la celda del olvido.

♦Crystal♦

Escondido entre tu cuello, Poeta del amor.

Has tendido en la distancia
unos brazos que me abrigan,
que me llegan con cariño,
cargados con tus caricias.

No hay soledad en mi vida,
tan sólo silencios secos,
que tú les haces hablar
con la humedad de tus besos.

El poeta del amor
me llaman mis compañeros,
pues yo sólo sé cantar
lo que siento en mis adentros.

Y hoy te canto y yo te llamo
y aprovecho tus abrazos,
que me llegan y me llevan
por el viento hasta tu lado.

Qué dicha es el poseerte

y tenerte de verdad.

Con mis besos y caricias

te daré felicidad.

Esperaremos la noche,

en que se encienda la luna,

en un lecho de mil flores,

escogidas una a una.

Envíame más abrazos

que yo treparé por ellos,

para beber tu sonrisa,

escondido entre tu cuello.

(Reservado todos los derechos)

Andres Maria

Canción del buen amor

Abrázame  amor que siento frio ,

arrópame en tus brazos como manta,

abriga  con tus besos mis latidos,

aduéñate de mí y de mi alma.

Sostenme fuertemente en tu pecho,

y dame el calor de tu mirada,

atrapa mi sentir con tus pupilas ,

remóntame hasta el cielo en tus pestañas.

Acuna mis latidos de tristeza,

calienta este nido de esperanza,

regálame la paz de tus suspiros

crucemos las barreras que separan.

Miremos abrazados el nuevo día,

trepados en las cimas de confianza 

cobija con tus manos de ternura

la paz de este amor que me regalas.

marellia 

En la calle, Fernando Montalbano.

Afilo las biromes del absurdo,
me quito el personaje, me desnudo,
y trepo por las páginas del mundo.

Soy periodista de los sentimientos,
jamás tuve carnet, sólo recuerdos,
y escribo en mi libreta lo que veo,
y escribo en mi guitarra, por ejemplo:
que el amor / es la brújula del alma,
que la ley / es un pájaro sin alas,
y resisten en la calle los que cantan.

Y viajo por los puentes de la noche,
por túneles de besos que se rompen,
y saco fotos de los corazones.

Soy espía de un país que se despierta 

como un barco de papel entre la niebla, 

y escribo como puedo en la marea, 

y exprimo tinta de tanta tormenta: 

El amor es la brújula del alma, 

y la ley, es un pájaro sin alas, 

y resisten en la calle los que cantan. 

Pregunto por el nombre de este sitio, 

recojo el testimonio de un testigo: 

-comen tango y lloran / despacito-. 

Y caigo en los bolsillos y baúles, 

tras la flor de la memoria, que se pudre, 

y traduzco sus huesos en perfume. 

Ningún diario publica mis noticias, 

las crónicas que manchan mis hojitas, 

mejor será seguir con la poesía, 

pero como callar que en estos días 

que el amor es la brújula del alma, 

y la ley, es un pájaro sin alas, 

y resisten en la calle los que cantan.

No está de moda

No está de moda mirarse de frente,

extender las manos, ser cabal y decente.

No está de moda escuchar el silencio,

vestir de amapolas y rojos los versos.

No está de moda ser libre por dentro,

romper las cadenas, los dogmas, los cuentos.

No… no está de moda amar sin complejos

entre guerras de almohadas, solo cuerpo a cuerpo.

No está de moda empapar de besos

la tierna mirada que llueve en el cielo,

buscar la caricia, sonreírle al tiempo,

quedarse, sin prisa, murmurando al viento…

No, no está de moda ser un loco cuerdo.

Mandar al carajo el poder del dinero,

desnudar el alma, ser mendigo y dueño

de todos tus actos e ir pariendo sueños…

No. No está de moda la gente inconclusa

que inventa maneras de andar por la luna.

No está de moda lidiar con la vida,

saltar al vacío y desterrar los miedos.

Llorar de ternura ante una sonrisa…

amar sin medida…amar hacia dentro…

amar cada instante ¡ser fuego y ceniza!

¡ y al carajo el resto!

http://atardecerdeletras.blogspot.com/

Quiero una vida sencilla...

Me castigue el cielo si por inhumano
critico los actos de tu villanía
te creía amigo y casi como hermano
y todo lo que tengo es mi fantasía.

Esos sueños que en mi implantaron,
aún siendo niño... semillas de honradez,
no morirán conmigo por mucho que te pese,
con las míseras mentiras y tu defachatez.

Me hacen mas fuerte las miserias humanas,
no por mi condición de ser casto varón,
por comprender que llevo impreso en la sangre,
grandes valores que motivan mi razón.

No quiero que tanta injusticia,

doblegue mi alma tranquila y serena

no quiero vivir de mentiras e ilusiones

ni perecer cargado de malditas cadenas.

Quiero una vida sencilla cargada de esperanza,

donde no haya mentiras, rencor y desilusión,

una vida simple, una simple vida,

donde rija el humanismo y nuestro corazón.

Ángel Reyes Burgos

Me encanta Dios, Jaime Sabine

Me encanta Dios. Es un viejo magnífico que no se toma en serio. A él le gusta jugar y juega, y a veces se le pasa la mano y nos rompe una pierna o nos aplasta definitivamente. Pero esto sucede porque es un poco cegatón y bastante torpe con las manos.

Nos ha enviado a algunos tipos excepcionales como Buda, o Cristo, o Mahoma, o mi tía Chofi, para que nos digan que nos portemos bien. Pero esto a él no le preocupa mucho: nos conoce. Sabe que el pez grande se traga al chico, que la lagartija grande se traga a la pequeña, que el hombre se traga al hombre. Y por eso inventó la muerte: para que la vida —no tú ni yo— la vida, sea para siempre.

Ahora los científicos salen con su teoría del Big Bang... Pero ¿que importa si el universo se expande interminablemente o se contrae? Esto es asunto sólo para agencias de viajes.

A mi me encanta Dios. Ha puesto orden en las galaxias y distribuye bien el tránsito en el camino de las hormigas. Y es tan juguetón y travieso que el otro día descubrí que ha hecho —frente al ataque de los antibióticos— ¡bacterias mutantes!

Viejo sabio o niño explorador, cuando deja de jugar con sus soldaditos de plomo de carne y hueso, hace campos de flores o pinta el cielo de manera increíble.

Mueve una mano y hace el mar, y mueve la otra y hace el bosque. Y cuando pasa por encima de nosotros, quedan las nubes, pedazos de su aliento.

Dicen que a veces se enfurece y hace terremotos, y manda tormentas, caudales de fuego, vientos desatados, aguas alevosas, castigos y desastres. Pero esto es mentira. Es la tierra que cambia —y se agita y crece— cuando Dios se aleja.

Dios siempre está de buen humor. Por eso es el preferido de mis padres, el escogido de mis hijos, el más cercano de mis hermanos, la mujer más amada, el perrito y la pulga, la piedra más antigua, el pétalo más tierno, el aroma más dulce, la noche insondable, el borboteo de luz, el manantial que soy.

A mi me gusta, a mi me encanta Dios. Que Dios bendiga a Dios.

Eres rió por mis venas.

Eres río por mis venas,

que recorre por mi cuerpo

mis sentires, mis remansos,

mis riberas, mis adentros.

Yo soy mar que a ti espera,

con los brazos bien abiertos

y te recibo entre olas

con la espuma del deseo,

aguas claras, aguas limpias

todo un mar que está en mi pecho.

Ven a mí, torrente mío,

ven a mí cual río abierto.

Este mar nunca es un mar

si no recibe tus besos;

sin las aguas que me das

yo me muero y me reseco.

Y convertidos en ría,

pues yo te saldré al encuentro,

en colchón de arena y sal,

yo te aguardaré en tu lecho,

adornado con mi amor

y por sábanas… el cielo.

Anda conmigo el camino,

que nos queda poco trecho.

Te he conocido muy tarde,

pero más tarde es un “luego”.

Recorramos esos mares,

donde despierten los sueños,

al abrigo de mis brazos,

juntos los dos viviremos,

bajo la luna y el sol

como faros de lo eterno.

POETA DEL AMOR

(Reservados todos los derechos de autor)

Mujer de agua

Mujer de agua que escapas de mis manos

goteando en lágrimas de hielo,

nunca fui tuyo ni nunca fuiste mía

aunque surcaras mi cuerpo con tus besos.

Mujer de agua, profunda, verde oscuro

sima mortal de negro remolino

que me envuelve y me absorbe hasta engullirme

sin que pueda vencer tu torbellino.

Mujer vital que inundas mi desierto

y alborotas mi alma con tu espuma

y te vas y te escapas y me dejas

a merced de los vientos y las dunas.

Llueves del cielo, o emerges del averno

a veces hielo, o fuego, o magma ardiente

en ti no vivo y sin ti no sobrevivo,

mujer lunar, me arrastras y me envuelves

de la cumbre glacial al mar profundo

sin que pueda escapar de tu corriente.

juanmaromo

Mujer de tierra

Estoy amando a una mujer de tierra
tierra frutal que labro con mi arado,
tierra matriz que acoge mi semilla
y que florece sembrada por mis manos.

Estoy a amando a una mujer de barro
barro vital que esculpo con mi boca
senos de miel , caderas de alabastro
vientre de mármol que pulo con mis labios

Estoy amando a una mujer de arcilla
que moldeo amoroso con mis brazos
como Dios creó a Adán , recreo a Eva
cada noche temblándome en las manos.

Y me ofrece la cálida manzana

madurada en sus muslos torneados

que devoro a sabiendas que su pulpa

es la pócima ardiente del pecado.

 Que una vez se deshaga entre mis labios

no podré ya dejar se ser su esclavo.

juanmaromo

La edad media de mi alma...

Hay temporadas y días difíciles

momentos retrógrados...tristes...de alarma

la injusticia te provoca sentimientos viles

eso es,...la Edad Media de mi alma.

Cuando construyo mis castillos en el aire

y me sumerjo en los mares de ignominia

voy por la vida transitando sin donaire

resucitando un desafuero de bohemia.

Así de obscura y de lóbrega mi alma

cual pasadizo de castillo medieval

cuando mi hacer ¡No me gusta! ¡No me colma!

por que es gris...improductivo o muy banal.

Se quedan lejos los luminosos días

de armonía y crecimiento espiritual

cuando mi musa me inspiraba a hacer poesía

y mi sentir...lo relegaba a lo virtual.

¡Sí! Soy un siervo habitual de la nostalgia

que se solaza en el ayer y en el recuerdo

que ya no tiene amor...ni ideas...ni magia.

¡Soy un villano desterrado de su feudo!

Sin libertad y sin maestro inspirador

un aprendiz en el taller de la desidia

que vaga en burgos de maché desolador

en donde priva la muerte, la guerra y la perfidia.

Los nuevos condes, duques y barones

voraces pajes de este actual reino global

terminan por aplastar los corazones

oprimiendo al pueblo transformado en medieval.

Vasallos son del nuevo rey que es el imperio

poderosos consorcios trasnacionales

cómplices del oprobio y vituperio

que hacen de la igualdad: ¡Mitos Feudales!

Sin embargo siempre está el Renacimiento

con su caudal de ideas y su humanismo

sueños de cambio que impulsados por el viento

transforman mi sentir en Idealismo.

Cuento con ustedes Poetas del alma

denle brillo al momento y a la suerte

¡Que seré un ser humano transformado!

si a mi edad Media¡ Se la lleva la Muerte!

Poeta loco, Aprendiz 

Tu mirada, abanico de colores

Que preciosa mi amor es tu mirada
como un hermoso abanico de colores
y sueño que admirando en tus pupilas
ese brillo tan intenso y sus olores.

Irá la brisa inundándome de vida
este jardín de amor y sensaciones
que va uniendo la belleza de tus ojos
con la suave hermosura de las flores.

Del bello resplandor de tus retinas
surgen como cargadas de ilusiones
y saliendo de ese admirado paraíso
navegan hacia el cielo sin temores.

Y vienen a encontrarse con los míos
y esa mirada llena de emociones
refleja la verdad del sentimiento
que del corazón te fluye a borbotones.

Es tan preciosa amor hoy tu mirada,
como un hermoso abanico de colores


a. jurado  

A una lágrima, Jose Angel Buesa

Gota del mar donde en naufragio lento

se hunde el navío negro de una pena;

gota que, rebosando, nubla y llena

los ojos olvidados del contento.

Grito hecho perla por el desaliento

de saber que si llega a un alma ajena,

ésta, sin escucharlo, le condena

por vergonzoso heraldo del tormento.

Piedad para esa gota, que es cual llama

de la que el corazón se desahoga

cual desahoga espinas una rama.

Piedad para la lágrima que azoga

el dolor, pues si así no se derrama,

el alma, en esa lágrima se ahoga...

Reglamento interno para soñadores, Fernando Montalbano

No dormir con los párpados caídos,
traicionar reglamentos anteriores,
serle fiel al café de lo prohibido,
vacunarse contra despertadores.

Despistar a la hoz de la rutina,
caminar con la zurda por el borde,
no volar si no hay tierra en la retina,
y almorzar, por lo menos, un acorde.

Despeinar la melena de los libros,
ordenar las ideas como flores,
desertar de los besos sin peligro,
defender las tristezas en colores,
no perder la razón, sí el equilibrio.

Y mañana, vendrán sueños mejores.

Corazón de hielo

Solo encuentro en mi cuerpo la escarcha

cubriendo de infinidad de capas,

una tras otra, de desamor, de mentiras,

de lejanía, implantadas

en mi pobre Corazón de hielo.

No es nada de tu cuerpo, Jaime Sabines

No es nada de tu cuerpo
ni tu piel, ni tus ojos, ni tu vientre,
ni ese lugar secreto que los dos conocemos,
fosa de nuestra muerte, final de nuestro entierro.

No es tu boca, tu boca
que es igual que tu sexo,
ni la reunión exacta de tus pechos,
ni tu espalda dulcísima y suave,
ni tu ombligo en que bebo.

Ni son tus muslos duros como el día,
ni tus rodillas de marfil al fuego,
ni tus pies diminutos y sangrantes,
ni tu olor, ni tu pelo.

No es tu mirada ¿qué es una mirada?

triste luz descarriada, paz sin dueño,

ni el álbum de tu oído, ni tus voces,

ni las ojeras que te deja el sueño.

Ni es tu lengua de víbora tampoco,

flecha de avispas en el aire ciego,

ni la humedad caliente de tu asfixia

que sostiene tu beso.

No es nada de tu cuerpo,

ni una brizna, ni un pétalo,

ni una gota, ni un grano, ni un momento.

Es sólo este lugar donde estuviste,

estos mis brazos tercos.