Contemplarte en silencio...

Contemplarte en silencio 
desnudando recuerdos
de los días vivido
abrazado a tu cuerpo
y esos besos dados
con el pensamiento.

Vestida te siento
de cariño y ternura
con traje de fuego
de pasión y travesuras
y mis manos acarician...
bajo tu cintura.
Recuerdos de sueños
donde yo te amo
recuerdos muy bellos
cuando nos abrazamos
hermosos recuerdos
donde nos besamos.

Cerrando mis ojos
me acuesto en el lecho
te denudo y te siento
pegada a mi pecho
un orgasmo contigo...
en mis pensamientos.















En silencio crayolita

El crápula de Simón Bolívar...

Porque le digo el El crápula de Simón Bolívar...La definición de crápula es...Hombre que lleva una vida licenciosa y tiene unas costumbres consideradas poco morales...Este señor al que admiran tantas naciones por su fama de libertador, además de que era un verdadero crápula que se dedicó por medio mundo a utilizar su poder para llevarse a la cama a todas las mujeres que se le ponían a tiro, fue un verdadero monstruo... Tuvo  hijos con mujeres colombianas y peruanas. El Libertador era mujeriego, consiguió en diversas ciudades hermosas novias, entabló amores con su prima Fanny Du Villars cuando anduvo por Europa y, como amante, convivió en Santafé de Bogotá con la bella “loca” Manuelita Sáenz, quien lo salvó de un atentado.

El gran héroe tuvo hijos con diferentes mujeres de distintos países. Dos militares de la época de la Independencia dejaron escrito que el Libertador sostuvo relaciones íntimas con diecisiete mujeres.
También se sabe que de las relaciones de Bolívar con Juana Eduarda de la Cruz, en una cabaña ribereña del Magdalena, nació un hijo que se hizo sacerdote. Hasta el obispo de Caracas de la epoca, tuvo que tomar bajo su protección a diferentes mujeres para salvarlas de las garras de Bolívar.

La ‘Navidad Negra’ de Pasto

Ese Bolívar de instinto asesino, en Navidad es todavía aún más de ingrata recordación entre los pastusos. Es el responsable directo y autor de la llamada ‘Navidad Negra’ de Pasto. Sobre este nefasto, luctuoso y triste hecho, Julio Cepeda Sarasty nos hace una compilación, como producto de la investigación de reconocidos autores, en el siguiente texto:

“El 24 de Diciembre de 1822 el pueblo del sur fue invadido, pisoteado y abusado, la libertad se tiñó de sangre, se perfumó de muerte, se vistió de persecución, de masacres y sacrificios. Sobre el pie del Galeras, Bolívar bautizó con muertos las calles, con violaciones las iglesias, con represiones a la valentía; no dejó un sueño vivo porque sólo su sueño era posible, porque la independencia debía depender solamente de sus ideales.

El 23 y 24 de diciembre de 1822, después de rudo combate en el barrio Santiago de Pasto, en horrible matanza que siguió, soldados, hombres, mujeres, niños y ancianos fueron sacrificados y el ejército “libertador” inició un saqueo por tres días, asesinatos de indefensos, robos y otros desmanes; hasta el extremo de destruir, como bárbaros, los libros públicos y los archivos parroquiales, cegando así tan importantes fuentes históricas. No respetaron los templos donde el pueblo pastuso buscó protección.

Bolívar quien nos llevó a la llamada libertad, el de la Navidad Negra, el de la temible espada, el del caballo blanco, el de uniforme rojo, el que llenó los ojos de los pastusos de dolor y de llanto, el que dejó cientos de niños huérfanos y una multitud de madres y viudas llorando a sus hombres inmolados. En defensa de sus creencias el pueblo pastuso no secundó la lucha por la independencia, no renunció a sus rancias convicciones por un hombre que los desterró y los humilló hasta la muerte.

El cruel Libertador, el que manchó de muerte las calles, el que nos liberó de la corona pero que nos manchó de miseria, dolor y llanto. La historia de esta patria en construcción nos cuenta que el Libertador asesinó y sacrificó a nuestra pueblo en nombre de la libertad y de la independencia; pero no olvidemos que dejó las huellas de su espada en nuestras gentes, que sometió y humilló nuestros ancestros, que pisoteó nuestro pueblo y que fue el autor de una macabra obra perenne en la memoria de nuestro pueblo.”

En varios textos históricos bien corroborado, Bolívar mandó asesinar a personas de todas las edades, no tenia un mínimo de escrúpulo en sus métodos, para ahorrase balas  llegó a ordenar que se les destrozara el cráneo con piedras o con picas, sacaban a los impedidos amarradas las manos a sus propias sillas de rueda y los llevaban al punto de exterminio para asesinarlos...

Yo entiendo que a nivel colectivo, se implanta en las mentes una realidad muy distinta de los héroes nacionales. Cuando desde los colegios estudia la bondad conque en los libros reflejan a los diferentes personajes, solo de mayor contrastando esa información con otras fuentes fiables, te das cuenta de como te lavaron el cerebro. Aún me estremezco al pensar en esos reyes católicos y el asesinato de tantos judíos y que son elevados a santos, cualquier cosa es posible....

Me siento confundido cuando a Venezuela se le denomina la nación bolivariana. Ahora esa nación se está matando en la calle con el estandarte del Chavismo bolivariano y ese bastardo de Maduro que está tomando lecciones de las mas duras dictaduras para perpetuarse en el poder... 

Ángel Reyes Burgos

Ajeno...


Largo se le hace el día a quien no ama
y él lo sabe. Y él oye ese tañido
corto y duro del cuerpo, su cascada
canción, siempre sonando a lejanía.

Cierra su puerta y queda bien cerrada;
sale y, por un momento, sus rodillas
se le van hacia el suelo. 
Pero el alba, con peligrosa generosidad,
le refresca y le yergue. 
Está muy clara su calle, y 
la pasea con pie oscuro,
y cojea en seguida porque anda
sólo con su fatiga.
Y dice aire:
palabras muertas con su boca viva.
Prisionero por no querer, abraza
su propia soledad. 
Y está seguro,
más seguro que nadie porque nada
poseerá; y él bien sabe que nunca
vivirá aquí, en la tierra. 

A quien no ama,
¿cómo podemos conocer o cómo
perdonar? Día largo y aún más larga
la noche. Mentirá al sacar la llave.
Entrará. Y nunca habitará su casa.
















Claudio Rodríguez García (Zamora, 30 de enero de 1934 - Madrid, 22 de julio de 1999) fue un poeta español.1 Enmarcado en la Generación del 50, recibió a lo largo de su vida los más importantes galardones de poesía en España, y su primer libro (Don de la ebriedad, 1953) ha sido valorado por la crítica como uno de los más brillantes de la lírica española en la segunda mitad del siglo XX...Para saber más pulse aquí.

Rosaura, de la vida es sueño


Hipogrifo violento,
que corriste parejas con el viento,
¿dónde, rayo sin llama,
pájaro sin matiz, pez sin escama,
y bruto sin instinto
natural, al confuso laberinto
de esas desnudas peñas
te desbocas, te arrastras y despeñas?

Quédate en este monte,
donde tengan los brutos su Faetonte;
que yo, sin más camino
que el que dan las leyes del destino,
ciega y desesperada,
bajaré la cabeza enmarañada
de este monte eminente
que arruga al sol el ceño de la frente.
Mal, Polonia, recibes
a un extranjero, pues con sangre escribes
su entrada en tus arenas,
y a penas llega, cuando llega apenas.

Bien mi suerte lo dice;
mas ¿dónde halló piedad un infelice?











Pedro Calderón de la Barca (Madrid, 17 de enero de 1600 25 de mayo de 1681) fue un escritor español, caballero de la Orden de Santiago, conocido fundamentalmente por ser uno de los más insignes literatos barrocos del Siglo de Oro, en especial por su teatro..El padre fray Felipe de la Gándara escribió "De los Calderones de Sotillo, en la jurisdicción de Reinosa" Para saber más pulse aquí.

A Almería y a Granada, sonetos.

En el espejo de tu mar tranquila
la mole secular de la Alcazaba,
como en el fondo azul de una pupila,
su morisca silueta recortaba.

En el áureo fluir del mediodía,
reclinada en mi seno su cabeza,
hinchaba el pecho y la pupila
abría para aspirar tu cálida belleza.

Y había besos y cánticos y risas
en su boca, en mi boca y en tus brisas...
Pasó el ensueño de la juventud...

Y, enlutado y sin fe, surco tus olas
en negra barca, con mi pena a solas,
¡igual que un muerto sobre un ataúd!
Bajo el sopor canicular se enerva
la calle tortuosa de misterio,
donde, amarilla y fláccida, la yerba
crece como en un viejo cementerio.

El sol ciega... Las puertas entornadas
esperan algo que vendrá seguro,
ahogando en el silencio sus pisadas
y arrastrando su sombra sobre el muro.

La oscuridad de pobres interiores
acuchillan de luz los resplandores
de familiares cobres, y en el fondo

la vaga y verde claridad del huerto...
¡Reina un silencio tan pesado y hondo
como si todo se encontrase muerto!



















Francisco Villaespesa Martín (Laujar de Andarax, 15 de octubre de 1877- Madrid, 9 de abril de 1936), fue un poeta, dramaturgo y narrador español del Modernismo...Para saber más pulse aquí.

Despertares, poema de amor

Quiero despertar con tus besos
con tu cuerpo tendido en mi cama
con mi alma repleta de sueños
con tu cara pegada a mi cara.

Llenarme de amor y suspiros
de tus caricias en la madrugada
de canciones que hablan de cielos
de mi alma en tu alma extasiada.
Cada noche tus brazos me abracen
hasta que llegue las luces del alba
y cuando brillen en lo alto luceros
se sorprendan de tu hermosa mirada.

Despertares de sueños hermosos
y tu piel que se quede rendida
cuando tenga de todo tu cuerpo
la pasión que te deja encendida.
















A Júpiter de Góngora. sonetos

Tonante monseñor, ¿de cuándo acá 
Fulminas jovenetos? Yo no sé 
Cuánta pluma ensillaste para el que 
Sirviéndote la copa aún hoy está.

El garzón frigio, a quien de bello da 
Tanto la antigüedad, besara el pie 
Al que mucho de España esplendor fue, 
Y poca, mas fatal, ceniza es ya.

Ministro, no grifaño, duro sí, 
Que en Líparis Estérope forjó 
(Piedra digo bezahar de otro Pirú)

Las hojas infamó de un alhelí, 
Y los Acroceraunios montes no. 
¡Oh Júpiter, oh, tú, mil veces tú!
Prisión del nácar era articulado 
De mi firmeza un émulo luciente, 
Un dïamante, ingenïosamente 
En oro también él aprisionado.

Clori, pues, que a su dedo apremïado 
De metal aun precioso no consiente, 
Gallarda un día, sobre impacïente, 
Lo redimió del vínculo dorado.

Mas ay, que insidïoso latón breve 
En los cristales de su bella mano 
Sacrílego divina sangre bebe:

Púrpura ilustró menos indïano 
Marfil; invidïosa sobre nieve, 
Claveles deshojó la Aurora en vano.



















Aunque Góngora no publicó sus obras (un intento suyo en 1623 no fructificó), éstas pasaron de mano en mano en copias manuscritas que se coleccionaron y recopilaron en cancioneros, romanceros y antologías publicados con su permiso o sin él. El manuscrito más autorizado es el llamado Manuscrito Chacón...Para saber más pulse aquí.

Déjame recorrerte...

Déjame recorrerte con mis besos,
mientras yaces desnuda entre mis brazos,
que bajen por tus hombros mis caricias,
transitando tu ombligo y tu costado,
que tu pelo me impregne en su perfume,
al caerte en la espalda destrenzando.

Permite que el camino de la gloria,
lo surque del Oriente hasta el Ocaso,
que me pierda en los pliegues de tu cuerpo,
que escale tus colinas muy despacio,
y luego me despeñe en la llanura,
para beber el cielo, trago a trago.
Dejame que te explore lentamente,
para fijar en mi alma, cada paso;
que tu instinto germine con mis besos,
que tu piel florezca entre mis manos.
que guarde tus lunares en mi boca,
que me ahogue tu aliento embalsamado,
que haga cumbre en la cima de tus senos,
y en el valle más dulce hunda mis labios…

Permíteme que absorba tu sonrisa,
que tiemble de pasión entre tus brazos,
que sienta que penetro al Paraíso,
al plantar mi oriflama en tu regazo…
Después, qué el universo se desplome
mientras me muero de amarte tanto…

Julio0302

Beso fantasma, a Nemesis, Amado Nervo, sonetos

Yo soñé con un beso, con un beso postrero
en la lívida boca del Señor solitario
que desgarra sus carnes sobre tosco madero
en el nicho más íntimo del vetusto santuario.

Cuando invaden las sombras el crucero,
parpadea la llama de la luz del sagrario,
y agitando en el puño su llavero,
se dirige a las puertas del recinto el ostiario.

Con un beso infinito, cual los besos voraces
que se dan los amados en la noche de bodas,
enredando sus cuerpos como lianas tenaces...

Con un beso que fuera mi palladium bendito
para todas las ansias de mi ser, para todas
las caricias bermejas que me ofrece el delito.
Tu brazo en el pesar me precipita,
me robas cuanto el alma me recrea,
y casi nada tengo: flor que orea
tu aliento de simún, se me marchita.

Pero crece mi fe junto a mi cuita,
y digo como el Justo de Idumea:
Así lo quiere Dios, ¡bendito sea!
El Señor me lo da, Él me lo quita.

Que medre tu furor, nada me importa:
puedo todo en AQUEL que me conforta,
y me resigno al duelo que me mata;

porque, roja visión en noche oscura,
Cristo va por mi vía de amargura
agitando su túnica escarlata.



















El sonoro nombre de Amado Nervo, frecuentemente tomado por seudónimo, era en realidad el que le habían dado al nacer, tras la decisión de su padre de simplificar su verdadero apellido, Ruiz de Nervo. Él mismo bromeó alguna vez sobre la influencia en su éxito de un nombre tan adecuado a un poeta...Para saber más pulse aquí.

Que mi pecho tu pecho cubra...Poema de amor.

Que tu pecho mi pecho cubra
que tus manos mi espalda arañe
y en las curvas de tu cadera
mis dedos puedan besarte.

Que mis labios recorran tu cuello
y tu fuego mi fuego desate
cuando la calidez de mis besos
bajen de tu cuello a tus valles.
Como serpientes reptando
anudáremos los cuerpos
mientras nos estamos apretando
y los cuerpos consumiendo.

Te anudas en mi cadera
el abrazo se hace estrecho
y los suspiros de tu cara
en mi cara estás vertiendo...











En mi pecho crayolita

Garcilaso de la Vega, sonetos

Soneto XXVII

Amor, amor, un hábito vestí 
el cual de vuestro paño fue cortado; 
al vestir ancho fue, más apretado 
y estrecho cuando estuvo sobre mí.

Después acá de lo que consentí, 
tal arrepentimiento me ha tomado, 
que pruebo alguna vez, de congojado, 
a romper esto en que yo me metí.

Mas ¿quién podrá de este hábito librarse, 
teniendo tan contraria su natura, 
que con él ha venido a conformarse?

Si alguna parte queda por ventura 
de mi razón, por mí no osa mostrarse; 
que en tal contradicción no está segura.
Soneto XXX

Sospechas, que en mi triste fantasía 
puestas, hacéis la guerra a mi sentido, 
volviendo y revolviendo el afligido 
pecho, con dura mano noche y día;

ya se acabó la resistencia mía 
y la fuerza del alma; ya rendido 
vencer de vos me dejo, arrepentido 
de haberos contrastado en tal porfía.

Llevadme a aquel lugar tan espantable, 
que, por no ver mi muerte allí esculpida, 
cerrados hasta aquí tuve los ojos.

Las armas pongo ya, que concedida 
no es tan larga defensa al miserable; 
colgad en vuestro carro mis despojos.





















Garcilaso de la Vega.-A su retorno a Toledo, contrajo matrimonio en 1525 con Elena de Zúñiga, dama de doña Leonor, hermana de Carlos I de España; por ello Garcilaso entró a formar parte del séquito de ésta. También tuvo un hijo antes de su matrimonio con una dama comunera toledana,..Para saber más pulse aquí.

Orillas del Sar, Rosalía de Castro

Tras de inútil fatiga, que mis fuerzas agota,
caigo en la senda amiga, donde fuente brota
siempre serena y pura,
y con mirada incierta, busco por la llanura
no sé qué sombra vana o esperanza muerta,
no sé qué flor tardía de virginal frescura
que no crece en la vía arenosa y desierta.

De la oscura Trabanca tras espesa arboleda,
gallardamente arranca al pie de la vereda
la Torre y sus contornos cubiertos de follaje,
prestando a la mirada descanso en su ramaje
cuando de la ancha vega por vivo sol bañada
que las pupilas ciega,
atraviesa el espacio, gozosa y deslumbrada.
Como un eco perdido, como un amigo acento
el familiar chirrido del carro perezoso
corre en alas del viento y llega hasta mi oído
cual en aquellos días hermosos y brillantes
en que las ansias mías eran quejas amantes,
eran dorados sueños y santas alegrías.

Ruge la Presa lejos..., y, de las aves nido,
Fondóns cerca descansa;
la cándida abubilla bebe en el agua mansa
donde un tiempo he crecido hermosa  
beber el néctar sano, y hoy bebiera anhelosa
aguas y olvido, que es de la muerte hermano;
donde de los vencejos que vuelan en la altura,
la sombra se refleja;

















Rosalía de Castro (Santiago de Compostela, 24 de febrero de 1837-Padrón, 15 de julio de 1885) fue una poetisa y novelista española que escribió tanto en gallego como castellano. Considerada entre los grandes poetas de la literatura española del siglo xix, representa junto con Eduardo Pondal y Curros Enríquez una de las figuras emblemáticas del Resurgimiento gallego,..Para saber más pulse aquí.

A soledad y el jugador de dominó, sonetos

Y ¿tienes ambición? ¿Excelsa gloria
quieres que brille en tu inspirada frente?
¿quieres que pase a la futura gente
en alas de los genios tu memoria?

¡Bien, Soledad! Es tuya la victoria,
porque tienes de Lola el alma ardiente,
porque sientes también como ella siente,
y artista que ama así, pasa a la historia.

Y ¿por qué por la gloria tanto empeño
cuando nada es la vida, y todo en ella
es sueño nada más, es Flor de un día?

No... ¡no! que si la gloria fuera sueño.
Dios no hubiera formádola tan bella,
ni en la gloria su ser existiría.
El lápiz en la oreja prisionero;
su fortuna, el real que está a su frente;
si la pierde, baraja displicente
y cambia de lugar el majadero.

Pierde o gane, regaña al compañero,
marca las dobles con destreza ingente;
echa un forro con ánimo valiente
y debe a todos; pero paga cero.

Es el café su perennal morada;
el fosforito su placer más puro;
la pereza se pinta en su mirada;

y sin goces viviendo y sin futuro,
nada sabe, ni sirve para nada,
ni dispone jamás de un peso duro.



















Antonio Plaza Llamas (Apaseo Guanajuato, 2 de junio de 1833, Ciudad de México, 26 de agosto de 1882), fue un militar, poeta y periodista mexicano. (Hasta hace poco tiempo se creyó que había nacido en la localidad del San Jose del Llano del actual municipio de Apaseo el Grande...Para saber más pulse aquí.

Me transportas a la niñez...

Eres mi apasionada mujer
que a la niñez me transporta
eres fuente de ese placer
cuando me besas en la boca.

A veces me das tiernos besos
otras son tan apasionados
que parece que tengo en el pecho
un huracán o un tornado...
¿Porque tu me sabes a niña?
quizás por el sueño que tengo
de prolongarme en la vida
más allá del propio sueño...

No importa la edad que tengamos
si mantenemos en el corazón
esta pasión con la que amamos
y buena dosis de ilusión.











Mi niña crayolita

Y el Buda de basalto sonreía...

 Aquella tarde, en la Alameda, loca
de amor, la dulce idolatrada mía
me ofreció la eglantina de su boca.

Y el Buda de basalto sonreía...

Otro vino después, y sus hechizos
me robó; dile cita, y en la umbría
nos trocamos epístolas y rizos.

Y el Buda de basalto sonreía...

Hoy hace un año del amor perdido.
Al sitio vuelvo y, como estoy rendido
tras largo caminar, trepo a lo alto
del zócalo en que el símbolo reposa.
Derrotado y sangriento muere el día,
y en los brazos del Buda de basalto
me sorprende la luna misteriosa.

Y el Buda de basalto sonreía...

Amado Nervo, Poeta, autor también de novelas y ensayos, al que se encasilla habitualmente como modernista por su estilo y su época, clasificación frecuentemente matizada por incompatible con el misticismo y tristeza del poeta, sobre todo en sus últimas obras, acudiéndose entonces a combinaciones más complejas de palabras terminadas en "-ismo", que intenta reflejar sentimiento religioso y melancolía, progresivo abandono de artificios técnicos, incluso de la rima, y elegancia en ritmos y cadencias como atributos del estilo de Nervo...Para saber más pulse aquí.

Soneto a Clori y la despedida

¿Qué acecho de dolor el alma vino
a herir? ¿Qué funeral adorno es éste?
¿Qué hay en el orbe que a tus luces cueste
el llanto que las turba cristalino?

¿Pudo esfuerzo mortal, pudo el destino
así ofender su espíritu celeste?...
¿O es todo engaño?, y quiere Amor preste
a su labio y su acción poder divino.

Quiere que exenta del pesar que inspira,
silencio imponga al vulgo clamoroso,
y dócil a su voz se angustie y llore.

Que el tierno amante que la atiende y mira,
entre el aplauso y el temor dudoso,
tan alta perfección absorto adore.
Nací de honesta madre: diome el cielo
fácil ingenio en gracias afluente;
dirigir supo el ánimo inocente
a la virtud el paternal desvelo.

Con sabio estudio, infatigable anhelo,
pude adquirir coronas a mi frente;
la corva scena resonó en frecuente
aplauso, alzando de mi nombre el vuelo.

Dócil, veraz, de muchos ofendido,
de ninguno ofensor, las musas bellas
mi pasión fueron, el honor mi guía.

Pero si así las leyes atropellas,
si para ti los méritos han sido
culpas, a Dios, ingrata patria mía.



















Leandro Fernández de Moratín (Madrid, 10 de marzo de 1760 - París, 21 de junio de 1828) fue un dramaturgo y poeta español, el más relevante autor de teatro del siglo XVIII español. Para saber más pulse aquí.
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