Demencia, soneto

Demencia...

Perdida y olvidada la esperanza
me quedo solamente con lo puesto,
si puedo, un día más echare el resto
para que no se incline la balanza.

Poca es la calderilla, y no me alcanza
para poder vivir con lo propuesto,
me pierdo en la razón y me molesto
pues este malestar sigue y avanza.

Aunque aparenta recia la paciencia
que frágil la salud del ser humano
cuando todo su entorno se silencia.

Todo grato fulgor de fuerte mano
se pierde, y aparece una demencia
que mata la razón tarde o temprano.

Ramon Bonachi

Ansiedad y desencanto, sonetos

Ansia de estar un día en un puente de mando,
recibir en el rostro el castigo del viento;
sin ninguna arribada, por siempre navegando,
sin dudas ni temores, cansancio o desaliento.

Y no saber siquiera, en qué forma, ni cuándo,
ha de concluir el viaje en milagro de cuento
ni cuándo retornar a éste mi lecho blando,
ni a la antigua ventana, ni al dorado aposento.

Acres de sal los labios, ruda racha en la frente,
perdido el horizonte, sin destino la nave,
sin nada que la guíe, sin nadie que la oriente,
mecida por las olas, columpiada en la cresta,
apenas sobre el mástil las alas de algún ave;
sólo el rumor del mar, y Dios como respuesta. 
 Ansia de estar un día en un puente de mando,
recibir en el rostro el castigo del viento;
sin ninguna arribada, por siempre navegando,
sin dudas ni temores, cansancio o desaliento.

Y no saber siquiera, en qué forma, ni cuándo,
ha de concluir el viaje en milagro de cuento.
 ni cuándo retornar a éste mi lecho blando,
ni a la antigua ventana, ni al dorado aposento.

Acres de sal los labios, ruda racha en la frente,
perdido el horizonte, sin destino la nave,
sin nada que la guíe, sin nadie que la oriente,
mecida por las olas, columpiada en la cresta,
apenas sobre el mástil las alas de algún ave;
sólo el rumor del mar, y Dios como respuesta

La desconfianza, soneto

¿Qué es esto, amante corazón rendido?
¿De qué te sirve tan dichoso estado,
si tus penas parece se han doblado
de que empezaste a ser favorecido?

La imagen horrorosa del olvido
turba mi gloria y crece mi cuidado,
y aun al alma, confieso, ha penetrado,
no celos, un recelo mal nacido.

¡Ay, Lisi mía, en qué mortal quebranto
despedazado el corazón me siento,
de un temor a la rústica violencia!

Y si sólo un temor me aflige tanto,
cuánto será bien mío mi tormento,
si a ser este temor llega evidencia.


Vicente Antonio García de la Huerta (Zafra, 19 de marzo de 1734 - Madrid, 12 de marzo de 1787) fue un poeta y dramaturgo español, hermano del sacerdote y también escritor Pedro García de la Huerta. Para saber más pulse aquí.

A Narciso y a A Ganimedes, Juan de Arguijo


A Narciso

Crece el insano ardor, crece el engaño
del que en las aguas vio su imagen bella;
y él, sola causa en su mortal querella,
busca el remedio y acrecienta el daño.

Vuelve a verse en la fuente ¡caso extraño!:
del'agua sale el fuego; mas en ella
templarlo piensa, y la enemiga estrella
sus ojos cierra al fácil desengaño.

Fallecieron las fuerzas y el sentido
al ciego amante amado, que a su suerte
la costosa beldad cayó rendida.

Y ahora, en flor purpúrea convertido,
l'agua, que fue principio de su muerte,
hace que crezca, y prueba a darle vida.
A Ganimedes

Crece el insano ardor, crece el engaño
del que en las aguas vio su imagen bella;
y él, sola causa en su mortal querella,
busca el remedio y acrecienta el daño.

Vuelve a verse en la fuente ¡caso extraño!
del agua sale el fuego; mas en ella
templarlo piensa, y la enemiga estrella
sus ojos cierra al fácil desengaño.

Fallecieron las fuerzas y el sentido
al ciego amante amado, que a su suerte
la costosa beldad cayó rendida.

Y ahora, en flor purpúrea convertido,
l'agua, que fue principio de su muerte,
hace que crezca, y prueba a darle vida.

























Hijo de familia acaudalada y caballero Veinticuatro de su ciudad natal, fue nombrado procurador en las Cortes convocadas por Felipe III en 1598. Era además músico y diestro tañedor de vihuela, y se distinguió como mecenas de artistas y escritores. En su tertulia solía leer cuentos, que recogió el poeta sevillano Antonio Ortiz Melgarejo y editó Antonio Paz y Mellá en uno de los volúmenes de Sales españolas o agudezas del ingenio nacional...Para saber más pulse aquí.

La ninfa mía, Gongora


Al tramontar del Sol, la ninfa mía, 
De flores despojando el verde llano, 
Cuantas troncaba la hermosa mano, 
Tantas el blanco pie crecer hacía.

Ondeábale el viento que corría 
El oro fino con error galano, 
Cual verde hoja de álamo lozano 
Se mueve al rojo despuntar del día.

Mas luego que ciñó sus sienes bellas 
De los varios despojos de su falda 
(Término puesto al oro y a la nieve),

Juraré que lució más su guirnalda 
Con ser de flores, la otra ser de estrellas, 
Que la que ilustra el cielo en luces nueve.
Tras la bermeja Aurora el Sol dorado 
Por las puertas salía del Oriente, 
Ella de flores la rosada frente, 
Él de encendidos rayos coronado.

Sembraban su contento o su cuidado, 
Cuál con voz dulce, cuál con voz doliente, 
Las tiernas aves con la luz presente 
En el fresco aire y en el verde prado,

Cuando salió bastante a dar Leonora 
Cuerpo a los vientos y a las piedras alma, 
Cantando de su rico albergue, y luego

Ni oí las aves más, ni vi la Aurora; 
Porque al salir, o todo quedó en calma, 
O yo (que es lo más cierto), sordo y ciego.























En sus poesías se solían distinguir dos períodos. En el tradicional hace uso de los metros cortos y temas ligeros. Para ello usaba décimas, romances, letrillas, etc. Este período duró hasta 1610, en que cambió para volverse culterano, haciendo uso de metáforas difíciles, muchas alusiones mitológicas, cultismos, hipérbatos, etc., pero Dámaso Alonso demostró que estas dificultades estaban ya presentes en su primera época y que la segunda es una intensificación de estos recursos realizada por motivos estéticos...Para saber más pulse aquí.

Romance...

De una torre de palacio se salió por un postigo 
la Cava con sus doncellas con gran fiesta y regocijo. 
Metiéronse en un jardín cerca de un espeso ombrío 
de jazmines y arrayanes, de pámpanos y racimos. 

Junto a una fuente que vierte por seis caños de oro fino 
cristal y perlas sonoras entre espadañas y lirios, 
reposaron las doncellas buscando solaz y alivio 
al fuego de mocedad y a los ardores de estío. 

Daban al agua sus brazos y tentada de su frío, 
fue la Cava la primera que desnudó sus vestidos. 

En la sombreada alberca su cuerpo brilla tan lindo 
que al de todas las demás como sol ha escurecido. 
Pensó la Cava estar sola, pero la ventura quiso 
que entre unas espesas yedras la miraba el rey Rodrigo. 

Puso la ocasión el fuego en el corazón altivo, 
y amor, batiendo sus alas, abrasóle de improviso. 

De la pérdida de España, fue aquí funesto principio 
una mujer sin ventura y un hombre de amor rendido.

Florinda perdió su flor, el rey padeció el castigo; 
ella dice que hubo fuerza, él que gusto consentido. 
Si dicen quién de los dos la mayor culpa ha tenido, 
digan los hombres: la Cava y las mujeres: Rodrigo.

Garcilaso de la Vega, Garcilaso entró a servir en 1520 al rey Carlos I de España en calidad de contino real. Aprendió griego, latín, italiano y francés, así como el arte de la esgrima y a tocar la cítara, el arpa y el laúd..

Mátame Amor, Mátame.

Déjame por piedad trepar al templo
donde se hallan las puertas de tu boca,
sabes bien el placer que me provoca,
Luego mátame mientras te contemplo.

Pero hazlo sin medida ni clemencia,
no me importa si muero entre tus brazos, 
que tus labios aprieten cuales lazos
y me besen con toda su violencia.

O quizá poco a poco y suavemente,
con un dulce veneno tentativo 
que me haga perecer muy lentamente.

¡Mátame!,Si prefieres te lo escribo 
con vaho de susurros simplemente. 
Mátame con tu amor, si sigo vivo.


Ramon Bonachi

Tal para cual...mi perro y yo

Que es algo temeroso... no lo dudo,
que es un pelín ansioso, no lo niego,
pero su corazón siempre al desnudo
me muestra que en su haber solo hay apego.

A veces me sorprende y quedo mudo,
no gasta ni un momento de sosiego,
su imagen da que hablar muy a menudo 
pero no es nada tonto y menos ciego.

No tiene nada suyo, ni le importa,
solo quiere una mano que lo mime
porque la soledad no la soporta.

Sin ser nada especial es sorprendente,
es fácil que a cualquier árbol se arrime
y agradezca su sombra amablemente.


Ramon Bonachi

Al señor de los milagros, Lima


Paso a Nuestro Amo y Señor 
andas, lienzo y candelabros. 
Paso a Nuestro Salvador 
el Señor de los Milagros.

La calle es un río humano 
por cuyo cauce, la gente 
muy acompasadamente 
camina desde temprano. 
“Avancen, avancen hermanos, 
no estorben al cargador...” 
grita el Capataz Mayor 
que las cuadrillas comanda. 
“Paso, que vienen las andas, 
paso a Nuestro Amo y Señor...”

Por las calles se desborda 
aquel torrente morado; 
gimen los pies maltratados, 
la Fe permanece sorda. 
La multitud que lo aborda 
da marco al rey de los cuadros: 
Caídas y descalabros 
en aquella mar mulata, 
y cual velero de plata 
andas, lienzo y candelabros.
Una señora morena 
le ofrece todos sus hijos; 
una ciega de ojos fijos 
pídele Luz Nazarena; 
azota una Magdalena 
su vil cuerpo pecador. 
Al paso del Redentor 
doblan tristes las campanas 
“Avancen, avancen hermanas, 
paso a Nuestro Salvador...”

Sobre el lienzo de Jesús 
la tarde pinta una sombra. 
Sobre las frentes se nombra 
señal dela Santa Cruz... 
Bajo un cirio, santa luz
A Ti, Señor, me consagro, 
y de tus perfiles magros 
venga a nos tu Redención 
que nunca negó perdón 
el Señor de los Milagros.

Nicomedes Santa Cruz, Asumió la tarea de revivir el folclore afroperuano que organizó con su hermana Victoria Santa Cruz (1956-1961), Para saber más pulse aquí.

Aída, fusilemos la noche

Aída fusilemos la noche y la terrible miseria colectiva.
Aquí tenemos estas cuatro manos y tenemos mi voz.

Nos respaldan tus ojos y tu suave manera de ir queriéndome.
Nos respalda esa sangre proyectada hasta el cuerpo del hijo.
Nos respalda esta atmósfera, este pan cotidiano
y estas cuatro paredes que tutelan los besos.

Rompamos Aída esta tormenta amarga.
Hay que construir pañuelos con luceros
para secar las lágrimas del hombre.
Hay que llevar al niño a su música antigua.

Hay que volver a fabricar muñecas
y hay que sembrar maíz en las ciudades.

Hay que dinamitar los rascacielos y dar lugar para que ascienda el trigo.
Hay que hacer instrumentos de labranza con los buses urbanos.

Aída, fusilemos la noche y esa horrible bandera.
Aída fusilemos la noche y los negros cañones
y las bombas atómicas; fusilemos el odio
y la terrible miseria colectiva.

Roque Antonio Dalton García (San Salvador, 14 de mayo de 1935-San Salvador, 10 de mayo de 1975), nacido Roque Antonio García y mejor conocido como Roque Dalton, fue un poeta, ensayista, periodista, activista político e intelectual salvadoreño. Aunque no recibió un título académico, realizó sus estudios superiores en la Universidad de Chile y la Universidad de El Salvador, en las que estudió Derecho. Para saber más pulse aquí.


Dos poemas de Juan Ramón Jiménez


 Álamo blanco

Arriba canta el pájaro 
y abajo canta el agua. 
(Arriba y abajo, 
se me abre el alma).

¡Entre dos melodías, 
la columna de plata! 
Hoja, pájaro, estrella; 
baja flor, raíz, agua. 
¡Entre dos conmociones, 
la columna de plata! 
(¡Y tú, tronco ideal, 
entre mi alma y mi alma!)

Mece a la estrella el trino, 
la onda a la flor baja. 
(Abajo y arriba, 
me tiembla el alma).
Primavera madre

¡Madre mía, tierra, 
otra vez más verde, 
más plena, más bella!

(Y yo, mientras, hijo 
tuyo, con más secas 
hojas en las venas).

¡Madre mía, tierra, 
sé tú siempre joven, 
y que yo me muera!

(Y tú, mientras, madre 
mía, con más frescas 
hojas en las piernas).


Más poemas aquí

Tus maravillosos besos...


Mi cuerpo entero se estremece
cuando entre tus brazos me besas
y mi lujuria entera crece
mientras cien llamas me atraviesan.

En mi piel cien aguijones
como escorpiones me clavas
tu piel a mi piel atraviesa
con tu lengua en mi boca anclada.

Y dejo de ser de mi
y tu dejas de ser tuya
que ya no puedo resistir
la pasión que me apabulla...
Corta la sangre mi amor
que fluye hasta mi cabeza
apretándome en el cuello
mientras tus labios me besan.

Que quiero que seas salvaje
y apasionada me tengas,
que quiero morir en tu paisaje
sin que mi cuerpo se detenga.

Tus maravillosos besos
quiero que hoy me produzca
un manantial de deseos
cien temblores y mil locuras.

A la victoria de Bailén, Andrés Bello


Rompe el león soberbio la cadena
con que atarle pensó la felonía,
y sacude con noble bizarría
sobre el robusto cuello la melena;

La espuma del furor sus labios llena,
y a los rugidos que indignado envía,
el tigre tiembla en la caverna umbría,
y todo el bosque atónito resuena.

El león despertó; ¡temblad, traidores!
lo que vejez creísteis, fue descanso;
las juveniles fuerzas guarda enteras.

Perseguid, alevosos cazadores,
a la tímida liebre, al ciervo manso;
¡no insultéis al monarca de las fieras!
Lleno de susto un pobre cabecilla
leyendo estaba en oficial gaceta,
cómo ya no hay lugar que no someta
el poder invencible de Castilla.

De insurgentes no queda ni semilla;
a todos destripó la bayoneta,
y el funesto catálogo completa
su propio nombre en letra bastardilla.

De cómo fue batido, preso y muerto,
y cómo me le hicieron picadillo,
dos y tres veces repasó la historia;

Tanto, que, al fin, teniéndolo por cierto,
exclamó compungido el pobrecillo:
Pues Dios me tenga en gloria.

En un campo florido...


En un campo florido en que retoñan
Al Sol de abril las campanillas blancas,
Un coro de hombres jóvenes espera
A sus novias gallardas.

Tiembla el ramaje, canta y aletean
Los pájaros: las silvias de su nido
Salen, a ver pasar las lindas mozas
En sus blancos vestidos.
Ya se van en parejas por lo oscuro
Susurrando los novios venturosos:
Volverán, volverán dentro de un año
Más felices los novios.

Sólo uno, el más feliz, uno sombrío,
Con un traje más blanco que la nieve,
Para nunca volver, llevaba al brazo
La novia que no vuelve.












José Julián Martí Pérez (La Habana, 28 de enero de 1853, 19 de mayo de 1895) fue un escritor y político cubano. Político republicano democrático, pensador, periodista, filósofo y poeta cubano, creador del Partido Revolucionario Cubano...Para saber mas pulse aquí.

Blasón, Rubén Darío

El olímpico cisne de nieve 
con el ágata rosa del pico 
lustra el ala eucarística y breve 
que abre al sol como un casto abanico. 

De la forma de un brazo de lira 
y del asa de un ánfora griega 
es su cándido cuello, que inspira 
como prora ideal que navega. 

Es el cisne, de estirpe sagrada, 
cuyo beso, por campos de seda, 
ascendió hasta la cima rosada 
de las dulces colinas de Leda. 

Blanco rey de la fuente Castalia, 
su victoria ilumina el Danubio; 
Vinci fue su varón en Italia; 
Lohengrín es su príncipe rubio. 

Su blancura es hermana del lino, 
del botón de los blancos rosales 
y del albo toisón diamantino 
de los tiernos corderos pascuales.
Rimador de ideal florilegio, 
es de armiño su lírico manto, 
y es el mágico pájaro regio 
que al morir rima el alma en un canto. 

El alado aristócrata muestra 
lises albos en campo de azur, 
y ha sentido en sus plumas la diestra 
de la amable y gentil Pompadour. 

Boga y boga en el lago sonoro 
donde el sueño a los tristes espera, 
donde aguarda una góndola de oro 
a la novia de Luis de Baviera. 

Dad, condesa, a los cisnes cariño; 
dioses son de un país halagüeño, 
y hechos son de perfume, de armiño, 
de luz alba, de seda y de sueños.

Darío intentó por primera vez adaptar el verso alejandrino francés a la métrica castellana...Para saber más pulse aquí.

En tiempos de posguerra...


En los tiempos de posguerra 
no tenía ni zapatos,
así vuelve de costumbre
mi abuelo con su pasado.

Recuerdo que había días
en que todo iba despacio, 
las horas eran más largas
con el hambre dando saltos.

Las calles eran tugurios
para muñecos de trapo,
y allí me encontraba yo
con mi presente en el barro.
En aquel maldito ambiente 
de comer me daban palos
y el frío era el enemigo
que me llagaba las manos.

Créeme tras una guerra
solo come bien el diablo
lo descubrieron mis ojos
con apenas cuatro años.

Así comenta el abuelo
a mis hijos, el amargo 
sabor que deja en la boca… 
el hambre y los malos tratos.

Ramon Bonachi
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