Rosi en su primera feria 2022


Los que conoceisw este blog sabeis que la imagen de las cabeceras de las entradas son más pequeñas, pero con esta preciosidad de nieta no he querido escatimar espacio, me la ha mandado ahora mi hijo Miguel y aún me cuesta escribir de la emoción que tengo...

Hay mi flamenquita linda
quisiera estar en el real
y entre luces y farolillos
poderte en mi pecho acunar.

La primera en la caseta
un baile por sevillanas
y acompañado de palmas
te cantaré una nana.

Pero no para que duermas
que quiero verte despierta
y ver sonreir tu mirada
con mi alma bien alerta.

Mis letras no son suficiente
para decribir lo que siento
solo en mi corazón presente
contigo alcanzo hasta el cielo.

Hay rosita de mi alma
que ganas que tengo ya
de besar tu linda cara
y poderte al fin abrazar.


Hormona del amor


Donde quiera que tu tengas
las hormonas del amor
alimentalas con ganas
para no sentir dolor.

No dejes que tu sol se apague
ese que fluye por dentro
y manten la llama que arde
aumentando el sentimiento.

No lo des todo por hecho
que en el amor hay espinas
que se te clavan en el pecho
y que en el pecho germinan.

Tenemos que estar alertas
ante los males de amores
y tener la mente abierta
para cancelar dolores.

Toma una dosis de hormonas
y revive el amor pasado
que no muera en ti esa persona
de la que estas enamorado.


Se equivocó la paloma.


Se equivocó la paloma.
Se equivocaba.

Por ir al Norte, fue al Sur.
Creyó que el trigo era agua.
Se equivocaba.

Creyó que el mar era el cielo;
que la noche, la mañana.
Se equivocaba.

Que las estrellas, rocío;
que la calor, la nevada.
Se equivocaba.

Que tu falda era tu blusa;
que tu corazón, su casa.
Se equivocaba.

(Ella se durmió en la orilla.
Tú, en la cumbre de una rama.)

Rafael Alberti Merello (El Puerto de Santa María, 16 de diciembre de 1902 - 28 de octubre de 1999) fue un escritor español, especialmente reconocido como poeta, miembro de la generación del 27. Está considerado uno de los mayores literatos de la llamada Edad de Plata de la literatura española.

Miembro activo del Partido Comunista de España, se exilió tras la Guerra Civil. Vuelto a España tras la instauración de la democracia, fue diputado nacional en 1977 por el Partido Comunista y recibió numerosos reconocimientos (premio Cervantes e Hijo Predilecto de Andalucía en 1983, doctor honoris causa por la Universidad de Cádiz en 1985).

Publicó sus memorias bajo el título de La arboleda perdida. Para saber mas pulse aqui.

Buscando el azul de un poema


A mi sangre prende el sueño
y en mis manos se enarbola
el camino que ando sola
encendida como un leño.

Por mostrar la maravilla
que con alma y entre mi frente
se hace palabra candente
en blanco de una cuartilla.

Porque yo os dono prestado
la gracia de mi dulzura
cuando mi verso en blancura
se hace jazmín satinado.

Venid a mí con sonrisa
que es amor lo que brotara,
como pájaro volara
a tu alma con suave brisa.


Con alas el verso mueve
y en mis ojos se recrea
el clamor donde se vea
el cielo que me conmueve.

Luz, lo que en albor confino
y buscando entre la bruma
el devenir de la espuma
en mar de olas coralino.

Busco el azul de un poema
cuando entre su agua me ondea,
mientras mi mente badea
la palabra más suprema.

Canción eterna de vida
si me suena imaginaria
prendiendo luz luminaria
a mi frente conmovida.


Todos los derechos reservados

















Kiriko


Te creías un gallo de pelea
te sentías el dueño del cotarro
que el corral era tu feudo y tu dominio
un harén, un prostíbulo, un serrallo.

Despertabas al sol de madrugada
Con tus cantos viriles y obstinados
Imponías tu ley y tu deseo
Y atacabas con furia a picotazos
a quien no se doblaba a tus deseos,
a gallinas a pollos, a conejos
esgrimiendo tu pico y espolones,
no admitías excusas ni rechazos.

Pero una noche te fuiste tras la zorra
que te embrujó con su rabo plateado
abandonaste a tus huevos y gallinas
babeando como un moco de pavo
picoteando sus restos y sus heces
calladito, sumiso y entregado.

Conseguiste escapar de sus colmillos
De sus zarpas furiosas y asesinas
Y ahora vuelves a tu redil,  hundido
Cabizbajo, herido y desplumado
pero ya hay otro gallo en tu cantina,

Aquel pollo a quien tú atemorizabas
Aquel a quien le robabas pienso
Ahora es más fuerte que tú y te desafía.
Ya no hay sitio para ti en el palo
No sirves ni pa caldo de gallina.


El novio de la muerte, legión


Nadie en el Tercio sabía
quien era aquel legionario
tan audaz y temerario
que a la Legión se alistó.

Nadie sabía su historia,
más la Legión suponía
que un gran dolor le mordía
como un lobo, el corazón.

Más si alguno quien era le preguntaba
con dolor y rudeza le contestaba:

"Soy un hombre a quien la suerte
hirió con zarpa de fiera,
soy un novio de la muerte
que va a unirse en lazo fuerte
con tal leal compañera".

Cuando más rudo era el fuego
y la pelea más fiera
defendiendo su Bandera
el legionario avanzó.

Y sin temer al empuje
del enemigo exaltado,
supo morir como un bravo
y la enseña rescató.



Y al regar con su sangre la tierra ardiente,
murmuró el legionario con voz doliente:

"Soy un hombre a quien la suerte
hirió con zarpa de fiera,
soy un novio de la muerte
que va a unirse en lazo fuerte
con tal leal compañera".

Cuando, al fin le recogieron,
entre su pecho encontraron
una carta y un retrato
de una divina mujer.

Y aquella carta decía:
"Si algún día Dios te llama
para mi un puesto reclama
que buscarte pronto iré".

Y en el último beso que le enviaba
su postrer despedida le consagraba.

Por ir a tu lado a verte
mi más leal compañera,
me hice novio de la muerte,
la estreché con lazo fuerte
y su amor fue mi bandera.



































La letra se basa en un suceso real que tuvo lugar el 7 de enero de 1921 en Beni Hassán. En el transcurso de una acción militar durante la Guerra del Rif, falleció como consecuencia de heridas de guerra el cabo de la primera bandera de la legión Baltasar Queija de la Vega. En su bolsillo se encontraron al parecer unos versos que acababa de escribir, emocionado por la reciente muerte de su novia. Poco antes había expresado a sus compañeros el deseo de reunirse prontamente con ella en la otra vida.​ Esta historia fue recogida por el fundador de la legión española, Millan Astray, en su libro La Legión... 

Abro los ojos...


Abro los ojos y despierto entre  el ruido de la pólvora,
oigo como algún grito huye, perseguido por la muerte,
estoy enterrado  en el barro con el cuerpo  herido,
acompañado de un  silencio mas muerto que vivo.

De pronto noto una mano, la mano de un soldado
que me agarra, mientras me susurra...
miro su traje, no es como el mío,
es del otro bando, quizás una bala mía,
le llego llorando.

Esta  mal herido, pero callo y escucho,
mientras habla, en toda esa estúpida guerra,
vine a buscar a mi hermano a pesar de ser mi  enemigo,
no tuvimos el mismo padre pero eso no debe importar,
y aunque no le conocí, llevo su foto en el traje
para  poderlo encontrar.

Pero hoy  no lo podre buscar, sin ti mi foto se perderá,
por  eso te pido cumplas mi último deseo,
que lo busques  tu por mí, y si lo encuentras por el camino
dile que una vez su hermano fui, dile por querer encontrarle
llegue hasta aquí.

Con la mano temblorosa me da una foto arrugada,
al cogerla de su mano le prometo cumplir
la búsqueda   de su hermano, eso le hace sonreír
durante un breve instante, pero luego noto que su voz,
esta  ya distante.

Mi enemigo  se fue, entre él y yo queda solo  una promesa,
de nuevo con el silencio mi curiosidad abre la foto,
con los dedos helados, la limpio de barro 
le quito sus arrugas y la miro...

¡¡ Dios Mío !! ¡¡ no lo puedo creer !!,
mi cuerpo empieza a sudar frio, me  refriegó los ojos con la mano
y temblando descubro, que el de la foto soy yo,
que aquel hombre al que quizás disparé, ese pobre enemigo
que buscó coger mi mano, no era otro que mi propio hermano.


Somos carne de cañón


Las guerras son como hogueras
donde los locos se abrasan
y a los que atacan los dejan
sin vidas y sin esperanzas.

El hombre se vuelve inhumano
Masacra, mata y mutila
Incluso a su propio hermano
Lo plaga de horror y heridas.

Somos carne de cañón
De los grandes oligarcas
De esa industria sin perdón
Donde el dinero manda.

Que la guerra es cosa mala
Ni que decir que lo diga
Pero ni vendas nos dejan
para cubrir las heridas.




Politicamente incorrecto...


El Kremlin calificó este lunes de "alarmantes" las palabras del presidente de Estados Unidos, Joe Biden, quien dijo el sábado que su homólogo ruso, Vladímir Putin, no puede seguir en el poder.

"Esta declaración, naturalmente, es alarmante", dijo el portavoz de la Presidencia rusa, Dmitri Peskov, al ser preguntado por periodistas si Moscú considera las palabras de Biden como un intento de injerencia en los asuntos de Rusia.

Me resulta increible que le reprochen a Biden lo que todos estabamos pensando, que Vladímir Putin es un genocida asesino que quizás provoque la tercera guerra mundial. He leido que es cuestión de diplomacia para no provocar más a este dictador y yo me pregunto, ¿Hasta que punto la diplomacia te cierra la boca para no llamar a las cosas por su nombre?

Que el Kremlin califique de injerencia las palabras de Biden, es poco menos que una burla en una nación donde el discrepar de tu presidente te puede costar la muerte. La verdadera injerencia está en las barbaridades que está haciendo rusia en Ucrania y no se trata solo de declaraciones, es doloroso ver ancianos y niños sumidos en el llanto por esas carreteras uyendo de la devastación y las bombas.

Me resulta muy triste esta guerra, por el dolor innecesario al que están sometiendo a la población, pero tambien porque personalmente le he tenido siempre mucho cariño al pueblo ruso y respetaba a su presidente hasta la fecha, en la que se ha desprendido de su mascara y está demostrando lo que es, un asesino digno representante de la kgb y sin lugar a dudas heredero del criminal Stalin.

Como yo no soy politicamente correcto ni me debo a la diplomacia, si por mi fuera irias a un pelotón de fusilamiento, he dicho...

Vientos estelares


Es la hora de la penumbra crepuscular,
Casi siempre en otoño, cuando el viento estelar se precipita
Por las calles altas de la colina, que aunque desiertas
Muestran ya luces tempranas en cómodas habitaciones.
Las hojas secas danzan con giros extraños y fantásticos,
Y el humo de las chimeneas se arremolina con gracia etérea
Siguiendo las geometrías del espacio exterior,
Mientras Fomalhaut se asoma por las brumas del Sur.

Ésta es la hora en que los poetas lunáticos saben
Qué hongos brotan en Yuggoth, y qué perfumes
Y matices de flores, desconocidos en nuestros pobres
Jardines terrestres, llenan los continentes de Nithon.
¡Pero por cada sueño que nos traen estos vientos
Nos arrebatan una docena de los nuestros!

Howard Phillips Lovecraft (Providence, Rhode Island; 20 de agosto de 1890, 15 de marzo de 1937), más conocido como H. P. Lovecraft, fue un escritor estadounidense, autor de relatos y novelas de terror y ciencia ficción. Se le considera un gran innovador del cuento de terror, al que aportó una mitología propia los Mitos de Cthulhu, desarrollada en colaboración con otros autores, actualmente en vigencia.​ Su obra constituye un clásico del horror cósmico, una línea narrativa que se aparta de las tradicionales historias de terror sobrenatural satanismo, fantasmas, incluyendo elementos de ciencia ficción como, por ejemplo, razas alienígenas, viajes en el tiempo o existencia de otras dimensiones. Para saber más pulse aquí.

Oda a un corazón roto


En este escrito con mi voz llorona
vierto con llanto mi penosa lira.
Arrulla mi alma alocada y sonora
mientras a versos me canta y suspira.

Mas no hay mirada más conmovedora
que unos ojos que con lágrimas miran
como los del poeta  si  amor llora
y entre poemas sus labios suspiran.

¡Ay triste soledad donde contemplo
con verso escrito mi pasada gloria,
cuando penosa  con mi mano templo
para sacar  amor de mi memoria!

Si con versos y lágrimas a un tiempo
quiero cambiar el curso de mi historia
pierdo  capacidad en pasatiempo
porque el recuerdo vuelve como noria.

Se pierde todo cuerpo en noche densa
sin encontrar el amor que lo calme,
en  delirio y profundidad inmensa
sueña el cariño que le fue adorable.

¡Maldito infierno que  palabra doma
mordiendo áspid, veneno con acento,
cuando mi alma vuela como paloma
en negro cielo de mi pensamiento!

¿En dónde busco la puerta del frío
para que  corazón preso no lata,
si mi pecho es temblor de escalofrío
cuando el amor con fuego lo dilata?

Si con signo de escritura pudiera
salvar con la palabra este momento
no existe duda que siempre escribiera
¡Hasta olvidar para siempre el tormento¡


Todos los derechos reservados

El monstruo de Putin


Como Saturno devora a su hijo
en este macabro cuadro de Goya
a Ucrania le ha tocado un asesino
que recodará con horror esta triste historia.

Ya pasan de los cientoveinte
los niños asesinados en esta guerra
y este judas miserable y dominante 
sigue sembrando el terror sobre la tierra.

Si a Adolf Hitler lo hubieran asesinado
el mundo se hubiera salvado de ese horror
y del dolor que en las familias habia dejado
la deportación, las camaras y el dolor.

Yo confieso que me siento impotente
por no tener tu cabeza en una mira
de un arma cargada y de repente
ver como estalla tu miserable vida.

Pero mi arma es la pluma y con ella
quiero dejar plasmado un sentimiento
que en la tierra, el cosmos y las estrellas
vivirás aterrorizado y con tormentos.


En mi alma



Hay sentimientos en la vida
muy dificiles de explicar,
que te quitan todas las heridas
y te cubren de felicidad.

En unas navidades lejanas
David llegó a nuestras vidas
y en los brazos lo acunaba
y en mi pecho se dormia.

Hace mucho tiempo de aquello
pero nunca lo he olvidado
y otro hijo fuerte y bello
la nieta me ha regalado.

Creia que con Aitor
mi vida estaba completa
pero me ha llegado este sol
para iluminar las estrellas.

Más que una estrella, lucero
que la Macarena la quiere
para lucirla en su pelo.

En mi alma estas presente
y en ella te vas a quedar
pues aunque yo me encuentre ausente
tu siempre en mi vas a estar.


Le regalo a mi papá


Una sonrisa de plata
que es lo que alumbra mi cara
cuando de noche me tapa.

Le regalo a papá
una colonia fresquita
por no soltarme la mano
cuando me duele la tripa.

Le regalo a mi papá
una armadura amarilla
que le proteja del monstruo
que espanta en mis pesadillas.

Le regalo a mi papá
el lenguaje de los duendes
por entender lo que digo
cuando nadie más lo entiende.

Le regalo a mi papá
una chistera de mago
en la que quepan mis besos
envueltos en un regalo.

Pero Putin, señor bastardo


Ya me cambiaron los lapices
por guerras y metralletas,
mis días que eran felices
lo llenaron de miserias.

¿Como puedo yo seguir
si el arma me pesa tanto?
y no puedo resistir
tanto horror y tanto llanto.


Un sanguinario bastardo
ha invadido mi pais
y hace temblar el asfalto
con esas explosiones tan vil.

Pero Putin, señor bastardo
aqui estoy en mi ventana
para cuando estes llegando
poder destrozarte el alma.



Él era


Él era como  flecha clavada en  mi sentido.
La dulce melodía que en mi oído sonaba.
Él era un hermoso sueño en mis sienes metido.
Mas era, el dulce trino que a mi alma arrebataba.

Él era  melodioso, canto, agua que reía
cayendo como una cascada sobre mi frente,
cuando en largas y silenciosas noches ponía
a mi  corazón dócil, latiendo fuertemente.

ÉL era un gran  jardín cuajadito de rosas.
El cielo de mis ojos porque era claridad.
Era la sinfonía de notas  amorosas
que mi vida soñando oyera en inmensidad.

Mas ahora sólo es, opaco fulgor que enciende
ese momento más triste de mi oscura vida.
La chispa donde siento con calvario que prende
ascua que caldea mi cuerpo, cuando ardo impávida.

Apagado con sombra fue  escape de misterio
el tizón más ardiente de su querer cobarde.
La humedad de mi llanto  fue solo cementerio
que al secar mis lágrimas, a su  amor ha bastarde.

Recuerdo por un ayer que solo fueron besos
cuando en presente hora, sobre  frente agonizan.
Ardientes fueron ojos y de mirar profesos,
mucho más que la lumbre, que ahora los atizan.


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