Consejo a un poeta de Patrick Galvin, poeta Irlandés.

Sé chófer, dijo mi padre y nunca
te preocupes por la poesía.

Eso está muy bien para los ricos
ellos pueden darse el lujo.

Lo que tú necesitas es dinero en el cinturón 

uniforme gratis y muchos viajes. 

Además, no hay nada en los versos.

Y todos los poetas son homosexuales rabiosos.

Quería ser poeta.

Otra cosa: nunca te cases

y si lo haces, cásate por dinero.

El amor, después de todo, viene solo

y cualquier puta vieja va a bailar
por una libra.

Sigue mi consejo y sé chófer

El uniforme va a quedarte bien

el casamiento y los poemas
seguramente te cegarán

y los poetas y enamorados
están condenados al infierno.

Quería ser poeta...

¿Pero qué sentido tiene escribir poesía?

¿Le fue bien alguna vez a algún poeta? 

Nunca encontré a uno que no fuera pobre 

una presa de alguaciles, abogados y curas.

Sigue mi consejo y sé chófer 

con tu aspecto seguramente te va a ir bien

hasta podrías conocer a alguna viuda rica y vieja 

que te deje una fortuna cuando muera

Quería ser poeta.

Bueno, revienta entonces, tus días son oscura 

pobreza, miseria, matanza y pecado.

Los poemas que escribas no valdrán un centavo.

Y las mujeres con las que te cases
te van a desangrar.

Sigue mi consejo y compra un revólver 

y ya mismo disparate en la nuca. 

El Gobierno entonces podría juntar firmas 

para que tu pobre padre no engendre otra vez.

Imagen de la película los Niños de San Judas basada en una autobiografía de Patrick Galvin. Un durisimo film  basado en el sistema educativo Irlandés de los internados regido por curas, que si quieren ver pueden pulsar aquí.

A su esquiva amada. To His Coy Mistress, Andrew Marvell

De tener tiempo y mundo suficientes,

no sería delito tu recato.

Dónde ir pensaríamos, sentados,

y en pasar nuestro amor en largo día.

Tú, en las riberas índicas del Ganges

en busca de rubíes; yo, plañendo

en las ondas del Humber. Te amaría

desde diez años antes del Diluvio:

y rehusar podrías, si quisieseis,

hasta la conversión de los judíos.

Mi vegetal amor se extendería

más vasto que un imperio y más despacio.

Unos buenos cien años yo daría

para alabar tus ojos y tu frente,

doscientos adorando cada pecho:

y quizá treinta mil en cuanto resta.

Mil años, por lo menos, cada parte,

si al fin tu corazón se me mostrase.

Pues, Señora, mereces tal respeto;

y amarte no podría a menos precio.

Pero, detrás de mí, yo siempre escucho

la carroza del tiempo, inexorable:

y allende de nosotros se dilatan

desiertos de la vasta eternidad.

No tendrás todo el tiempo tu belleza,

ni habrá de resonar en tu sepulcro

el eco de mi canto: pues gusanos

probarán tu inmortal virginidad:

tu honor sin par se habrá tornado polvo;

muertas cenizas todo mi deseo.

La tumba es un lugar íntimo y bello,

pero creo que allí nadie se abraza.

Por eso, ahora, cuando un fresco tinte

vive en tu piel cual matinal rocío,

y mientras tu alma diáfana transpire

por cada poro fuegos instantáneos,

vámonos a gozar mientras podamos;

como amorosas aves de rapiña,

devoremos al punto nuestro tiempo,

en vez de perecer entre sus fauces.

Envolvamos, pues, todas nuestras fuerzas,

nuestra dulzura toda, en una esfera:

nuestros placeres, bastos, adentremos

por el portal de hierro de la vida.

Si parar no podemos nuestro sol,

al menos obliguémoslo a correr.

Andrew Marvell nació el 31 de marzo de 1621 en Winestead-in-Holderness, Yorkshire, y falleció el 16 de agosto de 1678 en su casa en Great Russell Street, Bloomsbury, a la edad de 57 años. Poeta, escritor satírico y parlamentario inglés. Fue poco reconocido como poeta en su época, pero alcanzó su popularidad como escritor satírico, así como patriota. Amigo y ayudante de un autor de gran renombre, John Milton, y admirador del político Oliver Cromwell. Se le incluye en el grupo de los poetas metafísicos, en los que también se encuentran John Donne y George Herbert, entre otros...Para saber más pulse aquí.

El baile de los muertos...Der Totentanz, Goethe

Rápido como el pensamiento la tomó y huyó Detrás del portal de la capilla a toda velocidad; la luna seguía derramando su blanquecina luz sobre la danza que temerariamente se desarrollaba.

Pero los bailarines se fueron retirando uno a uno, y sus mortajas, mientras se desvanecían, reposaron, y bajo el césped todo estuvo tranquilo. Uno de ellos tropieza y queda tendido allí, e intenta alcanzar el sepulcro con desesperación; sin embargo, sus camaradas lo ignoraban y él percibió el aroma del sudario en el aire.

Así que agitó la puerta, pues el guardián se protegía, para repeler al enemigo, bajo el bendito peso de las cruces de metal. El sudario debe conseguir, pues sin él no hay descanso, permaneció unos instantes reflexionando sobre los ornamentos góticos que el espectro ansiaba. ¡Pobre guardián! ¡Su destino está sellado! Como una larga y espantosa araña, en súbito andar, así avanzaba el pérfido y espantoso gusano.

El guardián tembló, y la palidez lo sobrecogió; mientras el fantasma buscaba su sombría mortaja, cuando al final (ahora nada puede salvarlo) en un diente de hierro fue capturado, cuando el luctuoso brillo de la luna se apagaba, cuando sonoro estalló el trueno de la campana, desvaneciendo el esqueleto, deshecho en átomos...

Der Totentanz, Goethe (1749-1832). En el Imperio Alemán se transfiguró el poeta nacional alemán y profeta del "carácter alemán" y como tal, para el nacionalismo alemán recogido. Por lo tanto, continuando con una veneración no sólo el trabajo, sino también la personalidad del poeta, cuya vida fue considerada como ejemplar. Hasta la fecha, incluyen poemas, obras de teatro y novelas por él a las obras maestras de la literatura universal...para saber mas pulse aquí. 

Poema a la muerte de mi tía Dolores

Se me había desdibujado tu dulce rostro

pero no el sentimiento que en mi dejaste

cuarenta años son muchos años

en que no estuvimos juntos, para besarte.

En tu belleza joven hubo sufrimiento

que tu disimulabas con amor de madre

dedicada al cuidado de tus retoños

aunque la vida con dureza, quiso negarte.

Tita Dolores, tu eres de esas madres de enaguas

que luchaban a brazo partido, madre coraje

mártir de las circunstancias por las que pasan

las madres que no tienen bellos ropajes.

Pero tu te vestiste con las pieles mas bellas

que son las que visten el sentimiento del alma,

como me hubiese gustado tita querida

que no hubiera pasado tanto, a sola mis lágrimas.

Ángel Reyes Burgos

Cuando en la soledad de la noche te sientas triste...

Cuando en la soledad de la noche te sientas triste 

y no encuentres a nadie con quien poder hablar

asómate a la ventana y con los ojos del alma

veras a ese ángel que por ti velando está.

Que tu sabes que quiero ser el guardián de tus días

y siempre tus sueños yo quiero velar

que sientas la candidez de esta vida mía

que nunca quiere permitirse, verte llorar...

Y cuando ya el sueño te venza los ojos

que sea para soñar en un mundo feliz

y yo seguiré a tu lado cuando salga el sol

para saber que la vida, te vuelve a sonreír.

Yo quiero ser tu ángel, tu amor y el consuelo

yo quiero hacer de tu vida algo hermoso

para que sientas tu alma como sube hasta el cielo

cuando en mis brazos te tenga y te mire a los ojos.

Ángel Reyes Burgos
Feliz fin de semana crayolita

Adiós a Leonard Cohen

Canción muerta.

Cuando yacía de cuerpo presente

en mi cama de amor fluyente

ángeles vinieron a besar mi frente.

Y yo agarré fuerte un velo

tiré, peleando, hacia el suelo:

sería mi chica en la ciudad del duelo.

Ella no se echará a volar.

Y me ha prometido expirar.

Qué listo soy, soy un cadáver sin par.

Mi dama puede dormir

en un pañuelo o si otoño fuera

en una hoja del suelo.

He visto a los cazadores

arrodillarse ante su falda

pero incluso en su sueño

ella les da la espalda.

El único presente que ofrecen

es su continuo duelo

yo me saco los bolsillos

buscando una hoja o un pañuelo.

Leonard Norman Cohen (Montreal, 21 de septiembre de 1934 - 10 de noviembre de 2016) fue un poeta, novelista y cantautor canadiense. Como músico desarrolló una carrera con una continua exploración de temas como la religión, la política, el aislamiento, las relaciones personales y la sexualidad,1 y ha sido definido por el crítico Bruce Eder como, uno de los cantantes y compositores más fascinantes y enigmáticos de finales de los 60...Ayer día diez murió este gran hombre, que descanse en paz. Si quieren saber mas pulse aqui.

Hija, poesía necesaria.

Hija, gota de rocío, flor de loto,

ranita juguetona y cantarina,

ruiseñor que despertaba la mañana

en el plácido estanque de la vida.

Hija, frágil capullo primigenio

que brotaste en el rosal de la ternura

y te abriste al abrigo de mi pecho

e iluminaste el jardín con tu hermosura.

Hija de la luna y los planetas,

mujer de belleza turbadora

con la fuerza del mar entre tus venas,

con la luz de la aurora en tus pupilas.

Tienes el cósmico hechizo de las diosas,

el empuje ancestral de las mareas,

el fuego redentor de Prometeo

y la furia de Eolo en tu melena.

Que la montura no encorve tus espaldas

que el miedo no te emboque con sus bridas

que la vida te sirva de pradera

y que el cielo ilumine tu andadura.

Hija de un amor tan inmenso como el tiempo

que ese amor reverdezca en tu cintura.

Jose Luis Posa (Poesía necesaria)

La luna tuvo una hija...

La luna tuvo una hija
con los ojos cautelosos
la piel de brillante plata
y sus labios caprichosos
y ese pecho que me ata
tan gentil y bondadoso.

Siendo un astro soñador
que inspira cosas hermosas
en mi se quedo su amor
prendido con una rosa
y le dí gracias a dios
por mi luna milagrosa.

La luna tuvo una hija
que bajó desde los cielos
y se convirtió en princesa
para ser mi gran consuelo,
es la hija de la luna,
la mujer que yo mas quiero...

Ángel Reyes Burgos

Poema de Rabindranath Tagore

Cuando nuestros ojos se encontraron a través del seto,

pensé que iba a decirle alguna cosa, pero ella se fue.

Y la palabra que yo tenía que decirle se mece día y noche,

como una barca, sobre la ola de cada hora.

Parece que navega en las nubes de otoño, en un ansia sin fin

que florece en flores de anochecer,

y busca en la puesta del sol su momento perdido.

Chispeaba la palabra, como las luciérnagas por mi corazón,

buscando su sentido en el crepúsculo de la desesperanza,

la palabra que yo tenía que decirle.

Rabindranath Tagore, en idioma bengalí, রবীন্দ্রনাথ ঠাকুর, (Calcuta, 7 de mayo de 1861 , 7 de agosto de 1941) fue un poeta bengalí, poeta filósofo del movimiento Brahmo Samaj (posteriormente convertido al hinduismo), artista, dramaturgo, músico, novelista y autor de canciones que fue premiado con el Premio Nobel de Literatura en 1913, convirtiéndose así en el primer laureado no europeo en obtener este reconocimiento...Para saber más pulse aquí.

Hasta que se me fue no he descubierto...

Hasta que se me fue no he descubierto

todo lo que la quise, yo creía quererla,

no sabía lo que es de amor morirse.

Era como algo mío entonces, era

costumbre... que se dice...

pero hoy soy suyo yo, soy de la muerte

a quien nadie resiste.

Al irse nació en mí, no, que en torturas

en ella nací al írseme

lo que creí yo sueño, era la vela,

he nacido al morirme. 

Por fin ya sé quién soy... no lo sabía... 

¿Lo sé? ¿Quién sabe en este mundo triste? 

¿Hay quién sepa lo que es saber y entienda 

lo que la nada dice? 

Mi madre nació en mí en aquel día 

que se me fue Teresa... Madre, dime 

de dónde vine, adónde voy perdido, 

por qué al amor me diste...



Miguel de Unamuno

Al acabar sus primeros estudios en el colegio de San Nicolás y a punto de entrar en el instituto, asistió como testigo al asedio de su ciudad durante la Tercera Guerra Carlista, lo que luego reflejará en su primera novela, Paz en la guerra. Al mando del general Elío,..Para saber más pulse aquí.

Poema Annabel Lee de Edgar Allan Poe

Hace de esto ya muchos, muchos años,

cuando en un reino junto al mar viví,

vivía allí una virgen que os evoco

por el nombre de Annabel Lee,

y era su único sueño verse siempre

por mí adorada y adorarme a mí.

Niños éramos ambos, en el reino

junto al mar; nos quisimos allí

con amor que era amor de los amores,

yo con mi Annabel Lee,

con amor que los ángeles del cielo

envidiaban a ella cuanto a mí.

Y por eso, hace mucho, en aquel reino,

en el reino ante el mar, triste de mí,

desde una nube sopló un viento, helando

para siempre a mi hermosa Annabel Lee

Y parientes ilustres la llevaron

lejos, lejos de mí;

en el reino ante el mar se la llevaron

hasta una tumba a sepultarla allí.

Oh sí, no tan felices los arcángeles,

llegaron a envidiarnos, a ella, a mí.

Y no más que por eso todos, todos

en el reino, ante el mar, sábenlo así

sopló viento nocturno, de una nube,

robándome por siempre a Annabel Lee.

Vence nuestro amor, vence al de muchos,

más grandes que ella fue, que nunca fui,

y ni próceres ángeles del cielo

ni demonios que el mar prospere en sí,

separarán jamás mi alma del alma

de la radiante Annabel Lee.

Pues la luna ascendente, dulcemente,

tráeme sueños de Annabel Lee,

como estrellas tranquilas las pupilas

me sonríen de Annabel Lee;

y reposo, en la noche embellecida,

con mi siempre querida, con mi vida,

con mi esposa radiante Annabel Lee

en la tumba, ante el mar, Annabel Lee.

Fue bautizado como Edgar Poe en Boston, Massachusetts, y sus padres murieron cuando era niño. Fue recogido por un matrimonio adinerado de Richmond, Virginia, Frances y John Allan, aunque nunca fue adoptado oficialmente...Para saber más pulse aquí.

Despierta siempre conmigo...

Con letras y sueños de amor
voy volcando la dulzura
cuando siento todo tu olor
abrazado a tu cintura.

Nuestros cuerpos amanecen
fundidos con el paisaje
nuestras caricias se crecen
en ese hermoso paraje.

Y yo en mis versos me crezco
cuando pienso en la armonía
de tu cuerpo sobre mi cuerpo
y tu vida junto a la mía.

Despierta siempre conmigo
que quiero seguir soñando
para que sientas el abrigo
cuando yo te esté besando.

Ángel Reyes Burgos

Quiero abrazarme a ti crayolita

Patín, un gran relato.

No había cumplido los 18 años, cuando la Rocío saltó de La Teja al bajo. Nacida en cuna de avería empezó a caminar de chica y, caminando, llegó a Juan Carlos Gómez y Piedras. Y se quedó.

Era hija de Floreal Antúnez, apodado el Manso, un cafiolo fracasado, chorro de poca monta que una noche, en una batida, terminó en gayola y con un balazo en la canilla debido a que  el  botón que lo corría tropezó con una baldosa floja y se le escapó un tiro. Quedó rengo de por vida y sin posibilidad de escalar muros, ni de salir rajando ante el grito de: ¡araca, la cana! Sin laburo y maltrecho recién logró subir un escalón entre el malandrinaje que empezó a tenerle un poco de respeto, cuando se casó con la lunga  Aurora Cortés. Una mechera de abolengo. ¡Ligera como  ninguna! Se daba el lujo de entrar a las tiendas del Centro vestida de sierva y salir como la esposa de un doctor. Nunca la pescaron in fraganti, ni visitaba dos veces el mismo comercio. ¡Sabía su oficio la flaca Aurora!

Enemistada con las fábricas donde laburaban sus hermanas, odiaba los telares y las ollas populares. Siempre creyó que su  intelecto estaba para algo más redituable que las ocho horas,  hacia donde nunca se dejó arrastrar. Rechazó de plano el yiro, que no iba con su decencia, despreciando a los macrós verseros que viven del cuerpo de una mujer. No tuvo sin embargo la suerte de encontrar en su camino a un guapo yugador que le arrastrara el ala, con quien vivir sin sobresaltos.   De modo que, sin mucho espamento, se dedicó a perfeccionar el arte del afano hasta llegar a dominarlo. Y hubiese podido llegar lejos y hacer mucho vento si hubiera seguido sola. Pero un día conoció  al Manso que le chamuyó de ternura  único hombre de su vida a quien amó de verdad y se perdió.

Hoy le he traído una parte de este relato que pueden leer completo en este enlace, Ada Vega , me ha encantado la frescura de la narrativa con aire de humor y muchas palabras de Uruguay que yo no conocía...merece la pena leerlo completo. 

Cosas en común de las religiones...

Todas las religiones tienen un denominador común, ostentación y riqueza, mucha riqueza, un patrimonio en inmuebles que pocos estados tiene y unas cuentas corrientes de lo mas sustanciosa. Esto no seria demasiado grave si no fuera porque tienen a sus espaldas muchos asesinatos y si comprendemos que todo ese horror que han causado iba encaminado a consolidar su poder y obtener cada vez más recursos de cada uno de nosotros, entenderemos las cruzadas, las luchas irlandesas en enfrentamientos entre protestantes y católico y enfrentamientos entre chiitas y sunitas con el objetivo siempre de tener una mayor cuota de mercado que inflen sus arcas del tesoro.

Las religiones son la mayor lacra social que tiene el individuo desde tiempos prehistóricos pues jamás ha servido para dar al hombre un poco de paz y tranquilidad pues vives en una continua agonía por hacer lo que dicen sopena de no ir al paraíso o arder por siempre en el infierno...

Que bonito seria que los lideres religiosos impartieran una enseñanza distinta basada en el respeto y amor, aunque ya a estas alturas de la civilización y con los ojos bien abiertos por las noticias diarias que nos llegan de los escándalos de diferentes religiosos, nos es muy difícil seguir con los ojos cerrados ante tanta depravación y máxime ahora que todos tenemos acceso a la historia y podemos saber que las invasiones han sido siempre con el beneplácito de la iglesia y en ocasiones financiada por la Iglesia sin importar de donde procedan porque todas persiguieron siempre el mismo objetivo.

Hay un efecto que parece extraño en la actualidad, mientras las iglesias católicas cada vez están mas vacías y hay menos practicantes, la islámica sigue creciendo incluso a pesar de esos grupos asesinos como el Estado Islámico, una pandilla de sádicos asesinos que al grito de Alá es grande, hacen explotar un coche lleno de explosivos, violan a las mujeres que capturan o cortan cabeza alabando a Alá...

En una u otra medida todas son unas sanguijuelas, pero como hemos crecido cada una con la suya, se queda muy grabado dentro de nosotros ese miedo ancestral que nos meten para que sigas siendo toda tu vida oveja de ese redil de la que sacan lana y leche hasta que mueres...

En una ocasión anterior, hable de Charles Taze Russell, el fundador de los Testigos de Jehová porque me dió de lleno en mi familia cuando mis padres católicos practicantes de toda la vida, se metiron  en esta secta y a mi madre casi le cuesta la vida porque tenia que operarse de cáncer de mamas y se lo prohibia esa religión que niegan las transfusiones de sangre...no pude convencerla de lo peligroso que era ese fundador que había pasado varias veces por los juzgados por estafas y otras historias como vender pócimas mágicas...Empezó así ese sinvergüenza y ahora a costa del sacrificio de miles de engañados, tienen la mayor editorial del mundo...les dejo con un enlace para que conozcan a este señor...pulse aquí....Las religiones son la mayor estafa del mundo...

Ángel Reyes Burgos

 

Garrote vil...

Tan tan tan, canta el martillo,

el garrote alzando están,

canta en el campo un cuclillo,

y las estrellas se van

al compás del estribillo

con que repica el martillo:

Tan tan tan

El patíbulo destaca

trágico, nocturno y gris,

la ronda de la petaca

sigue a la ronda de anís,

pica tabaco la faca

y el patíbulo destaca

sobre el alba flor de lis.

Áspera copla remota

que rasguea un guitarrón

se escucha. Grito de jota

del morapio peleón.

El cabileño patriota

canta la canción remota

de las glorias de Aragón.

Apicarada pelambre

al pie del garrote vil,

se solaza muerta de hambre.

Da vayas al alguacil,

y con un rumor de enjambre

acoge hostil la pelambre

a la hostil Guardia Civil.

Un gitano vende churros

al socaire de un corral,

asoman flautistas burros

las orejas al bardal,

y en el corro de baturros

el gitano de los churros

beatifica al criminal.

El reo espera en capilla,

reza un clérigo en latín,

llora una vela amarilla,

y el sentenciado da fin

a la amarilla tortilla

de hierbas. Fue a la capilla

la cena del cafetín.

Canta en la plaza el martillo,

el verdugo gana el pan,

un paño enluta el banquillo.

Como el paño es catalán,

se está volviendo amarillo

al son que canta el martillo.

Tan tan tan.

Ramón María del Valle-Inclán. Novelista, poeta y autor dramático español, además de cuentista, ensayista y periodista. Destacó en todos los géneros que cultivó y fue un modernista de primera hora que satirizó amargamente la sociedad española de su época...Para saber más pulse aquí.

Cállate, corazón...

Cállate, corazón, son tus pesares 

de los que no deben decirse, deja 

se pudran en tu seno; si te aqueja 

un dolor de ti solo no acíbares.

A los demás la paz de sus hogares 

con importuno grito. Esa tu queja, 

siendo egoísta como es, refleja 

tu vanidad no más. Nunca separes. 

Tu dolor del común dolor humano, 

busca el íntimo aquel en que radica 

la hermandad que te liga con tu hermano. 

El que agranda la mente y no la achica; 

solitario y carnal es siempre vano; 

sólo el dolor común nos santifica.

Me destierro a la memoria, 

voy a vivir del recuerdo. 

Buscadme, si me os pierdo, 

en el yermo de la historia, 

Que es enfermedad la vida 

y muero viviendo enfermo. 

Me voy, pues, me voy al yermo 

donde la muerte me olvida. 

Y os llevo conmigo, hermanos, 

para poblar mi desierto. 

Cuando me creáis más muerto 

retemblaré en vuestras manos. 

Aquí os dejo mi alma-libro, 

hombre-mundo verdadero. 

Cuando vibres todo entero, 

soy yo, lector, que en ti vibro.

Miguel de Unamuno aprendió sus primeras letras con Don Higinio en el colegio privado de San Nicolás, situado en una buhardilla de la calle del Correo.22 En las catequesis preparatorias para la primera comunión, en la iglesia de San Juan, conoció a quien, andando el tiempo, sería su novia y esposa: Concepción Lizárraga, Concha...Para saber más pulse aquí.