Soneto V y VI de Garcilaso de la Vega

Soneto V

Escrito está en mi alma vuestro gesto, 
y cuanto yo escribir de vos deseo; 
vos sola lo escribisteis, yo lo leo 
tan solo, que aun de vos me guardo en esto.

En esto estoy y estaré siempre puesto; 
que aunque no cabe en mí cuanto en vos veo, 
de tanto bien lo que no entiendo creo, 
tomando ya la fe por presupuesto.

Yo no nací sino para quereros; 
mi alma os ha cortado a su medida; 
por hábito del alma mismo os quiero.

Cuando tengo confieso yo deberos; 
por vos nací, por vos tengo la vida, 
por vos he de morir, y por vos muero.
Soneto VI

Por ásperos caminos he llegado 
a parte que de miedo no me muevo; 
y si a mudarme a dar un paso pruebo, 
y allí por los cabellos soy tornado.

Mas tal estoy, que con la muerte al lado 
busco de mi vivir consejo nuevo; 
y conozco el mejor y el peor apruebo, 
o por costumbre mala o por mi hado.

Por otra parte, el breve tiempo mío, 
y el errado proceso de mis años, 
en su primer principio y en su medio,

mi inclinación, con quien ya no porfío, 
la cierta muerte, fin de tantos daños, 
me hacen descuidar de mi remedio.





















En ese mismo año de 1526, con motivo de las bodas de Carlos I con Isabel de Portugal, acompañó a la Corte en un viaje por varias ciudades españolas y se enamoró platónicamente de una dama portuguesa de la reina, Isabel Freyre, que cantó bajo el anagrama de Elisa en sus versos, que a ella son debidos...Para saber más pulse aquí.

Ante la sombra virgen y la memoria, Juan Ramón Jiménez


Siempre yo penetrándote, 
pero tú siempre virgen, 
sombra; como aquel día 
en que primero vine 
llamando a tu secreto, 
cargado de afán libre. 

¡Virgen oscura y plena, 
pasada de hondos iris 
que apenas se ven; toda 
negra, con las sublimes 
estrellas, que no llegan 
(arriba) a descubrirte!
¡Qué tristeza este pasar 
el caudal de cada día 
(¡vueltas arriba y abajo!), 
por el puente de la noche 
(¡vueltas abajo y arriba!), 
al otro sol!

¡Quién supiera 
dejar el manto, contento, 
en las manos del pasado; 
no mirar más lo que fue; 
entrar de frente y gustoso, 
todo desnudo, en la libre 
alegría del presente!
















Juan Ramón Jiménez Mantecón (Moguer, Huelva, 23 de diciembre de 1881-San Juan, Puerto Rico, 29 de mayo de 1958) fue un poeta español, ganador del Premio Nobel de Literatura en 1956, por el conjunto de su obra, designándose como trabajo destacado de la misma la narración lírica Platero y yo...Para saber mas pulse aquí.

Poema de Joseph Brodsky, poeta ruso.

Cual polilla en la nocturna vela
en la contradicción estoy perdido
salir me gustaría de nuestra lengua
y tanto eternamente ya le debo.

Tenemos alabanza sin lisonja
tenemos amistad recta y sincera
tomemos algo de la honra y seriedad
del occidente en la familia ajena.

Recuerdo un militar tudesco
(¡te adornan las tormentas, poesía!)
en cuya espada se enredaban rosas
y Ceres en su boca florecía.

Aún los padres en Fráncfort dormitaban.
De Goethe nada entonces se sabía.
Al son de himnos danzaban los corceles
y como letras en papel corrían.
¿en qué Walhalla amigos míos
del mismo plato nos alimentamos?
¿Qué libertad ustedes poseían
qué rutas señalado ya me habían?
y de la hoja del fresco almanaque
de la blancura del primer escrito
bajaron escalones de la muerte

Como al hostal por un vaso de vino.
un habla ajena será mi envoltura
pero mucho antes de nacido
fui una letra, una línea de vid
el libro fui que en sueños has leído.

Dormido sin imagen ni concierto
la amistad me despertó con un disparo.
De pílades concédeme la suerte
dios Nachtigall o prívame del habla.

Dios Nachtigall me arrastran a otras pestes
de siete años nuevas guerras,
silban rebeldes las palabras, sonido se encoge
pero tú vives, y me salvas.























Joseph Brodsky (en ruso: (Иóсиф Алексáндрович Брóдский), Iósif Aleksándrovich Brodski; 1940 - 1996) fue un poeta ruso-estadounidense de origen judío, nacido en Leningrado (actual San Petersburgo) y fallecido en Nueva York. Se lo considera el poeta más grande nacido en la época soviética y, acaso con la sola excepción de B. Pasternak y A. Ajmátova, el más importante en lengua rusa de la segunda mitad del siglo XX. Ganó el Premio Nobel de Literatura en 1987...Para saber más pulse aquí.

Pasión en la arena, poema de amor.

Hoy te tendré en mis brazos
cuando el sol se esté agotando
y la luna se abra paso
para vernos suspirando.

Hoy te tendré sobre mi boca
cuando en la arena dorada
tu cuerpo toca mi alma
y me pierdo en tu mirada.

Veremos surgir en el cielo
la luna con mil luceros
y yo te miro y te beso
acariciando tu pelo.
Así pasaremos las horas
que contigo se hacen cortas
hasta que llegue la aurora
y el sol con tu nombre nombra.

Ya estaremos tan cansados
que no podremos dormir
y el sol se ha enamorado
de verte a ti tan feliz.

Dejaremos en la arena
cien suspiros y un lamento
al ver que ya en las alturas
no brilla ya el firmamento...
















¿Vamos crayolita?

Rima VI y XII, Rubén Darío

Rima XII

¿Que no hay alma? ¡Insensatos! 
Yo la he visto: es de luz... 
(Se asoma a tus pupilas 
cuando me miras tú.)

¿Que no hay cielo? ¡Mentira! 
¿Queréis verle? Aquí está. 
(Muestra, niña gentil, 
ese rostro sin par, 
y que de oro lo bañe 
el sol primaveral.)

¿Que no hay Dios? ¡Qué blasfemia! 
Yo he contemplado a Dios... 
(En aquel casto y puro 
primer beso de amor, 
cuando de nuestras almas 
las nupcias consagró.)

¿Que no hay infierno? Sí, hay... 
(Cállate, corazón, 
que esto bien por desgracia, 
lo sabemos tú y yo.)
Rima VI

Hay un verde laurel. En sus ramas
un enjambre de pájaros duerme
en mudo reposo, sin que el beso 
del sol los despierte.

Hay un verde laurel. En sus ramas
que el terral melancólico mueve,
se advierte una lira,
sin que nadie esa lira descuelgue.

¡Quién pudiera, al influjo sagrado
de un soplo celeste,
despertar en el árbol florido
las rimas que duermen!

¡Y flotando en la luz el espíritu,
mientras arde en la sangre la fiebre,
como un himno gigante y extraño
arrancar a la lira de Bécquer!



























La niñez de Rubén Darío transcurrió en la ciudad de León, criado por sus tíos abuelos Félix y Bernarda, a quienes consideró en su infancia sus verdaderos padres (de hecho, durante sus primeros años firmaba sus trabajos escolares como Félix Rubén Ramírez)...Para saber más pulse aquí.

Romance anónimo...

Por aquel postigo viejo 
que nunca fuera cerrado 
vi venir seña bermeja 
con trescientos de caballo; 
un pendón traen sangriento, 
de negro muy bien bordado, 
y en medio de los trescientos 
traen un cuerpo finado; 
Fernand Arias ha por nombre, 
hijo de Arias Gonzalo.

A la entrada de Zamora 
un gran llanto es comenzado. 
Llorábanle cien doncellas, 
todas ciento hijasdalgo; 
sobre todas lo lloraba 
esa Infanta Urraca Hernando, 
¡y cuán triste la consuela 
el buen viejo Arias Gonzalo!:


¡Callad, mi ahijada, callad, 
no hagades tan grande llanto; 
por un hijo que me han muerto, 
vivos me quedaban cuatro;
que no murió entre las damas, 
ni menos tablas jugando, 
mas murió sobre Zamora, 
vuestra honra resguardando! 
¡Ay de mí, viejo mezquino! 
¡Quién no te hubiera criado, 
para verte, Fernand Arias, 
agora muerto en mis brazos!

Ya tocaban las campanas, 
ya llevaban a enterrarlo 
allá en la iglesia mayor, 
junto al altar de Santiago, 
en una tumba muy rica, 
como requiere su estado.























El romance es un poema característico de la tradición oral, y se populariza en el siglo XV, en que se recogen por primera vez por escrito en colecciones denominadas romanceros. Los romances son generalmente poemas narrativos de una gran variedad temática, según el gusto popular del momento y de cada lugar. Se interpretan declamando, cantando o intercalando canto y declamación...Para saber más pulse aquí.

A los espacios...

A los espacios entregarme quiero 
donde se vive en paz, y con un manto 
de luz, en gozo embriagador henchido, 
sobre las nubes blancas se pasea,  
y donde Dante y las estrellas viven.

Yo sé, yo sé, porque lo tengo visto 
en ciertas horas puras, cómo rompe 
su cáliz una flor, y no es diverso 
del modo, no, con que lo quiebra el alma.

Escuchad, y os diré: viene de pronto 
como una aurora inesperada, y como 
a la primera luz de primavera 
de flor se cubren las amables lilas...
Triste de mí: contároslo quería 
y en espera del verso, las grandiosas 
imágenes en fila ante mis ojos 
como águilas alegres vi sentadas. 
pero las voces de los hombres echan 
de junto a mí las nobles aves de oro: 
ya se van, ya se van: ved cómo rueda
la sangre de mi herida.
Si me pedís un símbolo del mundo 
en estos tiempos, vedlo: un ala rota.

Se labra mucho el oro, el alma apenas!
ved cómo sufro: vive el alma mía 
cual cierva en una cueva acorralada
¡Oh no,no está bien: me vengaré, llorando!




















José Julián Martí Pérez (La Habana, 28 de enero de 1853 - Dos Ríos, 19 de mayo de 1895) fue un político republicano democrático, pensador, escritor, periodista, filósofo y poeta cubano, creador del Partido Revolucionario Cubano y organizador de la Guerra del 95 o Guerra Necesaria, llamada así a la Guerra de Independencia de Cuba. Perteneció al movimiento literario del modernismo...Para saber más pulse aquí.

Dos sonetos de Ismael Enrique Arciniegas

A Sextio

Brilla el cielo. Deslízase la barca en arenales.
Los jardines florecen y el rocío argentino
ya no irisa los prados al albor matutino.
Huyen de los establos los bueyes y zagales.

Todo renace, y úrgennos ráfagas sepulcrales,
y sólo el día es cierto para ti en tu camino,
que no han de indicarte los dados, el destino
ser rey de las mesas con sus goces triunfales.

Como la vida es breve, gocémosla. Ya artera
la edad  nos aniquila. En la región oscura
y fría de las Sombras jamás hay primavera.

¡Ven! El campo sonríe, festín de vida franco,
Ya es tiempo de que a Fauno,  espesura,
un chivo, o gorda oveja que luzca  blanco.
El Tepidario

La mirra ha perfumado sus indolentes,
Y sueñan en la plácida tibieza decembrina;
y el brasero de bronce que la estancia ilumina
arroja luz y sombras a sus pálidas frentes.

En púrpuras y cojines sobre lechos lucientes,
un cuerpo a veces, róseo, o de piel ambarina.
Se  mueve, se Incorpora en un codo,  inclina.
Voluptuosa la túnica marca formas turgentes.

Sintiendo por su carne correr efluvio cálido,
una mujer de Asia, de bello rostro pálido,
despereza los brazos en fastidio sereno.

Y las hijas de Ausonia, rebaño de alegría,
se embriagan con la rica y salvaje armonía
de cabellos que ruedan sobre  torso moreno.





















Ismael Enrique Arciniegas (Curití, Santander, 2 de enero de 1865 - Bogotá, 23 de enero de 1938) poeta colombiano cuyo estilo se encuentra en la transición del romanticismo al modernismo. Está considerado como el precursor del florecimiento intelectual santandereano...Para saber más pulse aquí.

A la derrota...

A ella

A la derrota o ley severa, mi
alma supo perder respeto,/te amo/
cruza mi alma la agua fría donde
flotan los rostros de los compañeros

Como envuelto de tu piel la suave
o lámpara subida delicada
para que duerman delicadamente
subidamente en vos/llama que nombra.

A cada sombra por su nido/dicha
o soledad de fuego para amor
donde descansen bellos mis muertitos

Que siempre amaron rostros como vos
donde tu rostro avanza como vos
contra la pena de haber sido/ser.
Nota  XXII

Huesos que fuego a tanto amor han dado
exiliados del sur sin casa o número
ahora desueñan tanto sueño roto
una fatiga les distrae el alma.

Por el dolor pasean como niños
bajo la lluvia ajena/ una mujer
habla en voz baja con sus pedacitos
como acunándoles no ser/ o nunca.

Se fueron del país o patria o punta
que recorría la cabeza como
dicha infeliz/ país de la memoria

Donde nací/ morí/ tuve sustancia/
huesitos que junté para encender/
tierra que me enterraba para siempre.





















Juan Gelman (Buenos Aires, 3 de mayo de 1930 - México, D. F., 14 de enero de 2014) fue un renombrado poeta argentino. Escritor desde su niñez, se desempeñó como periodista, traductor y militante en organizaciones guerrilleras. Exiliado durante la dictadura militar iniciada en 1976, retornó a la Argentina en 1988 aunque se radicó en México...Para saber más pulse aquí.

Apodérate de mis labios...

Apodérate de mis labios
con tus labios de vino y rosa
y ponte en la piel de mi pecho
convertida en mariposa...

Déjame suspiros de aliento
que es alimento del alma
cuando sin ti me atormento
cuando tu piel no me alcanza.

Yo, ya ves, aquí soñando
escribiéndote poemas
mientras mis labios temblando
sin ti se secan y se queman.
Pero a pesar de esta distancia
de sueños vivo dichoso
mirando con amor esa fotografía
de tus ojos tan hermosos.

Ya quiero que entre mis manos
pueda contemplar tu rostro
y sientas el amor que te tengo
mientras te miro a los ojos.

Apodérate amor mío
de estos labios que te adoran
y aleja de mi pecho el frío
de tantas noches a solas...
















Ya lo sabes crayolita

Poemas, La noche y Abandono.

Noche

Las tinieblas escuchan
el clamor del abismo,
la tremenda garganta
del dolor infinito.

Y se enternecen más
sobre los precipicios;
oscuridades anchas
bajo las que vivimos,

aires negros que son
montañas de suspiros,
blandos como el aliento
de los recién nacidos.

Consoladora noche,
y madre que es toda oídos,
para las quejas hondas,
para los altos gritos.
Abandono

¡Qué dulce dolor de ancla
en el corazón sentías!
Tu corazón reteniendo,
duro coral, mi partida.

Ahogada en amor, tu amor
como un mar me sostenía.
Altos vientos me empujaron
solitario a la deriva.

Si mi nave se fue lejos
más profunda quedó hundida
tu dura rama de sangre,
rota el ancla de mi vida.

Solo, entre las grises nubes
que mis sienes acarician,
sin ti voy por entre nieblas
recordando tu agonía.























Manuel Altolaguirre Bolín (Málaga, 29 de junio de 1905 - Burgos, 26 de julio de 1959) fue un poeta, guionista y cineasta español, perteneciente a la Generación del 27...Para saber más pulse aquí.

Baño y octubre, sonetos.

Baño

Mujer mirada en el espejo umbrío
del baño que entre pausas te presenta,
con sólo detenerte, una tormenta
de colores aplacas en el río...

Sales al fin, con el escalofrío
de una piel recobrada sin afrenta,
y gozas de sentirte menos lenta
que en el agua en el aire del estío.

Desde la sien hasta el talón de plata
única línea de tu cuerpo, dura
tu doncellez en lirios se desata.

Pero ¡con qué pudor de veste pura,
recoges del cristal que te retrata
al salir de tu sombra tu figura!
Octubre

Ya empiezas a dorar, octubre mío,
con las cimas del huerto, ésas distantes
del pensamiento a cuyas frondas fío
la sombra de mis últimos instantes.

Corazón y jardín tuvieron, antes,
cada cual a su modo, su albedrío;
pero deseos y hojas tan brillantes
necesitaban, para arder, tu frío.

Aterido el vergel, desierta el alma,
más luz entre los troncos que despojas
a cada instante, envejeciendo, veo.

Y en el cielo ulterior, de nuevo en calma,
cuando terminen de caer las hojas
miraré, al fin desnudo, mi deseo.





















Fue hijo único de Alejandro Torres Girbent originario de Barcelona, España y de Emilia Bodet, originaria de Francia, quienes emigraron ya casados, a la Ciudad de México en 1895. Sus primeros años de educación estuvieron a cargo de su madre. Después, sus padres decidieron mandarlo a estudiar a la escuela primaria anexa a la Normal de Maestros de donde se graduó a la edad de 11 año...Para saber más  pulse aquí.

Pesadilla de mujer

Miedo al llegar la noche
mis sueños me despertaron
un rostro con sabor a muerte
en el espejo me ha mirado.

¿Donde quedó mi belleza?
esa que mantenía orgullosa
donde se fue la esperanza
¿donde mi cara de rosa?...

Los hombres a mi me miraban
galantes me sonreían
¿tantas vueltas da la vida
que ya perdí mi alegría?...
Un sollozo se desliza
y en mi pecho esta presente
las burlas que me prodigan
en el colegio la gente...

Catarata de dolores
están inundado mis ojos
mil pinchazo de alfileres
y cien suspiros dolosos.

Que bien al llegar el día
corriendo voy al espejo
y un bello rostro me mira
con los ojos muy hermosos.
















Abierta está mi puerta.

 Abierta está la puerta a esta mi suerte
taimadamente corta y recubierta
de una parte de vida medio muerta
confabulada para nunca verte.

Abierto mi dolor a este amor fuerte
y esta emoción a tu ilusión abierta.
Mujer o enigma de la abierta puerta,
mira mi vaso que a tu vena vierte.

Desierta nave por mi canto riza
concierto extraño pronunciado lejos
y espigas lloro cada vez que escucho.

La puerta abierta hacia tu ser desliza
la rota gota en luz de los espejos
con que desesperadamente lucho.
Perfil de cama tienes, mujer hueca.
¡Qué lástima tener perfil de vaca!
Estás más gorda cuanto más destaca
tu empecatada mole de ama seca.

No saques el perfil de hilo de rueca,
más bien tu enorme culo de oca saca;
saca ese saco de tu cuerpo, Paca,
trueca la oscura roca de tu peca.

No peca quien se obceca un poco y toca
boca con mueca donde cuelga el moco
que abre la saca loca del tabaco.

¡Tu empecatada mole de acre foca!
¡Qué lástima tener perfil de coco,
mujer de cama hueca o hueco saco!



















Gabino-Alejandro Carriedo (Palencia, 1923 - San Sebastián de los Reyes, 1981) fue un escritor palentino cuya obra se encuentra íntegramente contenida en el siglo XX. Cultivó especialmente el género poético, presentando muchos de sus libros en revistas de la época y siendo editor de algunas de ellas...Para saber más pulse aquí.

El misterio, Poema Irlandes.

Soy el viento que respira sobre el mar,
soy la ola del océano,
soy el murmullo de las nubes,
soy el buey de los siete combates,
soy el buitre sobre las rocas,
soy el destello del sol,
soy la más hermosa de las plantas,
soy el valeroso jabalí
soy salmón en el agua
soy lago en la llanura,
soy palabra de ciencia,
soy la punta de lanza en la batalla,
soy el dios que creó en su cabeza el fuego
¿quién es el que arroja luz al encuentro de la montaña?
¿quién anuncia las edades de la luna?
¿quién enseña el lugar donde descansa el sol?
(sino yo)

Versos de antigüedad milenaria compuestos durante la Edad de Hierro en los siglos previos a la llegada de Cristo, bastante antes de que el mismo pueblo celta utilizase la arcaica forma de escritura a base de marcas en las piedras y conocida como ‘ogham’.

En la arena...

Me extasía mirarte desnuda
sobre la arena dorada
mujer de mis aventuras
cuerpo de diosa romana.

Si Afrodita era la reina
de todo un pueblo glorioso
tu eres para mi alma
fruto de lo mas hermoso.

En estos días calurosos
desnuda quiero mirarte
ver el brillo de tus ojos
cuando mis labios te alcancen.
Que linda estas cuando la luna
te está cubriendo la cara
que deseo en la penumbra
de la dulce madrugada.

Y yo tan lejos y tan cerca
porque estas en otras arenas
de esta bendita tierra
de Andalucía la mora...

Te escribo este poema
para no extrañarte tanto
en este fin de semana
que quiero que pase pronto.
















Te extrañaré crayolita
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