El drama de la inmigración...

Confieso que esta imagen me rompía el alma y lloraba tan desconsolado  como si  fuese este inmigrante, es lo que se llama empatía de la que tanta falta hace en esta sociedad. Pero la mayor aberración para mi, esta en esas personas que han criticado este gesto lleno de humanidad, hasta el punto de decir algunos que ese hombre lo único que quería era sentir los turgentes pechos de la joven...¿Se puede ser tan imbécil?...

Las fronteras son indeseables, pero es un mal menor que necesitamos para controlar los territorios y el movimiento incontrolado de personas que tan maltratadas se encuentran en sus diferentes países. Creo que el problema esta en que aún no hemos dado con la formula ideal de una organización mundial que se encargue de verdad de los derechos de tantos pueblos que están en la miseria y oprimidos por sus gobiernos y sus dictadores.

No consigo comprender muy bien la labor de la ONU, como es posible que no tengan medios para quitar a un indeseable como es el dictador kim jong un, al indeseable de Maduro y a otros tanto genocidas repartidos por el mundo. Se necesita una organización mundial que realmente sea efectiva para salvaguardar los derechos de las personas y no dejar en manos de esos dictadores y reyezuelo que maten de hambre a sus pueblos...

Hay demasiados intereses económicos y geopolíticos dentro de esa organización, para que puedan hacer una labor efectiva en favor de los más desfavorecidos y eso es el cáncer de esta sociedad que seguirá corroyendo sus cimientos para que se produzcan este tipo de drama...¿Hasta cuando?  



A veces el amor...


A veces el amor tiene caricias
frías, como navajas de barbero.
Cierras los ojos. Das tu cuello entero
a un peligroso filo de delicias.

Otras veces se clava como aguja
irisada de sedas en el raso
del bastidor: raso del lento ocaso
donde un cisne precoz se somorguja.

En general, adopta una manera
belicosa, de horcas y cuchillos,
de lanza en ristre o de falcón en mano.

Pero es lo más frecuente que te hiera
con ojos tan serenos y sencillos
como un arroyo fresco en el verano.

Antonio Carvajal: Doctor en Filología Románica por la Universidad de Granada y académico supernumerario de la Academia de Buenas Letras de Granada. Es Director de la Cátedra Federico García Lorca y ha colaborado con numerosos músicos que han puesto música a sus textos. Para saber más pulse aquí.

Abrir un libro...

Abrí un libro y de una zancada me metí en él.

Ahora nadie puede encontrarme.
Dejé mi silla, mi casa, mi calle,
mi ciudad y mi mundo tras de mí.

Llevo la capa, me he puesto el anillo,
he tomado la poción mágica.
He luchado con un dragón, cenado con un rey,
y nadado en un océano sin fondo.

Abrí un libro e hice algunos amigos.
Compartí sus lágrimas y su risa
y seguí sus caminos con sus baches y curvas
hasta que vivieron felices para siempre
Terminé el libro y salí de él.

La capa ya no puede esconderme.
Mi silla y mi casa son exactamente las mismas,
pero yo tengo un libro dentro de mí.

Julia Donaldson (Hampstead, Londres, 16 de septiembre de 1948)1​2​ es una escritora inglesa de literatura infantil. Es conocida principalmente por sus historias rimadas para niños, especialmente aquellas ilustradas por Axel Scheffler, como El Grúfalo, Cómo mola tu escoba y El hombre palo. Ha sido galardonada con el premio Children's Laureate 2011-2013. Para saber más pulse aquí.

Frases de amor con autor

Y me iré al otro mundo con tu nombre en la boca, a todas las preguntas responderé tu nombre - los jueces y los santos no van a entender nada- Dios me condenaría a decirlo sin parar para siempre.
Gloria Fuertes
Cuando me miras mis ojos son llaves, el muro tiene secretos, mi temor palabras, poemas. Sólo tú haces de mi memoria una viajera fascinada, un fuego incesante.
Alejandra Pizarnik
Si me quieres, quiéreme entera, no por zonas de luz o sombra… Si me quieres, quiéreme negra y blanca, y gris, verde, y rubia, y morena…
Dulce María Loynaz
Amor de mis entrañas, viva muerte, en vano espero tu palabra escrita y pienso, con la flor que se marchita, que si vivo sin mí quiero perderte.
Federico García Lorca
¿Mi tierra? Mi tierra eres tú. ¿Mi gente? Mi gente eres tú. El destierro y la muerte para mi están adonde no estés tú. ¿Y mi vida? Dime, mi vida, ¿Qué es, si no eres tú?
Luis Cernuda
Si yo fuese Dios y tuviese el secreto, haría un ser exacto a ti;
Ángel González
Correría por los desiertos y nadaría todos los mares si mi boca tú besaras y pudiera decirte "no pares".


El valor de una sonrisa.



Llevo demasiado tiempo con el dolor de compañero
viviendo una vida a medias,
contando las horas que restan
hasta la próxima tortura,
esperando que se calme la lluvia
y que el viento del norte
me traiga algo más que dudas,
sería tan fácil abandonarme
y viajar al país del olvido,
para recuperar los sueños,
para dejar de sufrir 
Este tortuoso camino.


Pero hay sonrisa que me invitan
a soportar la tormenta,
a creer en un mañana
en el que se me abran las puertas,
así que esperaré la noche,
con miedo, pero la esperaré,
sortearé estas lunas,
con lágrimas, pero las sortearé,
callaré mis gritos cargados de silencios,
con dudas, pero los callaré,
aguantaré las torturas,
con los labios temblando, 
pero las aguantaré.


Para mi nieto del alma


Este es mi niño del alma
cofrade como su padre,
de tal árbol tal astilla,
en mi alma un estandarte.

Con su sonrisa perpetua
y el llamador en su pecho
con alegría nazarena
conquistando al mundo entero.

Aunque está lejos de mi
más cerca no puede estar
pues solo con verlo feliz
mi alma serena esta.
No es porque sea su abuelo
es porque es un niño especial
que le encanta al mundo entero
por su sonrisa sin igual.

Naciste de un gran amor
y en tu vida vas a llevar
grabado en el corazón
llamas de un amor inmortal.

Aitor, ya no puedo escribir
que el corazón se me parte
y mis lagrimas me van a salir
por no poder abrazarte...


El amor que suscita la poesía.


Esto es un abismo grande
que con soledad se crece
pero nacida hay una rosa
donde la esperanza mece.

Estrella de la mañana,
en mi oscuridad tardía
va iluminando la rosa
despejando la agonía.

Queda aún nube plomiza
sobre mi frente marchita
pero regará la fuente
el amor que ella suscita.

Vivo con la poesía,
sonando cual si contara
mil veces la misma historia
hasta que luzca algún día.

En el cenit de mi ocaso
cuando me encuentro perdida,
corre rima con mi canto
devolviéndome la vida.

Y como estelas de luna
que pinta el agua y la resalta,
mil estrofas repartidas
en mi oscuridad más alta.

En el claro donde ondea
y copia signos celestes,
agua mansa y silenciosa
ha escapado por vertientes.



C.ROMÁN 
(© Derechos Reservados)




Te ofrezco...


Te ofrezco entre racimos, verdes gajos y rosas,
Mi corazón ingenuo que a tu bondad se humilla;
No quieran destrozarlo tus manos cariñosas,
Tus ojos regocije mi dádiva sencilla.

En el jardín umbroso mi cuerpo fatigado
Las auras matinales cubrieron de rocío;
Como en la paz de un sueño se deslice a tu lado
El fugitivo instante que reposar ansío.

Cuando en mis sienes calme la divina tormenta,
Reclinaré, jugando con tus bucles espesos,
Sobre tu núbil seno mi frente soñolienta,
Sonora con el ritmo de tus últimos besos.

Paul Marie Verlaine (Metz, 30 de marzo de 1844-París, 8 de enero de 1896), conocido como Paul Verlaine, fue un poeta francés, perteneciente al movimiento simbolista. Para saber más pulse aquí.


Él fue quien vino...


Él fue quien vino en soledad callada,
Y moviendo sus huestes al acecho
Puso lazo a mis pies, fuego a mi techo
Y cerco a mi ciudad amurallada.

Como lluvia en el monte desatada
Sus saetas bajaron a mi pecho;
Él mató los amores en mi lecho
Y cubrió de tinieblas mi morada.

Trocó la blanda risa en triste duelo,
Convirtió los deleites en despojos,
Ensordeció mi voz, ligó mi vuelo,

Hirió la tierra, la ciñó de abrojos,
Y no dejó encendida bajo el cielo
Más que la obscura lumbre de sus ojos.

Concepción Méndez Cuesta (Madrid, 27 de julio de 1898-Ciudad de México, 7 de diciembre de 1986) fue una escritora, poeta, autora de teatro y guionista española, contemporánea de la generación del 27, especialmente conocida por su obra poética. Pertenecía al grupo de las Sinsombrero. Para saber más pulse aquí.


Eres fría y esta vieja herida, sonetos



A tus labios no se asoma 
ni la risa, ni el grito, ni la queja. 
Estatua fueres en la Atenas vieja, 
mujer no fueres en la vieja Roma. 

Como estatua de sal, si a veces toma 
gesto vibrante el arco de tu ceja, 
es porque en tu pupila se refleja 
el rojo incendio de infernal Sodoma. 

Tú desdeñaste a jóvenes de brío. 
Y en matrimonio trágico y sombrío 
a un anciano te uniste sin conciencia; 

y la justicia del amor burlado, 
como que eres de sal te ha condenado 
a que te lama el buey de la Impotencia.
Esta vieja herida que me duele tanto, 
me fatiga el alma de un largo ensoñar; 
florece en el vicio, solloza en mi canto, 
grita en las ciudades, aúlla en el mar. 

Siempre va conmigo, poniendo un quebranto 
de noble desdicha sobre mi vagar. 
Cuanto mas antigua tiene mas encanto… 
¡Dios quiera que nunca deje de sangrar!… 

Y como presiento que puede algún día 
secarse esta fuente de melancolía 
y que mi pasado recuerde sin llanto, 

por no ser lo mismo que toda la gente, 
yo voy defendiendo románticamente 
¡esta vieja herida… que me duele tanto!…

Al estar contigo...

Al estar contigo, mi alma implora
tener tus labios, sobre mi boca.
Y si no te tengo y si no me abrazas
parece que pierdo toda esperanza...

Quiero sentir tus temblores en mi pecho
quiero vivir en la fresca mañana
que en mi alma se abre un nuevo cielo
y mi cuerpo se encienda en llamaradas.







.
Que tu piel navegue cuando me alcanzas
con tus dedos temblando en mi piel extasiada
y me hagas sentir esa tormenta
cuando suspiras y me miras, tan enamorada.

Tengo ganas de acariciar tus labios
y navegar por los confines de tu cuerpo
temblar con tus suspiros y gemidos
cuando junto a ti, de este mundo me pierdo.






Lo que es el amor...

Te confieso que no se donde se queda mi madurez cuando estoy contigo, por que cuando te miro a los ojos mis años y mis experiencias desaparecen, mis recuerdos se borran para llenarse de ese presente en que vuelvo a la niñez de nuevo para vivir contigo una experiencia nueva y única...

Se que eso es producto de mi deseo, el que tu seas el amor con el que me hice adulto sin dejar de ser niño y cada sueño y pensamiento me lleva por ese sendero maravilloso del amor, tu amor, ese estado
del alma que se vive de forma tan especial cuando se ama con los cinco sentidos y desaparecen los años para empezar a vivir de nuevo acumulando días de felicidad y sonrisas, esas sonrisas tuyas que son parte fundamental del alimento con que la vida me enriquece a diario.

Unas veces, eres la mujer llena de pasión que altera todo mi universo, otras eres esa amiga del colegio que jamás tuve y que me cuenta todos los secretos haciéndome participe de los más profundos pensamientos con los que te aferras a la vida y me compartes. Otras eres como ese gurú que jamás visité pero que tienes todas las respuestas a las dudas que me atenazan...

El amor es una de las palabras más difícil de definir, al ser un sentimiento, puede haber tantas definiciones como los diferentes seres que lo sienten, en mi caso he tenido que escribirte muchos poemas y alguna reflexión para transmitirte que es y cómo siento mi amor por ti, para decírtelo con una imagen escojo esta que me hace sentir la belleza del amor, la pureza en la comunión de nuestros cuerpos y la forma en que te siento y te miro, al estar contigo...


Muriendo de pena y llanto.



Mi corazón confundido
busca luz en la alborada
un agujero dolido
crece contando sus ansias.

La aurora lleva en su alma
caparazón de nostalgias
escrito está en su libreto
el amor que nunca canta.

La noche fría de escarcha
apenitas se levanta
tiene en sus huesos roídos
toda la angustia de mi alma.

¿Cómo haré para olvidarte
si tengo tus ojos negros
incrustados en mi pecho
bordados con seda blanca?


¿Qué haré si tengo en mis manos
la fragancia de tus senos
quemándome como brasa
a pesar de la distancia?

¿Por qué te fuiste una noche
sin esperar mis abrazos
dejaste mi corazón
sin sangre que lo animara?

Soy un fantasma buscando
tus ojos negros avaros
dime amada dónde has ido
que muero de pena y llanto.


Beatriz Ojeda

Y doliéndome los ojos...


Hoy estoy triste, te cuento
Vi un viejito muy solo
En la puerta de un convento...
Mire madre que ni llanto
Me queda en estos adentros,
Mire madre que mis ojos
Se han secado de sufrimiento.

Las colas de familias hambrientas
Los asesinatos tremendos
De esos machos revienta caras,
De esos monstruos sin sueños.

Un niño de apenas un día
Lloraba envuelto en pañales
Echo de palabras vacías
Y de sentimientos banales.

Ya me estoy secando en vida
la humanidad esta muriendo
ya no cierran mis heridas
se acumulan mis tormentos. 

Y doliéndome los ojos
Por no poderlos mojar
De mi madre miro una foto
Para poder ya llorar…

Autor:  

Las flores del camposanto.




Un caballo va perdido.
Galopando va entre sueño
dejando su rastro herido
de tinta, en mi pensamiento.

Mientras mis ojos dormidos
y abiertos al negro eterno
se encienden como bombillas
para alumbrar lo que pienso.

Soñadora, siempre presa
buscando el ritmo del verso,
rapsoda, el aria sonoro
es canto de vino añejo.
Dale tu brío a mis manos
hasta derretir las nieves,
que aquellos versos de antaño
son los calores más fieles,
donde arderá el entrecejo.

Calaveras de alabastros
en bustos de frío invierno
los que dejaron sus notas
heladas en cementerio.

Mi verso fiel se desangra
en cuerpo de un esqueleto,
la brisa del camposanto
me huele a flores de muerto.



La cautiva, Espronceda



Ya el sol esconde sus rayos, 
el mundo en sombras se vela, 
el ave a su nido vuela. 
Busca asilo el trovador.
 
Todo calla: en pobre cama 
duerme el pastor venturoso: 
en su lecho suntuoso 
se agita insomne el señor. 

Se agita; mas ¡ay! reposa 
al fin en su patrio suelo; 
no llora en mísero duelo 
la libertad que perdió. 

Los campos ve que a su infancia 
horas dieron de contento, 
su oído halaga el acento 
del país donde nació. 

No gime ilustre cautivo 
entre doradas cadenas, 
que si bien de encanto llenas, 
al cabo cadenas son. 

Si acaso, triste lamenta, 
en torno ve a sus amigos, 
que, de su pena testigos, 
consuelan su corazón. 

La arrogante erguida palma 
que en el desierto florece, 
al viajero sombra ofrece, 
descanso y grato manjar.
Y, aunque sola, allí es querida 
del árabe errante y fiero, 
que siempre va placentero 
a su sombra a reposar. 

Mas ¡ay triste! yo cautiva, 
huérfana y sola suspiro, 
el clima extraño respiro, 
y amo a un extraño también. 

No hallan mis ojos mi patria; 
humo han sido mis amores; 
nadie calma mis dolores 
y en celos me siento arder. 

¡Ah! ¿Llorar? ¿Llorar?, 
no puedo ni ceder a mi tristura, 
ni consuelo en mi amargura 
podré jamás encontrar. 

Supe amar como ninguna, 
supe amar correspondida; 
despreciada, aborrecida, 
¿no sabré también odiar? 

¡Adiós, patria! ¡adiós, amores! 
La infeliz Zoraida ahora 
sólo venganzas implora, 
ya condenada a morir. 

No soy ya del castellano 
la sumisa enamorada: 
soy la cautiva cansada 
ya de dejarse oprimir.

Para saber más pulse  aquí

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