Poesía Hindú...

Aunque no lo parezca, esto son relieves de un templo sagrado de la India, cargado de sexualidad.
Recuerdos

A un costado de la cama
el nudo se deshizo por sí mismo
y apenas sostenido por un hilo
el vestido se deslizó hasta la cintura.

Amiga, es todo lo que estaba en sus brazos
y no logro recordar quién era quién
ni qué o cómo lo hicimos...

Cuando me hubo quitado la ropa
incapaz de esconder mi seno con los brazos,
me aferré a su pecho para cubrirme.

Cuando su mano se deslizó  a mis caderas
qué iba a salvarme, hundida en un mar de vergüenza, sino el dios de amor que nos 

Capaz de mentiras atroces, mi amado
de noche junto a mí se tiende
en un sueño que parece realidad.
Desperté, aún engañada,
y acaricié mi lecho pensando en él.

Es terrible. Adelgazo de soledad
como un lirio roído por escarabajos...
Cuando tus primeros besos
escribieron mudos mi nombre,
sobre mi cuerpo, en quietud,
el silencio comienza a cantar.
cuando te despojas de tus ropajes.
solo para mi...

Vestida le perteneces al mundo
Uno de estos días haré añicos
a ese mundo...

Esta noche no te libras...

Esta noche no te libras
cuando te tenga en la cama
de llenarte de caricias
que hagan temblar tu alma.

Ya cuando mis dedos vuelen
por los surcos de tu espalda
ya verás como tu sientes
la dicha en mi boca amada.

Que cuando tus labios tengo
mientras mis brazos te abrazan
cien soles de sentimientos
encienden más tu mirada.
No quiero que pase el tiempo
ni que llegue la alborada
quiero morir de ese tormento
entre tus muslos, mi amada.

Quiero que la luna llegue
que el sol se retire a dormir
y que en tu cuerpo me quede
para sentirme morir.

Esta noche no te libras
quiero que tu piel se queme
y antes de que llegue el día
sientas tambores en tus sienes.
















Esta noche crayolita

Góngora, sonetos...

De pura honestidad templo sagrado, 
Cuyo bello cimiento y gentil muro 
De blanco nácar y alabastro duro 
Fue por divina mano fabricado;

Pequeña puerta de coral preciado, 
Claras lumbreras de mirar seguro, 
Que a la esmeralda fina el verde puro 
Habéis para viriles usurpado;

Soberbio techo, cuyas cimbrias de oro 
Al claro sol, en cuanto en torno gira, 
Ornan de luz, coronan de belleza;

Ídolo bello, a quien humilde adoro, 
Oye piadoso al que por ti suspira, 
Tus himnos canta, y tus virtudes reza.
Sobre dos urnas de cristal labradas, 
De vidrio en pedestales sostenidas, 
Llorando está dos ninfas ya sin vidas, 
El Betis en sus húmidas moradas,

Tanto por su hermosura dél amadas, 
Que, aunque las demás ninfas doloridas 
Se muestran, de su tierno fin sentidas, 
Él, derramando lágrimas cansadas:

«Almas», les dice, «vuestro vuelo santo 
Seguir pienso hasta aquesos sacros nidos, 
Do el bien se goza sin temer contrario;

Que, vista esa belleza y mi gran llanto, 
Por el cielo seremos convertidos, 
En Géminis vosotras, yo en Acuario».



















Se suele agrupar su poesía en dos bloques, poemas menores y mayores, correspondientes más o menos a dos etapas poéticas sucesivas. En su juventud, Góngora compuso numerosos romances, de inspiración literaria, como el de Angélica y Medoro, de cautivos, de tema pícaro o de tono más personal y lírico...Para saber más pulse aquí...

Las sublimes...

¿La conoces, musa mía? 
Es modelo soberano 
bosquejado por la mano 
de la gran sabiduría.

Es el más dulce buen ver 
de tus visiones risueñas; 
es la mujer que tú sueñas 
cuando sueñas la mujer.

La discreta, la prudente, 
la letrada, la piadosa, 
la noble, la generosa, 
la sencilla, la indulgente,

la süave, la severa, 
la fuerte, la bienhechora, 
la sabia, la previsora, 
la grande, la justiciera...
la que crea y fortalece, 
la que ordena y pacifica, 
la que ablanda y dulcifica..., 
¡la que todo lo engrandece!

La que es esclava y señora, 
la que gobierna y vigila, 
la que labra y la que hila, 
la que vela y la que ora...

¡Hela, hela, musa ruda! 
¿No lo cantas? No la canto. 
¿Por qué, si la admiras tanto? 
Porque si admiro soy muda.

¿Y cuál es la maravilla 
que así admiras muda y queda? 
¡O es Teresa de Cepeda 
o es Isabel de Castilla!





















José María Gabriel y Galán (Frades de la Sierra, Salamanca, 28 de junio de 1870-Guijo de Granadilla, Cáceres, 6 de enero de 1905) fue un poeta español en castellano y asturleonés (en la variedad alto extremeña)...Para saber más pulse aquí.

Todo tu cuerpo es camino...

Tu tienes las redondeces
para el tacto de mis dedos
para mis besos salvajes
para calmar mis anhelos.

Todo tu cuerpo es camino
y caminando tu cuerpo
¿Para que llegar a un destino?
si en tu cuerpo yo me quedo.

Que mis pasos yo los hago
despacio por tus vertientes
para arrancarte suspiros
cuando yo llego a tu vientre.
Allí se me van las prisas
porque quiero con mis dientes
morder todas tus esquinas
mientras tus suspiros enciendes.

Y el dulce sabor de tus mieles
impregnan mis labios secos
y en el fragor de tus corrientes
mis labios se vuelven fuego.

Yo me pierdo entre tus muslos
tu te pierdes entre mi gozo
y alejamos nuestros cuerpos
para mirarnos a los ojos...
















He soñando contigo crayolita.

Noche de todos los santos.

Viento negro, luna blanca.
Noche de Todos los Santos.
Frío. Las campanas todas
de la tierra están doblando.
El cielo, duro. Y su fondo
da un azul iluminado
de abajo, al romanticismo
de los secos campanarios.

Faroles, flores, coronas
¡campanas que están doblando!
Viento largo, luna grande,
noche de Todos los Santos.

Yo voy muerto, por la luz
agria de las calles; llamo
con todo el cuerpo a la vida;
quiero que me quieran; hablo
a todos los que me han hecho
mudo, y hablo sollozando,
roja de amor esta sangre
desdeñosa de mis labios.
¡Y quiero ser otro, y quiero
tener corazón, y brazos
infinitos, y sonrisas
inmensas, para los llantos
aquellos que dieron lágrimas
por mi culpa!Pero,¿acaso
puede hablar de sus rosales
un corazón sepulcrado?

¡Corazón, estás bien muerto!
¡Mañana es tu aniversario!

Sentimentalismo, frío.
La ciudad está doblando.
Luna blanca, viento negro.
Noche de Todos los Santos.
que entre dientes, sin luz se ahogan.


























Pertenece a la etapa suficiente o verdadera todo lo escrito durante su exilio americano. Juan Ramón Jiménez continúa replegado en sí mismo en busca de la belleza y la perfección, aunque no tanto como para no preparar un amplio libro en favor de la República española, Guerra en España, que nunca pudo ver publicado...Para saber mas pulse aquí.

Versos de Clotilde, 92, (endecasílabo)

En las carnes y como bronces
gobiernan las lunas revueltas.
Fronteras del frío sin voces
agitan sus aguas sedientas.

Al alba húmeda, soñolienta,
las mudas palabras de goces,
y cabeza como avispero
se mueve con honda paciencia.
Lunas, antojos, bridas sueltas,
manos como mimbres sus roces,
que al mover carnes tal esbeltas
en movimiento hacen feroces.

Lunas solas,siempre a oscuras
donde con éxtasis derogan,
vírgenes al gemido puras
que entre dientes, sin luz se ahogan.

Clotilde Roman
Derechos reservados.

Matar al negro...

La Iglesia de la época colonial americana, en ningún momento condenaba la esclavitud y más  de sesenta millones de personas fueron cazadas en África para servir en América. Ante los ojos de los blancos, todos eran, sencillamente, “negros”. Había gente de Camerún y Congo, conocidos como “congos”, estaban los “vénguelas”, de Angola, los “cafres”, de Mozambique y Madagascar, y los “mandingas”, de Guinea, entre otros. 

Parece que ni el papa ni sus bizarros conocían la biblia o le importaba bien poco lo que dijera, pues en Gálatas 3:28 hay escrito en la biblia esto: Ya no hay judío ni griego; no hay esclavo ni libre; no hay varón ni mujer; porque todos vosotros sois uno en Cristo Jesús…pero el papa Paulo III en 1548 confirma el derecho a tener esclavos…

El papa Nicolás V legitimó el comercio de esclavos en su bula “Divino amore communiti” (por amor divino a la comunidad), ¿Cómo puede un papa invocar al amor divino ante esa atrocidad? el 18 de Junio de 1452. Por esto el comercio de esclavos fue legal y no causó ningún escrúpulo en los participantes. en 1452, permitía al rey de Portugal someter a los sarracenos, paganos y otros infieles, incluso reduciéndolos a perpetua servidumbre. Pío II, en 1462, amenaza con castigos a los que esclavizan neófitos, pero no condena el comercio de esclavos. Paulo III en 1548 confirma el derecho a tener esclavos, incluso por los eclesiásticos…

En las tierras descubiertas de América, tanto los Papas como los reyes de España se oponían a los conatos de los conquistadores y colonizadores, necesitados de mano de obra, de reducir los indios nativos a esclavitud.  Otras instituciones, no muy lejanas de la esclavitud, proveyeron la mano de obra indígena que necesitaban los colonos, como la encomienda y el yanaconazgo; pero los abusos rebelaron algunas conciencias cristianas como la de Bartolomé de las Casas y provocaron la importación de esclavos negros de África.

Este libro que escribo, se haría interminable si me dedicara a traer a colación toda la documentación y artículos que hablan sobre la esclavitud y no es el caso, solo quiero dejar en cada reflexión constancia de lo abominable que ha sido el comportamiento de esta y otras Iglesias que se han aprovechado de estas y otras prácticas ignominiosas…

En este comercio no estaban involucrados sólo mercaderes, sino que en sus beneficios participaban nobles, grandes familias, casas reales, obispos, órdenes religiosas, masones...  Las condiciones de la travesía eran abominables, y no pocos negros dejaban en ella la vida. La suerte de los esclavos sobrevivientes una vez llegados era, lógicamente, variable, según los amos que los compraban y las tareas a que los destinaban, pero era en general dura y cruel.

Pero eso no es solo del pasado, en la actualidad Los “Niños de la Calle” son un colectivo de más de cien millones (mire bien esta escalofriante cifra) de menores, de entre 3 y 16 años, que viven solos, sin protección familiar ni social alguna, en condiciones muy extremas. Debido a su naturaleza vulnerable, están expuestos a ser usados por mafias de trata de menores para prostitución, explotación laboral y tráfico de órganos y drogas…nosotros también tenemos nuestra propia esclavitud, por los mismos motivos que movían a los siglos del  XV al XIX, una aberrante necesidad de muchos seres humanos por explotar a otros en su propio beneficio…Por lo menos en la actualidad, la Iglesia se ha desmarcado de esas prácticas, algo es algo…pero, ¿Donde estaba Dios?

Eres como obra de arte

Eres como una obra de arte
y yo te contemplo absorto,
eres la joya que tengo
para dicha de mis ojos...

En mis pupilas se prenden
tu luz que ilumina mi alma,
la serenidad que tu tienes
tus recuerdos que me calman.

No puedo apartar la vista
y le imploro a mis recuerdos,
que traiga de nuevo a mi vida
tu cuerpo que tanto sueño.
Quizás ya me he vuelto loco
con lo que estoy imaginado,
que tu te sales del cuadro
y que ya me estás besando.

Mis labios se están abriendo
para recibir a tus labios
tu pecho con cien suspiros
mi pecho deja temblando.

Mis ojos siguen cerrados
mientras te abrazo y te beso
y es que quiero que este cuadro
se haga realidad al momento...
















Mi obra de arte crayolita

Descanse en paz...Yevgueni Yevtushenko, poeta Ruso.

La hamaca con sabor a sal 
Como el  tiempo es la inteligente arena,
el tabaco cruje en la bolsita…
como la madera podrida de un viejo barco ballenero, así también  ocurre con la gente y con las redes para pescar.

Y feliz como un hombre viejo
esas transparentes vallas
hechas de viejas redes
escuchan las ruidosas voces de los niños.

Ellas han hecho muchas veces su trabajo aunque están fuera de práctica todavía pescan
algo de basura, lluvias y fósforos gastados.

Ahora una estrella quedó atrapada en ellas
ahora el balbuceo de un amor juvenil 
ahora unas malas palabras de alguien
ahora un fugaz  suspiro.

Ellas agarran de todo, la ráfaga del viento
una frase o la canción que alguien canta
y,  pescando un botón de ropa,
lo sueltan levemente  pero sin mucho apuro.

Y un viejo pescador (esos seres robustos que esquivan la muerte) comienza  él mismo a hacerse una hamaca, viejas redes de pescar que hace mucho  tiempo usó.

Y escondiendo un dolor dentro de si
iba reconociendo en los aislados pedazos 
de la grisácea red y sus nudos sabor salado que se impregnaba en sus dientes.

Se mece  la hamaca con sabor a sal
en el suave susurro de los pinos.
Cada pescador que se jubila
en algún momento viene a ser algo atrapado.
Cuando somos viejos vivimos en una calle estrecha desde la cual miramos hacia nuestro pasado y nos retorcemos en nuestras olvidadas redes.

Tú eras un conversador, un derrochador de dinero. Pero ahora no hay tiempo para peleas. Tu cuerpo tiene costras.
Se mece la hamaca con sabor a sal
creando una ilusión de las aguas del mar.

Pero el mar no llegará a tus orillas, el
cielo permanece traicioneramente despejado.
Mecerse porque uno lo desea es diferente, 
eso requiere algo mucho más que ser sabio.

Y él quiere vientos huracanados y tormentas
al diablo con toda esta comodidad...
Pero si su juventud volviera de nuevo.
Sin embargo él ha renunciado a la sabiduría. 

Pero es falso que tú no seas feliz. Quien no ha conocido las tormentas no es afortunado.  
Y tú eres tan distinta a cualquier otra hamaca que cuelga en una casa de campo.

Tú has conocido cada  golpe de las tormentas
te arrastraron los huracanes más fuertes .
Deja que las hamacas de agua dulce envidien
esta hamaca con sabor a sal.

Hay un sabor especial cuando se mece esta hamaca, aún cuando traiga mala suerte.
Mécete, hamaca con sabor a sal
mécete, mécete, mécete…

Nominado al premio Nobel de Literatura.

Poeta Ruso fallecido el 1/abril, 2017

Yevgueni Aleksándrovich Yevtushenko











































Hijo de Aleksandr Rudólfovich Gangnus, geólogo que también escribía poesía, y Zinaída Yermoláievna Yevtushenko, cantante, el futuro poeta al año siguiente de su nacimiento, en 1933, se ve ya en Moscú, donde la familia se instala en la casa del abuelo paterno. Después del comienzo de la guerra contra la Alemania nazi, en 1941, Yevgueni es evacuado con su abuela a Zimá (Invierno), una estación de ferrocarril en la óblast de Irkutsk, Siberia...Para saber más pulse aquí.

Pueblo del sol, China

Este pueblo del Sol, fue fundado por la Sra. Zhang de China. fue funcionaria de prisiones durante 20 años, vió tanto dolor en los hijos de los presos que eran condenado a muerte y se quedaban sin padres, que dejó su trabajo para dedicar la vida a ayudar a esos huérfanos, alguno de solo meses...

En esos 20 años, siguió fundando nuevos pueblos, el primero lo hizo solo con los pocos recursos que ella tenia hasta que consiguió pequeñas aportaciones para ampliar la cobertura por varias localizaciones de China.

Se, que este blog lo tengo dedicado a la literatura y la poesía, pero cuando veo noticias tan hermosas y humanas como esta, no tengo mas remedio que hacerme eco de ella y compartirla, porque la actitud de algunas personas, hace que esta humanidad, podamos pensar que tiene esperanza.

Zhang, vivió muy de cerca el drama de los hijos de la vergüenza durante los años en que trabajó como supervisora en el sistema de prisiones, hasta que en 1996 decidió abandonar su puesto y salió en busca de donantes para conseguir abrir su primer refugio en la provincia de Shaanxi. Tras años de dedicación, en los que se ha ganado el sobrenombre de “reina de los mendigos, su organización cuenta ya con 9 centros que acogen a más de 500 niños. Otras personas han ganado el nobel de la paz con menos méritos... Les dejo con un documental para entender este asunto, a mi me hizo llorar mucho, el triste trasfondo que tiene esta historia...para verlo pulse aquí.

En el contrapunto de esta historia, está la dolorosa situación de las mujeres de China, culturalmente y junto a Pakistán, muchas madres asesinan a sus hijas en cuanto nacen, según ellos las niñas no sirven para nada y hay que pagar una gran dote cuando se van a casar, por lo que prefieren asesinarlas y seguir intentando tener varones.

Para nuestra mentalidad occidental, eso es monstruoso, pero alli cuando una mujer queda embarazada, intenta saber enseguida el sexo del feto y si es niña, hay en las calles centros donde pueden abortar inmediatamente y si no pueden permitirse pagarlo y nace la niña, por lo general las matan o las abandonan en plena calle por lo que mueren enseguida...cada día se encuentran en China y Pakistán decenas de niñas recién nacidas muertas. Los propios vecinos sobre todo en los  pueblos, presionan a la mujer que va a dar a luz una niña, para que la asesinen en cuanto nacen y sus propias madres se encargan de eso...

A veces me hubiera gustado no tener Internet y no saber de este tipo de noticia que tanto me afectan, 
pues si el primer reportaje me hizo llorar de emoción por ver esos niños bien atendidos y la visita que le hicieron al padre en la cárcel antes de su ejecución, este que les dejo ahora, me hizo llorar por tanta falta de humanidad en el asesinato de esa recién nacidas con ese motivo tan ruin de no pagar la dote...

A continuación les dejo con el enlace por si quieren ver el video...Ojala la humanidad cambie...El documental se llama. La maldición de ser niña y pueden verlo pulsando aquí

Tu y Bécquer, soneto

Perdido ando yo señora entre la gente
sin ti, cuando en el parque de Sevilla
mis manos y mi pecho se resienten
por no rozar con mis dedos tus mejillas.

Y camino a la glorieta del gran Bécquer
para sentarme con tu foto entre mis manos
y en mi libreta las letras a mi me fluyen
para escribirte los sonetos Becqueriano.

En ese rincón esta el romanticismo
donde me imbuyo de aromas y de olores
y los sueños de tus besos y cariño.

y aunque en la tarde se apagan los colores
mis ojos lo ven todo como un niño
cuando sin estar, te veo entre las flores.

Ángel Reyes Burgos
Para ti crayolita

Pajarillo cojido, de tu pecho dulce...

Pajarillo cojido, de tu pecho dulce
por el águila negra de la muerte,
cómo me miras con tu ojito triste
negro pleno sangriento de luz débil.

Desde debajo de la garra inmensa,
que para siempre ya le tiene
y afirmado, mientras la desafía
la vasta sombra que su vista emprende.

Cómo me mira sin pedirme nada,
cómo me mira... por si yo pudiese,
que ya te está teniendo para siempre...
---
Bajo al jardín. son mujeres,
Espera, espera... mi amor
coje un brazo. Ven ¿Quién eres?
Y miro que es una flor...

Por la fuente; sí, son ellas
Espera, espera, mujer.
Cojo el agua. Son estrellas,
que no se pueden coger...

Juan Ramón Jiménez, En 1902 publicó Arias tristes e intervino en la fundación de la revista literaria Helios. También abandonó el Sanatorio del Rosario y se trasladó al domicilio particular del doctor Luis Simarro. Ya en 1904 publicó Jardines lejanos...Para saber más pulse aquí.

En la sombra, poema de amor...

Creo que no sabes, la cantidad de día en los que te visito
y aunque me quede en la sombra, estoy vigilando tus sueños,
puede que solo sea la magia, del amor la que a mi me transporta.

Y en cada visita te beso despacio el alma y en cada viaje yo vuelo
con mis alas encantadas, las que me transportan, para ver tu mirada.

Aunque te encuentre dormida, a tu lado espero para ayudarte a soñar
y que te sientas en el cielo, si tus terrores nocturnos, te quitan consuelo.

Allí me quedo vigilante, mirándote, abrazandote y besandote
sin poder tocarte ni poder tenerte, solo con el poder del pensamiento,
solo con la fuerza que me da el deseo de poseerte y amarte...

Cuando la luz del nuevo día inunda tu cuarto y abres los ojos
yo no desaparezco y aunque no me veas allí sigo, allí me quedo a tu lado
para seguirte dando abrigo, expectante y vigilando, que tu vida sea un prodigio
que no te asalten los llantos, que tus sonrisas sean mi premio, por amarte tanto. 

Ángel Reyes Burgos
Para ti crayolita

El árbol en flor...

Contra el azul del cielo este cielo tan limpio
que parece lavado por la mano de Dios
qué bien luce aquel árbol, dulcemente inclinado,
bajo el rosado peso de su ramaje en flor.

Apoyada la frente en los cristales blancos
del ventanal, lo miro: y me recuerda, así
todo lleno de flores, mariposas y trinos,
un pequeño poema que él solía decir...

Quién sabe qué de cosas le contará la luna
cuando en las noches viene a conversar con él
Muchas veces lo he visto extasiado, escucharla
extrañamente quieto hasta el amanecer...

Y ya no va la brisa desnuda por los campos
Él, todas las mañanas, cuando la ve pasar,
una capa muy linda de pétalos de raso
a los hombros le tira, con gentil ademán.

Somos hace ya tiempo, los mejores amigos
Y yo, que a nadie digo mi secreto de amor,
he dejado que el alma se me acerque a los labios,
y se lo he dado todo al buen árbol en flor...

Meira Delmar, En su honor fue creado el Premio nacional de poesía Meira Delmar, cuya primera entrega se efectuó el 30 de abril de 2008; y que fue creado para valorar, reconocer y determinar el libro de poesía más significativo publicado y escrito por una poetisa colombiana, residente en el país o en el extranjero...Para saber más pulse aquí.

Vestida de primavera...

Se me está templando el cuerpo
al verte de primavera
y mi pasión y mi deseo
con esta estación me llega.

Es mi estación fatal
cuando tu piel yo no beso
pues con deseos tu dejas
que solo te coman mis ojos.

Y a mi se me antoja que eres
un ave del paraíso
adornada con cien colores
sobre tu piel con narcisos.
Y yo me lleno de sueños
y en sueños voy acariciando
tu piel desnuda que pinto
con mis besos y mis dedos.

¿Que tiene la primavera amor?
que si en mi cuerpo no tengo
tus caricias me causan dolor
pues sin tus caricias muero.

Vente a esta estación conmigo
que te vestiré de ternura
dame con tu cuerpo abrigo
en noches frías y oscuras.
















Related Posts Plugin for WordPress, Blogger... Related Posts Plugin for WordPress, Blogger...