Paloma, mi blanca paloma.

Quisiera ser ese macaco
para abrazarte, paloma
besar en tu tu pecho blanco
y oler de tu suave aroma.

Ya que tan lejos mi amor
no disfruto esa aventura
de rozarte con mis besos
sintiendo tus suaves plumas.

Tu, conviértete en ese ave
cruza mares y montañas
y por fin ya vente, vente
que yo te espero en España.
Que todo en amor es posible,
que la vida pronto acaba
si los sueños no se cumplen
con la mujer que uno ama...

Yo ya me siento impaciente
porque se cumpla este sueño
y aunque seamos diferente
quiero sentirte en mi cuerpo.

Paloma, mi hermosa paloma,
que tus plumas a mi me cubran,
y cobija toda mi alma
para no seguir en penumbra.
















Mi crayolita emplumada.

Inmortalidad...


A la luz de la tarde moribunda
recorro el olvidado cementerio,
y una dulce piedad mi pecho inunda
al pensar de la muerte en el misterio.

Del occidente a las postreras luces
mi errabunda mirada sólo advierte
los toscos leños de torcidas cruces,
despojos en la playa de la muerte.

De madreselvas que el abril enflora,
cercado humilde en torno se levanta,
donde vierte sus lágrimas la aurora,
y donde el ave, por las tardes, canta.

Corre cerca un arroyo en hondo cauce
que a trechos lama verdinegra viste,
y de la orilla se levanta un sauce,
cual de la muerte centinela triste.
Y al oír el rumor en la maleza,
mi mente inquiere, de la sombra esclava,
si es rumor de la vida que ya empieza,
o rumor de la vida que se acaba.

¿Muere todo?, me digo. en el instante
alzarse veo de las verdes lomas,
para perderse en el azul radiante,
una blanca bandada de palomas.

Y del bardo sajón el hondo verso,
verso consolador, mi oído hiere:
no hay muerte porque es vida el universo;
los muertos no están muertos...¡nada muere!




Ismael Enrique Arciniegas





















En su juventud Arciniegas inició, sin terminarlos, estudios de Humanidades en Duitama y de Jurisprudencia en la Universidad Católica en Bogotá. Creyendo que su vocación sería la del sacerdocio, ingresó en el Seminario Conciliar de Bogotá, que también abandonó; pero allí fue alumno de José Joaquín Ortiz, escritor, quien tuvo una gran influencia en su carrera literaria...Para saber más pulse aquí.

Congo Libre...

¡Ay Congo, 
Cuánto rezongo!

Yo he visto blancos nacer 
en condiciones iguales, 
y sus tropiezos de ayer 
se consideran normales.

Mi Congo, congolesito 
que Congo tiene por nombre, 
hoy día es sólo un negrito 
mañana será un gran hombre: 
A las Montañas Mitumba 
llegará su altiva frente, 
Y el caudaloso Luaba 
Tendrá en sanguíneo torrente.
¡Sí Congo, 
Y no supongo!

África ha sido la madre 
que pariera en un camastro 
Al niño Congo, sin padre, 
Que no desea padrastro.

¡África, tierra sin frío, 
madre de mi obscuridad; 
cada amanecer ansío, 
cada amanecer ansío, 
cada amanecer ansío 
tu completa libertad!


















Nicomedes Santa Cruz. Debutó en 1958, en el Teatro Municipal de Buenos Aires en Argentina, con la Compañía "Estampas de Pancho Fierro", dentro de un espectáculo denominado Ritmos Negros de Perú. También incursionó en el periodismo, en la radio y la televisión...Para saber mas pulse aquí.

La naturaleza habla...

La maldad se hace presente
entre las quemadas encinas
yo escuche en esos montes
que el sufrimiento camina.

El monte hablaba a las alma
del chopo, el corzo y el río
que les daba vida nueva
si aceptaban el desafío.

El chopo que no se deje
talar por manos ociosa
que el verdor de sus relieves
es el pulmón de las rosas.
Que el corzo siga bramando
y que sus cascos redoblen
que de sus bellos sonidos
tiene que aprender el hombre.

Y al río que no se pare
en meandros inseguros
para que el hombre no mate
de la vida su futuro...

Todos los árboles hablaron
y el hombre sigue tan sordo
que mueren envenenados 
el río, el chopo y el corzo...
















Mañana de primavera...

Mañana de primavera
Vino ella a besarme, cuando
una alondra mañanera
subió del surco, cantando
Mañana de primavera...

Le hable de una mariposa
blanca que vi en el sendero;
y ella, dándome una rosa,
me dijo. Cuánto te quiero.
No sabes lo que te quiero...
Guardaba en sus labios rojos
tantos besos para mi.
Yo le besaba los ojos...
Mis ojos son para ti,
tu, para mis labios rojos...

El cielo de primavera
era azul de paz y olvido...
Una alondra mañanera
canto en el huerto aún dormido.
Luz y cristal su voz era
en el surco removido...
















Juan Ramón Jiménez: En 1918 encabeza movimientos de renovación poética, logrando una gran influencia en la Generación del 27. De 1921 a 1927 publicó en revistas parte de su obra en prosa, y de 1925 a 1935 publicó sus Cuadernos, donde se encuentran la mayoría de sus escritos...Para saber más pulse aquí.

No hay frontera. Una caja.


No hay frontera

No creas que no te quiere. No creas que aunque no te quiera te engaña. Estás tranquila y te viene a la mente una idea absurda que te envuelve como una niebla. Al cruzar la calle y verte en la misma acera que estabas, te extrañas.

Una caja

En un rincón había una caja llena de pétalos de rosa secos. Parecía inservible al hombre que la olvidaba en el trastero, pero cuando puso las manos sobre ella, el amor germinó y empapó las células de su piel, se introdujo en las células de su interior e hizo hervir el líquido que contenían; el vapor reconoció la esencia, se acercó a sus labios y besó su cuerpo a la luz de la luna.


Eres la salvaje pasión de mi cuerpo...

Eres la salvaje pasión de mi cuerpo
y eres el bálsamo que tranquiliza mi alma
eres mi furia, eres como un terremoto
que me produces temblores y me dejas en calma.

Eres la tormenta que mis ojos empañan
de esas lagrimas furtiva que se escapan por ti
cuando tan triste y solo me siento en la mañana
y pienso que sin tus besos me puedo morir.

Eres ese abrigo de mis sentimientos
que quitas el frío de mi soledad
me refugio en tus brazos con tierno anhelo
cuando abrazado a tu pecho me sabes amar.
Y eres la mujer de mis pesadillas
cuando solo en mi cuarto me excitan las ganas
y recorro mi cuerpo con suaves caricias
mirando hacia el horizonte desde mi cama...

Tu eres esa mujer que en mi pecho vive
y desnudas mi cuerpo y mi alma
y desnudo sobre tu piel mis besos recibes
hasta que amanecemos rendidos en la mañana.

Quizás así imagino que pronto vendrás
a retozar en mí lecho con toda pasión
que calmes mis ansias y las ganas de amar
hasta dejarme rendido el corazón...

Eso eres crayolita




















Sonetos, A Flerida, La mañana

 A Flerida

Si es dulce ver en el glorioso estío
Ceñida el alba de purpúreas flores,
Y entre blancas arenas y verdores
Con manso curso deslizarse el río;

Si es dulce al inocente pecho mío
Atisbar de las aves los amores,
Cuando tiernas modulan sus ardores
En la plácida paz del bosque umbrío;

Si es dulce ver cual cobran estos prados
Fresco verdor en la estación florida,
Y al cielo y mar profundo serenados,

Más dulce es verte, Flérida querida,
Darme en tus negros ojos desmayados
Muerte de amor, más grata que la vida.
La mañana

Ya se va de los astros apagando
El trémulo esplendor. Feliz aurora
En las aves despierta voz canora
Y en Oriente sereno va rayando.

Con purpúreos colores anunciando
Al ya próximo sol, las nubes dora,
Que en rocío disueltas, van ahora
Las hierbas y las flores argentando.

Ven, mañana gentil, la sombra fría
Disipen tus albores, y de Elpino
El triste pecho colma de alegría.

Pues a pesar de bárbaro destino
Más bello sol darale aqueste día
De dos ojuelos el fulgor divino.





















José María Heredia y Heredia, también conocido como José María Heredia y Campuzano (Santiago de Cuba, 31 de diciembre de 1803; † Ciudad de México, 7 de mayo de 1839) fue un poeta nacido en Cuba considerado como el primer poeta romántico de América...Para saber más pulse aquí.

Siempre en mi pecho...

En mi pecho yo te llevo
y en el estás prisionera
mujer, desnuda te pienso
sin quererte liberada...

Aunque no soy tu carcelero
solo quiero que en mi alma
deje tus besos sinceros
y dejes mi vida en calma.

Que solo teniendote cerca
mi vida tiene sentido
y así quiero que me tengas
cerca, muy cerca contigo.

Tu no te sientas mi presa
que en las cosas del amor
las rejas no son las rejas
son sueños del corazón.

Cada barrote un color
que conforma la crayola
del arco iris del cielo
para que no te sientas sola.

Ángel Reyes Burgos
Gracias crayolita

Sonetos de don Luis de Góngora.

La muerte de un caballero

Ave real de plumas tan desnuda, 
Que aun de carne voló jamás vestida, 
Cuya garra, no en miembros dividida, 
Inexorable es guadaña aguda;

Lisonjera a los cielos o sañuda 
Contra los elementos de una vida, 
Florida en años, en beldad florida, 
Cuál menos piedad árbitra lo duda,

No a deidad fabulosa hoy arrebata 
Garzón, que en vez del venatorio acero 
Cristal ministre impuro, si no alado

Espíritu que, en cítara de plata, 
Al Júpiter dirige verdadero 
Un dulce y otro cántico sagrado.
De los mismos.

Peinaba al sol Belisa sus cabellos 
Con peine de marfil, con mano bella; 
Mas no se parecía el peine en ella 
Como se escurecía el sol en ellos.

En cuanto, pues, estuvo sin cogellos, 
El cristal sólo, cuyo margen huella, 
Bebía de una y otra dulce estrella 
En tinieblas de oro rayos bellos.

Fileno en tanto, no sin armonía, 
Las horas acusando, así invocaba 
La segunda deidad del tercer cielo:

«Ociosa, Amor, será la dicha mía, 
Si lo que debo a plumas de tu aljaba 
No lo fomentan plumas de tu vuelo».





















La crítica desde Marcelino Menéndez Pelayo ha distinguido tradicionalmente dos épocas o dos maneras en la obra de Góngora: el «Príncipe de la Luz», que correspondería a su primera etapa como poeta, donde compone sencillos romances y letrillas alabados unánimemente hasta época Neoclásica...Para saber más pulse aquí.

Poesia Luis de Góngora.

Una moza de alcobendas 
sobre su rubio tranzado 
pidió la fe que le he dado, 
porque eran de oro las prendas; 
concertados sin contiendas 
nuestros dulces desenojos, 
me pidió sobre sus ojos 
por lo menos un doblón; 
yo, aunque de esmeralda son, 
se le libré en tremecén.

 ¿hice bien? 
     
En el dedo de un doctor 
engastado en oro vi 
un finísimo rubí, 
porque es siempre este color 
el antídoto mejor 
contra la melancolía; 
yo, por alegrar la mía, 
un rubí desaté en oro; 
el rubí me lo dio toro, 
el oro ciudad real. 

¿hice mal?
      















Luis de Góngora, Se suele agrupar su poesía en dos bloques, poemas menores y mayores, correspondientes más o menos a dos etapas poéticas sucesivas. En su juventud, Góngora compuso numerosos romances, de inspiración literaria, como el de Angélica y Medoro, de cautivos, de tema pícaro o de tono más personal y lírico...para saber más pulse aquí.

Bashar al-Asad y la ONU

Me he preguntado muchas veces por el sentido que tiene la ONU cuando veo tantas guerras por todo el orbe y tantos dictadores y genocidas que campan a sus anchas sin que los frenen. La guerra en Siria comenzó en 2011 y a 2017, se ha cobrado la vida de más  500.000 personas y cinco millones de refugiados y ha dejado el país devastado...¿Porque sigue ese dictador en el poder?...

También me hacia esta pregunta en mi entrada a la situación de Venezuela,..pulse aquí para leer...una supuesta democracia donde se violan continuamente los derechos humanos y que con el empeño de permanecer en el poder ese señor Maduro, ha llevado al país a la ruina y su grave desabastecimiento en alimentos y medicinas, está produciendo un verdadero genocidio...¡De que sirve la Onu?...

Bajo el régimen de Bashar al-Asad, según cifras de Unicef, al menos 652 niños fueron asesinados. Hace unos días, nos rompían el alma con la muerte con gases tóxicos por bombardeos sobre la población civil  de 11 niños, 45 adultos y  mas de cuatrocientos con problemas respiratorio...a pesar de que Siria negó ese ataque a la población justificando que era contra los rebeldes, y que impacto en unos almacenes que contenian gases, se ha demostrado que en esos silos no había tales gases tóxicos, pues es un almacén abandonado desde un bombardeo de hace meses que inutilizó dicho almacén...

Siempre estuve en contra de que los miembros fundadores de la Onu tuvieran derecho a veto, porque eso hace posible que no se tomen las acciones necesarias por parte del consejo de seguridad y no se tomen medidas contra estos asesinos y otros que hay repartido por el planeta. Quizás eso sea un problema para que no se intervenga en otros dieciséis países bajo régimen de dictadura y de terror sobre todo en África...

Yo solo me hago las preguntas sabiendo que no tendré las respuestas, puedo teorizar y el motivo por el que no se toman las acciones necesarias, puede ser por los intereses que les unen a los diferentes países que sistemáticamente vulneran los derechos humanos y no hay nada mas que vincule tanto como el dinero y los beneficios mutuos de los dictadores y sus defensores supuestamente democráticos...

La Onu debería ser una organización realista del mundo en que vivimos y luchar con todos sus medios para desterrar de la humanidad los dictadores que la tienen secuestrada en diferentes países, e imponer aunque sea por la fuerza, que se respeten esos derechos, independientemente de los vínculos comerciales que los unen, pues si solo por esos motivos se mueven, sin duda la Onu está secuestrada por el capital y el poder dejando de ser una organización humanitaria, porque aunque no lo sea, si se tomaran ese objetivo como prioritario, todo esos asesinos que están acabando con las vidas de sus ciudadanos, lo sacarian del poder por las orejas...

Aunque las guerras nunca están justificadas, me parece muy bien la respuesta americana con esos misiles lanzados sobre la base desde donde supuestamente bombardearon con gases a esas personas, pero yo los hubiera lanzado sobre la cabeza de ese Bashar al-Asad y acabar de una vez por toda con esa despreciable guerra, a veces hay que tomar medidas drásticas para salvar a posterioris muchas vidas.

No me resisto a hacer una mención al albondiguilla, (Kim Jong-un). presidente de Corea del Norte y a esos lamebotas que lleva siempre con el para reirle las gracias y tocarle las palmas cada vez que quema unos millones con sus cohetes, mientras esos que adoran al líder se mueren de hambre... 

Ángel Reyes Burgos

Recuerdos...

Tengo sueños imaginados
del pueblo donde crecí
sandalias de suave esparto
patio con pozo y plantados
los jazmines soleados
por rayos templados de abril.

Y en el calor de esos años,
niños de sonrisas hermosas.
el pilón para los baños,
macetas llenas de rosas,
mi abuela con lindo moño
mi madre, la más preciosa....
Zagales que en griterío
y las calles haciendo nuestra
corríamos hacia el río
a las huertas o las acequias
para jugar como críos
haciendo la vida bella...

Pero no es imaginación
son mis sueños verdaderos
que dejó en mi corazón
sabores de caramelos
para endulzar mi camino
hasta que me reclame el cielo.















Cuando yo era el niño dios...

Cuando yo era el niño dios, 
era Moguer, este pueblo,
una blanca maravilla; 
la luz con el tiempo dentro.

Cada casa era palacio 
y catedral cada templo;
estaba todo en su sitio, 
lo de la tierra y el cielo;
y por esas viñas verdes 
saltaba yo con mi perro,
alegres como las nubes, 
como los vientos, ligeros,
creyendo que el horizonte 
era la raya del término.

Recuerdo luego que un día 
en que volví yo a mi pueblo
después del primer faltar, 
me pareció un cementerio.
Las casas no eran palacios 
ni catedrales los templos,
y en todas partes reinaban 
la soledad y el silencio.
Yo me sentía muy chico, 
hormiguito de desierto,
con Concha la Mandadera, 
toda de negro con negro,
que, bajo el tórrido sol 
y por la calle de en medio,
iba tirando doblada 
del niño dios y su perro:
el niño todo metido 
en hondo ensimismamiento,
el perro considerándolo 
con aprobación y esmero.

¡Qué tiempo el tiempo! 
¿Se fue con el niño dios huyendo?
¡Y quién pudiera ser siempre 
lo que fue con lo primero!

Quién pudiera no caer, 
no, no, no caer de viejo;
ser de nuevo el alba pura, 
vivir con el tiempo entero,
morir siendo el niño dios 
en mi Moguer, este pueblo…


























Juan Ramón Jiménez revisó concienzudamente a lo largo de su vida su obra. El poemario Leyenda (1896-1956), publicado póstumamente por Antonio Sánchez Romeralo en 1978, y en edición corregida por María Estela Arretche en 2006 (Madrid: Visor), recoge la obra poética íntegra del autor tal como éste quiso que se publicara...Para saber más pulse aquí.

Memoria de transito...

Abril, porque siento, creo, 
pon calma en los ojos míos, 
¿los montes, mares y ríos, 
qué son sino devaneo?; 
mirando la nieve veo 
memoria de tu hermosura, 
y cuando vi en su blancura 
tu inmediata eternidad, 
¿fuiste si no claridad, 
temblor, paciencia y dulzura?

Tu leve paso indolente 
deja en mis ojos su aroma, 
los ojos en donde toma 
revelación permanente; 
bienaventurada mente 
nacieron para el olvido, 
tu piel de asombro encendido, 
tus ojos de limpio viento, 
y esta ternura que siento 
«herido de amor huido»..
Los sitios donde has estado 
en la memoria los llevo 
sólo para ver de nuevo 
el rastro que allí has dejado; 
la tierra que tú has pisado 
vuelvo a pisar; nada soy 
más que este sueño en que voy 
desde tu ausencia a la nada, 
me hizo vivir tu mirada: 
fiel al tránsito aquí estoy.

Poema de Luis Rosales basado en.
Herido de amor huido. F. García Lorca

Luis Rosales Camacho (Granada, 31 de mayo de 1910 - Madrid, 24 de octubre de 1992) fue un poeta y ensayista español de la generación de 1936. Miembro de la Real Academia Española y de la Hispanic Society of America desde 1962, obtuvo el Premio Cervantes en 1982 por el conjunto de su obra literaria

Poesía Hindú...

Aunque no lo parezca, esto son relieves de un templo sagrado de la India, cargado de sexualidad.
Recuerdos

A un costado de la cama
el nudo se deshizo por sí mismo
y apenas sostenido por un hilo
el vestido se deslizó hasta la cintura.

Amiga, es todo lo que estaba en sus brazos
y no logro recordar quién era quién
ni qué o cómo lo hicimos...

Cuando me hubo quitado la ropa
incapaz de esconder mi seno con los brazos,
me aferré a su pecho para cubrirme.

Cuando su mano se deslizó  a mis caderas
qué iba a salvarme, hundida en un mar de vergüenza, sino el dios de amor que nos 

Capaz de mentiras atroces, mi amado
de noche junto a mí se tiende
en un sueño que parece realidad.
Desperté, aún engañada,
y acaricié mi lecho pensando en él.

Es terrible. Adelgazo de soledad
como un lirio roído por escarabajos...
Cuando tus primeros besos
escribieron mudos mi nombre,
sobre mi cuerpo, en quietud,
el silencio comienza a cantar.
cuando te despojas de tus ropajes.
solo para mi...

Vestida le perteneces al mundo
Uno de estos días haré añicos
a ese mundo...
Related Posts Plugin for WordPress, Blogger... Related Posts Plugin for WordPress, Blogger...