Envenename, poema de amor.

Tu amor tan bello y tan lejano
como escorpión envenena mi pecho
cuando de tus besos me siento sediento
y voy a la deriva, tan solo en mi lecho.

Si tu sabes que yo soy tu presa
y que quiero en tu presencia claudicar y
 me piques con tu aguijón mientras me besas
y que tu veneno me haga sollozar.
Me hace brotar la humedad de los ojos
cuando mi cuerpo te desea sin poder tenerte
lleno de sueños y lleno de antojos
estremeciendome entero, por poseerte.

Yo necesito abandonarme a tus caricias
y que te comas de mi pecho el alma entera
mientras siento entre tus labios las delicias
y tu cuerpo sea mi territorio y mi bandera...













Tu risa contra mi pena...

¿Por qué hundís más la daga
en mi corazón herido?
Dejadlo que llore en paz
y se pierda en el olvido.

Tan solo quería de ti,
tu risa, contra mi pena,
ese calor de tu piel
rozando la mía serena.

No era mucho pedir,
pues solo de ti quería
esa boca que era mía
y ese néctar hecho flor 
de tu joven lozanía.
Llegaste con la primavera
de mi otoño ya vencido
cargándolo con tu luz,
y dejándolo en el olvido.

Si sólo querías de mí
el vil metal del que vivo,
no tenias porque herir
a este corazón dolido.



(© Derechos Reservados)

Este libro, Alfonsina Storni

Me vienen estas cosas del fondo de la vida,
acumulando estaba, yo me vuelvo reflejo,
agua continuamente cambiada y removida,
así como las cosas, es mudable el espejo.

Momentos de la vida aprisionó mi pluma,
momentos de la vida que se fugaron luego,
momentos que tuvieron la violencia del fuego
o fueron más livianos que copos de espuma. 
En todos los momentos donde mi ser estuvo,
en todo esto que cambia, todo esto que muda,
en toda la sustancia que el espejo retuvo,
sin ropajes, el alma está limpia y desnuda.

Yo no estoy y estoy en mis versos viajero,
pero puedes hallarme si por el libro avanzas
dejando en los umbrales tus fieles y balanzas,
requieren mis jardines piedad de jardinero. 











Fue diagnosticada con cáncer de mama, del cual fue operada. A pedido de un medio periodístico se realizó un estudio de quirología, cuyo diagnóstico no fue acertado. Esto la deprimió, provocándole un cambio radical en su carácter y llevándola a descartar los tratamientos médicos para combatirla. Se suicidó en Mar del Plata arrojándose de la escollera del Club Argentino de Mujeres. Para saber mas pulse aqui.

Origen y mitología, día de muertos. México


La muerte, era el comienzo del viaje hacia el mictlán, el noveno y último nivel del inframundo, el reino de los muertos.

En los 18 meses del calendario mexica se pueden observar que hay por lo menos seis festejos dedicados a los muertos. El más importante era la fiesta de los descarnados que se celebraba en el noveno mes, cercano a agosto, y estaba presidido por la diosa Mictecacíhuatl, señora de los muertos y reina de Mictlán, y por Mictlantecuhtli, señor del lugar de los muertos y dios de las sombras.

Pero el Mictlán, a donde llegaban todos los muertos que hubieran perecido de causas naturales, no era el único destino de los fallecidos. En su cultura, existía el Tonatiuhichan, a donde llegaban quienes morían en guerra o en labor de parto, el Tlalocán, a donde iban los que fallecían por causa de agua, rayos, o enfermedades, por último el Tonacacuauhtitlan, lugar al que iban los niños que no habían probado el maíz, símbolo de la tierra y por lo tanto no habían tenido contacto con la muerte, allí, eran alimentados por el árbol que da sustento y donde permanecían hasta que recibían la oportunidad de una segunda vida, la posibilidad de reencarnar.

A diferencia de la religión cristiana, en el Mictlán no existían las connotaciones morales del infierno ni del paraíso, sin embargo, para llegar a él, los muertos debían durante cuatro años, pasar por diversas pruebas que encontraban en los diferentes niveles del inframundo, para finalmente llegar al lugar de su eterno reposo, liberarse de su tonalli o alma y ser compensados por la presencia de Tonatiuh, el dios del Sol, al caer la tarde.

No fue hasta la llegada de los conquistadores, cuando la divulgación del cristianismo introdujo a la cultura el terror a la muerte y al infierno, sin embargo, los evangelizadores tuvieron que ceder ante las fuertes creencias de los nativos, dando lugar a un sincretismo entre las costumbres españolas y las indígenas, que dio origen a lo que hoy conocemos como la celebración de Día de Muertos.

Ángel Reyes Burgos

Escena V, Hamlet, para los mexicanos.

Los mexicanos tienen que leer esta gran obra propicia para la semana del día de muertos...
HORACIO.- Es por cierto una mota que turba los ojos del
entendimiento. En la época más gloriosa y feliz de Roma, poco
antes que el poderoso César cayese quedaron vacíos los sepulcros y los
amortajados cadáveres vagaron por las calles de la ciudad, gimiendo en voz confusa; las estrellas resplandecieron con encendidas colas, cayó lluvia de sangre, se ocultó el sol entre celajes funestos y el húmedo planeta, cuya influencia gobierna el imperio de Neptuno, padeció eclipse como si el fin del mundo hubiese llegado. 

Hemos visto ya iguales anuncios de sucesos terribles, precursores 
que avisan los futuros destinos, el cielo y la tierra juntos los han 
manifestado a nuestro país y a nuestra gente...
 Pero. Silencio... ¿Veis?..., allí... Otra vez vuelve ...
Aunque el terror me hiela, yo le quiero salir al encuentro. Detente,
fantasma. Si puedes articular sonidos, si tienes voz háblame. Si allá
donde estás puedes recibir algún beneficio para tu descanso y mi
perdón, háblame. Si sabes los hados que amenazan a tu país, los cuales
felizmente previstos puedan evitarse, ¡ay!, habla... O si acaso, durante
tu vida, acumulaste en las entrañas de la tierra mal habidos tesoros, por
lo que se dice que vosotros, infelices espíritus, después de la muerte
vagáis inquietos; decláralo ... Detente y habla... Marcelo, detenle.

HAMLET.- ¡Oh! ¡Si esta demasiado sólida masa de carne pudiera
ablandarse y liquidarse, disuelta en lluvia de lágrimas! ¡O el
Todopoderoso no asestara el cañón contra el homicida de sí mismo!

¡Oh! ¡Dios! ¡Oh! ¡Dios mío! ¡Cuán fatigado ya de todo, juzgo molestos,
insípidos y vanos los placeres del mundo! Nada, nada quiero de él, es
un campo inculto y rudo, que sólo abunda en frutos groseros y amargos.
¡Que esto haya llegado a suceder a los dos meses que él ha muerto! 
No, ni tanto, aún no ha dos meses. Aquel excelente Rey, que fue comparado
con este, como con un Sátiro, Hiperión; tan amante de mi madre, que ni
a los aires celestes permitía llegar atrevidos a su rostro. ¡Oh! ¡Cielo y
tierra! ¿Para qué conservo la memoria? Ella, que se le mostraba tan
amorosa como si en la posesión hubieran crecido sus deseos. 

Y no obstante, en un mes... ¡Ah! no quisiera pensar en esto. ¡Fragilidad! ¡Tú
tienes  nombre de mujer! En el corto espacio de un mes y aún antes
de romper los zapatos con que, semejante a Niobe, bañada en
lágrimas, acompañó el cuerpo de mi triste padre... Sí, ella misma.
¡Cielos! Una fiera, incapaz de razón y discurso, hubiera mostrado
aflicción más durable.
 Se ha casado, en fin, con mi tío, hermano de mi padre; pero no más 
parecido a él que yo lo soy a Hércules. En un mes...
enrojecidos aún los ojos con el pérfido llanto, se casó. ¡Ah!
¡Delincuente precipitación! ¡Ir a ocupar con tal diligencia un lecho
incestuoso! Ni esto es bueno, ni puede producir bien. Pero, hazte
pedazos corazón mío, que mi lengua debe reprimirse.

Os dejo con el enlace para leerla completa...Pulsa aquí.

Rimas y leyendas...


LXI

Este armazón de huesos y pellejo,
de pasear una cabeza loca
cansado se halla al fin, y no lo extraño;
pues, aunque es la verdad que no soy viejo,
de la parte, de vida que me toca
en la vida del mundo, por mi daño
he hecho un uso tal, que juraría
que he condensado un siglo en cada día.

Así, aunque ahora muriera,
no podría decir que no he vivido;
que el sayo, al parecer nuevo por fuera,
conozco que por dentro ha envejecido.
Ha envejecido, sí, ¡pese a mi estrella!
Harto lo dice ya mi afán doliente;
que hay dolor que, al pasar, su horrible huella
graba en el corazón, si no en la frente.
LXVIII

No sé lo que he soñado
en la noche pasada;
triste, muy triste debió ser el sueño,
pues, despierto, la angustia me duraba.

Noté al incorporarme
húmeda la almohada,
y por primera vez sentí, al notarlo,
de un amargo placer henchirse el alma.

Triste cosa es el sueño
que llanto nos arranca;
mas tengo en mi tristeza una alegría...
Sé que aún me quedan lágrimas.


Gustavo Adolfo Bécquer





















Hacia 1858 conoció a Josefina Espín, una bella señorita de ojos azules, y empezó a cortejarla; pronto, sin embargo, se fijó en la que sería su musa irremediable, la hermana de Josefina y hermosa cantante de ópera Julia Espín, en la tertulia que se desarrollaba en casa de su padre, el músico Joaquín Espín y Guillén, maestro director de la Universidad Central, profesor de solfeo en el Conservatorio y organista de la Capilla Real...Para saber mas pulse aquí.

Tu amor, ayer tan firme...

Tu amor, ayer tan firme, es tan ajeno,
tan ajenas tu boca y tu cintura,
que me parece poca la amargura
de que hoy mi alrededor contemplo lleno.

El mal que hiciste lo tomé por bueno;
por agasajo tu desgarradura:
ni yo abro el pecho a herida que no dura
ni con vinos de olvido me sereno.

Mi corazón te tiene tan presente
que a veces, porque vive, desconfío
que sienta el desamor como lo siente.

Yo he ganado en el lance del desvío:
de nuestra triste historia únicamente
el arma es tuya; todo el dolor, mío.

Antonio Gala, Lector precoz de Rainer Maria Rilke, Garcilaso, San Juan de la Cruz y otros autores, estudió desde la temprana edad de 15 años la carrera de Derecho en la Universidad de Sevilla y como alumno libre, Filosofía y Letras, Ciencias Políticas y Económicas en la Universidad de Madrid, obteniendo licenciaturas en todas ellas...Para sabe mas pulse aquí.

Ay voz secreta del amor oscuro...

Soneto

Ay voz secreta del amor oscuro,
ay balido sin lanas, ay herida
ay aguja de hiel, camelia hundida, 
ay corriente sin mar, ciudad sin muro.

Ay noche inmensa de perfil seguro, 
montaña celestial de angustia erguida,
ay perro en corazón, voz perseguida, 
¡silencio sin confín, lirio maduro!

Huye de mí, caliente voz de hielo,
no me quieras perder en la maleza 
donde sin fruto gimen carne y cielo.

Deja el duro marfil de mi cabeza,
apiádate de mí, ¡rompe mi duelo
que soy amor, que soy naturaleza.
Poema

Entre mariposas negras, 
va una muchacha morena 
junto a una blanca serpiente de niebla.  

Tierra de luz, cielo de tierra. 

Va encadenada al temblor 
de un ritmo que nunca llega; 
tiene el corazón de plata 
y un puñal en la diestra. 

¿Adónde vas, siguiriya 
con un ritmo sin cabeza? 
¿Qué luna recogerá 
tu dolor de cal y adelfa? 

Tierra de luz, cielo de tierra.





















Parece definitivamente establecido que Federico García Lorca fue fusilado a las 4:45 de la madrugada del 19 de agosto, en el camino que va de Víznar a Alfacar. Su cuerpo permanece enterrado en una fosa común anónima en algún lugar de esos parajes, junto con el cadáver de un maestro nacional, Dióscoro Galindo, y los de los banderilleros anarquistas Francisco Galadí y Joaquín Arcollas, ejecutados con él. Trescastro presumiría después de haber participado personalmente en los asesinatos, recalcando la homosexualidad de Lorca. La fosa se encuentra en el paraje de Fuente Grande, en el municipio de Alfacar...para saber más pulse aquí.

Feliz fin de semana, poema de amor.

Hoy que de sueños estoy sediento
y seca mi garganta se hace río
cuando tu cuerpo meto en mis pensamientos
y en mis pensamientos te quedas, cariño mío.

Y este fin de semana allí metida
voy a llevarte a todas horas
y en mis pensamientos te quedes rendida
meciendote en mi cuerpo como las olas.
Yo seré tu recipiente donde te bañes
de amores, ternura y de pasión
y seré el regalo que en tu pecho arde
allí muy cerca de tu corazón.

Ya sabes mi amor, este fin de semana
quiero que sepas que voy a extrañarte
en la tarde, noche y en la mañana
cuando quiero que amanezca, para besarte.











Ángel Reyes Burgos
Feliz fin de semana crayolita.

Yo quisiera salvar esa distancia...

Yo quisiera salvar esa distancia
ese abismo fatal que nos divide,
y embriagarme de amor con la fragancia
mística y pura que tu ser despide.

Yo quisiera ser uno de los lazos
con que decoras tus radiantes sienes,
yo quisiera en el cielo de tus brazos
beber la gloria que en los labios tienes.

Yo quisiera ser agua y que en mis olas,
que en mis olas vinieras a bañarte,
para poder, como lo sueño a solas,
a un mismo tiempo por doquier besarte.

Yo quisiera ser lino y en tu lecho,
allá en la sombra, con ardor cubrirte,
temblar con los temblores de tu pecho
y morir de placer al comprimirte.

Oh, yo quisiera mucho más! ¡Quisiera
llevarte en mí como la nube al fuego,
mas no como la nube en su carrera
para estallar y separarse luego.
Yo quisiera en mí mismo confundirte,
confundirte en mí mismo y extrañarte,
yo quisiera en perfume convertirte,
convertirte en perfume y aspirarte.

Aspirarte en un soplo como esencia,
y unir a mis latidos tus latidos,
y unir a mi existencia tu existencia,
y unir a mis sentidos tus sentidos.

Aspirarte en un soplo del ambiente,
y así verte sobre mi vida en calma,
toda la llama de tu pecho ardiente
y todo el éter del azul de tu alma.

Aspirarte, mujer... De ti llamarme,
y en ciego y sordo y mudo constituirme,
y en ciego y sordo, y mudo consagrarme
al deleite supremo de sentirte
y a la dicha suprema de adorarte.

Salvador Díaz Mirón  fue un poeta mexicano precursor del modernismo. Trabajó como periodista y profesor. Para saber más pulse aquí.

Su mono azul...

Su mono azul le ciñe la cintura,
le amanzana las nalgas y los senos,
la vuelve un muchachito y le da plenos
poderes de liviana arquitectura

Al viento va la cabellera oscura,
es toda fruta y es toda venenos;
el remar de sus muslos epicenos
inventa una fugaz piscicultura.

Amazona de mono azul, el arte
la fija en este rito paralelo,
cambiante estela a salvo de mudanza;

viejo poeta, mírala mirarte
con ojos que constelan otro cielo
donde no tiene puerto tu esperanza.

Julio Florencio Cortázar (Bruselas, Bélgica, 26 de agosto de 1914-París, Francia, 12 de febrero de 1984) fue un escritor, traductor e intelectual argentino. Optó por la nacionalidad francesa en 1981, en protesta contra el régimen militar argentino.

Es considerado uno de los autores más innovadores y originales de su tiempo, y maestro del relato corto, la prosa poética y la narración breve en general, y creador de importantes novelas que inauguraron una nueva forma de hacer literatura en el mundo hispano, rompiendo los moldes clásicos mediante narraciones que escapan de la linealidad temporal. Debido a que los contenidos de su obra transitan en la frontera entre lo real y lo fantástico, suele ser puesto en relación con el realismo mágico e incluso con el surrealismo...Para saber más pulse aquí...

Al atardecer, solo, en la meseta

Llanuras abiertas sin melancolía,
un ancho silencio donde pasearse,
magnetismo seco de aquellas presencias
que ya no se nombran,
que no pueden nombrarse.

Árbol invisible, crecen las audacias,
iris continuado, locas negaciones.
Pasa, calla el viento,
pasa con su larga gloria de otro mundo,
calla con su vasta ruina transparente.

Porque sí el espacio brillante y vacío;
yo, perdido, en medio,
yo sin mis entrañas cálidas y amargas,
yo solo y mi sombra
que si el sol se pone crece exagerada.

Yo y mi sombra, lejos,
yo y mi sombra, loca,
los ojos dolidos de tanta evidencia,
las manos vacías, la sangre sin eco
y caricatura, mi sombra creciendo.

Rafael Gabriel Juan Múgica Celaya Leceta, conocido como Gabriel Celaya (Hernani, Guipúzcoa, 18 de marzo de 1911-Madrid, 18 de abril de 1991), fue un poeta español de la generación literaria de posguerra.

Celaya fue uno de los más destacados representantes de la que se denominó poesía comprometida o poesía social. Su obra y su figura estuvieron influenciados y fueron fruto de la estrecha colaboración con su esposa, Amparo Gastón...Para saber más pulse aquí.

Otoño en mi vida...

Despojando la juventud de nuestros cuerpos
hoja a hoja en el otoño de la vida
nos acercamos al final de nuestro tiempo
con el corazón y el alma, llena de heridas.

Miramos con envidia a la juventud
sin darnos cuenta que también se deshoja
y a pedazo se cae esa virtud
con las puñaladas que en el cuerpo les dejan.

En la recta final y en soledad
sin un nieto que tener entre mis brazos
mis huesos yacen yerto en la humedad
que caen desde mis ojos a mi regazo.

Y yo solo me siento en ese banco
y solo me da por recordar
aquellos tiempos de mis años mozos
donde pocos días me daba por llorar.

Ya mis días los consumo en agonía
de esta juventud dorada que se ha ido
solo esperando que llegue ese día
en que muera mi pecho consumido.

Escrito está en mi alma vuestro gesto...

Escrito está en mi alma vuestro gesto
y cuanto yo escribir de vos deseo;
vos sola lo escribistes, yo lo leo
tan solo, que aun de vos me guardo en esto.

En esto estoy y estaré siempre puesto,
que aunque no cabe en mí cuanto en vos veo,
de tanto bien lo que no entiendo creo,
tomando ya la fe por presupuesto.

Yo no nací sino para quereros,
mi alma os ha cortado a su medida;
por hábito del alma misma os quiero;

cuanto tengo confieso yo deberos,
por vos nací, por vos tengo la vida,
por vos he de morir y por vos muero.

Garcilaso de la Vega, Garcilaso entró a servir en 1520 al rey Carlos I de España en calidad de contino real. Aprendió griego, latín, italiano y francés, así como el arte de la esgrima y a tocar la cítara, el arpa y el laúd...Para saber más pulse aquí.

Arrepentimiento, soneto


Aquellos tiempos idos.

No puedo imaginar aunque lo intento
donde estén las caricias que te hice,
ni los ratos que en ti me satisfice;
parece ser volaron con el viento.

Para nada sentí lo que ahora siento,
que entonces por tu amor yo me deshice
y pido a Dios de nuevo cristalice,
por vivir repetido aquel momento.

Fueron tiempos de enormes emociones
merced a la pasión y la dulzura
que pusimos. En grandes atracones

de besos, de caricias, de locura
terminamos por todos los rincones,
pues nunca conocimos la mesura.
Arrepentimiento.

Malhadados aquellos tiempos idos
en que, niño, sentí grandes anhelos
de cazar pajarillos sin repelos
en momentos que estaban distraídos. 

Gurriatos escapados de sus nidos,
alegres y felices en sus vuelos,
novatos, que no tienen los recelos
de aquéllos que ya fueron perseguidos.

Me pesan tales hechos como losa
y sufro cuando vienen a mi mente,
pues creo que es una acción muy vergonzosa

por más que la practique mucha gente
y aunque sea un pajarillo poca cosa,
no siento que me sirva de eximente.

Cristino Vidal Benavente

Dos sonetos de amor.


A la memoria de mi madre

Te fuiste sin decir adiós siquiera
a un submundo de sombras y quebrantos,
dejándome sumido en tantos llantos
que dudo que en el mundo más hubiera.

Quedaste del autismo prisionera
y en los ojos mostrabas tus espantos
que debieron ser duros y ser tantos,
que tuviste que echarlos hacia afuera.

Recuerdo con dolor aquella historia
que fue la consecuencia de perderte
y aunque pienso que moras en la gloria,

yo vivo en el infierno por tenerte
de nuevo encadenada a esa memoria
que quieren me persiga hasta la muerte.
A tus ojos.

Locura es lo que siento cuando miro
los ojos que te adornan esa cara
que otra igual en mi vida no mirara,
pues jamás se me ha puesto nunca a tiro.

Con ellos me disparas sentimientos
con una claridad que te agradezco,
mas dándome un valor que no merezco
y dejando mis ojos más sedientos.

Sin duda, de tu alma son reflejo
resultando tan limpios al mirar
y por ello no tienen ni un complejo

que a tan dulce mirada pueda dar
sensación de caer en disparejo
con aquello que quieren expresar.

Cristino Vidal Benavente






















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