Altar de muertos, Origen, México

Uno de los elementos más importantes, dentro de la celebración de Día de Muertos, es el Altar de Muertos, el cual tuvo su origen en el México prehispánico, era la representación iconoplástica que los indígenas tienen de la muerte, el cual, con el tiempo se ha convertido en una serie de ofrendas en homenaje a los difuntos.

María Luisa Vázquez, directora del Museo de la Mascara, señaló que este elemento se realiza en prácticamente cada hogar mexicano en estos días, con elementos específicos que tienen su significado propio.

Mantel Blanco: simboliza la pureza y alegría.
Agua: se utiliza para que las almas de los muertos calmen la sed, puede ser natural o algunas veces incluso se utilizan aguas frescas del sabor preferido del difunto.
Cirios: representan las almas de los difuntos olvidados que necesitan ser iluminados para llegar a su destino.
Papel picado: simboliza el viento y el tono festivo de la celebración.
Retratos: la imagen de las personas fallecidas, para recordarlas y dedicarles el altar, se pone por lo regular en el centro del altar.
Comida: es una ofrenda para las almas, por lo que por lo general son platillos que le gustaban al difunto.
Calaveras de azúcar: es la representación de la muerte y los restos del cuerpo del difunto, algunas incluso son decoradas con papel en donde se pone el nombre de a quién se dedica el altar.
Velas: simboliza el alma del difunto, la llama simboliza la divinidad, de todos los elementos es el más antiguo.
Pan de Muerto: es uno de los elementos más característicos de los altares.
Copal o incienso: es para que las ánimas sepan cómo llegar a la ofrenda que les espera, pues el humo sube y llena el espacio entre el cielo y la tierra.
Flor de Cempasúchil: se usa para formar el camino de la puerta hacia el altar para conducir a los difuntos, también representa el color el color de la muerte y el sol que gua el alma.
Sal es un elemento de purificación, sirve para que el alma no se corrompa en su viaje de ida y vuelta.

Señaló que en cada región, los elementos pueden variar, algunos agregan hoja de palma, aserrín u otros. Este día en el Centro Histórico los visitantes pudieron apreciar diferentes altares típicos, ubicados en oficinas de gobierno y espacios públicos.
Fuente: Leer aquí.

Aún tiemblo si me rozas...

El otoño con su magia 
ha dorado verdes hojas
y dejado sus destellos 
en las grietas de las rocas.

El heno se ha recogido,
campa sin apenas ropa, 
con un cielo algo mas bajo
que oscurece antes de hora.

Son mas ocres las colinas,
y mas escasas las sombras,
hasta se pierden las sendas
porque las tardes son cortas.
Alocada la hojarasca
advierte a la mariposa,
y le confiesa que el tiempo
lleva perfume a derrota. 

El sol va perdiendo brillo
entre las antenas sordas
que con sus grises figuras
rompen esquemas y normas.

Mientras envuelto en la lana,
porque el invierno me ronda,
le confieso a mi otro otoño
que aún tiemblo si me rozas.

Ramon Bonachi

Mi garbancera, día de muertos

Ya llega la garbancera
y aunque muerta ella se ríe
es por el traje de fiesta
que me asoman los perniles.

Yo la recibo dudando
si su risa es cachondeo
y ella me dice gritando
por dios, ¿no te ves? que feo.

La discusión sube ahora...
Tu me cortaste este traje
y al caer dos o tres gotas
sin pantalón me dejaste.
El entrechocar de sus dientes
resuenan por todos lados
y a mi me deja pendiente
sin sonrisa y amargado...

Pero así son estas fiestas
que aunque se coman garbanzos
con la catrina quiero estar
a todas horas en sus brazos...

Que en México los muertos
son los que más vivo están
y por eso riamonos al momento
para no volver a llorar...
















Feliz día de muertos

Quiero curar tus heridas.

Estas tan dentro de mi,
que ya sin ti no soy nada
y yo se por tu mirada
que lo mismo te pasa a ti.

Con esa mirada lejana
a mi no puedes engañarme
tus deseos de abrazarme
el alma te va a quemar...

No te halago por capricho
las letras me salen solas
porque salen de mi pecho
del día a todas horas...
Y se que no hay secretos
que entre tu y yo no dejamos
que los secretos profundos
se nos cae de las manos.

Por eso fija la vista
en el próximo horizonte
que veras las mil sonrisas,
que veras diez mil razones...

No cierres los ojos mi amada
abrelos entero a la vida
y vibra con mi poesía
que quiere acercar tu mirada.

















Este Internet maravilloso...


Confieso que no recordaba que alguien me hubiese escrito una prosa tan hermosa como esta cargada de sentimientos y sinceridad y me llevé una gran sorpresa al verla en la red y quería compartirla con todos, hace años que no se nada de este amigo por lo que esta sorpresa me ha llenado el alma...Bravo Internet.

Vestir de blanco te gusta amigo poeta Ángel Reyes porque tienes tu alma blanca como las nubes del cielo y tus manos son pinceles de delicados terciopelo, eres poeta entre los poetas gran amigo Ángel Reyes.

Ángel Reyes poeta amigo de un corazón bello y puros sentimientos sin orgullos humildad compañerismo, yo tengo Ángel amigo, miles de buenos amigos, pero decirte quiero que como tu no hay ninguno. Tienes la valentía, la gallardía Española desde Burgos hasta Pamplona todo el mundo te conoce por las sierras y los montes retumban tus poesías y hasta la tierra mía llega tu voz cual sinsonte. 

Como tu no hay quien esbocé ni escriba con tanta gracia la dignidad de tu raza, con pasión por los que sufren y siempre sera mi disfrute tenerte como buen guía porque en eso de la poesía y describir sentimientos como tu Angel no hay dos asi, lo creo y lo siento. 

Cuando se leen tus poesías, prosas, haikus, pensamientos, se navega el universo porque pones en cada verso pasión, fuerza y alegrías, gamas de melodías dignas de admiración son como una canción convertida en poesía. 

Se que a ti no te gusta por tu gran humildad, que digan de ti tanta verdad que ocultarla no podrías porque en tus poemas dejas tiras de tu alma tan sincera y quien así no lo entienda pues tienen doble trabajo...yo te admiro como poeta por tu nobleza, entereza, amigo cabal, cimero, por eso mi gran amigo Ángel... 

!TOMA MIS VERSOS SINCEROS!
de David Fernandez Fis para

Mi patria tiene hambre.Venezuela

Tuve que dejar de entrar a ver noticias de Venezuela porque lloraba por nuestro hermano pueblo con las barbaridades del mafioso de Chávez y este heredero aún peor que el, porque si con Chávez se perdieron todas las garantías y la productividad, con este miserable están muriendo de hambre y enfermedades o asesinados en sus morbosas cárceles...

No puedo olvidar la alegría que me produjo ese atentado con drone y la frustración que me entró cuando no lo consiguieron, por eso hoy quiero reivindicar ese atentado y mi deseo de que no dejen de intentarlo porque en realidad lloro de impotencia por tanto llanto de esos niños y sus padres que mueren un poco cada día.

Maduro es un verdadero déspota, hipócrita, hombre que pronuncia el amor de dios sin tener ni idea de lo que significa. me dan ganas de vomitar al ver un ser tan insignificante moviendo la trama de un país al que ha arruinado, soy español pero odio a este personaje con toda pasión y como si lo tuviéramos en España...

No concibo que una bestia inmunda como el pueda hacer tanto daño y a tanta gente. No hablo de el por envidia porque tenga ese avión privado con baños de oro, lo más doloroso es que los venezolanos no puedan tener ni el papel del water para limpiarse. Odio cuando sale riendo o bailando con la bruja de su esposa mientras la gente rebuscan en la basura para comer. Odio a Diosdado Cabello que se dedica al saqueo y al tráfico de drogas con la mayoría de los miembros del gobierno...

Eso de las risas me ha recordado al chiste de la hiena que publiqué en mi blog de humor... Un amigo le dice a otro al ver en TV unas hienas,: oye, las hienas con lo lejos que viven y lo poco que joden, ¿De que se ríen?...pero claro, eso depende de donde vivan las hienas...

Yo este año para reyes voy a pedir un drone pero bien cargado de los explosivos más potente para no fallar y mandar a este becerro a la estratosfera...No puedo negar que esta entrada esta llena de mi odio más visceral...suerte venezolanos, la vais a necesitar.

Quisiera darte un beso tan ardiente...

Quisiera darte un beso tan ardiente,
un beso con pasión tan vehemente
que haga que tus labios tiemblen
y desees tenerme eternamente...

Un beso eterno en tu boca
que te sepa a algodón del mismo cielo,
un beso que te haga volver loca
y sientas que te estallan mil luceros.
Un beso con sabor a manzana fresca
y a dátiles del oasis más hermoso,
un beso en el rocío de la mañana,
que tus labios tiemblen entre sonrojos.

Son los besos que quiero de tus labios
que me des con la fuerza de un volcán
son esos besos que están en mis sueños
que quiero por toda la eternidad.













Tus besos crayolita

A quien está leyendo y La lluvia

Eres invulnerable. ¿No te han dado
los números que rigen tu destino
certidumbre de polvo? ¿No es acaso
tu irreversible tiempo el de aquel río?

¿En cuyo espejo Heráclito vio el símbolo
de su fugacidad? Te espera el mármol
que no leerás. En él ya están escritos
la fecha, la ciudad y el epitafio.

Sueños del tiempo son también los otros,
no firme bronce ni acendrado oro;
el universo es, como tú, Proteo.

Sombra, irás a la sombra que te aguarda
fatal en el confín de tu jornada;
piensa que de algún modo ya estás muerto.
Bruscamente la tarde se ha aclarado
porque ya cae la lluvia minuciosa.
Cae o cayó. La lluvia es una cosa
que sin duda sucede en el pasado.

Quien la oye caer ha recobrado
el tiempo en que la suerte venturosa
le reveló una flor llamada rosa
y el curioso color del colorado.

Esta lluvia que ciega los cristales
alegrará en perdidos arrabales
las negras uvas de una parra en cierto

patio que ya no existe. La mojada
tarde me trae la voz, la voz deseada,
de mi padre que vuelve y que no ha muerto.























Uno de los autores más destacados de la literatura del siglo XX. Publicó ensayos breves, cuentos y poemas. Su obra, fundamental en la literatura y el pensamiento universal, además de objeto de minuciosos análisis y múltiples interpretaciones, trasciende cualquier clasificación y excluye todo tipo de dogmatismo...Para saber más, pulse aquí.

Rumbo a Londres...

Hasta aquí, amor. Aquí. Fauce abisal 
de mi propio deseo, encadenado 
y libre como el ancla entre sus limos.
Aquí, ferviente explorador de gozos. 
No temas, cuerpo mío, arquitectura 
sumergida, ciudad imaginada.

Gusta breve solaz, toca su lumbre, 
admira su contorno, prevalece. 
Tiniebla en la tiniebla, pez de sombra, 
no hay heraldo que horade tu silencio 
con dulce, memorable, dulce canto.

No hay heraldo. Detente, alado brillo 
del sueño, resplandor de los cobardes.

Oscura vida, ven, y tus panoplias 
de soledad nocturna, tus escudos 
heráldicos, tu faz de terciopelo, 
cristal anochecido del abandono. 
Ven, oh tú, palpitante enredadera 
de destrucción y plenitud, oh vida.

Y no la selva familiar, ni el húmedo 
contacto de tu quilla con la proa 
del mar, no el espolón entre los senos 
me ofrezcas, artificio o salvación 
final, sí deslizante carabela, 
submarino solar y travesía 
nostálgica y feliz, hermosa y triste, 
lejos de Transilvania, de los ojos 
tan suaves, del cabello, de las manos 
que tanto amé y se han ido para siempre.
























Luis Alberto de Cuenca Prado ( Madrid , 29 de diciembre de 1950 ) es un filólogo, poeta , traductor, ensayista, columnista, crítico, editor literario e investigador español . Es también académico de número de la Real Academia de la Historia y académico correspondiente en Madrid del Academia de Buenas Letras de Granada...Para saber más pulse aquí.

En la piel de los años...

Otra vez esa lava
entre dulce y amarga
que me abrasa la boca,
y golpea mi espalda.
que en mi pecho se agita
como un potro sin bridas
pateandome el vientre
con fiereza y con saña.

Otra vez las tinieblas
oscurecen mi alma
y la inundan de sombra
y de lluvias opacas
como noches sin cielo,
como oscuras arañas
que escondidas, acechan
con su sorda amenaza.
Noches negras en blanco,
días grises vagando,
arrastrando tristezas,
salpicando los charcos
que mis lágrimas siembran
en los surcos labrados
con las uñas sangrientas
en la piel de los años.


Cuéntame cómo vives, cómo vas muriendo...


Cuéntame cómo vives; 
dime sencillamente cómo pasan tus días, 
tus lentísimos odios, tus pólvoras alegres 
y las confusas olas que te llevan perdido 
en la cambiante espuma de un blancor imprevisto.

Cuéntame cómo vives. 
Ven a mí, cara a cara; 
dime tus mentiras (las mías son peores), 
tus resentimientos (yo también los padezco), 
y ese estúpido orgullo (puedo comprenderte).

Cuéntame cómo mueres. 
Nada tuyo es secreto: 
la náusea del vacío (o el placer, es lo mismo); 
la locura imprevista de algún instante vivo; 
la esperanza que ahonda tercamente el vacío.

Cuéntame cómo mueres, 
cómo renuncias sabio, 
cómo frívolo brillas de puro fugitivo, 
cómo acabas en nada 
y me enseñas, es claro, a quedarme tranquilo.

Celaya fue uno de los más destacados representantes de la que se denominó «poesía comprometida» o poesía social. Su obra y su figura estuvieron influenciados y fueron fruto de la estrecha colaboración con su esposa, Amparo Gastón...Para saber más pulse aquí.

Mi estimada rutina...

.
Una vez más se acerca sumisa la mañana, 
con una claridad ¡tan grande!, que me ciega,
observo a la rutina como viene y se entrega,
tal como hiciera ayer, llamando a mi ventana.

Al fallecer la tarde, la eterna caravana
de coches y de gentes, piden a gritos brega,
siguen el paso a paso de una inquietud que ruega
llegar cinco minutos más pronto esta semana.

Veré miles de estrellas para cerrar el broche 
a está quietud que inspira, sin saber el motivo,
mientras cuelgan luceros cual perlas en la noche.

Mañana tarde y noche mis rutinas escribo, 
no saldrá de mi pluma ni un mísero reproche 
porqué con ellas trato , porque con ellas vivo.

Ramon Bonachi

Dos sonetos de don Miguel de Cervantes

Oh cuán claras señales habéis dado,
alto Bartolomeo de Rufino,
que de Parnaso y Ménalo el camino
habéis dichosamente paseado.

Del siempre verde lauro coronado
seréis, si yo no soy mal adivino,
si ya vuestra fortuna y cruel destino
os saca de tan triste y bajo estado,

pues, libre de cadenas vuestra mano,
reposando el ingenio, al alta cumbre
os podéis levantar seguramente,

oscureciendo al gran Livio romano,
dando de vuestras obras tanta lumbre
que bien merezca el lauro vuestra frente.
Si, así como de vuestro mal se canta
en esta verdadera, clara historia
se oyera de cristianos la victoria,
¡cuál fuera el fruto de esta rica planta!

Así cual es, al cielo se levanta
y es digna de inmortal, larga memoria,
pues, libre de algún vicio y baja escoria,
al alto ingenio admira, al bajo espanta.

Verdad, orden, estilo claro y llano
cual a perfecto historiador conviene
en esta breve suma está cifrado.

¡Feliz ingenio, venturosa mano,
que, entre pesador yerros apretado,
tal arte y tal virtud en sí contiene!




















Desde el siglo XVIII está admitido que el lugar de nacimiento de Miguel de Cervantes fue Alcalá de Henares, dado que allí fue bautizado, según su acta bautismal, y que de allí aclaró ser natural en la llamada Información de Argel (1580)...para saber má pulse aquí.

Recinto, Carlos Pellicer

En el silencio de la casa, tú,
y en mi voz la presencia de tu nombre
besado entre la nube de la ausencia
manzana aérea de las soledades.

Todo a puertas cerradas, la quietud
de esperarte es vanguardia de heroísmo,
vigilando el ejército de abrazos
y el gran plan de la dicha.

Ya no sé caminar sino hacia ti,
por el camino suave de mirarte
poner los labios junto a mis preguntas
sencilla, eterna flor de preguntarte
y escucharte así en mí ¡y a sangre y fuego
rechazar, luminoso, las penumbras...
Manzana aérea de las soledades,
bocado silencioso de la ausencia,
palabra en viaje, ropa del invierno
qué hará la desnudez de las praderas.

Tú en el silencio de la casa. Yo
en tus labios de ausencia, aquí tan cerca
que entre los dos la ronda de palabras
se funde en la mejor que da el poema.


Carlos Pellicer Cámara (San Juan Bautista (hoy Villahermosa), Tabasco, México; 16 de enero de 1897 - Ciudad de México; 16 de febrero de 1977) fue un escritor, poeta, museógrafo y político mexicano...para saber más pulse aquí.

La hora y La espada

La hora

Cada minuto de este oro 
¿no es toda la eternidad?

El aire puro lo mece 
sin prisa, como si ya 
fuera todo el oro que 
tuviera que acompasar.

Ramas últimas, divinas, 
inmateriales, en paz; 
ondas del mar infinito 
de una tarde sin pasar.

Cada minuto de este oro 
¿no es un latido inmortal 
de mi corazón radiante 
por toda la eternidad?
La espada

Qué confiada duermes 
ante mi vela, ausente 
de mi alma, en tu débil 
hermosura, y presente 
a mi cuerpo sin redes, 
que el instinto revuelve.

Te entregas cual la muerte....

Tierna azucena eres, 
a tu campo celeste 
trasplantada y alegre 
por el sueño solemne, 
que te hace aquí, imponente, 
tendida espada fuerte.

Juan Ramón Jiménez, poeta español, ganador del Premio Nobel de Literatura. Para saber más pulse aquí. 

Sonetos de Inés de la Cruz

¿En perseguirme, mundo, qué interesas?
¿En qué te ofendo, cuando sólo intento
poner bellezas en mi entendimiento
y no mi entendimiento en las bellezas?

Yo no estimo tesoros ni riquezas,
y así, siempre me causa más contento
poner riquezas en mi entendimiento
que no mi entendimiento en las riquezas.

Y no estimo hermosura que vencida
es despojo civil de las edades
ni riqueza me agrada fementida,

teniendo por mejor en mis verdades
consumir vanidades de la vida
que consumir la vida en vanidades.
Amor empieza por desasosiego,
solicitud, ardores y desvelos;
crece con riesgos, lances y recelos;
susténtase de llantos y de ruego.

Doctrínanle tibiezas y despego,
conserva el ser entre engañosos velos,
hasta que con agravios o con celos
apaga con sus lágrimas su fuego.

Su principio, su medio y fin es éste:
¿pues por qué, Alcino, sientes el desvío
de Celia, que otro tiempo bien te quiso?

¿Qué razón hay de que dolor te cueste?
Pues no te engañó amor, Alcino mío,
sino que llegó el término preciso.























Juana Inés de Asbaje y Ramírez de Santillana, más conocida como sor Juana Inés de la Cruz (San Miguel Nepantla, 12 de noviembre de 16511​-México, 17 de abril de 1695) fue una religiosa de la Orden de San Jerónimo y escritora novohispana, exponente del Siglo de Oro de la literatura en español...Para saber más pulse aquí.
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