Tibia y suave piel, sobre mi pecho duerme...

Tibia y suave piel, sobre mi pecho duerme
jamás tanta dulzura soñé al tenerte.

Duerme muy profundo este corazón mío
desnudo sobre mi cuerpo no siente el frío.

Mis manos te cobijan, siento tu respirar
suspiros me provocas de tanta felicidad.

Cuerpecito de ángel, mi niño amado,
¿soñara ya conmigo que estoy a su lado?

Yo si sueño contigo y antes de nacer...
mi niño chiquito te llegué a querer.

Extasiado miraba tu dulce carita
y te daba besitos en las manitas.

Cuando eras pequeñito y así te dormías...
de felicidad lloraba, por ti vida mía...



Una flor en mi desnudez...

Una flor que anida en la desnudez de mi espalda
te invita a escribir tus poemas sobre mi piel;
y es que en la forja mental de una guirnalda
me ves entre mis besos depositados llenos de miel.

Y me fue besando… y besando con tersura,
 al repasar mi piel, lisa, fina y pura
percibí un estallido que desde adentro me gritaba,
¡No te detengas! Es tuya la flor, es tuyo el día,
es tuya esta espalda que acaricias con suavidad y ternura..

Espalda de arrebatos que estremeces el alma.
flor de aroma que te envuelves y me matas.
En una pasión, donde se padece y se pierde la calma.
Una flor en mi desnudez te hará escribirme poemas
sobre la suavidad de mi piel...

Texto enviado por Conchis

Muerte entre hermanos.

Cuando los olivos eran...
grandes cántaros de aceite,
la luna movió sus brazos
entre cuchillos de muerte.

Entre sus manos pendían
las navajas de Albacete,
y entre sus ojos brillaban,
los celos de sangre ardiente.

Se batían los hermanos
con estocadas de suerte,
por una mala mujer
que le ensordeció la mente.
Dos gritos llevaba el aire
dos bocanadas de sangre.
Roja se tiñó la luna,
en el campo de olivares.

¡Que suene bien la guitarra
por soleá y petenera
que vienen los dos hermanos
sin sangre roja en sus venas!
porque aquél que quedó vivo
¡También se sangró de pena!

En sus camisas plisadas
traen diez rosas morenas
y un olor con aceitunas
amargas como las tueras.

(© Derechos Reservados)

De la sabia vejez y del amor presente, Alejandro Drewes

De la sabia vejez

Sobre un corcel de invierno
va el viejo que me alberga,
aquel de rostro enjuto
y medida palabra.

Va siendo lo que fue
detrás de un gran silencio
y acumula amapolas,
rencillas cotidianas,
un áspero café
y vida aún deshecha
en agrios almanaques.

Monta en pos de la muerte
y sabe que no puede
con las vanas palabras
torcerle su capricho.
Del amor presente

Descubrir
tu voz de enredadera
anudarse a mis ojos
vueltos hacia la noche
y el rastro de tu boca,
sombra que se detiene 
en el misterio
de mi cuerpo desnudo.

Descubrir que te amo
después de haberte amado.


de: Alejandro Drewes
Poeta alemán

Traducción de: Silvia Long-ohni 

Mi niño está cantando...

En su mente prodigiosa
el niño escucha su canto
el zumbar de mariposas
que le están acompañando. 

Un Sol está sosteniendo
un Do lo esta susurrando
y con el La el corazón
la canción está repasando.

Su madre lo mira orgullosa
su padre le está coreando
y una hermanita preciosa
las palmas le está tocando.
Dos gorgoritos le salen
y la garganta se aclara
dos pinceles como nieve
dos lágrimas se le escapan.

Con las manitas hace señas
los símbolos de los sordos
¨hay si supieras mamá 
que sepas porque yo lloro¨

Aunque yo no pueda hablar
desde dentro de mi alma
yo siempre voy a cantar
aunque no escuches palabras.


Carta de Adam Cohen a su padre y canción


He oído que había un acorde secreto
que tocaba David, y al Señor le gustaba.
¿Pero a ti la música no te importa, verdad?
Era así: la cuarta, la quinta,
desciende la menor, la mayor asciende,
el rey confuso componía el Aleluya.

Aleluya...

Tu fe era intensa, pero necesitabas pruebas.
La viste bañándose en el tejado
su belleza bajo la luna te derrocó.
Te ató a la silla de la cocina,
destrozó tu trono, cortó tu cabello
y con tus labios dibujó el Aleluya.

Aleluya...
Dices que pronuncié su nombre en vano
pero ni siquiera sé su nombre
y aunque lo supiera, ¿por qué te importa?
Hay una llama de luz en cada palabra.
Qué más da cuál de los dos escucharas,
 Aleluya o el que está hecho pedazos.

Aleluya...

Hice lo que pude, no fue mucho,
no sentía nada, traté de alcanzarlo.
Dije la verdad, no vine para engañarte.
Incluso cuando todo se derrumbe
permaneceré frente al Señor de la Música
y no pronunciaré más que el Aleluya.

Aleluya...



















Carta de Adam Cohen a su padre...Hay tantas cosas por las que me gustaría darle las gracias, solo por última vez. Le daría las gracias por el consuelo que siempre me ha dado, por la sabiduría que me otorgó, por el maratón de conversaciones, por su cegador humor. Le daría las gracias por tenerme, por enseñarme a amar Montreal y Grecia. Y le daría las gracias por la música: primero por su música, que me sedujo de niño, después por apoyarme en mi propia música, y finalmente por el privilegio de poder hacer música juntos”

Que dulce es tu dulzura, poema de amor

Me gusta la dulzura con la que tratas todo lo que tocas
la forma que tienes de acariciar, de besar, de abrazar
tu forma de mirarme, tus carcajadas y tu forma de susurrar 
que me suenan a poemas cantados con los acordes de la felicidad.

Tu forma de ser, es como una hermosa puesta de sol,
como una maravillosa sinfonía tocada por virtuosos del violín
y acompañada por las voces angelicales de unos niños
donde mi alma se sumerge y no quiere que jamás tenga fin.

Ni las abejas mas laboriosas podrían fabricar un dulzor así
si de ti se pudieran fabricar caramelos, te pondría en un colegio
allí donde los niños siempre tuvieran acceso a ti y que sean feliz
pero jamás te pondría donde estuvieras al alcance de todos...

Porque aunque tu fabriques esa dulzura que tienes
se que fui yo el que te proporcionó todos los ingredientes
para que esa maravillosa condición en tu pecho de nieve
se derrita en mi alma y con tu dulzor me alimentes...

Ángel Reyes Burgos
Para ti mi dulce crayola

Consejo a un poeta de Patrick Galvin, poeta Irlandés.

Sé chófer, dijo mi padre y nunca
te preocupes por la poesía.
Eso está muy bien para los ricos
ellos pueden darse el lujo.

Lo que tú necesitas es dinero en el cinturón 
uniforme gratis y muchos viajes. 
Además, no hay nada en los versos.
Y todos los poetas son homosexuales rabiosos.

Quería ser poeta.
Otra cosa: nunca te cases
y si lo haces, cásate por dinero.
El amor, después de todo, viene solo
y cualquier puta vieja va a bailar
por una libra.

Sigue mi consejo y sé chófer
El uniforme va a quedarte bien
el casamiento y los poemas
seguramente te cegarán
y los poetas y enamorados
están condenados al infierno.

Quería ser poeta...
¿Pero qué sentido tiene escribir poesía?
¿Le fue bien alguna vez a algún poeta? 
Nunca encontré a uno que no fuera pobre 
una presa de alguaciles, abogados y curas.
Sigue mi consejo y sé chófer 
con tu aspecto seguramente te va a ir bien
hasta podrías conocer a alguna viuda rica y vieja 
que te deje una fortuna cuando muera
Quería ser poeta.

Bueno, revienta entonces, tus días son oscura 
pobreza, miseria, matanza y pecado.
Los poemas que escribas no valdrán un centavo.
Y las mujeres con las que te cases
te van a desangrar.

Sigue mi consejo y compra un revólver 
y ya mismo disparate en la nuca. 
El Gobierno entonces podría juntar firmas 
para que tu pobre padre no engendre otra vez.

Imagen de la película los Niños de San Judas basada en una autobiografía de Patrick Galvin. Un durisimo film  basado en el sistema educativo Irlandés de los internados regido por curas, que si quieren ver pueden pulsar aquí.

A su esquiva amada. To His Coy Mistress, Andrew Marvell

De tener tiempo y mundo suficientes,
no sería delito tu recato.
Dónde ir pensaríamos, sentados,
y en pasar nuestro amor en largo día.
Tú, en las riberas índicas del Ganges
en busca de rubíes; yo, plañendo
en las ondas del Humber. Te amaría
desde diez años antes del Diluvio:
y rehusar podrías, si quisieseis,
hasta la conversión de los judíos.

Mi vegetal amor se extendería
más vasto que un imperio y más despacio.
Unos buenos cien años yo daría
para alabar tus ojos y tu frente,
doscientos adorando cada pecho:
y quizá treinta mil en cuanto resta.
Mil años, por lo menos, cada parte,
si al fin tu corazón se me mostrase.
Pues, Señora, mereces tal respeto;
y amarte no podría a menos precio.

Pero, detrás de mí, yo siempre escucho
la carroza del tiempo, inexorable:
y allende de nosotros se dilatan
desiertos de la vasta eternidad.
No tendrás todo el tiempo tu belleza,
ni habrá de resonar en tu sepulcro
el eco de mi canto: pues gusanos
probarán tu inmortal virginidad:
tu honor sin par se habrá tornado polvo;
muertas cenizas todo mi deseo.

La tumba es un lugar íntimo y bello,
pero creo que allí nadie se abraza.

Por eso, ahora, cuando un fresco tinte
vive en tu piel cual matinal rocío,
y mientras tu alma diáfana transpire
por cada poro fuegos instantáneos,
vámonos a gozar mientras podamos;
como amorosas aves de rapiña,
devoremos al punto nuestro tiempo,
en vez de perecer entre sus fauces.

Envolvamos, pues, todas nuestras fuerzas,
nuestra dulzura toda, en una esfera:
nuestros placeres, bastos, adentremos
por el portal de hierro de la vida.

Si parar no podemos nuestro sol,
al menos obliguémoslo a correr.






























Andrew Marvell nació el 31 de marzo de 1621 en Winestead-in-Holderness, Yorkshire, y falleció el 16 de agosto de 1678 en su casa en Great Russell Street, Bloomsbury, a la edad de 57 años. Poeta, escritor satírico y parlamentario inglés. Fue poco reconocido como poeta en su época, pero alcanzó su popularidad como escritor satírico, así como patriota. Amigo y ayudante de un autor de gran renombre, John Milton, y admirador del político Oliver Cromwell. Se le incluye en el grupo de los poetas metafísicos, en los que también se encuentran John Donne y George Herbert, entre otros...Para saber más pulse aquí.

El baile de los muertos...Der Totentanz, Goethe


Rápido como el pensamiento la tomó y huyó Detrás del portal de la capilla a toda velocidad; la luna seguía derramando su blanquecina luz sobre la danza que temerariamente se desarrollaba.

Pero los bailarines se fueron retirando uno a uno, y sus mortajas, mientras se desvanecían, reposaron, y bajo el césped todo estuvo tranquilo. Uno de ellos tropieza y queda tendido allí, e intenta alcanzar el sepulcro con desesperación; sin embargo, sus camaradas lo ignoraban y él percibió el aroma del sudario en el aire.

Así que agitó la puerta, pues el guardián se protegía, para repeler al enemigo, bajo el bendito peso de las cruces de metal. El sudario debe conseguir, pues sin él no hay descanso, permaneció unos instantes reflexionando sobre los ornamentos góticos que el espectro ansiaba. ¡Pobre guardián! ¡Su destino está sellado! Como una larga y espantosa araña, en súbito andar, así avanzaba el pérfido y espantoso gusano.

El guardián tembló, y la palidez lo sobrecogió; mientras el fantasma buscaba su sombría mortaja, cuando al final (ahora nada puede salvarlo) en un diente de hierro fue capturado, cuando el luctuoso brillo de la luna se apagaba, cuando sonoro estalló el trueno de la campana, desvaneciendo el esqueleto, deshecho en átomos...

Der Totentanz, Goethe (1749-1832). En el Imperio Alemán se transfiguró el poeta nacional alemán y profeta del "carácter alemán" y como tal, para el nacionalismo alemán recogido. Por lo tanto, continuando con una veneración no sólo el trabajo, sino también la personalidad del poeta, cuya vida fue considerada como ejemplar. Hasta la fecha, incluyen poemas, obras de teatro y novelas por él a las obras maestras de la literatura universal...para saber mas pulse aquí. 

Poema a la muerte de mi tía Dolores

Se me había desdibujado tu dulce rostro
pero no el sentimiento que en mi dejaste
cuarenta años son muchos años
en que no estuvimos juntos, para besarte.

En tu belleza joven hubo sufrimiento
que tu disimulabas con amor de madre
dedicada al cuidado de tus retoños
aunque la vida con dureza, quiso negarte.

Tita Dolores, tu eres de esas madres de enaguas
que luchaban a brazo partido, madre coraje
mártir de las circunstancias por las que pasan
las madres que no tienen bellos ropajes.

Pero tu te vestiste con las pieles mas bellas
que son las que visten el sentimiento del alma,
como me hubiese gustado tita querida
que no hubiera pasado tanto, a sola mis lágrimas.


Cuando en la soledad de la noche te sientas triste...

Cuando en la soledad de la noche te sientas triste 
y no encuentres a nadie con quien poder hablar
asómate a la ventana y con los ojos del alma
veras a ese ángel que por ti velando está.

Que tu sabes que quiero ser el guardián de tus días
y siempre tus sueños yo quiero velar
que sientas la candidez de esta vida mía
que nunca quiere permitirse, verte llorar...

Y cuando ya el sueño te venza los ojos
que sea para soñar en un mundo feliz
y yo seguiré a tu lado cuando salga el sol
para saber que la vida, te vuelve a sonreír.

Yo quiero ser tu ángel, tu amor y el consuelo
yo quiero hacer de tu vida algo hermoso
para que sientas tu alma como sube hasta el cielo
cuando en mis brazos te tenga y te mire a los ojos.

Ángel Reyes Burgos
Feliz fin de semana crayolita

Adiós a Leonard Cohen

Canción muerta.

Cuando yacía de cuerpo presente
en mi cama de amor fluyente
ángeles vinieron a besar mi frente.

Y yo agarré fuerte un velo
tiré, peleando, hacia el suelo:
sería mi chica en la ciudad del duelo.

Ella no se echará a volar.
Y me ha prometido expirar.
Qué listo soy, soy un cadáver sin par.
Mi dama puede dormir
en un pañuelo o si otoño fuera
en una hoja del suelo.

He visto a los cazadores
arrodillarse ante su falda
pero incluso en su sueño
ella les da la espalda.

El único presente que ofrecen
es su continuo duelo
yo me saco los bolsillos
buscando una hoja o un pañuelo.















Leonard Norman Cohen (Montreal, 21 de septiembre de 1934 - 10 de noviembre de 2016) fue un poeta, novelista y cantautor canadiense. Como músico desarrolló una carrera con una continua exploración de temas como la religión, la política, el aislamiento, las relaciones personales y la sexualidad,1 y ha sido definido por el crítico Bruce Eder como, uno de los cantantes y compositores más fascinantes y enigmáticos de finales de los 60...Ayer día diez murió este gran hombre, que descanse en paz. Si quieren saber mas pulse aqui.

Hija, poesía necesaria.

Hija, gota de rocío, flor de loto,
ranita juguetona y cantarina,
ruiseñor que despertaba la mañana
en el plácido estanque de la vida.

Hija, frágil capullo primigenio
que brotaste en el rosal de la ternura
y te abriste al abrigo de mi pecho
e iluminaste el jardín con tu hermosura.

Hija de la luna y los planetas,
mujer de belleza turbadora
con la fuerza del mar entre tus venas,
con la luz de la aurora en tus pupilas.
Tienes el cósmico hechizo de las diosas,
el empuje ancestral de las mareas,
el fuego redentor de Prometeo
y la furia de Eolo en tu melena.

Que la montura no encorve tus espaldas
que el miedo no te emboque con sus bridas
que la vida te sirva de pradera
y que el cielo ilumine tu andadura.

Hija de un amor tan inmenso como el tiempo
que ese amor reverdezca en tu cintura.

Jose Luis Posa (Poesía necesaria)

La luna tuvo una hija...

La luna tuvo una hija
con los ojos cautelosos
la piel de brillante plata
y sus labios caprichosos
y ese pecho que me ata
tan gentil y bondadoso.

Siendo un astro soñador
que inspira cosas hermosas
en mi se quedo su amor
prendido con una rosa
y le dí gracias a dios
por mi luna milagrosa.

La luna tuvo una hija
que bajó desde los cielos
y se convirtió en princesa
para ser mi gran consuelo,
es la hija de la luna,
la mujer que yo mas quiero...

Ángel Reyes Burgos

Poema de Rabindranath Tagore


Cuando nuestros ojos se encontraron a través del seto,
pensé que iba a decirle alguna cosa, pero ella se fue.
Y la palabra que yo tenía que decirle se mece día y noche,
como una barca, sobre la ola de cada hora.

Parece que navega en las nubes de otoño, en un ansia sin fin
que florece en flores de anochecer,
y busca en la puesta del sol su momento perdido.

Chispeaba la palabra, como las luciérnagas por mi corazón,
buscando su sentido en el crepúsculo de la desesperanza,
la palabra que yo tenía que decirle.

Rabindranath Tagore, en idioma bengalí, রবীন্দ্রনাথ ঠাকুর, (Calcuta, 7 de mayo de 1861 , 7 de agosto de 1941) fue un poeta bengalí, poeta filósofo del movimiento Brahmo Samaj (posteriormente convertido al hinduismo), artista, dramaturgo, músico, novelista y autor de canciones que fue premiado con el Premio Nobel de Literatura en 1913, convirtiéndose así en el primer laureado no europeo en obtener este reconocimiento...Para saber más pulse aquí.

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