Ay voz secreta del amor oscuro...

Soneto

Ay voz secreta del amor oscuro,
ay balido sin lanas, ay herida
ay aguja de hiel, camelia hundida, 
ay corriente sin mar, ciudad sin muro.

Ay noche inmensa de perfil seguro, 
montaña celestial de angustia erguida,
ay perro en corazón, voz perseguida, 
¡silencio sin confín, lirio maduro!

Huye de mí, caliente voz de hielo,
no me quieras perder en la maleza 
donde sin fruto gimen carne y cielo.

Deja el duro marfil de mi cabeza,
apiádate de mí, ¡rompe mi duelo
que soy amor, que soy naturaleza.
Poema

Entre mariposas negras, 
va una muchacha morena 
junto a una blanca serpiente de niebla.  

Tierra de luz, cielo de tierra. 

Va encadenada al temblor 
de un ritmo que nunca llega; 
tiene el corazón de plata 
y un puñal en la diestra. 

¿Adónde vas, siguiriya 
con un ritmo sin cabeza? 
¿Qué luna recogerá 
tu dolor de cal y adelfa? 

Tierra de luz, cielo de tierra.





















Parece definitivamente establecido que Federico García Lorca fue fusilado a las 4:45 de la madrugada del 19 de agosto, en el camino que va de Víznar a Alfacar. Su cuerpo permanece enterrado en una fosa común anónima en algún lugar de esos parajes, junto con el cadáver de un maestro nacional, Dióscoro Galindo, y los de los banderilleros anarquistas Francisco Galadí y Joaquín Arcollas, ejecutados con él. Trescastro presumiría después de haber participado personalmente en los asesinatos, recalcando la homosexualidad de Lorca. La fosa se encuentra en el paraje de Fuente Grande, en el municipio de Alfacar...para saber más pulse aquí.

Feliz fin de semana, poema de amor.

Hoy que de sueños estoy sediento
y seca mi garganta se hace río
cuando tu cuerpo meto en mis pensamientos
y en mis pensamientos te quedas, cariño mío.

Y este fin de semana allí metida
voy a llevarte a todas horas
y en mis pensamientos te quedes rendida
meciendote en mi cuerpo como las olas.
Yo seré tu recipiente donde te bañes
de amores, ternura y de pasión
y seré el regalo que en tu pecho arde
allí muy cerca de tu corazón.

Ya sabes mi amor, este fin de semana
quiero que sepas que voy a extrañarte
en la tarde, noche y en la mañana
cuando quiero que amanezca, para besarte.











Ángel Reyes Burgos
Feliz fin de semana crayolita.

Yo quisiera salvar esa distancia...

Yo quisiera salvar esa distancia
ese abismo fatal que nos divide,
y embriagarme de amor con la fragancia
mística y pura que tu ser despide.

Yo quisiera ser uno de los lazos
con que decoras tus radiantes sienes,
yo quisiera en el cielo de tus brazos
beber la gloria que en los labios tienes.

Yo quisiera ser agua y que en mis olas,
que en mis olas vinieras a bañarte,
para poder, como lo sueño a solas,
a un mismo tiempo por doquier besarte.

Yo quisiera ser lino y en tu lecho,
allá en la sombra, con ardor cubrirte,
temblar con los temblores de tu pecho
y morir de placer al comprimirte.

Oh, yo quisiera mucho más! ¡Quisiera
llevarte en mí como la nube al fuego,
mas no como la nube en su carrera
para estallar y separarse luego.
Yo quisiera en mí mismo confundirte,
confundirte en mí mismo y extrañarte,
yo quisiera en perfume convertirte,
convertirte en perfume y aspirarte.

Aspirarte en un soplo como esencia,
y unir a mis latidos tus latidos,
y unir a mi existencia tu existencia,
y unir a mis sentidos tus sentidos.

Aspirarte en un soplo del ambiente,
y así verte sobre mi vida en calma,
toda la llama de tu pecho ardiente
y todo el éter del azul de tu alma.

Aspirarte, mujer... De ti llamarme,
y en ciego y sordo y mudo constituirme,
y en ciego y sordo, y mudo consagrarme
al deleite supremo de sentirte
y a la dicha suprema de adorarte.

Salvador Díaz Mirón  fue un poeta mexicano precursor del modernismo. Trabajó como periodista y profesor. Para saber más pulse aquí.

Su mono azul...

Su mono azul le ciñe la cintura,
le amanzana las nalgas y los senos,
la vuelve un muchachito y le da plenos
poderes de liviana arquitectura

Al viento va la cabellera oscura,
es toda fruta y es toda venenos;
el remar de sus muslos epicenos
inventa una fugaz piscicultura.

Amazona de mono azul, el arte
la fija en este rito paralelo,
cambiante estela a salvo de mudanza;

viejo poeta, mírala mirarte
con ojos que constelan otro cielo
donde no tiene puerto tu esperanza.

Julio Florencio Cortázar (Bruselas, Bélgica, 26 de agosto de 1914-París, Francia, 12 de febrero de 1984) fue un escritor, traductor e intelectual argentino. Optó por la nacionalidad francesa en 1981, en protesta contra el régimen militar argentino.

Es considerado uno de los autores más innovadores y originales de su tiempo, y maestro del relato corto, la prosa poética y la narración breve en general, y creador de importantes novelas que inauguraron una nueva forma de hacer literatura en el mundo hispano, rompiendo los moldes clásicos mediante narraciones que escapan de la linealidad temporal. Debido a que los contenidos de su obra transitan en la frontera entre lo real y lo fantástico, suele ser puesto en relación con el realismo mágico e incluso con el surrealismo...Para saber más pulse aquí...

Al atardecer, solo, en la meseta

Llanuras abiertas sin melancolía,
un ancho silencio donde pasearse,
magnetismo seco de aquellas presencias
que ya no se nombran,
que no pueden nombrarse.

Árbol invisible, crecen las audacias,
iris continuado, locas negaciones.
Pasa, calla el viento,
pasa con su larga gloria de otro mundo,
calla con su vasta ruina transparente.

Porque sí el espacio brillante y vacío;
yo, perdido, en medio,
yo sin mis entrañas cálidas y amargas,
yo solo y mi sombra
que si el sol se pone crece exagerada.

Yo y mi sombra, lejos,
yo y mi sombra, loca,
los ojos dolidos de tanta evidencia,
las manos vacías, la sangre sin eco
y caricatura, mi sombra creciendo.

Rafael Gabriel Juan Múgica Celaya Leceta, conocido como Gabriel Celaya (Hernani, Guipúzcoa, 18 de marzo de 1911-Madrid, 18 de abril de 1991), fue un poeta español de la generación literaria de posguerra.

Celaya fue uno de los más destacados representantes de la que se denominó poesía comprometida o poesía social. Su obra y su figura estuvieron influenciados y fueron fruto de la estrecha colaboración con su esposa, Amparo Gastón...Para saber más pulse aquí.

Otoño en mi vida...

Despojando la juventud de nuestros cuerpos
hoja a hoja en el otoño de la vida
nos acercamos al final de nuestro tiempo
con el corazón y el alma, llena de heridas.

Miramos con envidia a la juventud
sin darnos cuenta que también se deshoja
y a pedazo se cae esa virtud
con las puñaladas que en el cuerpo les dejan.

En la recta final y en soledad
sin un nieto que tener entre mis brazos
mis huesos yacen yerto en la humedad
que caen desde mis ojos a mi regazo.

Y yo solo me siento en ese banco
y solo me da por recordar
aquellos tiempos de mis años mozos
donde pocos días me daba por llorar.

Ya mis días los consumo en agonía
de esta juventud dorada que se ha ido
solo esperando que llegue ese día
en que muera mi pecho consumido.

Escrito está en mi alma vuestro gesto...

Escrito está en mi alma vuestro gesto
y cuanto yo escribir de vos deseo;
vos sola lo escribistes, yo lo leo
tan solo, que aun de vos me guardo en esto.

En esto estoy y estaré siempre puesto,
que aunque no cabe en mí cuanto en vos veo,
de tanto bien lo que no entiendo creo,
tomando ya la fe por presupuesto.

Yo no nací sino para quereros,
mi alma os ha cortado a su medida;
por hábito del alma misma os quiero;

cuanto tengo confieso yo deberos,
por vos nací, por vos tengo la vida,
por vos he de morir y por vos muero.

Garcilaso de la Vega, Garcilaso entró a servir en 1520 al rey Carlos I de España en calidad de contino real. Aprendió griego, latín, italiano y francés, así como el arte de la esgrima y a tocar la cítara, el arpa y el laúd...Para saber más pulse aquí.

Arrepentimiento, soneto


Aquellos tiempos idos.

No puedo imaginar aunque lo intento
donde estén las caricias que te hice,
ni los ratos que en ti me satisfice;
parece ser volaron con el viento.

Para nada sentí lo que ahora siento,
que entonces por tu amor yo me deshice
y pido a Dios de nuevo cristalice,
por vivir repetido aquel momento.

Fueron tiempos de enormes emociones
merced a la pasión y la dulzura
que pusimos. En grandes atracones

de besos, de caricias, de locura
terminamos por todos los rincones,
pues nunca conocimos la mesura.
Arrepentimiento.

Malhadados aquellos tiempos idos
en que, niño, sentí grandes anhelos
de cazar pajarillos sin repelos
en momentos que estaban distraídos. 

Gurriatos escapados de sus nidos,
alegres y felices en sus vuelos,
novatos, que no tienen los recelos
de aquéllos que ya fueron perseguidos.

Me pesan tales hechos como losa
y sufro cuando vienen a mi mente,
pues creo que es una acción muy vergonzosa

por más que la practique mucha gente
y aunque sea un pajarillo poca cosa,
no siento que me sirva de eximente.

Cristino Vidal Benavente

Dos sonetos de amor.


A la memoria de mi madre

Te fuiste sin decir adiós siquiera
a un submundo de sombras y quebrantos,
dejándome sumido en tantos llantos
que dudo que en el mundo más hubiera.

Quedaste del autismo prisionera
y en los ojos mostrabas tus espantos
que debieron ser duros y ser tantos,
que tuviste que echarlos hacia afuera.

Recuerdo con dolor aquella historia
que fue la consecuencia de perderte
y aunque pienso que moras en la gloria,

yo vivo en el infierno por tenerte
de nuevo encadenada a esa memoria
que quieren me persiga hasta la muerte.
A tus ojos.

Locura es lo que siento cuando miro
los ojos que te adornan esa cara
que otra igual en mi vida no mirara,
pues jamás se me ha puesto nunca a tiro.

Con ellos me disparas sentimientos
con una claridad que te agradezco,
mas dándome un valor que no merezco
y dejando mis ojos más sedientos.

Sin duda, de tu alma son reflejo
resultando tan limpios al mirar
y por ello no tienen ni un complejo

que a tan dulce mirada pueda dar
sensación de caer en disparejo
con aquello que quieren expresar.

Cristino Vidal Benavente






















Blowin’ in the wind en español de Bob Dylan

La letra de esta canción surgió de la fusión de una escrita por el y la melodía de una vieja canción en plena lucha racial...para mi se actualiza continuamente, pues no hay nada más que ver lo que sucede hoy en día en la que el mundo mira para otro lado mientras se producen los genocidios actuales. Felicidades a este gran cantautor por el premio nobel...

¿Cuántas carreteras tiene que recorrer un hombre
antes de que lo puedas reconocer como tal?
¿Cuantos mares debe surcar una paloma blanca
antes de que duerma sobre la arena?
Sí, ¿cuantas veces ha deberán volar las bolas de cañón
antes de que sean prohibidas para siempre?
La respuesta, amigo mío, está flotando en el viento.
La respuesta está flotando en el viento.

Sí, ¿cuantos años debe existir una montaña
antes de ser erosionada por el mar?
Sí, ¿cuantos años pueden algunos existir,
antes de que se les permita ser libres?
Sí, ¿cuántas veces puede un hombre girar la cabeza
fingiendo no haber visto nada?
La respuesta, amigo mío, está flotando en el viento.
La respuesta está flotando en el viento.

Sí, ¿cuantas veces debe un hombre mirar hacia arriba
antes de que realmente pueda ver el cielo?
Sí, ¿cuantos oídos debe tener un hombre,
antes de poder escuchar a la gente llorar?
Sí, ¿cuantas muertes deberan suceder
hasta que sepa cuantos muertos ha habido?
La respuesta, amigo mío, está flotando en el viento.
La respuesta está flotando en el viento...

Les pongo una imagen de anuncios de un periódico de la época donde se equipara a los negros como animales publicados en la misma sección...Eso de con alguna inteligencia en lavado y plancha, no tiene desperdicio.

La mujer sola...

Les dejo con este genial extracto del monólogo, La mujer sola de Dario Fo 

Voy a ir al baño, me meto en el inodoro y luego tiro la cadena ¿te parece bien? ¡Anda, si encima se enoja! ¡Que te zurran, guapo! (Cuelga furiosa) Ha dicho que ni bien llega me va a matar a palos. ¿A mí? ¿Qué si mi marido me pega? (Vuelve a trabajar) Pero dice que lo hace porque me quiere. ¡Que me adora! Que soy como una niña, y él tiene que protegerme... ¡y para protegerme mejor el primero en jorobarme es el! Me encierra en casa, me pega, y luego pretende que hagamos el amor. Y le importa un bledo que a mí no me den ganas. Yo tengo que estar siempre dispuesta, a punto, como Nescafé: lavada, perfumada, depilada, pintada, cálida, voluptuosa, sensual... ¡pero callada!

Basta con que respire y suelte de vez en cuando un gritito, para que el crea que me gusta. Y a mí con mi marido, no me gusta nada. Bueno, es que no siento..., no consigo alcanzar... (Muy incómoda no encuentra la palabra adecuada. La vecina le sugiere) Eso es... esa palabra ¡es que hay que ver que palabra! Yo nunca la digo. ¡Orgasmo! Me suena a nombre de un bicho asqueroso... un cruce de mandril y orangután. Como si lo leyera en el diario, a toda plana “Orgasmo adulto escapa del circo americano” o “Monja atacada en el zoológico por orgasmo enloquecido” o cuando dicen “He alcanzado un orgasmo” me recuerda a cuando después de la carrera tremenda que consigues alcanzar el autobús a último momento...

Puede leerlo completo en este enlace de mis antologías poéticas...La mujer sola.

Dario Fo (Sangiano, 24 de marzo de 1926 - Milán, 13 de octubre de 2016) fue un actor y escritor de teatro italiano ganador del Premio Nobel de Literatura de 1997. Para saber más pulse aquí.

A Carmela la peruana...sonetos


A Carmela la Peruana

Una luz de jacinto me ilumina la mano
al escribir tu nombre de tinta y cabellera
y en la neutra ceniza de mi verso quisiera
silbo de luz y arcilla de caliente verano.

Un Apolo de hueso borra el cauce inhumano
donde mi sangre teje juncos de primavera,
aire débil de alumbre y aguja de quimera
pone loco de espigas el silencio del grano.

En este duelo a muerte por la virgen poesía,
duelo de rosa y verso, de número y locura,
tu regalo semeja sol y vieja alegría.

Oh pequeña morena de delgada cintura
Oh Perú de metal y de melancolía,
Oh España luna muerta sobre la piedra dura.
A Mercedes en su vuelo.

Una viola de luz yerta y helada
eres ya por las rocas de la altura.
Una voz sin garganta, voz oscura
que suena en todo sin sonar en nada.

Tu pensamiento es nieve resbalada
en la gloria sin fin de la blancura.
Tu perfil es perenne quemadura,
tu corazón paloma desatada.

Canta ya por el aire sin cadena
la matinal fragante melodía,
monte de luz y llaga de azucena.

Que nosotros aquí de noche y día
haremos en la esquina de la pena
una guirnalda de melancolía.





















Federico García Lorca. Después de su muerte se publicaron Primeras canciones y Amor de Don Perlimplín con Belisa en su jardín. Una de las obras más estremecedoras sobre el hecho de su muerte es el poema, El crimen fue en Granada, escrito por Antonio Machado en 1937. En el otro bando, el periódico falangista de San Sebastián, Unidad', publicó el 11 de marzo de 1937, una sentida elegía firmada por Luis Hurtado Álvarez y titulada . A la España imperial le han asesinado su mejor poeta. Para saber más pulse aquí.

Poema al día de la hispanidad.


Hombres de Hispanidad, en dos riberas, 
tended sobre el azul del mar las manos;
venid, auténticos americanos
de las llanuras y las cordilleras.

No os amedrente sombra de gigante
que en su altivez os ha robado el nombre, 
ni anglosajón del norte, ni emigrante,
por hablar en inglés será más hombre.

Nos une mucho más que nos separa,
romped los moldes que fraguó el pasado,
el troquel de la Historia está gastado, 
y un nuevo amanecer nos da en la cara.

Ayer hubo rencillas familiares, 
y hoy hemos de sentarnos a la mesa; 
tornemos los insultos en cantares,
las divisiones en común empresa.

Sólo el enano necesita ruinas
para alcanzar significante altura;
en nuestros propios pies hay estatura
para estar al nivel de las colinas.

Que el Maya y el Azteca consideren
sangre y color, mezcla de casco y pluma; 
y que la herencia que desde hoy prefieren
sea en común Cortés y Moctezuma.

El Inca en Machu Picchu se asegure
la robustez de sus ciclópeos sueños,
y al mismo tiempo logre que perdure
el recuerdo de un grupo de extremeños.

En el extremo austral, junto a la orilla
del Mar del Sur, reviva el araucano
su ayer heroico, y se confiese hermano
ya de Caupolicán como de Ercilla.

Y el gaucho de las pampas, que al becerro, 
a caballo persigue en la llanura, 
reconozca que en parte es su cultura
Juan de Garay y en parte Martín Fierro.

Amazonas, hermano de los Andes, 
río de sambas y de carnavales, 
portugués o español, somos iguales,
multitud somos ya, seamos grandes.

Gentes del Orinoco y la sabana,
Bolívar y Miranda no han arado 
sobre el agua del mar; hay un legado,
vivo y común que a todos nos hermana.

Poeta o guerrillero colombiano,
cubano del exilio o del bloqueo,
emigrante a la caza de un empleo,
no te llames latino, eres hispano. 

Y al otro lado del azul profundo
romana Mérida, Granada mora, 
Toledo visigótico, Zamora, 
Burgos, León…somos el mismo mundo.

Repudiemos el odio y el rechazo,
olvidemos la sombra y los errores, 
mezclemos esperanzas y sudores, 
y abramos la sonrisa y el abrazo.

Que una familia somos, todos uno,
y al mismo tiempo todos diferentes, 
cien civilizaciones, tantas gentes,
a una mesa en que no sobra ninguno.

Los errores y matanzas cometidos
dejemoslo en el tiempo ya pasado
curemos el corazón que está herido
amando a las patria como hermanos.

Esto es un poema de autor desconocido para mi al que le he añadido el último verso...

De doce a trece millones en tres meses, gracias

Me trae de nuevo aquí con mi agradecimiento por haber superado los trece millones de visitas y con mucha sorpresa por mi parte. De la entrada anterior en los doce millones solo han pasado tres meses por lo que en ese tiempo he tenido un millón de visita mas que para un blog personal es todo un triunfo. Si en el buscador de google ponen mi nombre, o algo relacionado con poemas y reflexiones, sale en la primera página noticias de mi blog entre muchos millones de páginas...

Eso solo se lo puedo agradecer a todos los que me siguen y me da la tranquilidad de pensar que lo estoy haciendo bien, que os interesa y os gusta lo que escribo. Esta imagen de arriba es de ahora y la de abajo pertenece a la del día 11/7/2016, donde ya agradecí con esta otra entrada vuestro seguimiento.
Si pulsamos sobre esta imagen, podéis leer aquella entrada...De nuevo muchísimas gracias por leerme y sepan que jamás he ganado un centavo con mis blog pero si la enorme satisfacción de escribir para compartir.

Les dejo con la dirección de todos mis blog y espero que lo disfruten siempre... 

Mañana día doce es día de la hispanidad y os dejo con este enlace que escribí hoy sobre el tema desmitificando esa celebración con la que soy muy critico....

12 octubre, feliz día de la hispanidad, ¿o no?...

Mis héroes de la juventud eran, Pizarro, Cortes, Colón, que eran los principales personajes históricos que se estudiaban para enseñarnos la gloria de España. En esta imagen, he incluido al Capitán Trueno que era un personaje de cómic que siempre leía con la misma admiración que a los héroes históricos.

Con estos imperialistas conquistadores, no podía faltar ese otro imperialismo religioso, porque no hay mejor manera de meter a Dios en los corazones indígenas que a espada y dando ostias...que diferencia hay en los pensamientos del estado islámico donde a base de miedo y asesinatos quieren imponer su particular califato...solo han cambiado las personas y las armas.

De esa época hace ya muchas décadas, las suficientes para emanciparse mi mente de aquella asignatura obligatoria y estudiar por mi cuenta esa otra historia y poder compararla con las más recientes donde la linea de actuación es la misma y sus consecuencias muy nefastas. 

¿Acaso soy menos español ahora que antes?, o ¿creo menos en dios que antes?..., no, mis sentimientos siguen siendo los mismos por ambos, la diferencia es la que hay entre los representantes de mi bandera o la del Vaticano que utilizaron su poder para masacrar a un pueblo que no habían echo ningún daño a nuestra nación. ¿porque? por los mismos motivos que ingerimos en otras naciones para quedarnos con sus recursos y provocar los mismos desastres humanitarios...¿Veía Dios con buenos ojos eso?...

A mi no me consta que alguna persona hablara con dios desde que la humanidad existe, pero tenía voz y voto la iglesia y no se hacia una conquista sin su conocimiento y aprobación. Las Bulas Alejandrinas, es el nombre colectivo que se da al conjunto de documentos pontificios que otorgaron a la Corona de Castilla el derecho a conquistar América y la obligación de evangelizarla, emitidos por la Santa Sede en 1493 a petición de los Reyes Católicos, cuya influencia ante el Papa Alejandro VI (de la valenciana familia Borja o Borgia) era lo suficientemente poderosa como para conseguirlas.

¿Autorizar la iglesia a los Reyes católicos al derecho de conquistar América?...claro. aunque se quedaran con mucha parte del oro y plata indígena que hasta los siglos  XVI y el XVIII llegaban a recibir 270 000 kilos de plata y 40 000 kilos de oro al año y de los que ellos se beneficiaban y esa cantidad de almas que salvaban para la gloria de dios y sus bolsillos...hasta la fecha...

¿Que diferencia hay entre aquella tragedia y las actuales?, ninguna, los Reyes católicos de la época, eran los que en la actualidad las corporaciones, ellos garantizaron la expedición incluso con sus propias joyas y algunos mercaderes que los patrocinaron con el único objetivo de ganar dinero, tal como hacen en la actualidad las corporaciones... ¿Que valor tiene la sangre que todos derraman disfrazandolo de daños colaterales?...

Les dejo con esta otra reflexión...Pulse aquí.

En nuestra cita y mi razón de amar, sonetos


Subió a la cima, al lomo del celaje,
mi súplica de amor porque te viera
en una tarde blanca como cera,
bajo de un árbol lleno de ramaje..

Pasé, sin duda, un cálido paraje
donde tú, donde yo visión severa
dijimos nuestra vida verdadera
a cada esquina verde del paisaje.

Tomé tu mano ya sobre mis manos
para sentirte cerca, cara a cara,
mirando con amor tus ojos sanos.

Qué gusto. Supe luego que quería
una pasión sincera, fuerte, clara,
contigo para siempre cada día.
.

Tú pones el ensueño en mi memoria,
la razón en que me hago, al fin, vivir.
Tú dejas grácilmente así la historia
de la que habla el amor dentro de mí.

¿Podrá ya alguna vez mi mente sola
borrar las huellas de mi gran sufrir
en que me encierro? Yo no doy sin ti
algún saludo de mirada o un hola.

Tú le enseñas acciones a mi cuerpo,
haces de regocijos mi anticuerpo,
brío en membrana de mi propio ser…

Que mis neuronas, por ti ilusionadas,
sumen pulsos de amor a sus entradas
Para con tu mismo amor responder

Osfelip Bazant
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