Dos sonetos de Francisco de Quevedo

Buscas en Roma a Roma ¡oh peregrino! 
y en Roma misma a Roma no la hallas: 
cadáver son las que ostentó murallas 
y tumba de sí proprio el Aventino.

Yace donde reinaba el Palatino 
y limadas del tiempo, las medallas 
más se muestran destrozo a las batallas 
de las edades que Blasón Latino.

Sólo el Tibre quedó, cuya corriente, 
si ciudad la regó, ya sepultura 
la llora con funesto son doliente.

¡Oh Roma en tu grandeza, en tu hermosura, 
huyó lo que era firme y solamente 
lo fugitivo permanece y dura!
Las selvas hizo navegar, y el viento
al cáñamo en sus velas respetaba,
cuando, cortés, su anhélito tasaba
con la necesidad del movimiento.

Dilató su victoria el vencimiento
por las riberas que el Danubio lava;
cayó África ardiente; gimió esclava
la falsa religión en fin sangriento.

Vio Roma en la desorden de su gente,
si no piadosa, ardiente valentía,
y de España el rumor sosegó ausente.

Retiró a Solimán, temor de Hungría,
y por ser retirada más valiente,
se retiró a sí mismo el postrer día.



















Quevedo intentó atraer con fortuna dispar a la Academia a otros autores como Gian Andrea De Cunzi, Carlos de Eybersbach, Vicente Mariner, Justo Lipsio y Michaël Kelker, entre otros, manteniendo correspondencia con ellos, y durante su estancia napolitana desempeñó además otras misiones, algunas relacionadas con el espionaje a la República de Venecia, aunque no directamente como se ha creído hasta hace poco, y obtuvo en recompensa el hábito de Santiago en 1618...Para saber más pulse aquí.

Declamación...

Hoy quería poder quemar
un poema que había escrito
y salir para llorar
de un escenario maldito
y las hormigas de mis letras
sacudirlas de mis libros...

Cuantos manuscritos vanos
cuan fútil los intentos míos
de llegar con esos libros
a los hombres que vacíos
posan la vista sin sueños
sobre renglones sombríos.
¿Que quieres maldito papel?
si en mi enemigo te conviertes
dejas cegada mi mente
para cumplir sueños nuevos
y con eso dejas mis anhelos
en tierras de cementerio.

Voy a dormirme de nuevo
soñar que en Cervantes tengo
el color del sentimiento
que en sus letras iba volcando
y yo me mire al espejo
con mis libros celebrando.















¿Que putas puedo? Jaime Sabines

¿Qué putas puedo hacer con mi rodilla, 
con mi pierna tan larga y tan flaca, 
con mis brazos, con mi lengua, 
con mis flacos ojos? 

¿Qué puedo hacer en este remolino 
de imbéciles de buena voluntad?

¿Qué puedo con inteligentes podridos 
y con dulces niñas que no 
quieren hombre sino poesía? 
¿Qué puedo entre los poetas uniformados 
por la academia o por el comunismo? 
¿Qué, entre vendedores o políticos 
o pastores de almas? 

¿Qué putas puedo hacer, Tarumba, 
si no soy santo, ni héroe, ni bandido, 
ni adorador del arte, ni boticario,
ni rebelde? 
¿Qué puedo hacer si puedo hacerlo todo 
y no tengo ganas sino de mirar y mirar?













Jaime Sabines Gutiérrez (Tuxtla Gutiérrez, Chiapas, 25 de marzo de 1926-Ciudad de México; 19 de marzo de 1999) fue un poeta y político mexicano, considerado como uno de los grandes poetas mexicanos del siglo XX. Su padre, Julio Sabines, nació en Líbano y emigró con sus padres y sus dos hermanos a Cuba. En 1914 se trasladó a México, donde participó en la Revolución. En Chiapas conoció a Luz Gutiérrez Moguel, nieta de Joaquín Miguel Gutiérrez, militar y gobernador del estado en cuyo honor la capital estatal, Tuxtla Gutiérrez, lleva su nombre... Para saber más pulse aquí.

Redondillas, de Cervantes

Hoy el famoso Padilla
con las muestras de su celo
causa contento en el cielo
y en la tierra maravilla,

porque, llevado del cebo
de amor, temor y consejo,
se despoja el hombre viejo
para vestirse de nuevo.

Cual prudente sierpe ha sido,
pues, con nuevo corazón,
en la piedra de Simón
se deja el viejo vestido,

y esta mudanza que hace
lleva tan cierto compás
que en ella asiste lo más
de cuanto a Dios satisface.

Con las obras y la fe
hoy para el cielo se embarca
en mejor jarciada barca
que la que libró a Noé;

y, para hacer tal pasaje,
ha muchos años que ha hecho,
con sano y cristiano pecho,
cristiano matalotaje,

y no teme el mal tempero
ni anegarse en el profundo
porque en el mar de este mundo
es práctico marinero,

y así, mirando el aguja
divina, cual se requiere,
si el demonio a orza diere,
él dará al instante a puja.


Y llevando este concierto
con las ondas de este mar,
a la fin vendrá a parar
a seguro y dulce puerto,

donde, sin áncoras ya,
estará la nave en calma
con la eternidad del alma,
que nunca se acabará.

En una verdad me fundo,
y mi ingenio aquí no yerra,
que en siendo sal de la tierra,
habéis de ser luz del mundo:

luz de gracia rodeada
que alumbre nuestro horizonte,
y sobre el Carmelo monte
fuerte ciudad levantada.

Para alcanzar el trofeo
De estas santas profecías,
tendréis el carro de Elías
con el manto de Eliseo,

y, ardiendo en amor divino,
donde nuestro bien se fragua,
apartando el manto al agua,
por el fuego haréis camino;

porque el voto de humildad
promete segura alteza
y castidad y pobreza,
bienes de divinidad,

y así los cielos serenos
verán, cuando acabarás,
un cortesano allá más
y en la tierra un sabio menos.











































Miguel de Cervantes Saavedra (Alcalá de Henares, 29 de septiembre de 1547-Madrid, 22 de abril de 1616) fue un soldado, novelista, poeta y dramaturgo español. Está considerado la máxima figura de la literatura española y es universalmente conocido por haber escrito El ingenioso Hidalgo don Quijote de la Mancha (conocida habitualmente como el Quijote), que muchos críticos han descrito como la primera novela moderna y una de las mejores obras de la literatura universal, además de ser el libro más editado y traducido de la historia, solo superado por la Biblia. Se le ha dado el sobrenombre de «Príncipe de los Ingenios»Para saber más pulse aquí.

Disfrutando tus curvas...

Extraño tanto tu cuerpo
que tu silueta está presente
impresa en mi pensamiento
que besando está tu vientre.

Y besándote me pierdo
mientras la piel se te enciende
cuando tus curvas recorro
desde el sur hasta poniente.
Y allí donde corona tus montes
esas guindas se te endurecen
cuando las aprieto en mis dientes
y el cuerpo se te estremece.

Y yo sigo con mis besos caminando
depositando en tus labios mi pasión
y con mis besos te dejo a ti temblando
hasta que pierdes el sentido y la razón.











Te extraño crayolita

Romance de la hija del rey de Francia...

De Francia partió la niña, de Francia la bien guarnida, 
íbase para París, do padre y madre tenía. 
Errado lleva el camino, errada lleva la guía, 
arrimárase a un roble por esperar compañía. 
Vio venir un caballero que a París lleva la guía. 

La niña, desque lo vido, de esta suerte le decía: 
Si te place, caballero, llévesme en tu compañía. 
Pláceme, dijo, señora, pláceme, dijo, mi vida. 
Apeóse del caballo por hacerle cortesía; 
puso la niña en las ancas y él subiérase en la silla. 

En el medio del camino de amores la requería. 
La niña, desque lo oyera, díjole con osadía: 
Tate, tate, caballero, no hagáis tal villanía, 
hija soy de un malato y de una malatía, 
el hombre que a mi llegase malato se tornaría. 
El caballero, con temor,   palabra no respondía. 

A la entrada de París   la niña se sonreía. 
¿De qué vos reís, señora? ¿De qué vos reís, mi vida? 
Ríome del caballero y de su gran cobardía: 
¡tener la niña en el campo y catarle cortesía!

Caballero, con vergüenza, estas palabras decía: 
Vuelta, vuelta, mi señora, que una cosa se me olvida. 
La niña, como discreta, dijo: Yo no volvería, 
ni persona, aunque volviese, en mi cuerpo tocaría: 
hija soy del rey de Francia y la reina Constantina, 
el hombre que a mí llegase muy caro le costaría.

El romance es un poema característico de la tradición oral, y se populariza en el siglo XV, en que se recogen por primera vez por escrito en colecciones denominadas romanceros. Los romances son generalmente poemas narrativos de una gran variedad temática, según el gusto popular del momento y de cada lugar. Se interpretan declamando, cantando o intercalando canto y declamación...

Soneto en vano y la hoguera

¿A dónde iré que no me alcance el vuelo
de tu mirada que en azor se muda,
y la noche de sueños me desnuda
con el brillo quemante del desvelo?

¿En qué sitio del aire, el mar, el cielo,
encontrará mi corazón ayuda,
la clara mano que mi mal acuda
y en dulcedumbre me convierta el duelo?

La frente pensativa me rodeas
de lejanas memorias. Me recreas
los rostros del amor enceguecido.

Y es inútil que huya de tu acecho
si te oigo vivir dentro del pecho
con la vida sin muerte del olvido.
Esta es, amor, la rosa que me diste
el día en que los dioses nos hablaron.
Las palabras ardieron y callaron.
La rosa  a la ceniza se resiste.

Todavía las horas me reviste
de su fiel esplendor. Que no tocaron
su cuerpo las tormentas que asolaron
mi mundo y todo cuanto en él existe.

Si cruzas otra vez junto a mi vida
hallará tu mirada sorprendida
una hoguera de extraño poderío.

Será la rosa que morir no sabe,
y que al paso del tiempo ya no cabe
con su fulgor dentro del pecho mío.



















Olga Isabel Chams Eljach (Barranquilla, 21 de abril de 1922 - Barranquilla, 18 de marzo de 2009), conocida por el seudónimo de Meira Delmar,fue una poetisan. colombiana de ascendencia libanesa. Fue una de las más significativas poetisas del siglo XX en Colombia, considerada el nombre femenino más destacado de la poesía del país...Para saber más pulse aquí.

Contemplarte en silencio...

Contemplarte en silencio 
desnudando recuerdos
de los días vivido
abrazado a tu cuerpo
y esos besos dados
con el pensamiento.

Vestida te siento
de cariño y ternura
con traje de fuego
de pasión y travesuras
y mis manos acarician...
bajo tu cintura.
Recuerdos de sueños
donde yo te amo
recuerdos muy bellos
cuando nos abrazamos
hermosos recuerdos
donde nos besamos.

Cerrando mis ojos
me acuesto en el lecho
te denudo y te siento
pegada a mi pecho
un orgasmo contigo...
en mis pensamientos.















En silencio crayolita

El crápula de Simón Bolívar...

Porque le digo el El crápula de Simón Bolívar...La definición de crápula es...Hombre que lleva una vida licenciosa y tiene unas costumbres consideradas poco morales...Este señor al que admiran tantas naciones por su fama de libertador, además de que era un verdadero crápula que se dedicó por medio mundo a utilizar su poder para llevarse a la cama a todas las mujeres que se le ponían a tiro, fue un verdadero monstruo... Tuvo  hijos con mujeres colombianas y peruanas. El Libertador era mujeriego, consiguió en diversas ciudades hermosas novias, entabló amores con su prima Fanny Du Villars cuando anduvo por Europa y, como amante, convivió en Santafé de Bogotá con la bella “loca” Manuelita Sáenz, quien lo salvó de un atentado.

El gran héroe tuvo hijos con diferentes mujeres de distintos países. Dos militares de la época de la Independencia dejaron escrito que el Libertador sostuvo relaciones íntimas con diecisiete mujeres.
También se sabe que de las relaciones de Bolívar con Juana Eduarda de la Cruz, en una cabaña ribereña del Magdalena, nació un hijo que se hizo sacerdote. Hasta el obispo de Caracas de la epoca, tuvo que tomar bajo su protección a diferentes mujeres para salvarlas de las garras de Bolívar.

La ‘Navidad Negra’ de Pasto

Ese Bolívar de instinto asesino, en Navidad es todavía aún más de ingrata recordación entre los pastusos. Es el responsable directo y autor de la llamada ‘Navidad Negra’ de Pasto. Sobre este nefasto, luctuoso y triste hecho, Julio Cepeda Sarasty nos hace una compilación, como producto de la investigación de reconocidos autores, en el siguiente texto:

“El 24 de Diciembre de 1822 el pueblo del sur fue invadido, pisoteado y abusado, la libertad se tiñó de sangre, se perfumó de muerte, se vistió de persecución, de masacres y sacrificios. Sobre el pie del Galeras, Bolívar bautizó con muertos las calles, con violaciones las iglesias, con represiones a la valentía; no dejó un sueño vivo porque sólo su sueño era posible, porque la independencia debía depender solamente de sus ideales.

El 23 y 24 de diciembre de 1822, después de rudo combate en el barrio Santiago de Pasto, en horrible matanza que siguió, soldados, hombres, mujeres, niños y ancianos fueron sacrificados y el ejército “libertador” inició un saqueo por tres días, asesinatos de indefensos, robos y otros desmanes; hasta el extremo de destruir, como bárbaros, los libros públicos y los archivos parroquiales, cegando así tan importantes fuentes históricas. No respetaron los templos donde el pueblo pastuso buscó protección.

Bolívar quien nos llevó a la llamada libertad, el de la Navidad Negra, el de la temible espada, el del caballo blanco, el de uniforme rojo, el que llenó los ojos de los pastusos de dolor y de llanto, el que dejó cientos de niños huérfanos y una multitud de madres y viudas llorando a sus hombres inmolados. En defensa de sus creencias el pueblo pastuso no secundó la lucha por la independencia, no renunció a sus rancias convicciones por un hombre que los desterró y los humilló hasta la muerte.

El cruel Libertador, el que manchó de muerte las calles, el que nos liberó de la corona pero que nos manchó de miseria, dolor y llanto. La historia de esta patria en construcción nos cuenta que el Libertador asesinó y sacrificó a nuestra pueblo en nombre de la libertad y de la independencia; pero no olvidemos que dejó las huellas de su espada en nuestras gentes, que sometió y humilló nuestros ancestros, que pisoteó nuestro pueblo y que fue el autor de una macabra obra perenne en la memoria de nuestro pueblo.”

En varios textos históricos bien corroborado, Bolívar mandó asesinar a personas de todas las edades, no tenia un mínimo de escrúpulo en sus métodos, para ahorrase balas  llegó a ordenar que se les destrozara el cráneo con piedras o con picas, sacaban a los impedidos amarradas las manos a sus propias sillas de rueda y los llevaban al punto de exterminio para asesinarlos...

Yo entiendo que a nivel colectivo, se implanta en las mentes una realidad muy distinta de los héroes nacionales. Cuando desde los colegios estudia la bondad conque en los libros reflejan a los diferentes personajes, solo de mayor contrastando esa información con otras fuentes fiables, te das cuenta de como te lavaron el cerebro. Aún me estremezco al pensar en esos reyes católicos y el asesinato de tantos judíos y que son elevados a santos, cualquier cosa es posible....

Me siento confundido cuando a Venezuela se le denomina la nación bolivariana. Ahora esa nación se está matando en la calle con el estandarte del Chavismo bolivariano y ese bastardo de Maduro que está tomando lecciones de las mas duras dictaduras para perpetuarse en el poder... 

Ángel Reyes Burgos

Ajeno...


Largo se le hace el día a quien no ama
y él lo sabe. Y él oye ese tañido
corto y duro del cuerpo, su cascada
canción, siempre sonando a lejanía.

Cierra su puerta y queda bien cerrada;
sale y, por un momento, sus rodillas
se le van hacia el suelo. 
Pero el alba, con peligrosa generosidad,
le refresca y le yergue. 
Está muy clara su calle, y 
la pasea con pie oscuro,
y cojea en seguida porque anda
sólo con su fatiga.
Y dice aire:
palabras muertas con su boca viva.
Prisionero por no querer, abraza
su propia soledad. 
Y está seguro,
más seguro que nadie porque nada
poseerá; y él bien sabe que nunca
vivirá aquí, en la tierra. 

A quien no ama,
¿cómo podemos conocer o cómo
perdonar? Día largo y aún más larga
la noche. Mentirá al sacar la llave.
Entrará. Y nunca habitará su casa.
















Claudio Rodríguez García (Zamora, 30 de enero de 1934 - Madrid, 22 de julio de 1999) fue un poeta español.1 Enmarcado en la Generación del 50, recibió a lo largo de su vida los más importantes galardones de poesía en España, y su primer libro (Don de la ebriedad, 1953) ha sido valorado por la crítica como uno de los más brillantes de la lírica española en la segunda mitad del siglo XX...Para saber más pulse aquí.

Rosaura, de la vida es sueño


Hipogrifo violento,
que corriste parejas con el viento,
¿dónde, rayo sin llama,
pájaro sin matiz, pez sin escama,
y bruto sin instinto
natural, al confuso laberinto
de esas desnudas peñas
te desbocas, te arrastras y despeñas?

Quédate en este monte,
donde tengan los brutos su Faetonte;
que yo, sin más camino
que el que dan las leyes del destino,
ciega y desesperada,
bajaré la cabeza enmarañada
de este monte eminente
que arruga al sol el ceño de la frente.
Mal, Polonia, recibes
a un extranjero, pues con sangre escribes
su entrada en tus arenas,
y a penas llega, cuando llega apenas.

Bien mi suerte lo dice;
mas ¿dónde halló piedad un infelice?











Pedro Calderón de la Barca (Madrid, 17 de enero de 1600 25 de mayo de 1681) fue un escritor español, caballero de la Orden de Santiago, conocido fundamentalmente por ser uno de los más insignes literatos barrocos del Siglo de Oro, en especial por su teatro..El padre fray Felipe de la Gándara escribió "De los Calderones de Sotillo, en la jurisdicción de Reinosa" Para saber más pulse aquí.

A Almería y a Granada, sonetos.

En el espejo de tu mar tranquila
la mole secular de la Alcazaba,
como en el fondo azul de una pupila,
su morisca silueta recortaba.

En el áureo fluir del mediodía,
reclinada en mi seno su cabeza,
hinchaba el pecho y la pupila
abría para aspirar tu cálida belleza.

Y había besos y cánticos y risas
en su boca, en mi boca y en tus brisas...
Pasó el ensueño de la juventud...

Y, enlutado y sin fe, surco tus olas
en negra barca, con mi pena a solas,
¡igual que un muerto sobre un ataúd!
Bajo el sopor canicular se enerva
la calle tortuosa de misterio,
donde, amarilla y fláccida, la yerba
crece como en un viejo cementerio.

El sol ciega... Las puertas entornadas
esperan algo que vendrá seguro,
ahogando en el silencio sus pisadas
y arrastrando su sombra sobre el muro.

La oscuridad de pobres interiores
acuchillan de luz los resplandores
de familiares cobres, y en el fondo

la vaga y verde claridad del huerto...
¡Reina un silencio tan pesado y hondo
como si todo se encontrase muerto!



















Francisco Villaespesa Martín (Laujar de Andarax, 15 de octubre de 1877- Madrid, 9 de abril de 1936), fue un poeta, dramaturgo y narrador español del Modernismo...Para saber más pulse aquí.

Despertares, poema de amor

Quiero despertar con tus besos
con tu cuerpo tendido en mi cama
con mi alma repleta de sueños
con tu cara pegada a mi cara.

Llenarme de amor y suspiros
de tus caricias en la madrugada
de canciones que hablan de cielos
de mi alma en tu alma extasiada.
Cada noche tus brazos me abracen
hasta que llegue las luces del alba
y cuando brillen en lo alto luceros
se sorprendan de tu hermosa mirada.

Despertares de sueños hermosos
y tu piel que se quede rendida
cuando tenga de todo tu cuerpo
la pasión que te deja encendida.
















A Júpiter de Góngora. sonetos

Tonante monseñor, ¿de cuándo acá 
Fulminas jovenetos? Yo no sé 
Cuánta pluma ensillaste para el que 
Sirviéndote la copa aún hoy está.

El garzón frigio, a quien de bello da 
Tanto la antigüedad, besara el pie 
Al que mucho de España esplendor fue, 
Y poca, mas fatal, ceniza es ya.

Ministro, no grifaño, duro sí, 
Que en Líparis Estérope forjó 
(Piedra digo bezahar de otro Pirú)

Las hojas infamó de un alhelí, 
Y los Acroceraunios montes no. 
¡Oh Júpiter, oh, tú, mil veces tú!
Prisión del nácar era articulado 
De mi firmeza un émulo luciente, 
Un dïamante, ingenïosamente 
En oro también él aprisionado.

Clori, pues, que a su dedo apremïado 
De metal aun precioso no consiente, 
Gallarda un día, sobre impacïente, 
Lo redimió del vínculo dorado.

Mas ay, que insidïoso latón breve 
En los cristales de su bella mano 
Sacrílego divina sangre bebe:

Púrpura ilustró menos indïano 
Marfil; invidïosa sobre nieve, 
Claveles deshojó la Aurora en vano.



















Aunque Góngora no publicó sus obras (un intento suyo en 1623 no fructificó), éstas pasaron de mano en mano en copias manuscritas que se coleccionaron y recopilaron en cancioneros, romanceros y antologías publicados con su permiso o sin él. El manuscrito más autorizado es el llamado Manuscrito Chacón...Para saber más pulse aquí.

Déjame recorrerte...

Déjame recorrerte con mis besos,
mientras yaces desnuda entre mis brazos,
que bajen por tus hombros mis caricias,
transitando tu ombligo y tu costado,
que tu pelo me impregne en su perfume,
al caerte en la espalda destrenzando.

Permite que el camino de la gloria,
lo surque del Oriente hasta el Ocaso,
que me pierda en los pliegues de tu cuerpo,
que escale tus colinas muy despacio,
y luego me despeñe en la llanura,
para beber el cielo, trago a trago.
Dejame que te explore lentamente,
para fijar en mi alma, cada paso;
que tu instinto germine con mis besos,
que tu piel florezca entre mis manos.
que guarde tus lunares en mi boca,
que me ahogue tu aliento embalsamado,
que haga cumbre en la cima de tus senos,
y en el valle más dulce hunda mis labios…

Permíteme que absorba tu sonrisa,
que tiemble de pasión entre tus brazos,
que sienta que penetro al Paraíso,
al plantar mi oriflama en tu regazo…
Después, qué el universo se desplome
mientras me muero de amarte tanto…

Julio0302

Beso fantasma, a Nemesis, Amado Nervo, sonetos

Yo soñé con un beso, con un beso postrero
en la lívida boca del Señor solitario
que desgarra sus carnes sobre tosco madero
en el nicho más íntimo del vetusto santuario.

Cuando invaden las sombras el crucero,
parpadea la llama de la luz del sagrario,
y agitando en el puño su llavero,
se dirige a las puertas del recinto el ostiario.

Con un beso infinito, cual los besos voraces
que se dan los amados en la noche de bodas,
enredando sus cuerpos como lianas tenaces...

Con un beso que fuera mi palladium bendito
para todas las ansias de mi ser, para todas
las caricias bermejas que me ofrece el delito.
Tu brazo en el pesar me precipita,
me robas cuanto el alma me recrea,
y casi nada tengo: flor que orea
tu aliento de simún, se me marchita.

Pero crece mi fe junto a mi cuita,
y digo como el Justo de Idumea:
Así lo quiere Dios, ¡bendito sea!
El Señor me lo da, Él me lo quita.

Que medre tu furor, nada me importa:
puedo todo en AQUEL que me conforta,
y me resigno al duelo que me mata;

porque, roja visión en noche oscura,
Cristo va por mi vía de amargura
agitando su túnica escarlata.



















El sonoro nombre de Amado Nervo, frecuentemente tomado por seudónimo, era en realidad el que le habían dado al nacer, tras la decisión de su padre de simplificar su verdadero apellido, Ruiz de Nervo. Él mismo bromeó alguna vez sobre la influencia en su éxito de un nombre tan adecuado a un poeta...Para saber más pulse aquí.
Related Posts Plugin for WordPress, Blogger... Related Posts Plugin for WordPress, Blogger...