Dos sonetos de don Miguel de Cervantes

Oh cuán claras señales habéis dado,
alto Bartolomeo de Rufino,
que de Parnaso y Ménalo el camino
habéis dichosamente paseado.

Del siempre verde lauro coronado
seréis, si yo no soy mal adivino,
si ya vuestra fortuna y cruel destino
os saca de tan triste y bajo estado,

pues, libre de cadenas vuestra mano,
reposando el ingenio, al alta cumbre
os podéis levantar seguramente,

oscureciendo al gran Livio romano,
dando de vuestras obras tanta lumbre
que bien merezca el lauro vuestra frente.
Si, así como de vuestro mal se canta
en esta verdadera, clara historia
se oyera de cristianos la victoria,
¡cuál fuera el fruto de esta rica planta!

Así cual es, al cielo se levanta
y es digna de inmortal, larga memoria,
pues, libre de algún vicio y baja escoria,
al alto ingenio admira, al bajo espanta.

Verdad, orden, estilo claro y llano
cual a perfecto historiador conviene
en esta breve suma está cifrado.

¡Feliz ingenio, venturosa mano,
que, entre pesador yerros apretado,
tal arte y tal virtud en sí contiene!




















Desde el siglo XVIII está admitido que el lugar de nacimiento de Miguel de Cervantes fue Alcalá de Henares, dado que allí fue bautizado, según su acta bautismal, y que de allí aclaró ser natural en la llamada Información de Argel (1580)...para saber má pulse aquí.

Recinto, Carlos Pellicer

En el silencio de la casa, tú,
y en mi voz la presencia de tu nombre
besado entre la nube de la ausencia
manzana aérea de las soledades.

Todo a puertas cerradas, la quietud
de esperarte es vanguardia de heroísmo,
vigilando el ejército de abrazos
y el gran plan de la dicha.

Ya no sé caminar sino hacia ti,
por el camino suave de mirarte
poner los labios junto a mis preguntas
sencilla, eterna flor de preguntarte
y escucharte así en mí ¡y a sangre y fuego
rechazar, luminoso, las penumbras...
Manzana aérea de las soledades,
bocado silencioso de la ausencia,
palabra en viaje, ropa del invierno
qué hará la desnudez de las praderas.

Tú en el silencio de la casa. Yo
en tus labios de ausencia, aquí tan cerca
que entre los dos la ronda de palabras
se funde en la mejor que da el poema.


Carlos Pellicer Cámara (San Juan Bautista (hoy Villahermosa), Tabasco, México; 16 de enero de 1897 - Ciudad de México; 16 de febrero de 1977) fue un escritor, poeta, museógrafo y político mexicano...para saber más pulse aquí.

La hora y La espada

La hora

Cada minuto de este oro 
¿no es toda la eternidad?

El aire puro lo mece 
sin prisa, como si ya 
fuera todo el oro que 
tuviera que acompasar.

Ramas últimas, divinas, 
inmateriales, en paz; 
ondas del mar infinito 
de una tarde sin pasar.

Cada minuto de este oro 
¿no es un latido inmortal 
de mi corazón radiante 
por toda la eternidad?
La espada

Qué confiada duermes 
ante mi vela, ausente 
de mi alma, en tu débil 
hermosura, y presente 
a mi cuerpo sin redes, 
que el instinto revuelve.

Te entregas cual la muerte....

Tierna azucena eres, 
a tu campo celeste 
trasplantada y alegre 
por el sueño solemne, 
que te hace aquí, imponente, 
tendida espada fuerte.

Juan Ramón Jiménez, poeta español, ganador del Premio Nobel de Literatura. Para saber más pulse aquí. 

Sonetos de Inés de la Cruz

¿En perseguirme, mundo, qué interesas?
¿En qué te ofendo, cuando sólo intento
poner bellezas en mi entendimiento
y no mi entendimiento en las bellezas?

Yo no estimo tesoros ni riquezas,
y así, siempre me causa más contento
poner riquezas en mi entendimiento
que no mi entendimiento en las riquezas.

Y no estimo hermosura que vencida
es despojo civil de las edades
ni riqueza me agrada fementida,

teniendo por mejor en mis verdades
consumir vanidades de la vida
que consumir la vida en vanidades.
Amor empieza por desasosiego,
solicitud, ardores y desvelos;
crece con riesgos, lances y recelos;
susténtase de llantos y de ruego.

Doctrínanle tibiezas y despego,
conserva el ser entre engañosos velos,
hasta que con agravios o con celos
apaga con sus lágrimas su fuego.

Su principio, su medio y fin es éste:
¿pues por qué, Alcino, sientes el desvío
de Celia, que otro tiempo bien te quiso?

¿Qué razón hay de que dolor te cueste?
Pues no te engañó amor, Alcino mío,
sino que llegó el término preciso.























Juana Inés de Asbaje y Ramírez de Santillana, más conocida como sor Juana Inés de la Cruz (San Miguel Nepantla, 12 de noviembre de 16511​-México, 17 de abril de 1695) fue una religiosa de la Orden de San Jerónimo y escritora novohispana, exponente del Siglo de Oro de la literatura en español...Para saber más pulse aquí.

Allá darás, rayo, En cas de Tamayo.

Allá darás, rayo, 
En cas de Tamayo.

De hospedar a gente extraña, 
O Flamenca o Ginovés, 
Si el huésped overo es 
Y la huéspeda castaña, 
Según la raza de España, 
Sale luego el potro bayo.

De muy grave la viudita 
Llama padre al Capellán 
Con quien sus hijos están, 
Y Amor que la solicita 
Hace que por padre admita 
Al que recibió por ayo.

Alguno hay en esta vida, 
Que sé yo que es menester 
Que a su querida mujer 
(¡Nunca fuera tan querida!) 
Tomen antes la medida 
Que a él le corten el sayo.
Con su lacayo en Castilla
Se acomodó una casada;
No se le dio al señor nada,
Porque no es gran maravilla
Que el amo deje la silla,
Y que la ocupe el lacayo.

Opilóse vuestra hermana
Y diola el Doctor su acero;
Tráela de otero en otero
Menos honesta y más sana;
Diola por septiembre el mana,
Y vino a purgar por mayo.

Allá darás, rayo,
En cas de Tamayo.

Nació en la antigua calle de Las Pavas en una casa propiedad de su tío Francisco Góngora, racionero de la catedral, situada en el lugar que hoy ocupa el número 10 de la calle, aunque siguen existiendo dudas sobre eso...Para saber más pulse aquí.

Feliz día de los animales

Ayer fue el dia de los animales y no quiero pasar hoy la oportunidad de felicitarlos a todos y como son tantos, pongo a Torras y Puigdemont como representante general.

Falta Maduro, el albondiguilla coreano y otros cientos más, a cual mas animal felicidades a todos... y espero que hagáis un master en buena disposición.

Cuéntame como pasó...

Yo ya os conté en mi novela, Caminando hacia el abismo  que podéis leer en este blog pinchando en ese enlace, como pasó el error que me llevó de disfrutar de una cena o comida familiar a comer solo el resto de mi vida y el dolor que eso me ha producido...Pero hoy no es un día de tristezas, voy a cenar con mis hijos y es un motivo de alegría y satisfacción...Para juzgar a tu familia antes tienes que mirarte internamente. La familia no es la panacea que sea siempre tu soporte si no te lo ganaste.

Yo si sé lo que se siente
cuando a solas estoy cenando
y la sonrisa se pierde
frente a la pared llorando...

Yo si se de esos silencios
que te atraganta hasta el alma
cuando ingieres otro bocado
que no pasa ni con agua...

Y como olas en la playa
rompe sobre tus sentidos
las lágrimas que de amargas
son piedras en tu camino...
Y como se cuenta estas cosas
sin recordar el pasado,
solo con el alma de poeta
sin sentirse traicionado...

Hoy voy a cenar con mis hijos
y eso me llena de gozo
por poder cerrar mi sino
mirando sus bellos ojos.

No os contaré lo que pasó
porque todo está contado
y ya me perdonó mi dios
todos los errores llorados...
















Muy feliz por ver a mis hijos

Bienaventurados...

Bienaventurados, los dignificados
por la dignidad glacial de la muerte;
los invulnerables ya para los hados,
una y misma cosa ya con el Dios fuerte.

Bienaventurados

Bienaventurados los que destruyeron
el muro ilusorio de espacio y guarismos;
los que a lo absoluto ya por fin volvieron;
los que ya midieron todos los  abismos.

Bienaventurada, dulce muerta mía,
a quien he rezado como letanía
de fe, poesía y amor,
estas páginas... que nunca leerás.

Por quien he vertido, de noche y de día,
todas estas lágrimas... que no secarás.

Por quien he vertido, de noche y de día, todas estas lágrimas... que no secarás. El sonoro nombre de Amado Nervo, frecuentemente tomado por seudónimo, era en realidad el que le habían dado al nacer, tras la decisión de su padre de simplificar su verdadero apellido, Ruiz de Nervo. Él mismo bromeó alguna vez sobre la influencia en su éxito de un nombre tan adecuado a un poeta....

¡Oh!, ave negra de mi cárcel...

¡Oh!, ave   negra  de  mi  cárcel,
extiende  tus  amplias alas
y  muéstrame  ese  horizonte
donde  dormitan  las  hadas.

Haz  que  corra  los  caminos
donde  la  pena  se  acaba,
abriré  nuevos  senderos
sembrados  de  libertad
y  orlados  por las   palabras.
Más  sabes  que  soy  poeta
y  mi  mente  está  cargada
con  frases  que  se  hacen  luz,
pero  cuesta  iluminarla.

Por  eso  te  pido  ave,
un  poco  de  tu  esperanza
para  parirlas  en  nido,
cubierto  de  rosas  blancas.

(© Derechos Reservados )

¿A qué estás jugando niño?

¿A qué estás jugando niño?
¿con quien te la estás jugando?
tanto alarde de sapiencia
tanto presumir de macho.

¿A donde tu amplia experiencia?
¿a donde tu experta mano?
¿a quien ofreces la rosa
virginal en desagravio?´

Debieras saber, mi niño
que aquella que entre sus brazos
tuvo una rosa de fuego
no aceptaría otra rosa
que una purpura del cairo
aunque le arañe los pechos
aunque desgarre sus labios.
Guarda esa blanca paloma
en las prision de tus manos
que soy un águila negra
y tengo el techo muy alto
donde no llegan tus gritos
donde no alcanzan tus celos
donde siquiera soñaste
trenzar conmigo tu vuelo.

Shemirramis



Poema contestación al que publiqué ayer de Juanmaromo. 

Para saber más pulse aquí.

Empieza una vida. Aitor

Empieza una nueva vida
de este angelito soñando
que tiene su cuna vacía
que a el lo esta esperando.

Sus padres pusieron el alma
y también  el corazón
en su rostro está la calma
en sus padres la ilusión.

Duerme nietecito hermoso
que nada enturbie tu sueño
Aitor que en tus ojos veo
hijo de padres buenos.
No podía yo imaginar 
que tanta ternura cupiera
cuando te miro a la cara
sintiéndome a tu vera.

Tu eres el sol y la luna
eres una verdad soñada
que con lágrimas de felicidad
tus padre por fin abrazaban.

Aunque el mundo es tenebroso
tus ojos serán de luz
tu alma candil milagroso
que porte la gratitud...

















A mi nieto Aitor

Este nombre tiene su origen en un mito creado por el escritor suletino Augustin Chaho (1811-1858), que aparece por primera vez en su obra literaria Aïtor - Légende Cantabre, escrita en 1845. Chaho cayó en la cuenta de que los pastores de su región vasco-francesa solían referirse a sí mismos como aitorren semeak, expresión que es una derivación dialectal de la más general expresión vasca aitonen semeak, que significa literalmente "hijos de buenos padres" o hidalgos.

Enfunda tu rosa blanca.

Perdona si te he ofendido,
perdona si te he hecho daño,
perdona si las palabras
me han estallado en los labios.

Perdona si no te pido
perdón, mirando a los ojos
pero es que temo al mirarlos
que me fulminen sus rayos.

¿Acaso tú no has herido
sin pretender hacer daño
O no has hurgado una herida
Por rencor o desengaño?.

Arrieros somos, mi niña
y en el camino dejamos
a veces la piel a tiras
y el corazón en pedazos.
Dame tu mano de amiga,
olvida los desengaños,
porque la senda es muy dura
y es el camino muy largo
para hacerlo entre reproches
para hacerlo más amargo.

Te ofrezco mi rosa blanca,
entre mis dedos temblando
te ofrezco perdón y olvido
te pido paz y silencio,
para mirarte a los ojos
para decirte... lo siento.



Gran poema de Juanmaromo.

Para saber más pulse aquí.

Ya no más...

Ya no más, ceguezuelo hermano, 
Ya no más.

Baste lo flechado, Amor, 
Más munición no se pierda; 
Afloja al arco la cuerda 
Y la causa a mi dolor; 
Que en mi pecho tu rigor 
Escriben las plumas juntas, 
Y en las espaldas las puntas 
Dicen que muerto me has.

Ya no más, ceguezuelo hermano, 
Ya no más.

Para el que a sombras de un robre 
Sus rústicos años gasta, 
El segundo tiro basta, 
Cuando el primero no sobre; 
Basta para un zagal pobre 
La punta de un alfiler; 
Para Bras no es menester 
Lo que para Fierabrás.
Ya no más, ceguezuelo hermano, 
Ya no más.

Tan asaeteado estoy, 
Que me pueden defender 
Las que me tiraste ayer 
De las que me tiras hoy; 
Si ya tu aljaba no soy, 
Bien a mal tus armas hechas, 
Pues a ti te faltan flechas 
Y a mí donde quepan más.

Ya no más, ceguezuelo hermano, 
Ya no más.

La crítica desde Marcelino Menéndez Pelayo ha distinguido tradicionalmente dos épocas o dos maneras en la obra de Góngora: el «Príncipe de la Luz», que correspondería a su primera etapa como poeta, donde compone sencillos romances y letrillas alabados unánimemente hasta la época Neoclásica. Para saber más pulse aquí. 

La estrella venida y el día bello

En el naranjo está la estrella.
¡A ver quién puede cojerla!

¡Pronto, venid con las perlas,
traed las redes de seda!

En el tejado está la estrella.
¡A ver quién puede cojerla!

¡Oh, que olor a primavera
su pomo de luz eterna!

En los ojos esta la estrella.
¡A ver quién puede cojerla!

¡Por el aire, por la yerba,
cuidado, que no se pierda!

¡En el amor está la estrella!
¡A ver quién puede cojerla!
Y en todo desnuda tú.

He visto la aurora rosa 
y la mañana celeste, 
he visto la tarde verde 
y he visto la noche azul.

Y en todo desnuda tú.

Desnuda en la noche azul, 
desnuda en la tarde verde 
y en la mañana celeste, 
desnuda en la aurora rosa.

Y en todo desnuda tú.


Esperame con una copa, poema de amor

Dos días no son nada
pero a mi se me hacen eterno
cuando llega el fin de semana
y conmigo no te tengo...

El sábado para extrañarte
el domingo para soñar
que el lunes ya estás presente
para poderte besar...

Esperame en nuestro bar
con una copa en la mano
que a mi me veras llegar
sonriendo enamorado...
En la mesa he de comer
comiéndote con los ojos
para sentir el placer
brillando tus labios rojos.

No quiero ni acordarme
del sábado o el domingo
y que pronto ya me llegue
el próximo y no estar contigo.

Pero ahora vamos a cenar
y después nos vamos al lecho
para poderte besar
sintiendo tu pecho en mi pecho.
















Feliz fin de semana crayolita

Orígenes de la Catrina


Desde que sucumbimos al encanto hollywoodense de celebrar Halloween (reconozcámoslo, hasta hace poco el Día de Todos los Santos era un simple festivo, no una fiesta), cada vez es más común toparse con alguien vestido y maquillado de catrina. ¿Pero qué sabemos de este personaje aparte de que representa un vistoso y (cada vez menos) original disfraz para esa noche? Tenemos claro que viene de México; quizá nos han dicho que representa a la muerte; pero seguramente no sepamos decir mucho más.

No te preocupes. La realidad es que no todos los mexicanos saben contestar a una pregunta que no tiene una sola respuesta y que está envuelta en tanta mitología. “Ni siquiera la gente de Aguascalientes conoce bien la historia de la Catrina”, asegura Agustín Sánchez González, uno de los historiadores que más ha profundizado en este icono del folclore mexicano. Aguascalientes es la ciudad natal de José Guadalupe Posada, el padre de la Catrina que hoy conocemos, aunque la figura no se llamaba así en un primer momento.

Posada es el mejor grabador de México y uno de los más reconocidos del mundo por sus calaveras. Aunque se le atribuyen más de 20.000 grabados y litografías, apenas 100 corresponden a este tipo de caricaturas de personajes de la cultura popular, que se realizaban única y exclusivamente para el Día de Muertos (que en México es el día 2 de noviembre), y que iban acompañadas de textos satíricos y burlones.

Estos poemas también son conocidos como calaveras o calaveritas, en las que se ridiculiza a un conocido representándolo como un esqueleto que simboliza que, tarde o temprano, todos moriremos. Es muy probable que de ahí surja el mito de la Catrina como retrato de la muerte. Sin embargo, la intención inicial de Posada era mofarse de un personaje de la cultura popular.

"Remate de Calaveras alegres y sandungueraaaaaas-", reza el encabezado del texto de la que es su obra más popular y que dio vida a la primera Catrina de México: La Garbancera. Así se conocía a la catrina en esos momentos.

El texto que acompaña al grabado "Las que hoy son empolvadas GARBANCERAS, pararán en deformes calaveras" era una burla de las vendedoras de garbanzos, normalmente mujeres indígenas, que se maquillaban exageradamente para parecerse a las españolas y francesas del México de principios del siglo XX. Ironías de la vida, un siglo más tarde es al revés.

Según Sánchez González, Posada jamás vio esta impresión. “Posada muere en febrero de 1913 y la calavera apareció en noviembre”, asegura el historiador. Además de no llegar conocer la publicación que le dio reconocimiento y fama mundial, el artista murió, como mucho otros, en la miseria. Tanto es así, que sus huesos (los de verdad) fueron a parar a una fosa común, y los otros (las planchas e impresiones), al olvido durante unos cuantos años...Fuente : Pinchando aquí.
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